Rrahja e natës së zymtë qëndron e varur
Në kasafortën e qiejve të përgjumur;
Luginat dhe korijet pushuan në heshtje të heshtur,
Në mjegullën gri ka një pyll të largët;
Mezi mund të dëgjosh një përrua që rrjedh në hijen e korijes së lisit,
Flladi mezi merr frymë, në gjumë mbi çarçafë,
Dhe hëna e qetë, si një mjellmë madhështore,
Duke lundruar në retë e argjendta.

Nga kodrat stralli ka ujëvara
Rrjedh poshtë si një lumë rruaza,
Ka naiada që spërkasin në një liqen të qetë
Vala e tij dembel;
Dhe atje në heshtje ka pallate të mëdha,
Të mbështetur në harqe nxitojnë drejt reve.
A nuk janë ditët e qeta këtu? perënditë e tokës?
A nuk u ul Minerva në tempullin rus?

A nuk është Elysium plot,
Kopshti i bukur Tsarskoye Selo,
Ku, pasi vrau një luan, pushoi shqiponja e fuqishme e Rusisë
Në gjirin e paqes dhe gëzimit?
Ato kohë të arta kanë fluturuar përgjithmonë,
Kur nën skeptrin e gruas së madhe
Rusia e lumtur u kurorëzua me lavdi,
Lulëzon nën çatinë e heshtjes!

Këtu çdo hap në shpirt lind
Kujtimet e viteve të mëparshme;
Duke parë përreth tij, me një psherëtimë, Ross thotë:
"Gjithçka është zhdukur, i madhi është zhdukur!"
Dhe, thellë në mendime, mbi brigjet me bar
Ai ulet në heshtje, duke i kthyer veshët nga erërat.
Verat e kaluara shkëlqejnë para syve të mi,
Dhe shpirti është në admirim të qetë.

Ai sheh: i rrethuar nga dallgët,
Mbi një shkëmb të fortë e me myshk
Monumenti u ngrit. Duke hapur krahët,
Një shqiponjë e re ulet sipër tij.
Dhe zinxhirë të rëndë dhe shigjeta bubullima
Ata u mbështjellën rreth shtyllës së frikshme tri herë;
Rreth e qark ultësirës, shushurimë, boshte gri
Ata shtriheshin në shkumë me shkëlqim.

Nën hijen e pishave të trasha e të zymta
E ngritur monumenti është i thjeshtë.
Oh, sa diarre është ai për ty, Cahul Breg!
Dhe lavdi atdheut!
Ju jeni të pavdekshëm përgjithmonë, o gjigantë rusë,
Të stërvitur në betejë në mes të motit të ashpër!
Rreth jush, shokë, miq të Katerinës,
Fjala do të përhapet brez pas brezi.

RRETH, shekulli me zë të lartë mosmarrëveshjet ushtarake,
Dëshmitar i lavdisë së rusëve!
A i keni parë Orlovin, Rumyantsev dhe Suvorov,
Pasardhësit e sllavëve të frikshëm,
Perun Zeus vodhi fitoren;
Nga frika e bëmave të tyre të guximshme, bota u mrekullua;
Derzhavin dhe Petrov tronditën një këngë për heronjtë
Vargjet e lirave bubullimë.

Dhe ju nxituan, e paharrueshme!
Dhe së shpejti Epoka e re pa
Dhe betejat e reja dhe tmerret e luftës;
Të vuash është fati i një të vdekshmi.
Shpata e gjakosur shkëlqeu në dorën e paepur
Me mashtrimin dhe pafytyrësinë e një mbreti të kurorëzuar;
Plaga e universit është ngritur - dhe së shpejti do të ketë një luftë të re
Një agim kërcënues zbardhi.

Dhe ata nxituan me një lumë të shpejtë
Armiqtë në fushat ruse.
Përpara tyre stepa e zymtë shtrihet në një gjumë të thellë,
Toka po tymos gjak;
Dhe fshatrat janë të qetë dhe qytetet digjen në errësirë,
Dhe qielli u mbulua me një shkëlqim,
Pyjet e dendura strehojnë ata që vrapojnë,
Dhe parmenda boshe ndryshket në fushë.

Ata shkojnë - nuk ka asnjë pengesë për forcën e tyre,
Gjithçka është shkatërruar, gjithçka është hedhur në pluhur,
Dhe hijet e zbehta të fëmijëve të vdekur të Bellonës,
Në raftet e ajrosura të bashkuara,
Ata zbresin pandërprerë në një varr të errët
Ose bredh nëpër pyje në heshtjen e natës...
Por klikimet u dëgjuan!.. po ecin në distancën me mjegull! -
Tingëllon posta zinxhir dhe shpata!..

Kini frikë, o ushtri e të huajve!
Bijtë e Rusisë u shpërngulën;
U rebeluan si të moshuarit ashtu edhe të rinjtë; fluturoj me guxim<,>
Zemrat e tyre janë djegur nga hakmarrja.
Dridhu tiran! ora e vjeshtës është afër!
Do të shihni një hero në çdo luftëtar,
Qëllimi i tyre është ose të fitojnë ose të bien në vapën e betejës
Për Rusinë, për shenjtërinë e altarit.

Kuajt e zellshëm janë plot abuzim,
Lugina është e mbushur me luftëtarë,
Sistemi rrjedh pas vijës, të gjithë marrin frymë hakmarrje dhe lavdi,
Gëzimi u mbushi gjoksin.
Ata fluturojnë në një festë të tmerrshme; shpatat kërkojnë pre,
Dhe ja - beteja po flakëron; bubullima gjëmon mbi kodra,
Në ajrin e dendur me shpata, shigjetat bilbilin,
Dhe gjaku spërkat në mburojë.

Ata luftuan. Fituesi është rusishtja!
Dhe Galia arrogante vrapon prapa;
Por i fortë në betejë, i plotfuqishmi qiellor
I kurorëzuar me rrezen e fundit,
Ky nuk është vendi ku ai u godit luftëtar me flokë gri;
O fusha të përgjakshme Borodino!
Ju nuk jeni kufijtë e tërbimit dhe krenarisë!
Mjerisht! në kullat Galike të Kremlinit!

Skajet e Moskës, tokat amtare,
Ku në agimin e viteve të lulëzimit
Kam kaluar orë të arta pakujdesie,
Duke mos ditur pikëllimin dhe telashet,
Dhe ju i patë ata, armiqtë e atdheut tim!
Dhe gjaku yt u bë i purpurt dhe flakët të përpinë!
Dhe unë nuk sakrifikova hakmarrjen për ty dhe as jetën time;
Më kot vetëm shpirti digjej nga inati!..

Ku je, bukuroshja me njëqind kube të Moskës,
Bukuria më e dashur e festës?
Ku përpara syve tanë u shfaq qyteti madhështor,
Rrënojat janë tani vetëm;
Moskë, sa e frikshme është fytyra jote e trishtuar për një rus!
Ndërtesat e fisnikëve dhe mbretërve janë zhdukur,
Flaka shkatërroi gjithçka. Kurora u eklipsuan nga kullat,
Sallat e të pasurve kanë rënë.

Dhe ku jetonte luksi
Në korije dhe kopshte me hije,
Aty ku dridhej mërsina aromatik dhe bliri,
Tani ka qymyr, hi, pluhur.
Në orët e heshtura të një nate të bukur vere
Argëtimi i zhurmshëm nuk do të fluturojë atje,
Brigjet dhe korijet e ndritshme nuk shkëlqejnë më në drita:
Gjithçka ka vdekur, gjithçka është e heshtur.

Ngushëllohu, nëna e qyteteve ruse,
Ja vdekja e të huajit.
Sot ata janë të rënduar nga qafa e tyre arrogante
Dora e djathtë hakmarrëse e krijuesit.
Shikoni: ata vrapojnë, ata nuk guxojnë të shikojnë lart,
Gjaku i tyre nuk pushon kurrë së rrjedhuri si lumenj në dëborë;
Ata vrapojnë - dhe në errësirën e natës uria dhe vdekja e tyre përmbushen,
Dhe shpata ruse po lëviz nga pas.

O ju që u drodhët
Fiset e Evropës janë të forta,
O galë grabitqarë! dhe ju ra në varret tuaja.
O frikë! O kohë të tmerrshme!
Ku je biri i dashur i lumturisë dhe Bellona,
Zëri që përçmon të vërtetën, besimin dhe ligjin,
Në krenari, ëndërroni të rrëzoni fronet me shpatë?
U zhduk si një ëndërr e keqe në mëngjes!

Ross në Paris! - Ku është pishtari i hakmarrjes?
Ule kokën, Gal.
Por çfarë shoh? Ross me një buzëqeshje pajtimi
Vjen me një ulli të artë.
Bubullima ushtarake ende gjëmon në distancë,
Moska është në dëshpërim, si stepa në errësirë të plotë,
Dhe ai nuk i sjell armikut vdekjen, por shpëtimin
Dhe paqe e dobishme për tokën.

O gjilpërë e frymëzuar e Rusisë,
Formacioni i frikshëm i kënduar i luftëtarëve,
Në rrethin e shokëve, me shpirt të ndezur,
Tingëllo harpës së artë!
Po, përsëri një zë harmonik do të derdhet për nder të heronjve,
Dhe vargjet krenare do të spërkasin zjarr në zemra,
Dhe luftëtari i ri do të vlojë dhe do të dridhet
Në tingujt e një këngëtari që shante.

(A.S. Pushkin. Poemë. 1814)

Shënime:

Kujtimet në Tsarskoe Selo. Poema u shkrua në tetor - nëntor 1814 për lexim në një provim publik (8 janar 1815) gjatë kalimit nga kursi i ri trevjeçar i liceut në atë të lartë.

