Сола Монова: биография, личная жизнь, стихи. Юлия соломонова, муж — А Челябинск вам не навеял какие-нибудь рифмы
Если в конце месяца вам взбредет в голову зайти в Библиотеку им. И.А.Бунина возле Красной Пресни, вас ожидает редкое для России зрелище - поэт, способный зарабатывать стихами деньги. Само шоу, впрочем, еще занятнее экономической аномалии. Из черного рояля выдавливаются сентиментальные мелодии, сотня фанаток в вечерних нарядах роняют слезы на плечи ерзающих бойфрендов, а автограф-сессия в финале превращается в массовый катарсис. Шоу называется «романтический вечер виртуальной поэзии в реале». И это либо самое интересное, либо самое печальное, что происходит сегодня с российской поэзией. Смотря кого спросить. «Здесь чувствуешь себя литератором!» - октябрьским вечером разрезает руками воздух кабинета библиотечного начальника. Поэтесса в дорогом черном платье балансирует на каблуках на фоне казенной офисной мебели и фотографии Владимира Путина. Взъерошенные темные волосы и розовая помада делают ее похожей на старшеклассницу, вызванную к директору за попытку пронести в чулке фляжку виски на выпускной. «Выступления в библиотеке - это истинно поэтический формат. Такой постмодерн. Цитата из прошлого», - объясняет Сола, пока я пытаюсь уловить иронию.
Бунинка апеллирует к лиричной стороне личности Солы. Будь это очередной квартирник в студии Паши Кашина в одном из небоскребов Москва-Сити (вход ограничен двадцатью гостями, билеты по пять тысяч рублей заканчиваются раньше, чем вы успели спохватиться), она выпила бы пару бокалов игристого, забралась на фортепиано и не скупилась бы на циничные шутки о нравах высшего общества. Но сегодня она будет чувственней, постарается меньше материться и, быть может, не станет залезать босиком на табуретку.
Зато вернее следака/ С серьезным удостоверением/ Я вычисляю мудака,/ Почувствовав сердцебиение./
Вот всю себя бы раздала,/ Но клапан сердца не резиновый./ И если есть во мне талант,/ Он должен быть монетизирован./
Пусть далеко не инженер,/ Лежать не стану на диване я -/ Изобрету…/
«Мудакомер!» - подсказывает раскрепощенная часть зала все-таки оказавшейся на табуретке Соле и экзальтированно хлопает. Сола продолжает одним из своих хитов - стихотворением «В эпоху без инстаграма», где рассказывается о 90-х, потерянной любви и безжалостности эры технологий. Внезапно молодая девушка с красными волосами справа от меня начинает рыдать. Алена, оказывается, следит за Солой четыре года, знает наизусть сотню стихотворений и приехала на выступление из Владимира. «Просто это прямо про меня и про мои чувства, - Алена объясняет причину своих слез самым популярным у поклонников массовой сетевой поэзии комментарием, добавляя для надежности второе по популярности клише: - Попала в точку». «А кто тебе еще нравится из современных поэтов?» - «Ну Ах Астахова».
«Никакой художественной ценности стихи Ах Астаховой не представляют. Это не то что вторичная, а третичная поэзия, полная дешевого мелодраматизма и не имеющая понятия о стилистике. Обратите внимание, что почти все комментаторы пишут, что Астахова выразила «прямо их чувства». Она не удивляет своих поклонников, а подтверждает то, что им уже знакомо», - написал в сентябре на сайте The Question литературный критик и поэт Лев Оборин, сопроводив ответ разгромной рецензией на стихотворение поэтессы. В последние пять лет лайки и ретвиты помогают создателям виртуальных стихов превратить хобби в настоящую профессию - с гастролями, техническими райдерами, внушительными гонорарами и поклонниками, преследующими своих кумиров. На полках книжных магазинов вперемешку с Цветаевой, Ахматовой, Есениным и Маяковским стоят сборники Ах Астаховой, Ес Сои, Солы Моновой, Милены Райт, Стэф Даниловой и других авторов, скрывшихся под псевдонимами. Накачавшись стероидами массового интернета, новая волна сетевой поэзии не нуждается в журналах, издателях и критиках. Автор и аудитория теперь влюбляются без посредников. И так ли важно, если в основе отношений лежит, может быть, достаточно примитивная поэзия?
Вай-фай
Мой влюбленный, чувственный/ мужчина/ Просто так не может оробеть./ Раз не пишет - значит есть причина,/ Значит гибнет в классовой борьбе./
Значит бури, смерчи и цунами,/ И другой природный форс-мажор/ Пролегли жестоко между нами./ Я молюсь! Все будет хорошо!/
Интернет беспроводной и вольный/ Обошел мужчину стороной -/ Верю, как обидно и как больно/ Знать, что он не свяжется со мной./
Я справляюсь. Я молюсь ночами:/ «Отче наш, еси на небеси,/ Береги его, ведь он же - чайник,/ Хоть за «Мак» сажай, хоть за «ПиСи»,/
Научи, пускай поднатореет -/ Разблокируй взломанный профайл,/ Замени бедняге батарею,/ Выведи к источнику вай-фай,/
Логику и действенный анализ/ В голову любимую вложи./ А еще вложи оригинальность,/ Чтобы врал хотя бы как мужик!/
Сола Монова, 2014
Cтихи о российском Ботоксе
О, Ботокс. О, моя услада!/ Надежда зоны речевой./ Я кроме носогубных складок/ Не вижу в людях ничего./
Мои подруги крепко в теме,/ Им больше нечего менять -/ С досадой комнатных растений/ Взирают сверху на меня./
Полны спокойствия и мощи,/ Они найдут себе мужей,/ А я на теме: «Лоб не морщи», -/ Свихнулась, кажется, уже./
Программу детскую включаю/ «Спокойной ночи, малыши»/ И вижу, где чего вкачали,/ Что стало плоским, что большим./
Коллеги сватают мужчинку/ (Взлетел на разнице валют),/ А я гляжу ему в морщинку/ И мысленно ее колю./
Предчувствую - припадок близко,/ Но не умею пресекать./ Я на портрете Моны Лизы/ Нашла четыре косяка -/
Ей носогубку сделать надо,/ Но только сделать хорошо./ [Слегка замазал Леонардо,/ Но не спасает фотошоп]./
Во все века проблема та же -/ Висит морщинистая плоть./ На всех шедеврах Эрмитажа/ Я укажу куда колоть./
В гробах перевернутся где-то/ Ван Гог, Пикассо и Матисс…/
Лишь у родного президента…/ Не Ботокс, а консерватизм!/
Сола Монова, 2014
Философская лирика
Просят голуби в парке о хлебушке/ [Сука, просят опять и опять]./ На тебя реагируют дедушки?/ Поздравляю, тебе - тридцать пять!/
Именинный пирог, не докушанный,/ Покрошу, отгоняя кота,/ И поставлю коробочку с «сушами»/ [Что такому добру пропадать]./
Налетят, как немирные атомы,/ И начнется неистовый жор,/ Обернусь - привлеченный пернатыми,/ Престарелый стоит ухажер./
От восторга небесного светится/ И по-братски готов обнимать.../
Тридцать пять, это даже не семьдесят,/
Это ж молодость, … твою мать!/
Сола Монова, 2015
Ирина «Ах» Астахова тревожно ходит по гримерке. Сначала она опоздала на самолет. Потом ее поселили в плохой отель. Ее концерт в Краснодаре в последнюю секунду перенесли из Дома культуры в место с названием The Rock Bar - мрачное заведение, увешанное портретами рок-звезд. Людей не пускают. В тамбуре начинает назревать эстетический конфликт между трепетными студентками и членами кубанского алкогольного андеграунда, которые пришли к себе домой и внезапно обнаружили, что там теперь невежливо материться. И можно же уже разложить книжки наконец-то! Пожалуйста. Ах Астахова почти не раздражается. Разве что совсем чуть-чуть. Для нее важно, чтобы вы знали: она не какая-нибудь взбалмошная дива, закатывающая скандалы. Ей не нравится расстраивать окружающих.
Компактная девушка с зелеными глазами, бархатным голосом и завязанными банданой волосами, Ах Астахова - топ-лига российской сетевой поэзии. Она начала активно писать около пяти лет назад, и сейчас в ее группе в «ВКонтакте» более 250 тысяч подписчиков, клипы на ютьюбе собирают сотни тысяч просмотров, она ездит в туры по России и Европе, и в залы набиваются сотни человек. Страничка поэтессы в инстаграме транслирует образ жизни мечты - путешествия, модельные съемки, благородные интерьеры и выплески эмоций в форме стихов.
я слышу тебя в своих интонациях,/ и это мне очень и очень не нравится./ и как ни крути, но пора расставаться нам./ и как ни крути, я должна с этим справиться./
Зал начинает окутываться светлой грустью, словно из диснеевского мультфильма. «Поэзия сегодня стала частью престижного потребления», - говорит мне молодой парень с длинными светлыми волосами и хитрыми чертами лица. Он не хлопает. Денис Куренов играет роль моего гида по поэтической сцене Краснодара, которая сейчас стремительно развивается: проводятся вечера, формируются кружки и объединения. Первый и последний сборник стихов Куренова назывался «Кровь, сперма и хот-доги» и вышел, когда он еще учился в школе. С тех пор Куренову не нравится, когда на него вешают лейбл поэта. Он предпочитает экспериментировать с разными поэтическими масками, никогда не доводя дело до публикации: «Меня привлекает сам процесс, а не застывшие формы конечного продукта».
