Gjithmonë gumëzhinte diçka në të vjetrat. Anton Chekhov - shtëpi me kat i ndërmjetëm

(Historia e artistit)

I

Historia e artistit

I

Ishin gjashtë apo shtatë vjet më parë, kur unë jetoja në një nga rrethet e provincës T-të, në pronën e pronarit të tokës Belokurov, një i ri që u ngrit shumë herët, vishte një jelek, pinte birrë në mbrëmje dhe vazhdoi të më ankohej se nuk ishte askund dhe nuk i pëlqente askujt. Ai jetonte në një ndërtesë në kopsht, dhe unë jetoja në një shtëpi të vjetër feudali, në një sallë të madhe me kolona, ​​ku nuk kishte mobilje përveç një divani të gjerë mbi të cilin flija, dhe gjithashtu një tavolinë në të cilën luaja diamant. Këtu, edhe në mot të qetë, kishte gjithmonë diçka që gumëzhinte në sobat e vjetra të Amosovit, dhe gjatë një stuhie e gjithë shtëpia u drodh dhe dukej se po copëtohej, dhe ishte pak e frikshme, veçanërisht natën, kur të dhjetë dritaret e mëdha u ndriçuan papritur nga rrufeja.

I dënuar nga fati në kotësi të vazhdueshme, nuk bëra absolutisht asgjë. Për orë të tëra shikoja nga dritaret e mia qiellin, zogjtë, rrugicat, lexoja gjithçka që më sillnin nga posta dhe flija. Ndonjëherë dilja nga shtëpia dhe endesha diku deri vonë në mbrëmje.

Një ditë, duke u kthyer në shtëpi, aksidentalisht u futa në një pronë të panjohur. Dielli tashmë po fshihej dhe hijet e mbrëmjes shtriheshin në thekrën e lulëzuar. Dy rreshta bredhash të vjetër, të mbjellë ngushtë, shumë të gjatë qëndronin si dy mure të forta, duke formuar një rrugicë të errët e të bukur. U ngjita lehtësisht mbi gardh dhe eca përgjatë kësaj rrugice, duke rrëshqitur përgjatë gjilpërave të bredhit që mbulonin tokën këtu për një centimetër. Ishte e qetë, e errët dhe vetëm lart në majat aty-këtu dridhej dhe vezullonte si një ylber në rrjetat e merimangës. Kishte një erë të fortë dhe të mbytur hala pishe. Pastaj u ktheva në një rrugicë të gjatë bliri. Dhe këtu ka shkretim dhe pleqëri; Gjethet e vitit të kaluar shushurinin me trishtim nën këmbë dhe hijet u fshehën mes pemëve në muzg. Djathtas, në një pemishte të vjetër, një oriole këndoi pa dëshirë, me zë të dobët duhet të jetë gjithashtu një grua e moshuar. Por tani pemët e blirit janë zhdukur; Kalova pranë një shtëpie të bardhë me një tarracë dhe një kat i ndërmjetëm, dhe përpara meje u shpalos papritur një pamje e oborrit të feudalisë dhe një pellg i gjerë me një banjë, me një turmë shelgjesh të gjelbër, me një fshat në anën tjetër, me një kambanore e gjatë e ngushtë, mbi të cilën digjej një kryq, që pasqyronte perëndimin e diellit. Për një moment ndjeva sharmin e diçkaje të njohur, shumë të njohur, sikur ta kisha parë të njëjtën panoramë një herë në fëmijëri.

Dhe te porta me gurë të bardhë që të çonte nga oborri në fushë, te porta e vjetër e fortë me luanë, qëndronin dy vajza. Njëra prej tyre, më e vjetër, e hollë, e zbehtë, shumë e bukur, me një tronditje të tërë flokësh kafe në kokë, me një gojë të vogël e kokëfortë, kishte një shprehje të ashpër dhe mezi më kushtonte vëmendje; tjetra, fare e re - ishte shtatëmbëdhjetë ose tetëmbëdhjetë vjeç, jo më - gjithashtu e hollë dhe e zbehtë, me gojë të madhe dhe sy të mëdhenj, më shikoi me habi ndërsa kaloja, tha diçka në anglisht dhe u turpërua, dhe m’u duk se këto dy fytyra të ëmbla më kishin njohur prej kohësh. Dhe u ktheva në shtëpi duke u ndjerë sikur kisha parë një ëndërr të mirë.