Leximi i poezisë në prani të të ftuarve të shumtë ishte një triumf i vërtetë poet i ri. Derzhavin, tashmë një plak, "ishte i kënaqur". Shoku i Pushkinit Delvig shkroi dhe më pas botoi një poezi "Pushkinit", në të cilën ai flet për këtë ngjarje:

Dhe faqet e tij e përshëndesin
Turma e habitur është në flakë.

(A. A. Delvig, Përmbledhje e plotë me poezi. Biblioteka e Poetit, L. 1934, f. 191.)

Vetë Pushkin e kujtoi këtë më shumë se një herë: në letrën e tij të vitit 1816 "Për Zhukovsky", në "Shënimet" e tij, të cilat ai i mbajti në mërgim dhe i shkatërroi "me zbulimin e komplotit fatkeq", dhe poeti mbajti faqen për Derzhavin; më në fund, në strofën II të kapitullit të tetë të Eugene Onegin. "Kujtimet në Tsarskoe Selo" ishte vepra e parë e botuar nga poeti në 1815 me një firmë të plotë. Duke përgatitur për botim në 1819 koleksionin e parë të poezive të tij (që nuk u botua atëherë), Pushkin rishikoi tekstin e poemës, duke e çliruar atë nga lavdërimet ndaj Aleksandrit I (si shpëtimtar i Evropës). Në 1825, poema u përfshi me kërkesë të Pushkinit në dorëshkrimin e koleksionit të tij dërguar censurës; megjithatë, ajo nuk u shfaq në librin e botuar. Ndoshta censori vuri re mungesën e një strofe kushtuar carit: poema ishte e njohur në formën e saj origjinale, pasi ishte në këtë botim të parë që u botua në "Vepra dhe përkthime shembullore ruse të mbledhura në vargje" (1817 dhe 1823).

Pallate të mëdha- “Galeria Cameron” pranë Pallatit Catherine në Tsarskoe Selo.

Minerva- Perëndeshë kursive e mençurisë. Minerva e Rusisë- Katerina II.

Elizium- sipas bindjeve të grekëve të vjetër, vendbanimi i shpirtrave të të larguarve në përdorim poetik - parajsa;

plot- veriore.

Nën skeptrin e gruas së madhe- domethënë gjatë mbretërimit të Katerinës II.

Një monument u ngrit mbi... shkëmb- kolonë rostrale në mes të një pellgu të madh, të ngritur nga Katerina II në kujtim fitore detare mbi turqit pranë Chesma në 1770

Monument i thjeshtë- një obelisk në kujtim të fitores ndaj turqve në lumin Kagul në 1770, i cili u fitua nga trupat ruse nën udhëheqjen e gr. P. A. Rumyantseva.

Petrov Vladimir<Василий. - И.П.>Petrovich (1736-1799) - poet-shkrimtar.

Plaga e universit- Napoleoni.

Bellona- në mitologjinë romake, perëndeshë e luftës.

Luftëtar me flokë gri- M.I. Kutuzov.

Burimi

Pushkin, Alexander Sergeyevich
"Poezi 1814"

Skajet e Moskës, tokat amtare,
Ku në agimin e viteve të lulëzimit
Kam kaluar orë të arta pakujdesie,
Duke mos ditur pikëllimet dhe problemet,
Dhe ju i patë ata, armiqtë e atdheut tim!
Dhe gjaku yt u bë i purpurt dhe flakët të përpinë!
Dhe unë nuk sakrifikova hakmarrjen për ty dhe as jetën time;
Më kot vetëm shpirti digjej nga inati!..

Ku je, bukuroshja me njëqind kube të Moskës,
Bukuria më e dashur e festës?
Ku përpara syve tanë u shfaq qyteti madhështor,
Rrënojat janë tani vetëm;
Moskë, sa e frikshme është pamja juaj e trishtuar për një rus!
Ndërtesat e fisnikëve dhe mbretërve janë zhdukur,
Flaka shkatërroi gjithçka.
Kurora u eklipsuan nga kullat,
Sallat e të pasurve kanë rënë.

Dhe ku jetonte luksi
Në korije dhe kopshte me hije,
Aty ku mërsina ishte aromatik dhe bliri dridhej,
Tani ka qymyr, hi, pluhur.
Në orët e heshtura të një nate të bukur vere
Argëtimi i zhurmshëm nuk do të fluturojë atje,
Brigjet dhe korijet e ndritshme nuk shkëlqejnë më në drita:
Gjithçka ka vdekur, gjithçka është e heshtur.

Poema u botua për herë të parë në revistën e Muzeut Rus, 1815. № 4, me shënim; “Për dorëzimin e kësaj dhurate falenderojmë sinqerisht të afërmit e poetit të ri, talenti i të cilit premton shumë.” Kjo ishte poezia e parë e botuar nën nënshkrimin e plotë të poetit "Aleksandër Pushkin".

Poezia është shkruar me propozimin e profesor Galich për provimet e kalimit nga viti i vogël (tre vitet e para) në atë të lartë. Provimet duhej të mbaheshin në tetor 1814. Provimet u shtynë dhe u zhvilluan më 4 dhe 8 janar 1815. Poema u lexua në provimin e 8 janarit në prani të të ftuarve të shumtë, ndër të cilët ishte Derzhavin. Pushkin në kujtimet e tij (shih Vëll. VIII) përshkroi situatën e provimit. Poema u shkrua në formën e saj origjinale në tetor 1814. Kur u bë e qartë se Derzhavin do të ishte i pranishëm në provim, Pushkin (në dhjetor) shtoi dy strofat e fundit; në këtë formë, poezitë u lexuan në provën e provimit në prani të ministrit Razumovsky disa ditë para provimeve.

Në 1819, gjatë përgatitjes së tekstit të poemës për koleksionin e propozuar të poezive, Pushkin bëri një sërë ndryshimesh. Ai përjashtoi dy strofa nga teksti: të dytën (“Noton me rreze të zbehta...”) dhe të parafundit, që flet për Aleksandrin (“Nipi i denjë i Katerinës!..”). Vargjet ku u përmend Car Aleksandri u zëvendësuan (në vend të "Për besimin, për Carin" - "Për Rusinë, për shenjtërinë e altarit" dhe në vend të "Por çfarë shoh? Një hero me një buzëqeshje pajtimi ” - “Por çfarë shoh Ross me një pajtim të buzëqeshur”); përveç kësaj, disa të vogla ndryshime stilistike. Kjo tekst i ri, i shtypur në këtë botim, nuk u botua gjatë jetës së Pushkinit. Në koleksionet e tij me poezi Pushkin kjo poezi nuk e përfshinte, megjithëse fillimisht doja ta bëja këtë, duke e shoqëruar poezinë me shënime.

Poema përmban shumë detaje specifike në lidhje me peizazhin e parkut Tsarskoye Selo: një pellg i madh ("në një liqen të qetë"), Pallati Catherine me Galerinë Cameron ngjitur ("pallate të mëdha"), Kolona Chesme (përshkrim në strofa që fillon me vargun "Ai sheh, i rrethuar nga valët ..."), Kagul obelisk ("monument i thjeshtë").

"Ju keni parë Orlovin, Rumyantsev dhe Suvorov"- A. G. Orlov, P. A. Rumyantsev-Zadunaisky dhe Generalissimo A. V. Suvorov.

"Derzhavin dhe Petrov tronditën një këngë për heronjtë". Vasily Petrov (1736-1799) shkroi ode për A. G. Orlov (1771), P. A. Rumyantsev (1775) dhe mbi fitoret individuale të Suvorov (1790, 1795); Derzhavin shkroi vazhdimisht për bëmat e Rumyantsev dhe Suvorov.

"Luftëtar me flokë gri"- M.I. Kutuzov.

"O skald i frymëzuar i Rusisë"(në strofën e fundit) - V. A. Zhukovsky si autor i "Këngëtarja në kampin e luftëtarëve rusë". Pushkin e kishte parasysh këtë në strofën e mëparshme të botimit të Liceut (shih "Nga botimet e hershme"), në vargun:

Si këngëtari i ditëve tona, bardi sllav i çetës.

Kur Derzhavin dëshironte të kishte një kopje të poemës, Pushkin, duke rishkruar, e ndryshoi këtë varg, duke e zbatuar atë për vetë Derzhavin:

Si një këngëtar i kohëve të lashta, si një mjellmë e vendeve helene.

Alexander Sergeevich Pushkin (1799– 1837)

Kujtimet në Tsarskoe Selo

Nga kodrat stralli ka ujëvara
Rrjedh poshtë si një lumë rruaza,
Ka naiada që spërkasin në një liqen të qetë
Vala e tij dembel;
Dhe ka pallate të mëdha në heshtje,
Të mbështetur në harqe nxitojnë drejt reve.
A nuk është këtu ku perënditë tokësore jetuan ditët e tyre paqësore?
A nuk është tempulli i Minervës së Rusisë?

A nuk është Elysium plot,
E bukur Kopshti Tsarskoye Selo,
Ku, pasi vrau një luan, pushoi shqiponja e fuqishme e Rusisë
Në gjirin e paqes dhe gëzimit?
Ato kohë të arta kanë fluturuar përgjithmonë,
Kur nën skeptrin e gruas së madhe
Rusia e lumtur u kurorëzua me lavdi,
Lulëzon nën çatinë e heshtjes!