В антракте Денис Куренов саркастично подкатывает к двум поклонницам Ах Астаховой. К флирту обе стороны относятся подозрительно: Катя и Марина оправданно чувствуют подвох, Денис - интеллектуальный разрыв. Но никто не останавливается. «У тебя есть любимое стихотворение Ах Астаховой?» - спрашивает Денис. Да. «Меня тошнит от вас от всех», - кокетливо отвечает Марина. «Это про Сартра?» - «Кто это?» - «А кого еще из поэтов любишь?» - «Асадов нравится».
Советский поэт вместе с другими проповедниками массовой рифмы 70‑х вроде Юлии Друниной чаще всего вспоминается критиками и поклонниками, когда они пытаются найти контекст для современных сетевых поэтов. Эдуард Асадов с повязанной на глазах черной маской (он потерял зрение на войне) проникновенно читал про любовь концертным залам на несколько тысяч человек - аудитории, которая пока современным сетевым поэтам не светит. Структура потребления поэзии с тех пор принципиально изменилась, но сложно не заметить сходства между двумя эпохами в темах и приемах. Мелодрама душевных метаний, поданная максимально бесконфликтным способом, цель которой - убедить слушателей в ценности их переживаний. Когда Лев Оборин раскритиковал творчество Ах Астаховой, на него с гневными комментариями обрушились поклонники поэтессы. «Это как фанаты футбольных команд. Любая критика воспринимается как посягательство на внутренний мир», - поясняет Оборин.
Ночью мы с Денисом сидим в баре «Холостяк-романтики» и обсуждаем Ах Астахову. Напротив нас сидят Федор и Александр, тоже местные поэты. В ход идут французские постструктуралисты и московские концептуалисты: на стол падают имена Жиля Делеза и Дмитрия Александровича Пригова. На нем же бокалы светлого пива и тарелки из-под чесночных гренок - самой дешевой опции в меню. Денис, Федор и Александр вместе с друзьями устраивают разнообразные акции: то спонтанный поэтический вечер в чебуречной, то под покровом ночи прикрепят к домам мемориальные таблички в честь строивших их мигрантов из Средней Азии. А недавно Федор с Александром подрались в ходе одного из краснодарских поэтических вечеров. Это называется - поэзия действия. «Задача была взорвать царящую на таких мероприятиях атмосферу взаимолайканья. Но в рамках симуляционной реальности пространство, разумеется, не поменялось. Потому что драка тоже была симуляцией», - объясняет Федор.
Ночь заканчивается чтением творчества Солы Моновой на камеру: Федор и Александр закладывают мелкие купюры в терминал оплаты мобильной связи и декламируют «В эпоху без инстаграма». Оба говорят, что не испытывают к Ах Астахов или Соле Моновой сильных неприязненных чувств. Их раздражает публика, которая не хочет развиваться, предпочитая настоящей поэзии комфортное потребление.
«Такие поэты обычно сами пишут плохие стихи», - комментирует акцию краснодарцев Арсений Молчанов. Я встретился с Пегасом на юбилейном «ЛитПоне» - поэтических встречах для виртуальных поэтов. Еще в конце нулевых он почувствовал изменение поэтического климата и необходимость предложить формирующейся в «ВКонтакте» аудитории промежуточный вариант между высоколобостью элитарных вечеров и тошнотворной графоманией открытых микрофонов. Сегодня «ЛитПон» похож на рок-фестиваль: сидящие на полу зрители запивают хот-доги пивом и благодарно наблюдают, как стираются границы между поэзией, комедийным стендапом, хип-хопом и театром. Закулисы производят не меньшее впечатление: десятки гримерок, в которых поэты переодеваются в эксцентричные наряды, фотографируются, пьют виски, шутят, курят, орут и смеются.
«Феномен популярной поэзии заложен в нашей ментальности», - считает Арс-Пегас, коренастый и энергичный молодой человек со звонким голосом. С его стихотворения «Страна» в декабре 2011 года начался митинг «За честные выборы» на Чистых прудах - тот самый, первый. «ЛитПоны», впрочем, оказались более удачным начинанием: за последние шесть лет их прошло более ста. «Многие говорят, что Ах Астахова или Ес Соя - это могильщики поэзии, что их творчество ужасно, пошло и безвкусно. Но они же возвращают интерес к поэзии! Девчонки и мальчишки, у которых в школе отбили интерес к поэзии, потом приходят к классике. Вся молодая поэтическая шпана зажигает свет в глазах молодежи, побуждает интерес к чтению», - говорит Молчанов.
сегодня во сне
сегодня во сне я убил человека./ он тайно ворвался в квартиру ко мне./ чего он искал здесь?!/ наживы?/ ночлега?/ в моем очень личном, безрадостном / сне./
не верю! / не знаю!/ и только лишь вспышки,/ две яркие вспышки напуганных глаз!/ я острым ножом прикоснулся / к мальчишке -/ он, слова сказать не успев мне, угас!/
не помня себя, я дрожащей рукою/ (кровавой рукою!) схватил телефон;/ опомнился лишь под прицелом / конвоя,/ орущего в спину мне строгий закон!/
мол, все! отгулялся!/ теперь только - нары./ …я в зале суда, а вокруг - никого./ и руки судьи (или нет) - санитара!/ швыряют мне фото:/ - вы знали его?/
…лицо почернело:/ я вижу ребенка./ точнее - себя, лет пятнадцать назад…/ мой сон закрутился, как старая/ пленка!/ я очи открыл,/ не стерпев этот ад…/
и, радуясь словно, что мрак/ растворился,/ я думал о вечном в ночной тишине./
но чуяло сердце:/ мой мир изменился./ как будто все детство / погибло/ во мне./
Ах Астахова, 2015
маленький принц
я пишу письмо тебе из детства:/ прочитай - / здесь только полстраницы./ пусть ворвутся в ветреное сердце/ пара строк / от маленького принца./
не сердись -/ я не ищу ответа / на вопросы - с кем сейчас, и кто ты?/ я отдал тебе свою планету,/ чтобы не лишать тебя свободы./
знаешь, дорогая,/ путь мой звездный/ полон сожалений и печалей!/ я нашел себе другую розу,/ и ее шипы меня не жалят./
только в этом тоже мало толку:/ я хожу по замкнутому кругу -/ колет память резче, чем иголка/ наша/ бесконечная/ разлука./
Ах Астахова, 2015
«Для того, что мы делаем, давно пора придумать другой термин. Скажем, «поп-поэзия» звучит круто, - через интонации проступает расслабленный украинский акцент. - У нас действительно статус рок-звезд. Не очень больших, но со всеми привилегиями и атрибутами». Спорить с этим утверждением и так было бы глупо, но при взгляде на Сою стимул пропадает окончательно: это высоченный андрогин с обесцвеченными волосами, кольцом в ноздре и татуировками «Love» и «Be Your Own Hero» на костяшках пальцев. Он уместнее смотрелся бы на глэм-вечеринке в Лондоне в 70‑х годах прошлого века, чем на тротуаре в городе Обнинске.
На улице тем временем становилось промозгло. «Сегодня будет весело», - говорит Ес Соя, докуривает и заходит в стеклянную дверь бара «Лебовский». Он проскальзывает к стойке и делает заказ: бокал шампанского и три текилы. Ингредиенты смешиваются в пустом бокале, голова запрокидывается, и четверть смеси вливается внутрь поэта. Коктейль называется «Увидеть Париж и умереть» (произносить надо мечтательным голосом, устремив взгляд вверх. - Прим. ред.). Пижонская шляпа стоимостью двадцать тысяч рублей отправляется на вешалку вместе с коротким двубортным пальто, а их хозяин остается в обтягивающей водолазке, узких черных штанах и остроконечных сапогах по щиколотку - экипировке, требующей свободомыслия, чтобы ее надеть, и самоиронии, чтобы носить и не выглядеть идиотом.
Рыжая красотка через несколько табуреток от нас раздевает Сою глазами. Надо быть ханжой, чтобы не заметить: почти все популярные сетевые поэты сексуально привлекательны. Пока одни фанаты хотят быть на них похожими, другие хотят их трахнуть. Хищный взгляд рыжей продолжает рушить мои представления о распределении ролей между мужчинами и женщинами в пикап-культуре обнинских баров, но Соя ничего не замечает. С двумя последними своими девушками он познакомился во время концертов. Это, по его словам, было не лучшей идеей.
К началу выступления в «Лебовски» набилась пара десятков человек. Теоретически Ес Соя способен собирать больше людей, но он самостоятельно занимается организацией концертов и обычно соглашается на все предложения вне зависимости от места и гонорара. Поклонник Джека Керуака ценит возможность быть в дороге: «Я выступаю везде, мне плевать на количество людей. Театры, клубы, галереи, кабаки, бар «Очко» в Ростове, сквот в Липецке, боулинг-клуб в Запорожье. В один день у меня полный зал, гостиница, водитель и обеды в ресторанах. В другой мне говорят: «Ну что, …, приходи к восьми почитать стишки». Это не важно. Главное, чтобы был коннекшн».
«Как можно вместить в майкро…» - в середине шоу Ес Соя предстает скорее Питером Пэном, чем Нилом Кэссиди: дерзким и острым на язык, но ранимым и сентиментальным мальчишкой, а не бунтарем, посылающим к черту ценности окружающего мира или хотя бы классические поэтические формы. Но он по-своему эффектен и эпатажен. Его феминная и юродивая манерность вкупе с эмоциональным эксгибиционизмом провоцируют отторжение у некоторых обнинцев, еще не прознавших о постгендерной модели маскулинности. Группа молодых ребят в углу саркастически хихикает и закатывает глаза на лирических панчлайнах.