Këtu çdo hap në shpirt lind
Kujtimet e viteve të mëparshme;
Duke parë rreth tij, Ross thotë me një psherëtimë:
"Gjithçka është zhdukur, i Madhi është zhdukur!"
Dhe, thellë në mendime, mbi brigjet me bar
Ai ulet në heshtje, duke i kthyer veshët nga erërat.
Verat e kaluara shkëlqejnë para syve të mi,
Dhe shpirti është në admirim të qetë.

Ai sheh, i rrethuar nga dallgët,
Mbi një shkëmb të fortë e me myshk
Monumenti u ngrit. Përhapja me krahë.
Një shqiponjë e re ulet sipër tij.
Dhe zinxhirë të rëndë dhe shigjeta bubullima
Ata u mbështjellën rreth shtyllës së frikshme tri herë;
Rreth e qark ultësirës, shushurimë, boshte gri
Ata shtriheshin në shkumë me shkëlqim.

Nën hijen e pishave të trasha e të zymta
U ngrit një monument i thjeshtë.
Oh, sa diarre është ai për ty, Cahul Breg!
Dhe lavdi atdheut!
Ju jeni të pavdekshëm përgjithmonë, o gjigantë të Rusisë,
Të stërvitur në betejë në mes të motit të ashpër!
Rreth jush, shokë, miq të Katerinës,
Fjala do të përhapet brez pas brezi.

Oh, mosha e zhurmshme e mosmarrëveshjeve ushtarake,
Dëshmitar i lavdisë së rusëve!
A e keni parë se si Orlov, Rumyantsev dhe Suvorov,
Pasardhësit e sllavëve të frikshëm,
Perun Zeus vodhi fitoren;
Nga frika e bëmave të tyre të guximshme, bota u mrekullua;
Derzhavin dhe Petrov tronditën një këngë për heronjtë
Vargjet e lirave bubullimë.

Dhe ju nxituan, e paharrueshme!
Dhe së shpejti filloi një shekull i ri
Dhe betejat e reja dhe tmerret e luftës;
Të vuash është fati i një të vdekshmi.
Shpata e gjakosur shkëlqeu në dorën e paepur
Me mashtrimin dhe pafytyrësinë e një mbreti të kurorëzuar;
Plaga e universit është ngritur - dhe së shpejti do të ketë një luftë të re
Një agim kërcënues zbardhi.

Ata shkojnë - nuk ka asnjë pengesë për forcën e tyre,
Ata shkatërrojnë gjithçka, ata e kthejnë gjithçka në pluhur,
Dhe hijet e zbehta të fëmijëve të vdekur të Bellonës,
Në raftet e ajrosura të bashkuara,
Ata zbresin vazhdimisht në varrin e errët,
Ose bredh nëpër pyje në heshtjen e natës....
Por klikimet u dëgjuan!... po ecin në distancën me mjegull! -
Tingëllon posta zinxhir dhe shpata!...

Kini frikë, o ushtri e të huajve!
Bijtë e Rusisë u shpërngulën;
U rebeluan si të moshuarit ashtu edhe të rinjtë; fluturoj me guxim,
Zemrat e tyre janë djegur nga hakmarrja.
Dridhu tiran! ora e vjeshtës është afër!
Do të shihni një hero në çdo luftëtar.
Qëllimi i tyre është ose të fitojnë ose të bien në vapën e betejës
Për Rusinë, për shenjtërinë e altarit.

Ata luftuan. Fituesi është rusishtja!
Dhe Galia arrogante vrapon prapa;
Por i fortë në betejë, i Plotfuqishmi qiellor
I kurorëzuar me rrezen e fundit,
Nuk ishte këtu që luftëtari flokëthinjur e goditi;
O fusha të përgjakshme Borodino!
Ju nuk jeni kufijtë e tërbimit dhe krenarisë!
Mjerisht! në kullat Galike të Kremlinit!...

Ku je, bukuroshja me njëqind kube të Moskës,
Bukuria më e dashur e festës?
Ku përpara syve tanë u shfaq qyteti madhështor,
Rrënojat janë tani vetëm;
Moskë, sa e frikshme është fytyra jote e trishtuar për një rus!
Ndërtesat e fisnikëve dhe mbretërve janë zhdukur,
Flakët shkatërruan gjithçka. Kurora u eklipsuan nga kullat,
Sallat e të pasurve kanë rënë.

Ngushëllohu, nëna e qyteteve ruse,
Ja vdekja e të huajit.
Sot ata janë të rënduar nga qafa e tyre arrogante
Dora e djathtë hakmarrëse e Krijuesit.
Shikoni: ata vrapojnë, ata nuk guxojnë të shikojnë lart,
Gjaku i tyre nuk pushon kurrë së rrjedhuri si lumenj në dëborë;
Ata vrapojnë - dhe në errësirën e natës uria dhe vdekja e tyre përmbushen,
Dhe nga pas shpata ruse po lëviz.

O ju që u drodhët
Fiset e Evropës janë të forta,
O galë grabitqarë! dhe ju ra në varret tuaja. -
O frikë! O kohë të tmerrshme!
Ku je biri i dashur i lumturisë dhe Bellona,
Zëri që përçmon të vërtetën, besimin dhe ligjin,
Në krenari, ëndërroni të rrëzoni fronet me shpatë?
U zhduk si një ëndërr e keqe në mëngjes!

Ross në Paris! – ku është pishtari i hakmarrjes?
Ule kokën, Gal.
Por çfarë shoh? Ross me një buzëqeshje pajtimi
Vjen me një ulli të artë.
Bubullima ushtarake ende gjëmon në distancë,
Moska është në dëshpërim, si stepa në errësirë të plotë,
Dhe ai nuk i sjell armikut vdekjen, por shpëtimin
Dhe paqe e dobishme për tokën.

Liria

Vrapo, fshihu nga shikimi,
Cytheras janë një mbretëreshë e dobët!
Ku je, ku je, furtunë mbretërish.
Këngëtarja krenare e Lirisë? -
Eja, hiqe kurorën nga unë,
Thye lirën e përkëdhelur...
Unë dua t'i këndoj botës Lirinë,
Goditni vesin në frone.

Më zbulo gjurmën fisnike
Që e lartësoi Galinë,
E cila vetë në mes të telasheve të lavdishme
Ti frymëzove himne të guximshme.
Kafshët shtëpiake të fatit me erë,
Tiranë të botës! dridhem!
Dhe ju, merrni guxim dhe dëgjoni,
Ngrihuni, skllevër të rënë!

Mjerisht! kudo që të shikoj -
Goditje kudo, gjëndra kudo,
Ligjet janë një turp katastrofik,
Lotët e dobët të robërisë:
Fuqia e padrejtë është kudo
Në errësirën e dendur të paragjykimit
Vossela – Gjeni i frikshëm i skllavërisë
Dhe Lavdia është një pasion fatal.

Vetëm atje mbi kokën mbretërore
Vuajtjet e popujve nuk kanë mbaruar,
Ku është e fortë Liria e Shenjtë?
Kombinim i fuqishëm i ligjeve;
Aty ku mburoja e tyre e fortë shtrihet për të gjithë,
Ku, e shtrydhur nga duart besnike
Qytetarët mbarojnë kapituj të barabartë
Shpata e tyre rrëshqet pa zgjedhje

Dhe krimi nga lart
Lufton me shtrirje të drejtë;
Ku dora e tyre është e pakorruptueshme
As koprracia e pangopur dhe as frika.
Zotërinj! ju keni një kurorë dhe një fron
Ligji jep, jo natyra;
Ju qëndroni mbi njerëzit,
Por Ligji i përjetshëm është mbi ju.

Dhe mjerë, mjerë fiset,
Aty ku ai fle pa kujdes,
Ku janë njerëzit apo mbretërit
Është e mundur të sundosh me ligj!
Unë të thërras si dëshmitar,
O martir i gabimeve të lavdishme,
Për paraardhësit në zhurmën e stuhive të fundit
Duke shtrirë kokën mbretërore.

Louis ngjitet drejt vdekjes
Në funksion të pasardhësve të heshtur,
Koka e të zhveshurve
Tek skela e përgjakur e Tradhëtisë.
Ligji hesht - populli hesht,
Sëpata kriminale do të bjerë.....
Dhe ja - vjollca e keqe
Ai shtrihet në Gaulët e lidhur.

Sherr autokratik!
Të urrej, fronin tënd,
Vdekja jote, vdekja e fëmijëve
E shoh me gëzim mizor.
Ata lexojnë në ballin tuaj
Vula e mallkimit të kombeve,
Ti je tmerri i botës, turpi i natyrës;
Ju jeni një turp për Zotin në tokë.

Kur në Neva të zymtë
Ylli i mesnatës po shkëlqen
Dhe një kapitull i shkujdesur

Një gjumë i qetë është i rëndë,
Këngëtarja e zhytur në mendime duket
Duke fjetur kërcënues në mes të mjegullës
Monument i shkretëtirës për tiranin,
Një pallat i braktisur në harresë -

Dhe Klia dëgjon një zë të tmerrshëm
Pas këtyre mureve të tmerrshme,
Kaligula orën e fundit
Ai sheh gjallërisht para syve të tij,
Ai sheh - në shirita dhe yje,
I dehur nga vera dhe inati
Vrasësit e fshehur po vijnë,
Në fytyrat e tyre ka paturpësi, në zemrat e tyre frikë.

Rojtari i pabesë hesht,
Ura e lëvizshme është ulur në heshtje,
Portat janë të hapura në errësirën e natës
Dora me qira e tradhtisë....
O turp! oh tmerri i ditëve tona!
Jeniçerët pushtuan si bisha!...
Goditje të palavdishme do të bien...
Hurri i kurorëzuar vdiq.