«Парни, есть проблемы?» - спрашивает Соя, включая в зале звенящую тишину. Следует знать, что Ес Соя рос в Одессе с матерью - убежденной католичкой и отцом, который пил и фактически не был рядом, а их сын совмещал воскресную церковную школу с общением с плохими парнями в подворотнях. Сейчас синтез этих культур, подкрепленный вторым по счету «Увидеть Париж и умереть», обусловил его поведение: поэт подошел к усатому, похожему на доктора Ватсона интеллигенту, положил руку ему на плечо и приблизил лицо, эротично и опасно одновременно. Усы невнятно замямлили. «Так, … [зачем] ты тут стоишь, если не понимаешь стихов? - спросил Соя. - Или, может быть, ты хочешь литературный баттл?» Ребята не хотели и начали собираться. «… [черт], как сложно-то все», - вздыхает устало Соя, когда его оппоненты наконец-то покидают заведение.
Я выхожу следом, чтобы зафиксировать их поэтические предпочтения. Усатого зовут Артем, и он учится на врача, рядом с ним девушка с дредами по имени Маша и ее бойфренд - пухлолицый Ростислав (или, если нежно, Растик). Мужчины сходятся во мнении, что Ес Соя - «эпатажный андрогин» и «гейский петух». «А мне нравится. Очень чувственный и красивый», - вдруг не соглашается Маша. Личный выбор Артема - хип-хоп, поскольку «это и есть современная поэзия, осмысляющая социальное дно». Растик долго молчит, видимо, перебирая в голове имена, но потом все-таки решается: «А я Ах Астахову люблю».
Внутри Ес Соя дочитывал стихи. По его словам, есть с десяток произведений, за которые он, что называется, готов ответить. Это одно из них.
«как можно вместить в майкрософт ворд/ августовские кометы,/ воскресные газеты,/ в которых никогда не разгадан кроссворд?/
в этом дне ловить больше нечего,/ пора уходить/засыпать/сниматься/ читать тебя во сне./ внимательно/бережно,/ будто ты новый завет./
нам/ вчера/сегодня/завтра/ семнадцать,/ влюбленным всегда семнадцать лет»./
Главный редактор поэтического журнала Дмитрий Кузьмин как-то сравнил стихи Ес Сои с четверостишиями на поздравительных открытках. Они бывают не лишены изящества, но разговор про их литературную ценность, по его мнению, бессмыслен - они для этого не предназначены. «Массовое искусство в красивой и модной обертке подает человеку многократно пережеванное и переваренное предыдущими поколениями, позволяя ему не меняться, не развиваться, не думать и быть собой довольным», - говорит Кузьмин.
В середине 90‑х Кузьмин открыл интернет-библиотеку , знаковый ресурс для русскоязычной сетевой литературы. Сейчас он остается одним из главных критиков «дилетантской поэзии» и современной интернет-культуры, славящейся свободной публикацией творческого высказывания любого желающего. «Можно было бы сказать, что массовое искусство выполняет важную социальную миссию - психотерапевтическую и рекреативную, что лучше пускай слушают безголосых поп-певцов с тремя аккордами, чем колются и вешаются от безысходности, но это не та разновидность гуманизма, которую я исповедую», - отмечает Кузьмин.
«Если бы меня критиковали Ник Кейв или Том Уэйтс, я бы, наверное, прислушивался, - отшучивается Ес Соя, но потом становится серьезней: - Слушай, я все понимаю. Я хотел бы писать лучше. Я хотел бы писать серьезней. Я же читаю. Я сравниваю. Я вижу. Если бы я мог контролировать, о чем я пишу и как я пишу, но я не контролирую. Ничего лучше я пока не могу. В конечном итоге зрители, критики не имеют значения. Есть только я и бумага». Но в последнее время Ес Соя начал задумываться, что произойдет с ним и другими представителями сетевой поэзии. По его теории, лет через пять ситуация дойдет до абсурда. И за это время ему надо поменяться, потому что никто не любит стареющих юношей.
Ах Астахова нервно курит в ночном холоде и всматривается в окна помпезного загородного отеля. Там бизнес-истеблишмент Ростова-на-Дону в бабочках и при жемчугах поглощает паштет из фуа-гра и заливает в себя шампанское под предлогом участия в благотворительном аукционе. Джентльмены посмеиваются, дамы чудом удерживают равновесие - неустойчивость шпилек компенсируется тугостью коротких платьев, не позволяющей ногам разъезжаться в стороны на скользком паркете. «Господа, давайте поможем сиротам», - ведущий аукциона, отчаявшись, бренно переходит от лота к лоту: декоративная фигура «Отличная работа» (76 тысяч рублей), кольцо «Волшебство» (88 тысяч рублей). Желающих нет. Зал вяло оживляется на алкогольной секции: кто-то покупает любимое вино Барака Обамы, но брезгует красным, которое якобы обожает Владимир Путин. Баннер под потолком славит организаторов - журнал «Искусство потребления».
«Так и придумываются стихи», - говорит мне Астахова, прожигая взглядом стекло. Она согласилась выступить тут по просьбе знакомой, но уже многократно пожалела. Она переживает из-за детей, возмущена фальшью и фарсом мероприятия, а еще ей кажется, что сама она, в потрепанных кедах и с цветами в волосах, - еще один аттракцион в меню поднаторевшей в искусном потреблении публики. Я интересуюсь: неужели она собирается написать злые стихи? «А я уже писала раньше», - признается она и начинает смущенно, но эмоционально читать:
Все здесь пахнет слишком дешево,/ Руки-косточки, чокаясь бокалами жадно,/ Льют вино на пол роскошенный/ И хохочут нечестно, но складно./
Мундштуки из бриллиантовых сумок/ Так и лезут, как скользкие змеи,/ С наступлением новых суток/ Полулюди становятся злее./
«Мне кажется, тебе стоит прочитать их прямо здесь», - предлагаю я. Она краснеет и спешит внутрь. Молоток упускает последний шанс ударить по деревяшке. Ах Астахова выходит на сцену. Я ухватываю с опустевшего стола хамон и голубой сыр. «Прежде всего хочу сказать спасибо всем, кто сегодня что-то купил», - говорит поэтесса полупустому залу. Она пробегается по укороченной программе, профессионально, но с минимальным энтузиазмом. Никаких злых полулюдей и змей-мундштуков. Но она неожиданно ставит точку стихотворением «Соблазны», которое может претендовать на статус социальной критики.
Любишь вкусно поесть -/ Попробуй кашу манную на воде;/ Контролируй свою утробу,/ Приучи ее к пустоте./
Любишь деньги - раздай прохожим;/ Любишь выпить - попей воды;/ Будь к себе и честнее, и строже;/ К исполнению веди мечты./
«Ой, это было слишком? - взволнованно спрашивает у меня Астахова. - Не стоило его читать последним? Это случайно получилось, я хотела поставить его в начало, а потом перепутала…»
Из глубины зала на нее двигалась самая странная пара вечера - полноватый мужчина в спортивном костюме и кожаных ботинках в сопровождении женщины в серой шубке и ботфортах, нувориши из девяностых, словно прибывшие на машине времени. Весь вечер они не отходили от барной стойки, не уделяя внимание аукциону. Они начинают перебивать друг друга:
Вау! - Блин! - Спасибо за последний стих! - Давайте, блин, вместе книгу сочиним! - Я пишу сейчас такой детективчик. - Вот возьмите визиточку. - Прямо в точку. - Спасибо.
я тебя люблю
я тебя люблю/ дыма лесками/ свежими ранами/ прожженными занавесками/ джинсами рваными/
я тебя люблю/ без памяти/ сжигая мосты/ медленно тлея/
я тебя люблю/ без палева/ без …/ без Фэирплэев/
Ес Соя, 2008
© Монова С.
© ООО «Издательство АСТ»
* * *
#1997
#Вот_и_спокойствие
Вот и спокойствие, вот и уехал,
Некого больше искать.
На рукаве, отороченном мехом,
Чёрною змейкою – прядь.
Кружатся листья, кружатся дружно,
Их не поймать на лету.
А почему? Потому что не нужно -
Скоро их в кучи сметут.
Пламя забьётся, пламя остынет,
Выпадет первый снежок.
[Может быть, белый, может быть, синий,
Может, какой-то ещё…]
Станет прозрачно, станет искристо,
Будет конец ноября,
А на дорожках нетронуто-чистых
Буду со мной только я.Я без желаний, я без запросов,
Я без забытых стихов.
Как ни старайся, лето – не осень,
Жажда иметь – не любовь.
Как ни препятствуй, мёртвые листья
Все долетят до земли.
Не возвращайся: сладко мне спится,
Если ты где-то вдали.
#Всё_моё_веселье
Всё моё веселье – это только маска,
Всё моё веселье – лживый макияж.
Ты целуешь в губы – мартовская сказка,
Но, целуя в губы, ничего не дашь.А мои ресницы, как паучьи лапы,
(Сколько паутины нужно им сплести?)
В маленькой прихожей надеваю шляпу:
Ты меня боишься, лучше мне уйти.Ты меня боишься, как боятся дети
Надкусить зубами неизвестный плод.
И смотрю спокойно, думая о лете:
Как оно начнётся, как оно пройдёт.По твоим ступеням, вытертым и скользким,
Не люблю спускаться пару этажей.
Я надела туфли, стала выше ростом,
Так хочу остаться, но нельзя уже.Я молчу и медлю, кровь застыла в вене…
Помолчав немного, лучше разойтись -
Вся немая прелесть этой глупой сцены
В том, как ты сжимаешь на прощанье кисть!
#Мне_кажется,_что_я_схожу_с_ума
Мне кажется, что я схожу с ума:
Днём грежу сном, во сне его не вижу,
Иду, куда идти я не должна,
Чтоб только быть немножечко поближе.И на ступеньках, среди разных лиц,
Его поцеловать печальным взглядом
И скрыть за занавесками ресниц
Воды солёной лёгкую прохладу.Подснежники, что в парке расцвели,
Я б для него безжалостно срывала,
И облако, что нежится вдали,
Ему стелила вместо покрывала.И самый первый изумрудный хмель
Из маленьких травинок придорожных
Как чёрный кофе приносила бы в постель:
Я – сумасшедшая, а значит, мне всё можно.