Dhe mësoni sot, o mbretër:
Asnjë ndëshkim, asnjë shpërblim,
Asnjë strehë, pa biruca, pa altarë
Gardhat nuk janë të duhura për ju.
Përkulni kokën së pari
Nën mbulesën e sigurt të ligjit,
Dhe ata do të roje të përjetshme fronin
Liri dhe paqe për njerëzit.

1817

Për Chaadaev

Dashuri, shpresë, lavdi e qetë
Mashtrimi nuk zgjati shumë për ne,
Argëtimi rinor është zhdukur
Si një ëndërr, si mjegull mëngjesi;
Por dëshira ende digjet brenda nesh,
Nën zgjedhën e pushtetit fatal
Me një shpirt të paduruar
Le t'i vëmë veshin thirrjes së Atdheut.
Ne presim me shpresë të dobët
Momente të shenjta lirie
Si pret një dashnor i ri
Minutat e një date besnike.
Ndërsa ne digjemi nga liria,
Ndërsa zemrat janë të gjalla për nder,
Miku im, le t'ia kushtojmë atdheut
Shpirtrat impulse të bukura!
Shoku, beso: ajo do të ngrihet,
Yll lumturi magjepsëse,
Rusia do të zgjohet nga gjumi,
Dhe mbi rrënojat e autokracisë
Ata do të na shkruajnë emrat!

1818

doli jashtë drita e ditës;
Mjegulla e mbrëmjes ra në detin blu.

Unë shoh një breg të largët
Tokat e mesditës janë toka magjike;
Unë nxitoj atje me eksitim dhe mall,
I dehur nga kujtimet...
Dhe ndjej: lotët më lindën përsëri në sytë e mi;
Shpirti vlon dhe ngrin;
Një ëndërr e njohur fluturon rreth meje;
M'u kujtua dashuria e çmendur e viteve të mëparshme,
Dhe gjithçka që kam vuajtur dhe gjithçka që është e dashur për zemrën time,
Dëshirat dhe shpresat janë një mashtrim i dhimbshëm...
Bëni zhurmë, bëni zhurmë, lundroni të bindur,
Shqetësohu poshtë meje, oqean i vrenjtur.
Fluturo, anije, më ço në kufijtë e largët
Nga teka e tmerrshme e deteve mashtruese,
Por jo në brigjet e trishtuara
Atdheu im me mjegull,
Vendet ku flakët e pasioneve
Për herë të parë u ndezën ndjenjat,
Aty ku muzat e buta më buzëqeshnin fshehurazi,
Aty ku lulëzoi herët në stuhi
Rinia ime e humbur
Aty ku ai me krahë të lehtë ma ndryshoi gëzimin
Dhe e tradhtova zemrën time të ftohtë në vuajtje.
Kërkuesi i përvojave të reja,
Ika prej teje, tokë atërore;
Unë ju vrapova, kafshë shtëpiake të kënaqësive,
Minutat e rinisë, miqtë minutë;
Dhe ju, të besuarit e iluzioneve të mbrapshta,
Për të cilin u sakrifikova pa dashuri,
Paqe, lavdi, liri dhe shpirt,
Dhe ju jeni të harruar nga unë, tradhtarë të rinj,
Miqtë sekretë të artë të pranverës sime,
Dhe ti je i harruar nga unë... Por plagët e zemrave të dikurshme,
Asgjë nuk i ka shëruar plagët e thella të dashurisë...
Bëni zhurmë, bëni zhurmë, lundroni të bindur,
Merak poshtë meje oqean i zymtë...

Kamë

Zoti i Lemnosit ju ka lidhur
Për duart e Nemesisit të pavdekshëm,
Roja sekrete e lirisë, kamë ndëshkuese,
Gjyqtari i fundit i Turpit dhe Inatit.

Aty ku bubullima e Zeusit është e heshtur, ku shpata e Ligjit dremit,
Ju jeni zbatuesi i mallkimeve dhe shpresave,
Ti je i fshehur nën hijen e fronit,
Nën shkëlqimin e rrobave festive.

Si një rreze ferri, si rrufeja e perëndive,
Një teh e heshtur shkëlqen në sytë e zuzarit,
Dhe, duke parë përreth, ai dridhet,
Ndër festat e tyre.

Kudo që goditja juaj e papritur do ta gjejë atë:
Në tokë, në dete, në tempull, nën tenda,
Pas kështjellave të fshehura
Në shtratin e gjumit, në familje.

Rubikoni i çmuar shushuron nën Cezarin,
Roma sovrane ra, ligji u bë kreu i saj:
Por Brutus u rebelua, një burrë liridashës:
Ju keni mundur Cezarin - dhe ai është i rrethuar nga vdekja
Mermeri i Pompeut është krenar.

Djaloshi i rebelimit ngre një thirrje të keqe:
E neveritshme, e errët dhe e përgjakshme,
Mbi kufomën e Lirisë pa kokë
U shfaq një xhelat i shëmtuar.

Apostull i dënimit, për të lodhur Hadesin
Me gisht ai caktoi viktimat,
Por gjykata më e lartë e dërgoi
Ti dhe vajza Eumenides.

O i ri i drejtë, i zgjedhur nga fati,
O Zand, mosha jote ka vdekur në copëzën;
Por virtytet janë të shenjta
Një zë mbeti në hirin e ekzekutuar.

Në Gjermaninë tënde je bërë një hije e përjetshme,
Katastrofë kërcënuese për forcën kriminale -
Dhe në varrin solemn
Kama po digjet pa mbishkrim.
1821

I burgosur

Unë jam ulur pas hekurave në një birucë të lagësht.
Një shqiponjë e re e rritur në robëri,
Shoku im i trishtuar, duke përplasur krahun,
Ushqim me gjak duke goditur nën dritare,

Ai godet dhe hedh dhe shikon nga dritarja,
Është sikur ai kishte të njëjtën ide me mua.

Më thërret me vështrimin dhe me klithmën e tij
Dhe ai dëshiron të thotë: "Le të fluturojmë larg!"

Ne jemi zogj të lirë; është koha, vëlla, është koha!

Aty ku mali zbardhet pas reve,
Aty ku skajet e detit bëhen blu,
Atje ku ecim vetëm era... po unë!...”

Kush të ndaloi dallgët,

Kush e lidhi vrapimin tuaj të fuqishëm,

Kush është në pellgun e heshtur dhe të dendur

A është kthyer rrjedha rebele?

Të cilit i ra shkopi magjik

Kam shpresë, pikëllim dhe gëzim

Dhe një shpirt i stuhishëm

E keni zhytur veten në një sy gjumë përtacie?

Kërceni lart, erërat, gjëmoni ujërat,

Shkatërroni fortesën katastrofike -

Ku je, stuhi - simbol i lirisë?

Vraponi nëpër ujërat e padashur.

Mbjellësi doli për të mbjellë farën e tij.

Mbjellës i lirisë në shkretëtirë,
U nisa herët, para yllit;
Me një dorë të pastër dhe të pafajshme
Në frerët e robëruar
Hodhi një farë jetëdhënëse -
Por kam humbur vetëm kohë
Mendime dhe vepra të mira...

Kullotni, popuj paqësorë!
Thirrja e nderit nuk do t'ju zgjojë.
Pse tufat kanë nevojë për dhuratat e lirisë?
Ata duhet të priten ose shkurtohen.
Trashëgimia e tyre brez pas brezi
Një zgjedhë me zhurmë dhe një kamxhik.

Biseda mes një librashitësie dhe një poeti

Librashitës
Poezitë janë thjesht argëtim për ju,
Duhet të ulesh pak,
Lavdia tashmë është zbuluar
Lajmi më i këndshëm është kudo:
Poema, thonë ata, është gati,
Fryti i një shpikjeje të re mendore.
Pra, vendosni: Unë jam duke pritur për fjalën:
Vendosni çmimin tuaj për të.
Rimat e të preferuarit të muzave dhe hireve
Ne do ta zëvendësojmë menjëherë me rubla
Dhe në një tufë kartëmonedhash
Le të kthejmë gjethet tuaja ...

Pse morët frymë kaq thellë?
A është e mundur të zbulohet?

Poet
isha larg;

M'u kujtua ajo kohë
Kur, i pasur me shpresa,
Poet i shkujdesur, shkrova
Nga frymëzimi, jo nga pagesa.
Pashë përsëri strehëzat shkëmbore
Dhe streha e errët e vetmisë,
Ku jam unë për festën e imagjinatës,
Ndonjëherë thirrja muzën.
Aty zë më të ëmbël tingëlloi imja:
Ka disa vizione të ndritshme atje,
Me bukuri të pashpjegueshme,
Ata qëndruan pezull dhe fluturuan sipër meje
Në orët e frymëzimit të natës!..
Gjithçka e shqetësoi mendjen e butë:
Livadh i lulëzuar, hënë që shkëlqen,
Ka një zhurmë në kapelën e stuhisë së vjetër,
Zonjat e moshuara janë një legjendë e mrekullueshme.
Disa të pushtuar nga demonët
Lojërat e mia, koha e lirë;
Ai më ndoqi kudo,
Ai më pëshpëriti tinguj të mrekullueshëm,
Dhe një sëmundje e rëndë, e zjarrtë
Koka më ishte mbushur plot;
Në të lindën ëndrra të mrekullueshme;
Madhësi të holla u dyndën në
Fjalët e mia të bindura
Dhe ata u mbyllën me një rimë kumbuese.
Në harmoni rivali im
Ishte zhurma e pyjeve, ose një shakullinë e dhunshme,
Ose oriolet këndojnë një melodi të gjallë,
Ose natën ka një zhurmë e shurdhër e detit,
Ose pëshpëritja e një lumi të qetë.
Pastaj, në heshtjen e punës,
Nuk isha gati të ndaja
Me turmën e kënaqësisë së zjarrtë,
Dhe muzat e dhuratave të ëmbla
Ai nuk e poshtëroi veten me pazare të turpshme;
Unë isha rojtari i tyre koprrac:
Kjo është e drejtë, në krenari të heshtur,
Nga sytë e turmës hipokrite
Dhurata nga një dashnor i ri
Një dashnor supersticioz e mban atë.