#Муха
Ложное успокоение -
Дым табачный.
Для меня одно мгновение
Стало пачкой.
И туман, никем не понятый,
Начал плакать:
В бесполезном полузимнем городе
Дождь и слякоть.
Две луны – два заблуждения,
Две печали.
Я молюсь, чтоб их затмения
Не совпали.
Я молюсь о чём-то истинном,
Чём-то третьем,
И сжимаю в пальцах WINSTON’а
Сигарету.
Но она уже истлевшая,
Дым не тает.
Я, конечно, больше грешная,
Чем святая.
Я держусь, но я не выдержу,
Давят стены!
Всё себе сегодня выскажу -
Вскрою вены!!!
Назову себя по имени!
Боль для слуха?
Я такая же, как все они, -
Просто… муха
Залетела… гостья поздняя.
И маячит.Сдохнет, здесь ведь вместо воздуха -
Дым табачный!!!
#Ты_не_тот
Ты не тот, кто мне сейчас так нужен,
Ты не тот.Город мой в который раз простужен,
Всё пройдет.Говорят, что всю неделю дождик
Будет лить.Развести руками тучи можно.
Надо ли?Принесу из светлой церкви ладан
В тёмный дом.Поначалу всё легко и складно.
А потом?Кто-то должен быть сильней и выше.
Это я.И роняют золото на крыши
Тополя.О тебе последняя из строчек,
Как кинжал.Я любила только оболочку.
Очень жаль!
#Я_купила_хризантем
Я купила хризантем,
Скромно, для себя самой.
Не искала общих тем
С тем, кто вёз меня домой.Тучи ссорились вдали,
Очерняя небосклон,
Две снежинки сорвались
И ударились в стекло.Я пыталась угадать,
Что творится на земле:
То ли город зарыдал,
То ли город заболел…И подумала: «Ты ждёшь,
Наблюдая стрелок бег,
А во мне последний дождь
Переходит в первый снег».
#Я…_его
Я люблю его.
Снова осень.
Я люблю его.
Рыжий снег.
Я люблю его.
Кто-то спросит.
«Я люблю его», -
Весь ответ.Я ищу его.
Вечер стынет.
Я ищу его.
Лестниц тьма.
Я ищу его.
Вздох нахлынет.
Я ищу его.
Я одна.Я хочу его.
Мягкий бархат.
Я хочу его.
Легкий сон.
Я хочу его.
Врут все карты.
Я хочу его.
Ну а он?Я люблю его.
Слишком поздно.
Я люблю его.
Черный мех.
Я люблю его.
Гаснут звезды.
Я люблю его…
К черту всех!!!
#1999
#Девушки,_с_которыми_Вы_спите
Девушки, с которыми вы спите,
Забывают кольца под кроватью.
Вы потом в руках их теребите,
Вспоминая нежные объятья.Камни, заключённые в металлы, -
Лишь творенья ловких ювелиров.
Девушки, с которыми вы спали,
Много ли они вам подарили?Тысячи секундных удовольствий
И десятки легких пробуждений?
Хорошо, когда легко и скользко,
И экстаз зависит от движений,Хорошо, когда не слишком долго,
И вино в соседнем магазине
Дорого, но ровно не на столько,
Чтобы не осталось на резину.Вы, конечно, скажете: «Цинично!»
Искривите рот в усмешке грозной.
Хорошо, пусть будет романтично,
Вот, к примеру: в небе были звёзды…Звёзды были, как большие астры
На осенних пожелтевших клумбах.
Глаз её несмешанные краски,
У зрачков – серебряные луны.Как скользило под руками платье,
Как легко соприкасались плечи,
Скрыла темнота, но под кроватью
Утром вы нашли её колечко.Вы теперь довольны? Но едва ли.
Ну тогда, пожалуйста, простите.
Вы со стен мои портреты сняли -
Мне теперь не важно, с кем вы спите!
#Собачья_элегия
Мы с псом гуляем очень здорово:
Он писает, а я пишу.
Он – на столбы и под заборами,
А я – про падшую душу.И я имею подозрение,
Что пёс мой писает стихи,
Поскольку одухотворения
Его характеру близки.Он напряжённый и нацеленный
В моменты задиранья лап,
И льётся на бордюр побеленный
Лирический собачий крап.А как он бережно относится
К произведениям своим:
Немного по двору поносится
И вновь добавит строчку к ним.И это, видно, исторически,
Что наши связи так легки:
Мой пёсик гадит поэтически,
Я гадкие пишу стихи!
#2004
#Как_к_бёдрам_прилипает_шоколад
Как к бёдрам прилипает шоколад,
Ну, просто хоть совсем забудь о сладком!
Невидимая глазу шоколадка
Заметнее на теле во стократ!Мне двадцать пять, я стала приседать
В утяжках на аэробных тренировках,
И, как гигантский кроль, пилю морковку,
Лишь только б эти прелести согнать.Живот и попа проиграли бой -
Схуднули под напором напряженья,
Но бёдер роковые отложенья
Незыблемы, как памятник какой.О, мода, как с тобою нелегко!
Ведь вроде я не пышка от рожденья:
Расплакавшись над «Птичьим молоком»,
Завидую эпохе Возрожденья.Моя подруга выдумала ход:
Чревоугодьем организм изнежив,
Она идёт и попросту блюёт
И дальше жрёт ни капельки не реже.В программе интересной «Би-би-си»
Назвали это словом «булимия»!
От этого, о Господи, спаси,
В Европе умирают. Мамма Миа!Мне способ не подходит. Что за бред -
Дарить деликатесы унитазу.
Есть в бёдрах польза: на краю экстаза
За них держаться мягко – или нет?
#2005
#Blossoming
Мне нужен любовник с голубыми глазами,
Без биографии и лишних вопросов.
Мы будем вгрызаться друг в друга, нос прижимая к носу,
А не классифицировать прегрешения пред образами.Мне нужен любовник, который взрывается сразу,
Без вселенского повода и планов на вечер,
Мы вырвем пуговицы, мы войдем в бесконечный
Коридор – от касания пальцами до оргазма…Мне нужен любовник, который сквозь зубы скажет
Финальные заклинания и испачкает простыни протеином.
Днём я буду писать его сладкое-соленое имя
Мысленно на лбах собеседников и становиться влажной.Мне нужен любовник, которого я потеряю без грусти,
Без боли, без смеха, без обсуждений с мамой.
О боги, за что мне проклятье! За что мне холодный мрамор!
В возрасте самого-самого blossoming!Вы говорите по-русски?
#Грустно
Знаешь, мне сегодня было грустно
Говорят, искусственно искусство,
Я не знаю… слышишь, дует ветер.Он срывает лист с печальных клёнов…
Ночью, чтоб никто не видел кражу.
Говорят, что даже нет влюблённых,
Говорят – и поцелуев… даже…Вот придёт зима, чтоб мёрзли птицы -
На балконе стану сыпать крошки.
Невозможно, говорят, влюбиться -
Полюбить… тем боле невозможно.Значит, всё бессмысленно и скучно…
Говорят… не знала… молодая…
Я засуну в рукавицы ручки
И испорчу хрупкий лёд следами…А весною речка сменит русло,
В ней кораблики запустят дети…
Знаешь, мне сегодня… стало грустно
Оттого, что нет любви на свете…
#Далеко
Он, наверное, где-то есть,
Далеко, там, где нет меня,
Гладит рыжей собаки шерсть
У тускнеющего огня.В его комнатах полумрак,
Смотрят грустно портреты в зал,
У него несчастливый брак
И искрящиеся глаза.А за окнами тот же век,
Тот же месяц и тот же Бог.
Незнакомый мне человек
С рыжим псом у согретых ногПьёт горячее молоко,
Отдыхая от желчи дня.
Очень жаль, что он далеко,
Далеко, там, где нет меня.
#Запомни_меня_надолго
Запомни меня надолго,
Как лучшую из набора,
Как лучшую из брюнеток,
Как лучшую из ненужных…
Запомни меня и только.
Я вместе сложу приборы,
К губам приложу салфетку,
И кончится этот ужин.Запомни меня по стонам,
По вспоротым бритвой нервам,
По странным мечтам о клетке,
По чистому цвету кармы.
Из тысячи лжеисторий
Мою напечатай первой,
Читай её очень редко
И плачь вне предела камер.Запомни меня дикаркой,
Запомни меня своею,
(Я в чём-то твоей останусь.)
Читай мою переписку…
Запомни меня подарком
Кому-то на день рожденья…
Мне кажется, я теряюсь
И больше не буду
Близко…
#Звёздная_болезнь
Я любила его:
Он был молод, здоров и опрятен,
Просыпался с рассветом,
Бежал на турник даже в стужу.
Я любила его:
Он не ставил на скатерти пятен,
Восхищался Коперником -
Древним продвинутым мужем.
Я любила его:
Он был с детства отличным спортсменом,
На комоде пылились
Десятки пластмассовых кубков.
Я любила его:
Я пришла предыдущей на смену
И спала на плече,
Притворяясь хорошей и хрупкой.
Я любила его:
Он был истинным жителем Мира.
В его спальне Гагарин
Уставился в постер Венеры.
Я любила его:
Я узнала про чёрные дыры,
Про каких-то сверхновых и карликов мегаразмеров.
Я любила его:
Я любила его перегрузки,
Невесомость, статьи о кометах, сюжеты с орбиты.
Я любила его:
Он ко мне обращался по-русски,
А к коллегам, как будто бы на диалекте иврита.
Я любила его:
Я мечтала о сплаве с кострами,
Я нашла по дешёвке на лето приличные рафты.
Я любила его:
Он считал, что любить – это странно.
Я любила его…Он готовил себя в космонавты!
Милый, Вы чем-то похожи на ястреба:
Где-то над лугом, но где неизвестно.
Между людьми слишком много неясного -
Каждый стремится занять своё место.Там в облаках нужно спорить с потоками.
Зелено-зелено дно Вашей выси,
Речка видна с нитевыми истоками.
Крупные планы такого не втиснут.Люди всё ждут неустанно прекрасного,
Ждать слишком долго, конечно же, трудно.
Милый, Вы чем-то похожи на ястреба,
Я – на крольчонка в траве изумрудной.
#На_расстоянии
можно, я буду любить тебя на расстоянии…
выстрела!
ты же общественное достояние?
чистою!
буду любовью пылать, словно девочка к мальчику…
на расстоянии всё, как ни странно, заманчивей!можно, я буду желать тебя на расстоянии…
образа!
как незнакомца с загадочным обаянием?
голоса
лучше не слышать, чтоб чувства остались невиннее!
так же поступим с фамилией, отчеством, именем…
#Не_из_пластмассы
А можно, я буду хорошей и нежной:
Без грубых движений, без резких батманов,
Смеяться над вечным всё реже и реже,
Не думать о свинге и марихуане…Смотреть на детей в странных комбинезонах,
С тележкой бродить в супермаркете долго,
Любить равномерно четыре сезона,
Постель расстилать не по принципу долга.А можно, я вычищу память, как сумку,
Где множество мусора там, за подкладкой,
И прошлые комиксы – чьи-то рисунки -
Безжалостно вырву из общей тетрадки.А можно, я снова, как будто впервые,
Сто раз ошибусь, зарекусь. Мне же часто
Так хочется верить, что люди живые,
А не из пластмассы, а не из пластмассы.
#Однажды
Однажды мы встретимся где-нибудь на вечеринке,
И мне будет тридцать, а Вам – посчитайте сами.
Вы будете с юной и очень худой блондинкой,
А я – с седоватым мужчиной с подстриженными усами.Вы мне поцелуете руку – так надо по этикету,
А я расскажу Вам о детях, оставленных с няней дома…
И я буду в чёрное-чёрное платье одета
[Его любимое], Вы скажете – я бесподобна…Потом я поздравлю Вас с чем-то ужасно важным,
Успешным, хорошим, полезным и очень нужным…
А Вы мне протянете прямоугольник бумажный,
Который, конечно же, ляжет в бумажник к мужу…И встреча продлится минут, ну, от силы… восемь…
И всех позовут к столам, в лампах вспыхнут стразы…
Мы больше друг друга уже ни о чём не спросим,
Как миллионы любовников, не подобравших пазл…
#Ревность
Когда я иду по улице,
и мимо меня пролетают красивые женщины,
с золотистой кожей
и волосами нежно-медового или совершенно
чёрного цвета,
говорящие по мобильным телефонам
и улыбающиеся в трубки,
не видящие ничего, кроме того далекого собеседника,
я уверена, что они спешат к Тебе,
и Твой голос несётся незримыми волнами
от одного электронного устройства к другому…Я уверена, что эти прекрасные украшения
на их тонких шеях – Твои подарки,
и Ты нежно поднимал их волосы,
когда пытался защёлкнуть маленькие застёжки,
и говорил что-то очень нежное и искреннее,
такое, чего бы никогда не сказал мне…Что все эти эсэмэски в твоём телефоне,
даже подписанные мужскими именами, -
тайные послания,
кодированные послания,
так что только двое могут понять их особенный смысл,
и искры сверкают в твоём сердце
при каждом сигнале,
разрывающим ночь…Когда я сплю одна,
и подвыпившая компания под окнами
пытается подражать современным исполнителям,
а Ты отдыхаешь в своей спальне без меня
или от меня,
я уверена, что Ты не один,
что кто-то прижимается спиной к Твоему горячему животу
и просит натянуть одеяло повыше,
чтоб ни один килоджоуль
Твоего тепла не был потерян…А утром Ты улыбаешься,
и в незаметных морщинках у глаз
мигают блёстки стёртой помады -
следы поцелуев:
вечерних,
ночных,
утренних,
я уверена, Ты будешь вспоминать их днём…Мне кажется,
что эта ревность,
как раковая опухоль,
разрывает меня изнутри,
она, словно змея, проникла в мою печень,
промытую вином и отравленной кровью,
и растёт-растёт-растёт,
говорят, от рака нет лекарства…
А боль,
эта постоянная невыносимая боль
и треск разрываемых тканей.
Ты сказал, что я стала такой тяжёлой,
а ведь я почти ничего не ем…я уверена, эта ревность убьёт меня
рано или поздно…
поздно…
#С_кем_она?
C кем она? Она свободна.
Только очень крепкий чёрный.
Это модно – то немодно.
Мода даже на девчонок.Все мы в чём-нибудь трофеи,
Кто – гордыни, кто – порока.
Если ты живёшь в кофейнях,
Значит, просто одиноко.Всё должно быть очень модным:
От мобильников до смерти…
С кем она? Она свободна.
Сомневаетесь – проверьте.ц
#Серый_день
Серый день. Мокнет серый асфальт в сером городе,
Едут в серых авто в свои серые офисы люди,
Прячут серые мысли в седые от времени бороды…
Серый дождь по прогнозам суровых синоптиков будет.Photoshop. New. Grayscale… настройка контрастности.
Где цвета RGB? Где оттенки для веба?
Серый день. Не хватает до коликов страстности.
Эта страшная серость спускается с самого неба.Серый день. Светофор (трижды серый) моргает водителям.
Поцелуй слишком серый, чтоб день перекрасить мгновенно.
Этот серый костюм Вам идет – он почти восхитителен,
Но под ним бледно-серая кровь в тон подобранных венах.
#Ты_не_бойся
Ты не бойся, я уйду неслышно -
Ты не станешь от меня усталым.
Взяв мобильник с туфлями под мышку,
Выйду из подъезда и растаю.Люди существуют параллельно,
Людям не нужны пересеченья,
Ты не бойся, я уйду мгновенно.
Дважды не войду в твоё теченье.Я не буду по телам скитаться
От раската реплики финальной.
Ты не бойся, мне ведь не пятнадцать -
Ухожу я профессионально!!!
#Я_Вас_люблю
Я Вас люблю. Вам хотелось не этого?
Что я ещё могу сделать? Скажите…
В маленьком-маленьком сердце поэтином
Должен же быть хоть один небожитель…Чтобы пространство наполнить иконками,
Предохраняясь от мира фатального.
Я люблю песню о белом шиповнике,
Я люблю Вас…
только Вас…идеального.
#Я_люблю_его_так
Я люблю его так, как волчицы – своих волчат,
Языком лобызая им морды в норе просиженной.
Я люблю его так, как пугливые жители Чад -
Бегать с тонким копьём за животными краснокнижными.Я люблю его так, как бывалый рыбак – свою сеть,
Починяя её каждый вечер, ворочая скулами.
Я люблю его так, как приговорённые – смерть
В своей мягкой постели, а не на электрическом стуле.Я люблю его так, как любит слепой растаман
Приближение к Джа, превращая прозренья в мелодии.
Я люблю его так, как меланхоличный туман -
Коренной англичанин, пять лет не бывавший на Родине.Я люблю его так, как туристы – горячий Восток,
Пожирая червей в пятизвёздном отеле за ужином.
Я люблю его так, как любит свой первый цветок
Запоздалая девственница, мечтающая о муже.Я люблю его так, как сверканье короны – тиран,
Как принцессы – себя, как летящие деньги – нищие.
Я люблю его так, как седой мусульманин – Коран,
Как художник – холсты, как голодный – тарелку с пищею.Я люблю его так, как свободная птица – крыло,
Как глубины – моллюск, и как уж – свою узкую трещину.
Я люблю его так, как бездомные дети – тепло.
Я люблю его так, как простая земная женщина.
#2006
#25_сантиметров_любви
Если он сделал туда-сюда -
Знак «тебе очень рады».
Можно подергать, но не всегда.
(Всяким чужим не надо!)Он может загнутым быть весьма,
И отличаться цветом.
Может – прямым, и Прутков Козьма
Что-то писал об этом!Также бывает мохнат, ребрист,
В юных годах обрезан.
После мытья он обычно чист,
Вздернут и чуть помпезен.У «моего» он торчком, смешной!
Где-то на четверть метра…
Любит! Виляет! Арто, за мной!
Дама с собачкой!
Ретро!
#Адаму
А мы будем гулять по листве в ноябре,
Бросив бизнесы и машины.
Мне так нравится вся эта чушь о ребре
Богом созданного мужчины.И я руки сомкну под твоим пальто,
Вроде как на законном месте.
Под рубцом забинтованная бинтом
Богом созданная невеста.
#Алое
Он вышел из сини простых электронных знаков,
Но был настоящим и плотским, как хлеб и мёд.
И веки его пахли сном самых алых маков,
И чем-то воскресно-молитвенным пах живот.Он вышел и где-то стоял: далеко, но рядом,
И номер его мой мобильный хранил в груди.
Но, видимо, я надевала не те наряды,
Не знала, что делать в разгаре, внутри, среди…Он вышел из сини, но в мой не причалил портик,
Он вышел из сини и в эту же синь ушел.
А юнга метал свой матросский погнутый кортик
В высокие мачты, что красный держали шёлк.
#Беги
А куда ни беги -
Гравитация, время, молва.
Спросишь пить – три цены за верёвку возьмут у колодца.