Librashitës
Por fama ju ka zëvendësuar
Ëndrrat e gëzimit të fshehtë:
Ju keni kaluar nëpër duar të ndryshme.
Ndërkohë, si hulks pluhur
Prozë dhe poezi bajate
Ata presin më kot lexuesit e tyre
Dhe shpërblimet e saj me erë.

Poet
Lum ai që u fsheh në vetvete
Shpirtrat janë krijesa të larta

Dhe nga njerëzit, si nga varret,
Nuk prisja asnjë shpërblim për ndjenjën!
Lum ai që ishte poet në heshtje
Dhe, jo i ndërthurur me gjembat e lavdisë,
I harruar nga turma e përbuzur,
E lanë botën pa emër!
Shpresa është më mashtruese se ëndrrat,
Çfarë është lavdia? A është pëshpëritja e lexuesit?
A është përndjekja e një injorani të ulët?
Apo admirimi i një budallai?

Librashitës.
Lord Bajroni ishte i të njëjtit mendim;
Zhukovsky tha të njëjtën gjë;
Por bota e zbuloi dhe e bleu atë
Krijimet e tyre të këndshme.
Në të vërtetë, fati juaj është i lakmueshëm:
Poeti ekzekuton, poeti kurorëzon;
Vizitorët me bubullimën e shigjetave të përjetshme
Në pasardhësit e largët godet;
Ai ngushëllon heronjtë;
Me Corinne në fronin e Cythera
Ai e lartëson zonjën e tij.
Lëvduar qoftë për ty kumbimi i bezdisshëm;
Por zemra e grave kërkon lavdi:
Shkruani për ta; në veshët e tyre
Lajka e Anakreonit është e këndshme:
Trëndafila për ne në verërat e reja
Më e shtrenjtë se dafinat e Helikonit.

Poet.
Ëndrrat egoiste
Gëzimet e rinisë së çmendur!
Dhe unë, mes stuhisë së jetës së zhurmshme
Kërkoja vëmendjen e bukurisë.
Sytë e bukur lexojnë
Unë me një buzëqeshje dashurie:
Pëshpëritën buzët magjike
Tingujt e mi të ëmbël për mua ...
Por mjafton! të sakrifikojnë lirinë e tyre
Ëndërrimtari nuk do ta sjellë më;
Lëreni të riun t'i këndojë ato.
E dashur e dashur e natyrës.
Çfarë më intereson unë për ta? Tani në mes të askundit
Në heshtje jeta ime nxiton pranë;
Ulërima e qeskës nuk do t'i prekë besimtarët
Shpirti i tyre i lehtë, me erë:
Ata nuk janë imagjinatë e pastër:
Nuk na kupton
Dhe, një shenjë e Zotit, frymëzim
Për ta është edhe e huaj edhe qesharake.

Kur kujtoj padashur
Vargu që ata frymëzuan do të vijë,
Unë do të shpërthej në flakë, zemra më dhemb:
Më vjen turp për idhujt e mi.
Për çfarë, o fatkeq, po përpiqesha?
Para kujt poshtëroi mendja krenare?
Kënaqësia e të cilit në mendimet e pastra
Nuk të vjen turp të bësh idhull?.....

Librashitës.
Unë e dua zemërimin tuaj. I tillë është poeti!
Arsyet e shqetësimit tuaj
Nuk mund ta di, por ka përjashtime
A nuk është vërtet për zonjat e bukura?
A nuk ia vlen vërtet?
Pa frymëzim, pa pasion,
Dhe ai nuk do t'i përvetësojë këngët tuaja
Për bukurinë tuaj të gjithëfuqishme?
A jeni të heshtur?

Poet
Pse poeti
Të shqetësosh zemrën me një ëndërr të rëndë?
Ai mundon kujtesën e tij pa rezultat.
Edhe çfarë? Çfarë i intereson botës?
Unë jam i huaj për të gjithë!..... shpirti im
A mbetet imazhi i paharrueshëm?
A e dija lumturinë e dashurisë?
A është lodhur prej kohësh nga melankolia,
I fsheha lotët në heshtje?
Ku ishte ajo sytë e së cilës
Si më buzëqeshi qielli?
Gjithë jetën, është një apo dy netë?....
Edhe çfarë? Ulërima e bezdisshme e dashurisë,
Fjalët do të duken të miat
Një i çmendur me llafaza të egra.
Aty vetëm një zemër do t'i kuptojë,
Dhe pastaj me një dridhje të trishtuar:
Kështu ka vendosur tashmë fati.
Ah, mendimi i atij shpirti të vyshkur
Mund të ringjallë rininë
Dhe ëndrrat e poezisë së kalitur
Indinjoni sërish turmën!...
Vetëm ajo do ta kuptonte
Poezitë e mia janë të paqarta;
Dikush do të digjej në zemër
Një llambë dashurie e pastër!
Mjerisht, dëshirat e kota!
Ajo e hodhi poshtë magjinë
Lutjet, malli i shpirtit tim:
Derdhja e kënaqësive tokësore,
Si hyjni, ajo nuk ka nevojë për të!...

Librashitës.
Kështu, i lodhur nga dashuria,
I mërzitur nga zhurma e thashethemeve,
Ju refuzuat paraprakisht
Nga lira jote e frymëzuar.
Tani, duke lënë dritën e zhurmshme,
Dhe muzat dhe moda me erë,
Çfarë do të zgjidhni?

Poet
Liria.

Librashitës.
E mrekullueshme. Ja disa këshilla për ju;
Dëgjoni të vërtetën e dobishme:

Mosha jonë është një huckster; në këtë epokë hekuri
Pa para nuk ka liri.
Çfarë është lavdia? – Arnim i ndritshëm
Mbi leckat e shkreta të këngëtares.
Ne kemi nevojë për ar, ar, ar:
Kurseni arin tuaj deri në fund!
Unë parashikoj kundërshtimin tuaj;
Por unë ju njoh, zotërinj:
Krijimi juaj është i dashur për ju,
Ndërsa në flakën e punës
Imagjinata vlon dhe digjet;
Do të ngrijë, dhe më pas
E urrej gjithashtu esenë tuaj.
Më lejoni t'ju them vetëm:
Frymëzimi nuk shitet
Por ju mund ta shesni dorëshkrimin.
Pse hezitoni? ata tashmë po vijnë të më shohin
Lexues të paduruar;
Gazetarët enden nëpër dyqan,
Pas tyre janë këngëtaret e dobëta:
Kush kërkon ushqim për satirë,
Disa për shpirtin, disa për penën;
Dhe unë rrëfej - nga lira juaj
Unë parashikoj shumë gjëra të mira.

Poet
Ke shume te drejte. Këtu është dorëshkrimi im.
Le të pajtohemi.

Më kujtohet moment i mrekullueshëm:
Ti u shfaq para meje,
Si vizion i shkurtër,
Si një gjeni Bukuri e pastër.

Në lëngimin e trishtimit të pashpresë,
I shqetësuar nxitim i zhurmshëm,
Një zë i butë më dëgjoi për një kohë të gjatë,
Dhe ëndërroja për tipare të lezetshme.

Kaluan vite. Stuhia është një shpërthim rebel
Zhduk ëndrrat e vjetra.
Dhe harrova zërin tënd të butë,
Tiparet tuaja qiellore.

Në shkretëtirë, në errësirën e burgut
Ditët e mia kalonin të qetë
Pa një hyjni, pa frymëzim,
Pa lot, pa jetë, pa dashuri.

Shpirti është zgjuar:
Dhe pastaj u shfaqe përsëri,
Si një vizion kalimtar
Si një gjeni i bukurisë së pastër.

Dhe zemra rreh në ekstazë,
Dhe për të ata u ngritën përsëri

Dhe hyjni dhe frymëzim,
Dhe jetë, dhe lot, dhe dashuri.

Ppopok

Ne jemi të munduar nga etja shpirtërore,
Në shkretëtirën e errët u tërhoqa zvarrë, -
Dhe serafi me gjashtë krahë
Ai m'u shfaq në një udhëkryq.
Me gishta të lehtë si një ëndërr
Ai më preku sytë.
I hapur molla e syve,
Si një shqiponjë e frikësuar.
Ai më preku veshët,
Dhe ata u mbushën me zhurmë dhe kumbime:
Dhe dëgjova qiellin të dridhej,
Dhe fluturimi qiellor i engjëjve,
Dhe kalimi nënujor i bastardit.
Dhe lugina e hardhisë është e gjelbëruar.
Dhe ai erdhi në buzët e mia,
Dhe mëkatari im ma grisi gjuhën,
Dhe boshe dhe dinak,
Dhe kafshimi i gjarprit të urtë
Buzët e mia të ngrira
E vuri me dorën e djathtë të gjakosur.
Dhe ai më preu gjoksin me një shpatë,
Dhe nxori zemrën time të dridhur
Dhe qymyri që digjet nga zjarri,
E shtyva vrimën në gjoks.
Unë shtrihem si një kufomë në shkretëtirë,
Dhe zëri i Zotit më thirri:

“Çohu, o profet, dhe shiko dhe dëgjo,
Bëhu i plotësuar me vullnetin tim,
Dhe, duke anashkaluar detet dhe tokat,
Djeg zemrat e njerëzve me foljen."
1826

***
Thellë në xeheroret e Siberisë
Mbani durimin tuaj krenar,
Puna juaj e trishtuar nuk do të shkojë kot
Dhe unë mendoj për aspiratën e lartë.