А куда ни беги,
Языки плодоносят слова.
Людям хочется есть, людям хочется с кем-то бороться!А куда ни беги,
Это социум – ты обречён
В грубом мире локтей обучиться искусству толканья.
А куда ни беги,
Понадеясь на чьё-то плечо,
Можно больно упасть и разбиться об острые камни.А куда ни беги,
Слишком суетно, слишком большой
Спрос на быстрые деньги и лёгкое счастье в наследство.
А куда ни беги,
Кто-то эту ячейку нашёл
За момент до тебя – привыкай к непростому соседству.А куда ни беги,
Мир заполнен и держит в зубах
Голубую мечту, словно вырезку лев в зоопарке.
А куда ни беги,
От пелёнки до плюша в гробах
Можно корчить принцессу с руками прожженной кухарки.А куда ни беги,
Всё равно от себя не сбежать:
Чипы встроены, совесть найдёт оправданье инстинкту.
А куда ни беги,
Ощущая азарт дележа,
Могут палец отнять за кольцо с бутафорской блестинкой.Но куда ни беги,
Будь добрее и чаще прощай
Недолюбленных женщин и недомедаленных воинов.
И куда ни беги,
Даже если бежишь натощак,
Не бросайся на пищу пусть с лёгким, но признаком… вони!
#Будьте_трепетны_к_Миру
Будьте трепетны к Миру -
Он так же обидчив и мал,
И любите его не весною, а в мерзкую слякоть.
Представляете, Миру, случается, хочется плакать:
Будьте трепетны к Миру -
Он тоже имеет финал.Будьте трепетны к Миру -
Он так удивительно свеж,
И так почвы его ожидают весеннее семя.
Будьте трепетны чаще: во всех областях и со всеми.
Будьте трепетны к Миру -
Мы – дети, а Он – наш манеж.Будьте трепетны к Миру,
А Он воплощён в мелочах:
В необидье обид и в непамяти памятных кличек.
Будьте трепетны к Миру – он тоже страдал от отмычек.
Будьте трепетны к Миру,Сокрытому в чьих-то очах.
#Знаешь_2
Знаешь, пройдут незаметно месяцы,
Будешь звонить… но намного реже… и…
Люди живут по законам местности:
Континентальные и побережные.Всё хорошо. И, конечно, сложится
Всё. Хорошо. Пояса затужены.
Я, часовых поясов заложница,
Сяду обедать, когда ты – ужинать.Осень чудесна континентальная.
Осень чудесно-единовременна.
Есть пояса, да не видно талии -
Вечно планета моя беременна.Листья разносит по побережию,
Листья резные… с твоим бы профилем…
Быть мне хотя бы немного смежною -
Хоть секретаршею с черным кофеем.Или тебе… да куда нам… Разные
Зрители, сцены, софиты, реплики.
Осенью листья такие красные.
А совпаденья такие… редкие…Можно синхронно с твоими стрелками
Бегать по кругу лошадкой чёрною.
Кто одержим, тот не терпит мелкого.
А одержимые – обреченные.
#Мужчины,_что_годятся_нам_в_отцы
Тонка невинность: восторг от луж,
Таинство в обветшалости.
Кто же мне нужен? Любовник? Муж?
Для восхищений? Жалости?Юность волшебна – любой гарсон
Сказочным принцем чудится.
Что же мне нужно? Нутро? Фасон?
В небе агентство трудится.Зрелость отрадна – кладет свой блик
Месяц на город маленький.
Кто же мне нужен? Юнец? Старик?
Для заполненья спаленки.Запрограммирован алгоритм -
Бейсик – язык классический:
If not, then go to… в строке лимит
Тридцать – предел критический.Хочется воду лакать с лица,
В зарослях слушать иволгу.
Девочки ищут во всём отца!
Может, расширить выборку?
Сола Монова
Стихи про мужиков
Здравствуйте, милый друг!
Я – Сола Монова. Я – самая читаемая поэтесса Рунета. Если собрать вместе читателей моих многочисленных блогов, то получится город-миллионник. И не все они меня хвалят. Многие ругают. Почему? Вы всё поймете сами.
Эта книга – отличная обзорная экскурсия по моим стихам. Часть #ЛЕВОЙ_КНИГИ, но самая приличная часть, с точками после буквы Х (но книгу всё равно запечатали), часть #ПРАВОЙ_КНИГИ, но только не самая печальная часть, хотя всё равно про любовь, и кое-что из интернет-сарказма #РОЗОВОЙ_КНИГИ (ведь я же сетевая поэтесса, а значит пишу о Сети). Вам обязательно что-нибудь очень понравится или очень не понравится. И если вы напишете об этом в Интернете с хештегом #СолаМонова, я обязательно прочитаю и приму близко к сердцу.
До встречи в Сети.
Ваша Сола
#Девушки,_с_которыми_вы_спите
Девушки, с которыми вы спите,
Забывают кольца под кроватью.
Вы потом в руках их теребите,
Вспоминая нежные объятья.
Камни, заключённые в металлы, -
Лишь творенья ловких ювелиров.
Девушки, с которыми вы спали,
Много ли они вам подарили?
Тысячи секундных удовольствий
И десятки легких пробуждений?
Хорошо, когда легко и скользко,
И экстаз зависит от движений,
Хорошо, когда не слишком долго,
И вино в соседнем магазине
Дорого, но ровно не на столько,
Чтобы не осталось на резину.
Вы, конечно, скажете: «Цинично!»
Искривите рот в усмешке грозной.
Хорошо, пусть будет романтично,
Вот, к примеру: в небе были звёзды.
Звёзды были, как большие астры
На осенних пожелтевших клумбах.
Глаз её несмешанные краски,
У зрачков – серебряные луны.
Как скользило под руками платье,
Как легко соприкасались плечи,
Скрыла темнота, но под кроватью
Утром вы нашли её колечко.
Вы теперь довольны? Но едва ли.
Ну тогда, пожалуйста, простите.
Вы со стен мои портреты сняли -
Мне теперь не важно, с кем вы спите!
#Ты_не_бойся
Ты не бойся, я уйду неслышно -
Ты не станешь от меня усталым.
Взяв мобильник с туфлями под мышку,
Выйду из подъезда и растаю.
Люди существуют параллельно,
Людям не нужны пересеченья,
Ты не бойся, я уйду мгновенно.
Дважды не войду в твоё теченье.
Я не буду по телам скитаться
От раската реплики финальной.
Ты не бойся, мне ведь не пятнадцать -
Ухожу я профессионально!!!
#Я_иду_к_тебе,_холодильник
Я иду к тебе, холодильник,
Как к любовнику, поздно ночью,
Лишь бы только не разбудили
Мы с тобой ненасытных прочих.
Лопнул образ анорексички,
Я рискую стать пуританкой:
Втихаря заплету косички
И сосиску макну в сметанку.
От любви никакой отдачи,
Только мнительность и тревога…
Ты прости меня, спящий мачо,
Что не стану обложкой «Вога»!
#А_Алёша_замечательный
А Алёша замечательный,
Только пьющий.
Не влюбляйся окончательно -
Будут лучше.
У Алёши папа – пьяница,
Злой и блядский.
Кто-нибудь ещё появится -
Не влюбляйся!
Паша суперпрезентабельный,
Только жадный.
Он идёт по жизни с табелем
И Снежаной.
Офис и печати разные
У Снежанки.
А тебя ебут по праздникам,
Содержанку.
Петя ласковый и трепетный,
Только с каждой.
Любит секс в горах Тибета и
Секс на пляже.
Хочешь быть в архиве Петиных
Клёвых фоток?
Жми «согласна». Жди заветное
Авто-мото.
#Недоступных
Вышло так, что я далась без боя.
Даже не далась, а напросилась.
Оттого мой голос над тобою
Никакой не обладает силой.
Я не ною. Ноют те, которых
Обожают или вожделеют.
Я – должница, ты – за кредитора.
С каждым днём долги всё
тяжелее.
Эй, кузнец, пока пылают горны,
Выкуй мне титановые ступни.
Потому что любят непокорных,
А ещё сильнее – недоступных.
#Вечной_любви_моей_чистый_символ
А через месяц опять зима
Выльет на город свои белила.
Если бы ты меня понимал,
Я бы с тобою поговорила.
Улица ляжет, как чистый лист,
Встану под окнами – буду греться.
Сверху ворона посмотрит вниз,
Каркнет, что я натоптала сердце.
Два полукруга, неровный край -
Буду стараться чертить красиво
И нарисую на полдвора
Вечной любви моей чистый символ.
Выйдешь к балкону из тёмных шахт
Почты, «Фейсбука» и «Фотошопа»
И заскулишь, на стекло дыша:
«Господи Боже, да это…
Он пишет: «Привет, я на даче, на даче -
осень.
Жёлуди-бомбочки лупят по черепице.
Ночью ворочался страшно, уснул в восемь.
Чтобы дожить до рассвета, пришлось
напиться.
Сделал глинтвейн по рецепту соседа
Борьки.
Это несложно – сложнее отмыть чайник.
«Кьянти», корица, кусочки лимонной корки,
И кипятишь. Расслабляешься чрезвычайно.
Осень обычная. Как-то без аномалий.
Есть ли глинтвейн желудёвый? Спрошу
соседа…»
Я посылаю в ответ добродушный смайлик.
Вроде – беседа.
:-))))))))))))
Он пишет: «Я в Амстердаме. Давненько
мечтал – съездил. Только почуял вай-фай -
сразу в Сеть. Здрасьте.
Мы тут с соседом, ну с Борькой. Сосед
трезвый.
Но ненадолго, поскольку живём праздно.
Город пропах гидропоникой, пивом,
блядством.
Ходим, глазеем в витрины.
В витринах – сучки.