Fatkeqësisht motra besnike,
Shpresoj në një birucë të errët
Do të zgjojë energji dhe gëzim,
Do të vijë koha e dëshiruar:

Dashuria dhe miqësia varet nga ju
Ata do të arrijnë nëpër portat e errëta,
Si në vrimat e të dënuarve
Zëri im i lirë vjen përmes.

Prangat e rënda do të bien,
Birucat do të shemben dhe do të ketë liri
Ju do të përshëndeteni me gëzim në hyrje,
Dhe vëllezërit do t'ju japin shpatën.

1827

***
Një dhuratë e kotë, një dhuratë e rastësishme,
Jeta, pse ma dhatë?
Ose pse fati është sekret
A jeni i dënuar me vdekje?

Kush më bën fuqi armiqësore
Ai thirri nga hiçi,
Më mbushi shpirtin me pasion,
A ju ka trazuar mendja nga dyshimi?...

Nuk kam asnjë qëllim para meje:
Zemra është bosh, mendja është boshe,
Dhe kjo më bën të trishtuar
Zhurma monotone e jetës.

1828

Anchar

Në shkretëtirë, i rrëgjuar dhe dorështrënguar,
Në tokë, e nxehtë në vapë,
Anchar, si një roje e frikshme,
Në këmbë - vetëm në të gjithë universin.

Natyra e stepave të etura
Ajo e lindi atë ditën e zemërimit,
Dhe degë të gjelbërta të ngordhura
Dhe ajo u dha rrënjëve helm.

Helmi pikon nëpër lëvoren e tij,
Nga mesdita, duke u shkrirë nga nxehtësia,
Dhe ngrin në mbrëmje
Rrëshirë e trashë transparente.

As një zog nuk fluturon drejt tij
Dhe tigri nuk vjen - vetëm një shakullinë e zezë
Ai do të vrapojë te pema e vdekjes
Dhe ai tashmë i dëmshëm ikën me vrap.

Dhe nëse reja ujin,
Enda, gjethja e saj e dendur,
Degët e saj tashmë janë helmuese
Shiu derdhet në rërë të ndezshme.

Por njeriu është njeri
Dërguar në spirancë me një vështrim të fuqishëm,
Dhe ai vazhdoi rrugën e tij i bindur
Dhe në mëngjes u kthye me helm.

Ai solli rrëshirë të vdekshme
Po degë me gjethet e thara,
Dhe djersini në vetullën e zbehtë
Rrjedhin në përrenj të ftohtë;

Ai e solli - dhe u dobësua dhe u shtri
Nën harkun e kasolles mbi bastun,
Dhe robi i gjorë vdiq në këmbët e tij
Sundimtari i pamposhtur.

Dhe princi e ushqeu atë helm
Shigjetat e tua të bindura,
Dhe bashkë me ta dërgoi dënimin
Për fqinjët në kufijtë e huaj.

Poet dhe turmë

Poet i lirës së frymëzuar
Ai tundi dorën e tij të pamend.
Ai këndoi - por i ftohtë dhe arrogant
Ka njerëz të pa iniciuar përreth
E dëgjova pa kuptim.

Dhe turma budalla interpretoi:
“Pse këndon kaq fort?
Më kot godet veshin,
Në çfarë qëllimi po na çon ai?
Për çfarë po kërcen ai? çfarë na mëson?

Pse zemrat shqetësohen, mundohen,
Si një magjistar i pabindur?
Si era, kënga e tij është e lirë,
Por si era dhe shterpë:
Çfarë dobie na bën?”

Poet.
hesht, njerëz të pakuptimtë.
Puntor dite, skllav i nevojave, halleve!
Nuk e duroj dot murmuritjen tuaj arrogante,
Ti je një krimb i tokës, jo një bir i qiellit;
Ju do të përfitoni nga gjithçka - ia vlen pesha
Idhulli që vlerësoni është Belvedere.
Ju nuk shihni ndonjë përfitim apo përfitim në të.
Por ky mermer është zot!... pra çfarë?
Tenxherja e sobës është më e vlefshme për ju:
Ju gatuani ushqimin tuaj në të.

E zezë.
Jo, nëse je i zgjedhuri i qiellit,
Dhurata jote, i dërguari hyjnor,
Për përfitimin tonë, përdorni:
Korrigjoni zemrat e vëllezërve tuaj.
Ne jemi frikacakë, jemi tradhtarë,
I paturpshëm, i keq, mosmirënjohës;
Ne jemi eunukë me zemër të ftohtë,
Shpifës, skllevër, budallenj;
Veset folen në një klub brenda nesh.
Ju mundeni, duke dashur fqinjin tuaj,
Na jep mësime të guximshme,
Dhe ne do t'ju dëgjojmë.

Poet.
Largohu - kujt i intereson
Për poetin paqësor para jush!
Mos ngurroni të ktheheni në gur në shthurje,
Zëri i lyres nuk do të të ringjallë!
Jeni të neveritshëm për shpirtin tim si arkivolet.
Për budallallëkun dhe keqdashjen tuaj
A keni pasur deri tani

Goditje, biruca, sëpata; -
Mjaft me ju, skllevër të çmendur!
Në qytetet tuaja nga rrugët e zhurmshme
Fshirja e mbeturinave është punë e dobishme!
Por, duke harruar shërbimin tim,
Altar dhe sakrificë
Të marrin fshesën priftërinjtë?
Jo për shqetësimet e përditshme,
Jo për fitim, jo për beteja,
Ne kemi lindur për të frymëzuar
Për tinguj të ëmbël dhe lutje.

* * *
A endem nëpër rrugët e zhurmshme,
Unë hyj në një tempull të mbushur me njerëz,
A jam ulur mes të rinjve të çmendur,
Unë kënaqem me ëndrrat e mia.

Unë them: vitet do të fluturojnë,
Dhe sado që shihemi këtu,
Ne të gjithë do të zbresim nën kasafortat e përjetshme -
Dhe ora e dikujt tjetër është afër.

Unë shikoj lisin e vetmuar,
Unë mendoj: patriarku i pyjeve
Do ta mbijetoj moshën time të harruar,
Si i mbijetoi epokës së baballarëve të tij.

A po përkëdhel një fëmijë të ëmbël?
Unë tashmë jam duke menduar: më fal!
Unë jua lë vendin tim;
Është koha që unë të digjem, që ti të lulëzosh.

Çdo ditë, çdo vit
Jam mësuar të shoqëroj mendimet e mia,
Përvjetori i vdekjes që po vjen
Duke u përpjekur për të marrë me mend mes tyre.

Dhe ku do të më dërgojë fati vdekjen?
A është në betejë, në një udhëtim, në valë?
Ose lugina fqinje
A do të më marrë hiri im i ftohtë?

Dhe madje edhe ndaj një trupi të pandjeshëm
Njëlloj kalbje kudo,
Por më afër kufirit të lezetshëm
Unë ende do të doja të pushoja.

Dhe le në hyrje të varrit
I riu do të luajë me jetën,
Dhe natyrë indiferente
Shkëlqe me bukurinë e përjetshme.

Tek poeti

Poet! mos e vlerësoni dashurinë e njerëzve.
Do të ketë një zhurmë të çastit lavdërimi entuziast;
Do të dëgjoni gjykimin e një budallai dhe të qeshurën e një turme të ftohtë,
Por ju qëndroni të vendosur, të qetë dhe të zymtë.

Ti je mbreti: jeto vetëm. Në rrugën drejt lirisë
Shko atje ku të çon mendja e lirë,
Përmirësimi i fryteve të mendimeve tuaja të preferuara,
Pa kërkuar shpërblime për një vepër fisnike.

Ata janë në ju. Ju jeni i juaji Gjykata e Larte;
Ju dini të vlerësoni punën tuaj më rreptësisht se kushdo tjetër.
A je i kënaqur me të, artiste dalluese?

Të kënaqur? Pra, le ta qortojë turma
Dhe pështyn mbi altarin ku digjet zjarri juaj,
Dhe trekëmbëshi juaj dridhet në lojëra fëminore.

Vjeshte(fragment)

Pse atëherë mendja ime nuk më hyn në gjumë?
Derzhavin.

I.
Tetori tashmë ka mbërritur - korija tashmë po dridhet
Fletët e fundit nga degët e saj të zhveshura;
E ftohta e vjeshtës ka fryrë - rruga është e ngrirë.
Përroi ende rrjedh duke llafur pas mullirit,
Por pellgu ishte tashmë i ngrirë; fqinji im është me nxitim
Në fushat që nisen me dëshirën time,
Dhe dimrat vuajnë nga argëtimi i çmendur,
Dhe lehja e qenve zgjon pyjet e fjetura të dushkut.

II.
Tani është koha ime: nuk më pëlqen pranvera;
Shkrirja është e mërzitshme për mua; erë e keqe, pisllëk - në pranverë jam i sëmurë;
Gjaku po fermentohet; ndjenjat dhe mendja janë të kufizuara nga melankolia.
Unë jam më i lumtur në dimrin e ashpër
Unë e dua borën e saj; në prani të hënës
Sa e lehtë është vrapimi i një sajë me një mik i shpejtë dhe falas,
Kur nën sable, të ngrohtë dhe të freskët,
Ajo të shtrëngon dorën, shkëlqen dhe dridhet!

III.
Sa kënaqësi është të vendosësh hekur të mprehtë në këmbë,
Rrëshqitni përgjatë pasqyrës së lumenjve në këmbë, të lëmuar!
A pushimet dimërore alarme brilante?...
Por duhet të njohësh edhe nderin; gjashtë muaj borë dhe borë,
Në fund të fundit, kjo është më në fund e vërtetë për banorin e strofkës,
Ariu do të mërzitet. Nuk duron dot një shekull të tërë
Ne do të hipim në një sajë me Armidët e rinj,
Ose thartë nga sobat pas xhamit të dyfishtë.

IV.
Oh, vera është e kuqe! Unë do të të dua
Sikur të mos ishte vapa, pluhuri, mushkonjat dhe mizat.
Ju, duke shkatërruar të gjitha aftësitë tuaja shpirtërore,
Ju na torturoni; si fushat që vuajmë nga thatësira;
Vetëm për të marrë diçka për të pirë dhe për t'u freskuar -
Nuk kemi mendim tjetër dhe është keq për dimrin e plakës,
Dhe, duke e parë atë me petulla dhe verë,
Ne po e festojmë varrimin e saj me akullore dhe akull.

V.
Ditët vjeshte e vonshme ata zakonisht qortojnë
Por ajo është e ëmbël për mua, lexues i dashur,
Bukuri e qetë, që shkëlqen me përulësi.
Një fëmijë kaq i padashur në familje
Më tërheq drejt vetes. Për t'ju thënë sinqerisht,
Nga herët vjetore, jam i kënaqur vetëm për të,
Ka shumë të mira tek ajo; një i dashur nuk është i kotë,
Unë gjeta diçka tek ajo si një ëndërr e çuditshme.

VI.
Si të shpjegohet kjo? Me pelqen ajo,
Sikur ju ndoshta jeni një vajzë konsumuese
Ndonjëherë më pëlqen. I dënuar me vdekje
I gjori përkulet pa murmuritje, pa inat.
Një buzëqeshje është e dukshme në buzët e venitura;
Ajo nuk e dëgjon hapjen e humnerës së varrit;
Ngjyra e fytyrës së tij është ende vjollcë.
Ajo është ende gjallë sot, ikën nesër.

VII.
Është një kohë e trishtuar! hijeshia e syve!
Unë jam i kënaqur me bukurinë tuaj lamtumire -
Më pëlqen prishja e harlisur e natyrës,
Pyjet e veshur me flakë të kuqe dhe ari,
Në tendën e tyre ka zhurmë dhe frymë të freskët,
Dhe qiejt janë të mbuluar me errësirë të valëzuar,
Dhe një rreze e rrallë dielli, dhe ngricat e para,
Dhe kërcënimet e largëta gri të dimrit.

VIII.
Dhe çdo vjeshtë unë lulëzoj përsëri;
Ftohja ruse është e mirë për shëndetin tim;
Ndjej përsëri dashuri për zakonet e jetës:
Një nga një gjumi ikën, një nga një vjen uria;
Gjaku luan lehtë dhe me gëzim në zemër,
Dëshirat po vlojnë - Unë jam i lumtur, përsëri i ri,
Unë jam plot jetë përsëri - ky është trupi im
(Ju lutem më falni prozaicizmin e panevojshëm).

IX.
Ata e çojnë kalin tek unë; në hapësirën e hapur,
Duke tundur mane, ai mbart kalorësin,
Dhe me zë të lartë nën thundrën e tij që shkëlqen
Unazat e luginës së ngrirë dhe akulli çahet.
Por dita e shkurtër shuhet, dhe në oxhakun e harruar
Zjarri po digjet përsëri - atëherë dritë të ndritshme po fluturon,
Ajo digjet ngadalë - dhe lexova para saj,
Ose mbaj mendime të gjata në shpirt.

X.
Dhe e harroj botën - dhe në heshtje të ëmbël
Unë jam i përgjumur ëmbël nga imagjinata ime,
Dhe poezia zgjon në mua:
Shpirti është i turpëruar nga eksitimi lirik,
Dridhet dhe tingëllon dhe kërkon, si në ëndërr,
Për të derdhur më në fund me manifestim të lirë -
Dhe pastaj një tufë e padukshme mysafirësh vjen drejt meje,
Njohuri të vjetra, fryte të ëndrrave të mia.

XI.
Dhe mendimet në kokën time janë të trazuar në guxim,
Dhe vjersha të lehta vrapojnë drejt tyre,
Dhe gishtat kërkojnë stilolaps, stilolaps për letër,
Një minutë - dhe poezitë do të rrjedhin lirshëm.
Kështu anija dremit pa lëvizur në lagështinë e palëvizshme,
Por choo! - befas nxitojnë marinarët dhe zvarriten
Lart, poshtë - dhe velat janë fryrë, erërat janë plot;
Masa ka lëvizur dhe po pret dallgët.

XII.
Lundrues. Ku duhet të lundrojmë?....
...............................

***
...E vizitova sërish
Ai cep i dheut ku kalova
Një internim për dy vjet pa u vënë re.
Kanë kaluar dhjetë vjet që atëherë - dhe shumë
Më ndryshoi jetën
Dhe unë, i përulur ligji i përgjithshëm,
Unë kam ndryshuar - por këtu përsëri
E kaluara më përqafon gjallërisht,
Dhe duket se mbrëmja ishte ende e përhumbur
Unë jam në këto korije.
Këtu është shtëpia e turpëruar
Me ku kam jetuar e gjora dado e imja.
Zonja e vjetër nuk është më atje - tashmë pas murit
Nuk i dëgjoj hapat e saj të rëndë,
Jo ora e saj e mundimshme.

Këtu është një kodër e pyllëzuar, mbi të cilën
U ula pa lëvizur dhe shikoja

Tek liqeni, duke kujtuar me trishtim
Brigje të tjera, dallgë të tjera...
Mes fushave të arta dhe kullotave të blerta
Përhapet gjerë, blu;
Nëpër ujërat e tij të panjohura
Një peshkatar noton dhe tërheq
Rrjetë e dobët. Do të zbresim përgjatë brigjeve
Fshatrat janë të shpërndara - atje pas tyre
Mulliri shtrembër, krahët i mundoheshin
Duke u rrotulluar nga era...
Ne kufi
Pasuritë e gjyshit, në atë vend,
Aty ku rruga shkon lart malit,

I thyer nga shiu, tre pisha

Ata qëndrojnë - një në një distancë, dy të tjerët
Afër njëri-tjetrit - këtu, kur kalojnë
Unë hipa mbi kalë në dritën e hënës,
Fëshfërima e majave të tyre është një tingull i njohur

u përshëndeta. Përgjatë asaj rruge
Tani kam shkuar, dhe para meje
I pashë përsëri. Ata janë ende të njëjtë
Ende e njëjta shushurimë, e njohur për veshin -
Por pranë rrënjëve ato janë të vjetruara
(Aty ku dikur gjithçka ishte bosh, e zhveshur)
Tani korija e re është rritur,
Familja e Gjelbër; [shkurret] po mbushen
[Nën hijen e tyre ata janë si fëmijë.] Dhe në distancë
Një nga shokët e tyre të mërzitur qëndron në këmbë
Si një beqar i vjetër, dhe rreth tij
Gjithçka është ende bosh.
Përshëndetje fisi
I ri, i panjohur! jo mua
Unë do të shoh moshën tuaj të madhe të vonë,
Kur ti i tejkalosh miqtë e mi
Dhe ju do të mbuloni kokën e tyre të vjetër
Nga sytë e një kalimtari. Por lëreni nipin tim
Dëgjon zhurmën tuaj të mirëseardhjes kur,
Duke u kthyer nga një bisedë miqësore,
Plot mendime të gëzuara dhe të këndshme,
Ai do të kalojë pranë jush në errësirën e natës
Dhe ai do të më kujtojë mua.

Kur jam jashtë qytetit, i menduar, endem
Dhe unë shkoj në një varrezë publike,
Grilat, shtyllat, varret elegante,
Nën të cilin kalben të gjithë të vdekurit e kryeqytetit,
Në moçal, disi i ngushtë me radhë.
Si mysafirë të pangopur në një tryezë lypës,
Tregtarët, zyrtarët, mauzoleumet e të vdekurve,
Një prestar i lirë është një ide qesharake,
Mbi to ka mbishkrime si në prozë ashtu edhe në vargje
Për virtytet, për shërbimin dhe gradat;
Për drerin e vjetër, klithma e vejushës është dashurore.
Urna të zhvidhosura nga shtyllat nga hajdutët,
Varret janë të rrëshqitshme, të cilat janë edhe këtu
Duke pritur me goxha që qiramarrësit të kthehen në shtëpi në mëngjes, -
Gjithçka më jep mendime kaq të paqarta,
Se një dëshpërim i keq më pushton.

Të paktën pështy dhe vrapo...

Por sa e dua
Ndonjëherë në vjeshtë, në heshtje në mbrëmje,
Në fshat, vizitoni varrezat e familjes,
Aty ku të vdekurit flenë në paqe solemne.
Ka vend për varre të pazbukuruara;
Hajduti i zbehtë nuk u afrohet në errësirë natën;
Pranë gurëve të vjetër të mbuluar me myshk të verdhë,
Një fshatar kalon me një lutje dhe një psherëtimë;
Në vend të urnave boshe dhe piramidave të vogla,
Gjenitë pa hundë, bamirësi të çoroditur
Pema e lisit qëndron gjerësisht mbi arkivolet e poshtme,
Në mëdyshje dhe zhurmë...