Не беспокойся, мы будем предохраняться.
Мы же по жизни – гондоны. Пупырчаты и
везучи.
Новые фотки – отпад. Ты на них сама ли?
Впрочем, шучу. Ты – живая. Вокруг -
клоны.»
Я посылаю в ответ очень грустный смайлик.
:-(((((((((((((
Вроде – жилетка.
Он пишет… не мне, потому что он мне не
пишет.
На аватарке – в компании, в статусе – слово
«лето».
Я ему: «Здравствуй! Как жизнь? За кого
вышла
Ваша богиня? За Борьку, который сосед
твой?
Я заболела, из носа текут сопли.
Жизнь, как страница «ВКонтакте», без
обновлений.
Мусор не вынесен, кактусы пересохли.
Из развлечений – айпадом погреть колени.
Клёвые фотки! А где вы их наснимали?
Ибица? Круто! Но ты нахлобучен – видно…»
Он посылает в ответ равнодушный смайлик.
:-|
Даже обидно.
#Береги_его,_Господи
Он сказал «я люблю тебя» на перроне,
Щёлкнув белыми крыльями за спиной.
[Раздарил свои вечности посторонним,
Но оставил минуту – побыть со мной.]
Рельсы, семечки, дым, шелуха акцентов,
Подстаканник, казённая простыня…
Пусть минута – особая драгоценность,
Но на вечность минуту не обменять!
Он сказал мне: «Любить никогда не поздно.
Потребление – тьма, а духовность – свет.
В этой нашей минуте – открытый космос.
Просто чувствуй и верь… и люби в ответ.
Отрекись от мещанского – мысли шире!
Не от бед, а от крыльев болит спина.
На минуту мы стали с тобой большими -
Значит, будет что вечностью вспоминать!»
Он, конечно, возвышенный – я простая.
Моя миссия – слушать да потакать.
Он сказал: «Я люблю тебя!» – и растаял.
Береги его, Господи,
мудака!
#Он_на_тебе_не_женится
Сола Монова (Юлия Соломонова) - одна из самых читаемых поэтесс рунета. Широкую известность она получила с развитием социальных сетей, откровенно эпатируя публику своими стихами. Сейчас общее количество ее подписчиков в соцсетях более миллиона.
Сама же поэтесса родом из Владивостока, где она выросла, закончила режиссерский факультет Дальневосточного института искусств и Институт экономики и менеджмента ДВГТУ.
После она уехала в Москву, где закончила ВГИК, вышла замуж, сняла несколько фильмов, но именно поэзия принесла ей популярность. Сейчас Сола Монова - мать двоих детей, каждый месяц дает поэтические концерты, выпускает книги и сборники стихов.
PrimaMedia.ГОРОД поговорил с поэтессой о лирике, амплуа, режиссуре и популярности.
Стишки про маленького мальчика
Писать стихи я начала лет в шесть, а научил меня этому папа. Он учил меня разным видам искусств, но как-то именно в стихах у меня были достижения. Я училась и рисовать, но лучшее, что я нарисовала, была моя палитра. Однажды он взял мою палитру и сказал: «Юля, это лучшая твоя картина». И повесил ее на стену. Оказалось, что это портрет Синей бороды.
Папа показал мне, что есть ритм и есть рифма, можно писать весёленькие стихи, а потом с помощью этих стихов манипулировать бабушками. У нас были семейные застолья, приходили бабушки и их друзья, но мы не сидели со взрослыми, нас выгоняли. Но если ребёнок хотел показать свой талант, его с удовольствием слушали.
И я показывала свой талант поэта, писала стихи про маленького мальчика. Помните, раньше была куча таких стишков? Всем страшно нравилось, а мне разрешали оставаться за столом. Я даже опускала язык в бокал с шампанским, пока никто не видел. Что я писала тогда? Папа и мама у меня программисты, и я писала стихи такие:
Маленький мальчик вирус придумал,
Папе в компьютер вирус засунул.
Папа компьютер выбросил в топку,
Держится мальчик за красную попку.
О режиссуре
У меня два режиссерских образования, но я просто немножко пошла другим путем. Режиссура - это очень взрослая профессия. Вот моделью надо стать в 15 лет, да и карьера модели заканчивается, как правило, в 25.
А хороший режиссер должен быть побитым жизнью, видавшим виды. Поэтому у меня еще все впереди, я еще вернусь к кино. Несколько лет я вообще ничего не снимала, занималась детьми.
А съемки предполагают полное отключение от мира, когда ты уезжаешь на несколько месяцев и только об этом и думаешь.
Рунет и видеопоэзия
Сначала у меня была страница на стихи.ру, там все поэты, поэты дружили, играли в поэтические батлы. Когда я поступила во ВГИК на первый курс, моя соседка по комнате в общежитии показала мне соцсеть Вконтакте и зарегистрировала меня.
Я немножко дружила и переписывалась, а потом решила выложить свои стихи. Никто из моих вгиковских друзей не знал, что я пишу стихи. Я получила тогда огромное количество отзывов, их читали друзья, друзья друзей, потом совершенно незнакомые люди.
И когда у моей страницы стало 200 тысяч подписчиков, муж спросил: "Почему у тебя нет книги?".
Я тогда думала так: «Да кому нужна эта книга? Есть же интернет, когда все бесплатно - открыл и прочитал».
Но потом я все-таки решила сделать это. Несмотря на то, что у мужа были друзья, у которых есть крупные торговые сети с книгами, частному лицу вот так вот просто не прийти… Это миф, что если у тебя есть какие-то знакомые в этой сфере, то все получится.
Нам сразу сказали: «Понимаете, с автором никто не работает. С автором работают издательства, издательства работают с крупными компаниями по дистрибуции, а компании по дистрибуции уже работают с магазинами. Так что можете, что угодно издать, но мы не сможем положить вашу книгу в крупный книжный магазин".
И однажды мне написал редактор издательства «Книга по требованию». Мне предложили сделать книгу на таких условиях, что я оплачиваю вёрстку, печать, а они положат мои книги в интернет-магазины.
И я это сделала. В первый день продаж их офис в Москве был завален моими книгами. Это было так удивительно и так приятно. Я почувствовала, что могу не просто писать стихи и выкладывать их в интернет, а что я уже профессиональный писатель.
До этого я работала режиссером, в том числе на телевидении во Владивостоке и в Москве. Но чтобы написать книгу… Хотя во Владивостоке я выпустила когда-то книгу, но это была больше шутка, некий пиар-ход для меня, как для телеведущей.
Потом пришла идея снимать короткие ролики на стихи. Так у меня появился талантливый оператор Аня Мун, видеограф и оператор «Мунфильм». Мы получаем от этого огромное удовольствие и снимаем их постоянно.
О взрослении
С возрастом поменялись не стихи, а поменялись темы. Даже если брать режиссуру, то по Станиславскому самое главное - это сверхсверхзадача. А сверхсверхзадача - это жизненная позиция автора. И, конечно, я в 16 лет и сейчас в 38 - это совершенно два разных человека.
В 16 лет я ходила без шапки зимой, чтобы быть красивой. Это все определяет. А сейчас я никогда в жизни не выйду без шапки. Лучше я буду некрасивой, зато будет тепло. Есть какая-то формула, по которой живут все, она встроена вовнутрь.
Жизнь - это как квест, переходя из одного возраста в другой, ты получаешь задания и выполняешь их. Тогда у меня было романтическое настроение, я ходила без шапки зимой, потому что за каждым углом могло ждать какое-то сумасшедшее приключение, я была такая в 16 лет и стихи такие же.
А сейчас я - мать, жена, взрослая женщина, и мне нужно все это сохранить. Совершенно другая задача. Я не путешественница, я - очаг, и делаю все, чтобы сохранить тепло.
Стихи про мудаков
Это был хит. Но если отследить, люди реагируют на что-то яркое и эпатажное, а потом им либо неинтересно, либо они открывают для себя что-то другое. Что-то другое - это лирика.
Я долгое время считала, что лучшее, что я написала, это вообще стихи в низовых жанрах. И я была настолько уверена в этом. Мне говорили: «Нет, Юля, это совсем не лучшее! Ну да, это смешно. Но ведь самое главное - лирика». Я думала: "Да кому нужна эта лирика!"
И вот теперь я понимаю, что сарказм - это весело и здорово, но читатели, которым нравится сарказм, они как перелетные птицы... просто пролетают над тобой. А те читатели, которые нашли себя в моей лирике, это мои друзья на ментальном уровне. У нас с ними общая боль, а друзья по боли они более верные, чем друзья по радости.
Стихи про мудаков - это хорошие стихи. Они тоже болезненные. Ведь ключевое слово не «мудак», а человеческая боль.
Я думаю, что герои моих стихов - это множество разных образов, которые не берутся из воздуха, это все подсмотрено и увидено. На первом курсе театрального института, когда я училась, собирали актеров и давали задание: идите на улицу и через час принесите характерности. Будь это старушка, торговка семечками или прохожий.
И те, кто приносил характерности и показывал их наиболее точно, их всегда воспринимали весело и с аплодисментами. Также и в стихах… когда это узнаваемо, это цепляет.
О вдохновении
Сам процесс написания стихов зависит от многих факторов. Они как будто «скачиваются» откуда-то. Открывается некая дверь, портал, и в этот момент надо бросить все и записать. Потому что потом, что бы ты не делал, не пойдет.
У меня довольно высокая техника, я могу зарифмовать все что угодно. Но зарифмовать и «скачать» - это две большие разницы. Можно долго и нудно все рифмовать, найти оригинальные рифмы.
Но душевность, легкость, невозможность представить, как два слова могли лечь рядом и дать новый смысл, приходят только через это открытие. И эти стихи могут быть легкими, тяжелыми, философскими, матерными.
Я стала замечать, что когда я себя хорошо веду, не злюсь, не завидую, не делаю гадостей, портал открывается чаще. Но еще мешает любая другая деятельность. Как только погружаешься в житейские дрязги, разливаешься в офлайне, пускаешь энергию на что-либо другое, то все - никаких стихов.
Про конкуренцию
Конкуренцию можно отнести к мобильным телефонам, ведь у каждого их всего один или два. Поэтому производители борются за то, чтобы покупали их телефон. И представьте, если речь идет о поэзии. Никто же не заставляет вас выбрать только одного поэта и читать только его. Тем более если это бесплатно. Это не iPhone.
Вы открываете сеть и читаете то, что хочется. И ничем не обязаны. Люди, которые увлекаются поэзией, с удовольствием пойдут на концерты разных поэтов. Концерт - это событие. И чтобы у человека в году было одно событие, это неправильно.
Инженю или травести
Мои образования очень помогают мне в моей поэтической деятельности и на концертах. Я не училась на актрису, и, наверное, я бы не поступила туда. Мое амплуа - это инженю или травести.
Инженю - это молодая героиня, которая до старости щенок, а травести - это девочка, которая играет мальчика. Хорошо со сцены смотрится героиня, когда есть рост, талия, грудь, длинные волосы. Это девушка, которая играет все главные роли.
Я бы никогда не играла главные роли ни в каком театре именно из-за моей внешности. Мне возможно сложней, чем многим артистам и поэтессам. Есть очень красивые поэтессы... неземной красоты. Но я режиссер, я очень быстро ориентируюсь и принимаю какие-то режиссерские решения, что выручают меня.
Я не гастролёр
Я не занимаюсь концертами как гастролёр. И выступаю не менее трех раз за месяц, чтобы не потерять навык и всегда быть в форме. Для меня это не способ заработать деньги.
У меня есть муж, дети, но я не тяну семью, не плачу ипотеку. Я занимаюсь этим исключительно ради собственного удовольствия. И ради того, чтобы мои близкие меня ценили.
Я не просто Юля, что приготовила ужин и умеет монтировать. Я чувствую, что я востребована как поэт.
О негативе
Иногда пишут по делу, я принимаю это к сведению. Но я очень давно занимаюсь соцсетями и понимаю, что главное не то, что пишут, а то, что имеют в виду. Я точно понимаю, что чувствует человек, когда он мне пишет.
Я могу ошибаться, но на 90 процентов, что человек, наверное, сам пишет стихи, ему кажется, что он несправедливо недооценён. И вымещает на мне эту злость. Или женщина,которой кажется, что у нас с ней одинаковый возраст, но выгляжу я не так, как ей бы хотелось. Возможно, она недовольна собой, пытается мне это донести.
Благодаря этим негативным комментариям в мой адрес я понимаю себя лучше. И когда мне хочется что-то подобное написать, я не пишу, потому что ловлю себя на этом.
Картины и духи
На концертах дарят массы прекрасных подарков - картины чудесные и духи. Я обожаю духи. Когда у меня концерт, мне страшно нравится автограф-сессия, потому что приходят девушки, женщины. Все очень красивые, я с ними обнимаюсь.
"Боже, какие духи!" Мне говорят название, я записываю, иду и покупаю. Это забавно, но мне бывает, приносят и дарят их, даже если во флаконе осталось немного, чуть-чуть, но это всегда так приятно.
О красоте
Красота это не только внешнее, но и внутреннее. Красота поступков, мыслей, помыслов. Просто внешняя красота - самая хрупкая из всех красот.
Я считаю себя счастливой раз в неделю 5 минут. И это мои самые главные минуты.
Самое главное для любой женщины - не бояться исполнять свои мечты, даже если они кажутся странными. Потому что самая странная мечта - самая настоящая. Это же очень странно... хотеть быть поэтессой.
Про Владивосток
Я приеду во Владивосток, у меня очень много там друзей и знакомых. Это в Ростов можно приехать, провести концерт, со всеми встретиться за два дня. А если у меня будет концерт во Владивостоке, ехать нужно надолго, а у меня пока возможности нет. Но я приеду на целую неделю обязательно.
Это как прекрасное платье... дорогое, роскошное, которое висит до особого случая, и поэтому ты не идешь в нем за хлебом. И я жду особого случая, чтобы приехать.
Текст: Юлия Никитина
На страницу загадочной темноволосой красотки Солы Моновой в соцсети «ВКонтакте» подписаны свыше 325 тысяч пользователей. Её стихотворения, сопровождаемые яркими фотокарточками, расходятся по Сети десятками тысяч репостов. Поэзия уроженки Владивостока Юлии Саломоновой близка каждой второй барышне, пережившей любовь и предательство, тоскующей из-за увядающей внешности и злящейся на вечно молодых любовниц своих ухажёров. Критики негодуют, как столь поверхностные стишки без зазрения на рифму и литературность могут собирать столько поклонников. При этом даже в Челябинске высказать благодарность поэту пришли не только напудренные девушки, но и суровые мужчины.
Екатерина Степанюк, сайт: Юлия, вас не обижает, что многие вообще не считают ваши стихотворения литературой?
Соломонова: Нет такого представителя искусства, которого бы не ругали. Вспомните, как провалилась «Чайка» Чехова. Если тебя ругают, значит, ты существуешь. В обратном случае, может оказаться, что никто тебя и не заметил. Любой отклик и комментарий — это плюс. Например, как мой любимый поэт Игорь Северянин стал « королём поэтов » и опередил Маяковского? Он издал маленькую брошюрку «Электрические стихи», которую разослал по издательствам. В итоге стихи попались на глаза Льву Толстому, и он разнес их в пух и прах. После этого Северянина начали печатать и хвалить абсолютно все, это было отправной точкой его карьеры. Так что пусть меня ругают, я только за. Хотя признаюсь, что пишу в основном я в поп-жанре.
Фото: АиФ/ Екатерина Степанюк
— Вы живёте в США. Что окружает и вдохновляет вас на поэзию там?
— Последние два года я жила в Майами. Окружало меня море, пеликаны, орлы и русские эмигранты со смешным до ужаса акцентом, где русские и английские слова перемешаны в разнобой. Например, приходишь в русский магазин купить сыр, а тебе говорят: «Ага, а вам чиз (cheese — «сыр» по английски) как сделать: писом (piece — «кусок») или послайсать (slice — «тонкий ломтик»)?». Русские люди берут американские слова и делают с ними всё, что захотят. Другой пример: прихожу с подругой в кафе, и она предлагает: «Давай купим пирожное и пошерим (share — «делить») его». Довольно интересно получается. Поэтому для эмигрантской публики я написала стихи с использованием иностранной лексики. Но писать специально для американских читателей я не планирую, потому что не настолько владею языком. Я понимаю русскую ментальность, поэтому и пишу для земляков. Замечу, что в Америке жить довольно интересно, потому что сложно. Это только кажется, что за границей жизнь сладка.
— Иногда вы позволяете себе использовать в произведениях нецензурную лексику. Считаете это оправданным? (Отсюда и далее приводятся вопросы челябинцев, заданные 3 апреля на творческой встрече в книжном магазине, — прим. ред.).
— Думаю, что ненормативную лексику по праву запретили использовать в произведениях литературы. Но для меня полного запрета нет. Может быть, я не настолько крутой автор, чтобы написать без таких слов. Ведь всем понятно, что с матом намного проще передать эмоции. На самом деле русский язык богат, и в бранных словах есть своя красота, как и в карликах. Они уродливые и в то же время прекрасные. Признаюсь, моя свекровь с ужасом ждёт момента, когда учительница в школе попросит дочь Нину рассказать стихотворение, и она прочитает что-то из моего саркастического, в недетском жанре.
— Расскажите, Юлия, кто ваш муж, и как он относится к вашему увлечению?
— Мы познакомились во Владивостоке, когда он еще был депутатом местной думы. Такой амбициозный, рискованный. Сейчас он просто бизнесмен. К моему хобби супруг относится положительно, за исключением двух вещей: запрещает писать о политике и употреблять нецензурные слова.
Творческая встреча с Соломоновой в Челябинске. Фото: АиФ/ Екатерина Степанюк
— Не все ваши стихи читала, но в большинстве, которые мне попадались, мужчина предстает ужасным мудаком. Каким же должен быть ваш идеальный мужчина?
— Мне кажется, вы просто попали в тот период. Целый месяц на волне читательских откликов я могу публиковать только саркастические стихи. А потом начинается другой период, лирический, где много боли, и пользователи, переориентируясь, воспринимают её также доброжелательно, как и сарказм. Я вообще пишу разные стихотворения, самое главное — в них много личных подробностей. Но есть в моей копилке и философские произведения. Например, стихотворение про Тадж Махал «Довези меня, Рикша, до Агры», о моем путешествии в Индию, — это настоящая литература.
— Кем видите себя через 10 лет?
— Сейчас живу в Москве, лишь наездами появляюсь в Америке. Поэтому и ближайшие планы связаны со столицей. Вообще у меня три высших образования, два из них — режиссерские: закончила театральную режиссуру во Владивостоке и ВГИК в Москве. Поэтому через десять лет вижу себя режиссером драматического театра, в котором на материале своих произведений буду ставить спектакли.
— А Челябинск вам не навеял какие-нибудь рифмы?
— Сложно сымпровизировать, каждое стихотворение следует обмумывать. Но мне однозначно понравилась розовая дымка Челябинске. Она такая романтичная.
Соломонова читала стихи в Челябинске под аккомпанемент музыкантов. Фото: АиФ/ Екатерина Степанюк
Предыдущая статья: Чему равна скорость света Следующая статья: Углерод — характеристика элемента и химические свойства