Unë i ngrita një monument vetes, jo të bërë me dorë,
Rruga e njerëzve drejt tij nuk do të jetë e tepruar,
Ai u ngjit më lart me kokën e tij rebele
Shtylla Aleksandriane.

Jo, i gjithë unë nuk do të vdes - shpirti është në lirën e çmuar
Hiri im do të mbijetojë dhe kalbja do të shpëtojë -
Dhe unë do të jem i lavdishëm për sa kohë të jem në botën nënlunare
Të paktën një gropë do të jetë gjallë.

Thashethemet për mua do të përhapen në të gjithë Rusinë e Madhe,
Dhe çdo gjuhë që është në të do të më thërrasë,
Dhe nipi krenar i sllavëve, dhe finlandez, dhe tani i egër
Tungus dhe mik i stepave Kalmyk.

Dhe për një kohë të gjatë do të jem kaq i sjellshëm me njerëzit,
Që të zgjoj ndjenja të mira me lirën time,
Se në moshën time mizore lavdërova Lirinë
Dhe ai bëri thirrje për mëshirë për të rënët.

Me urdhër të Zotit, o muzë, bëhu i bindur,
Pa frikë nga fyerja, pa kërkuar një kurorë,
Lavdërimet dhe shpifjet u pranuan në mënyrë indiferente,
Dhe mos debatoni me një budalla.

Pyetje

Ndiqni si ndryshon poetika e Pushkinit në procesin e zotërimit të parimeve krijuese të klasicizmit, romantizmit dhe realizmit. Si manifestohet ky evolucion krijues në nivelin e përbërjes së zhanrit, fjalorit, imazhit? Si ndryshon vetë ideja e thelbit të poetikës në poezinë e Pushkinit?
Gjurmoni evolucionin hero lirik Pushkin, lëvizja e tij nga një imazh konvencional (nga një grup maskash zhanre) të një heroi lirik, në të cilin veçoritë biografike vetëm rrëshqasin, në imazhin e një heroi të ndarë tipik të poezisë romantike, në miratimin gradual vlera estetike bota individuale e individit. Duke përdorur shembuj nga teksti, tregoni ndryshimin në qëndrimin e heroit lirik ndaj botës. A mund të përmbledhni pamjen e përgjithshme të heroit lirik të Pushkinit? Cilat janë tiparet përcaktuese të personalitetit të Pushkinit?
Si ndryshoi ideja e Pushkinit për qëllimin e poezisë dhe poetit, thelbin e krijimtarisë poetike? procesi krijues? Cilat aspekte mbetën konstante, të pavarura nga evolucioni ideologjik dhe estetik?
Tregoni se si Pushkin kalon nga një fjalë "stili" në një fjalë "jo stil"? Si i kuptoni fjalët e L.Ya, të cituara në artikull hyrës në këtë seksion? Demonstroni përfundimin tuaj duke përdorur shembuj nga veprat e Pushkinit periudha të ndryshme Kreativiteti.

Nën hijen e pishave të trasha e të zymta
U ngrit një monument i thjeshtë.
Oh, sa diarre është ai për ty, Cahul Breg!
Dhe lavdi atdheut!
Ju jeni të pavdekshëm përgjithmonë, o gjigantë rusë,
Të stërvitur në betejë në mes të motit të ashpër!
Rreth jush, shokë, miq të Katerinës,
Fjala do të përhapet brez pas brezi.

Oh, mosha e zhurmshme e mosmarrëveshjeve ushtarake,
Dëshmitar i lavdisë së rusëve!
A e keni parë se si Orlov, Rumyantsev dhe Suvorov,
Pasardhësit e sllavëve të frikshëm,
Perun Zeus vodhi fitoren;
Bota u mrekullua me bëmat e tyre të guximshme;
Derzhavin dhe Petrov tronditën një këngë për heronjtë
Vargjet e lirave bubullimë.

Ata shkojnë - nuk ka asnjë pengesë për forcën e tyre,
Ata shkatërrojnë gjithçka, ata e kthejnë gjithçka në pluhur,
Dhe hijet e zbehta të fëmijëve të vdekur të Bellonës,
Në raftet e ajrosura të bashkuara,
Ata zbresin pandërprerë në një varr të errët
Ose bredh nëpër pyje në heshtjen e natës...
Por klikimet u dëgjuan!.. ata shkojnë në distancën me mjegull!-
Tingëllon posta zinxhir dhe shpata!..

Kini frikë, o ushtri e të huajve!
Bijtë e Rusisë u shpërngulën;
U rebeluan si të moshuarit ashtu edhe të rinjtë; ata fluturojnë me guxim.
Zemrat e tyre janë djegur nga hakmarrja.
Dridhu tiran! ora e vjeshtës është afër!
Do të shihni një hero në çdo luftëtar,
Qëllimi i tyre është ose të fitojnë ose të bien në vapën e betejës
Për Rusinë, për shenjtërinë e altarit.

Kuajt e zellshëm janë plot abuzim,
Lugina është e mbushur me luftëtarë,
Sistemi rrjedh pas vijës, të gjithë marrin frymë hakmarrje dhe lavdi.
Gëzimi u mbushi gjoksin.
Ata fluturojnë në një festë të tmerrshme; shpatat kërkojnë pre,
Dhe ja - beteja po flakëron; bubullima gjëmon mbi kodra,
Në ajrin e dendur me shpata, shigjetat bilbilin,
Dhe gjaku spërkat në mburojë.

Ata luftuan - Fituesi rus!
Dhe Galia arrogante vrapon prapa;
Por i fortë në betejë, i plotfuqishmi qiellor
I kurorëzuar me rrezen e fundit,
Nuk ishte këtu që luftëtari flokëthinjur e goditi;
O fusha të përgjakshme Borodino!
Ju nuk jeni kufijtë e tërbimit dhe krenarisë!
Mjerisht! në kullat e Kremlinit!..

Në Paris, Ross - ku është pishtari i hakmarrjes?
Ule kokën, Gal.
Por çfarë shoh? Ross me një buzëqeshje pajtimi
Vjen me një ulli të artë.
Bubullima ushtarake ende gjëmon në distancë,
Moska është në dëshpërim, si stepa në errësirë të plotë,
Dhe ai nuk i sjell armikut vdekjen, por shpëtimin
Dhe paqe e dobishme për tokën.

KUJTIMET NË TSARSKOYE SELO. Poema u botua për herë të parë në revistën Russian Museum, 1815, nr 4, me një shënim; “Për dorëzimin e kësaj dhurate falenderojmë sinqerisht të afërmit e poetit të ri, talenti i të cilit premton shumë.” Kjo ishte poezia e parë e botuar nën nënshkrimin e plotë të poetit "Aleksandër Pushkin".

Në 1819, gjatë përgatitjes së tekstit të poemës për koleksionin e propozuar të poezive, Pushkin bëri një sërë ndryshimesh. Ai përjashtoi dy strofa nga teksti: të dytën (“Noton me rreze të zbehta...”) dhe të parafundit, që flet për Aleksandrin (“Nipi i denjë i Katerinës!..”). Vargjet ku u përmend Car Aleksandri u zëvendësuan (në vend të "Për besimin, për Carin" - "Për Rusinë, për shenjtërinë e altarit" dhe në vend të "Por çfarë shoh? Një hero me një buzëqeshje pajtimi ” - “Por çfarë shoh Ross me një pajtim të buzëqeshur”); përveç kësaj, u bënë disa ndryshime të vogla stilistike. Ky tekst i ri, i botuar në këtë botim, nuk u botua gjatë jetës së Pushkinit. Pushkin nuk e përfshiu këtë poezi në përmbledhjet e tij me poezi, megjithëse fillimisht donte ta bënte këtë, duke e shoqëruar poezinë me shënime.

"Ju patë Orlovin, Rumyantsev dhe Suvorov" - A.G. Orlov, P.A. Rumyantsev-Zadunaisky dhe Generalissimo A.V.

"Derzhavin dhe Petrov kënduan një këngë për heronjtë." Vasily Petrov (1736-1799) shkroi ode për A. G. Orlov (1771), P. A. Rumyantsev (1775) dhe mbi fitoret individuale të Suvorov (1790, 1795); Derzhavin shkroi vazhdimisht për bëmat e Rumyantsev dhe Suvorov.

"Luftëtar me flokë gri" - M. I. Kutuzov.

"O skald i frymëzuar i Rusisë" (në strofën e fundit) - V. A. Zhukovsky si autor i "Këngëtarja në kampin e luftëtarëve rusë". Pushkin e kishte parasysh këtë në strofën e mëparshme të botimit të Liceut (shih “Nga botimet e hershme”, f. 412), në vargun:

Si këngëtari i ditëve tona, bardi sllav i çetës.

Kur Derzhavin dëshironte të kishte një kopje të poemës, Pushkin, duke rishkruar, e ndryshoi këtë varg, duke e zbatuar atë për vetë Derzhavin:

Si një këngëtar i kohëve të lashta, si një mjellmë e vendeve helene.

Artikulli i mëparshëm: Sa është shpejtësia e dritës Artikulli vijues: Lëkundjet harmonike Formula e fizikës së frekuencës së lëkundjeve

Lexoni kujtimet në Tsarskoe Selo. Kujtimet në Tsarskoe Selo

Pushkin, Alexander Sergeyevich "Poezi 1814"

Pushkin, Alexander Sergeyevich
"Poezi 1814"