Menjëherë pas kësaj, një pasdite, kur Belokurov dhe unë po ecnim afër shtëpisë, papritmas, duke shushuritur nëpër bar, një karrocë pranvere në të cilën ishte ulur një nga ato vajza, hyri në oborr. Ishte më i madhi. Ajo erdhi me një fletë nënshkrimi për të kërkuar viktima nga zjarri. Pa na parë, ajo shumë seriozisht dhe hollësisht na tregoi se sa shtëpi ishin djegur në fshatin Sijanovë, sa burra, gra dhe fëmijë mbetën të pastrehë dhe çfarë komiteti zjarrfikës, në të cilin ajo ishte tani. anëtar, i synuar për të bërë në fillim. Pasi na dha të firmosnim, ajo fshehu fletën dhe menjëherë filloi të thoshte lamtumirë.

"Ti na ke harruar plotësisht, Pyotr Petrovich," i tha ajo Belokurov, duke i dhënë dorën. "Ejani, dhe nëse Zonja N. (ajo tha mbiemrin tim) dëshiron të shohë se si admiruesit e talentit të tij jetojnë dhe vjen tek ne, atëherë mami dhe unë do të jemi shumë të lumtur."

u përkula.

Kur ajo u largua, Pyotr Petrovich filloi të tregojë. Kjo vajzë, sipas tij, ishte nga një familje e mirë dhe quhej Lydia Volchaninova, dhe pasuria në të cilën jetonte me nënën dhe motrën e saj, si dhe fshati në anën tjetër të pellgut, quhej Shelkovka. Babai i saj dikur zinte një vend të shquar në Moskë dhe vdiq me gradën e Këshilltarit Privy. Megjithë mjetet e tyre të mira, Volchaninovs jetonin në fshat gjatë gjithë kohës, verë dhe dimër, dhe Lydia ishte mësuese në shkollën zemstvo në Shelkovka dhe merrte njëzet e pesë rubla në muaj. Ajo i shpenzoi vetëm këto para për vete dhe ndihej krenare që jetonte me shpenzimet e saj.

"Një familje interesante," tha Belokurov. "Ndoshta do të shkojmë t'i shohim ndonjëherë." Ata do të jenë shumë të lumtur t'ju shohin.

Një pasdite, në një nga festat, kujtuam Volchaninovët dhe shkuam t'i shihnim në Shelkovka. Ata, nëna dhe të dyja vajzat, ishin në shtëpi. Nëna ime, Ekaterina Pavlovna, dikur ishte e bukur në dukje, por tani e lagësht përtej viteve, pa frymë, e trishtuar, e pamend, përpiqej të më mbante të zënë duke folur për pikturën. Pasi mësoi nga vajza ime se mund të vija në Shelkovka, ajo kujtoi me nxitim dy ose tre nga peizazhet e mia që kishte parë në ekspozita në Moskë dhe tani më pyeti se çfarë doja të shprehja në to. Lidia, ose, siç e quanin në shtëpi, Lida, foli më shumë me Belokurov sesa me mua. Serioze, pa buzëqeshur, ajo e pyeti pse nuk shërbeu në zemstvo dhe pse nuk kishte qenë ende në një mbledhje të vetme të zemstvo.

"Kjo nuk është mirë, Pyotr Petrovich," tha ajo me qortim. - Jo mirë. Me turp.

"Është e vërtetë, Lida, është e vërtetë," pranoi nëna. - Jo mirë.

"I gjithë rrethi ynë është në duart e Balagin," vazhdoi Lida, duke u kthyer nga unë. “Ai vetë është kryetar i këshillit dhe ua ka shpërndarë të gjitha postet e qarkut nipave dhe dhëndrrave dhe bën çfarë të dojë. Duhet të luftojmë. Rinia duhet të krijojë një parti të fortë, por e shihni se çfarë rini kemi. Turp për ty, Pyotr Petrovich!

Ishin 6-7 vjet më parë, kur jetoja në një nga rrethet e provincës T-të, në pronën e pronarit të tokës Belokurov, një i ri që u ngrit shumë herët, vishte një jelek, pinte verë në mbrëmje dhe vazhdoi të më ankohej se nuk ishte askund dhe nuk gjen simpati nga askush. Ai jetonte në një ndërtesë në kopsht, dhe unë jetoja në një shtëpi të vjetër feudali, në një sallë të madhe me kolona, ​​ku nuk kishte mobilje përveç një divani të gjerë mbi të cilin flija, dhe gjithashtu një tavolinë në të cilën luaja diamant. Këtu, edhe në mot të qetë, kishte gjithmonë diçka që gumëzhinte në sobat e vjetra të Amosovit, dhe gjatë një stuhie e gjithë shtëpia u drodh dhe dukej se po copëtohej, dhe ishte pak e frikshme, veçanërisht natën, kur të dhjetë dritaret e mëdha u ndriçuan papritur nga rrufeja.

I dënuar nga fati në kotësi të vazhdueshme, nuk bëra absolutisht asgjë. Për orë të tëra shikoja nga dritaret e mia qiellin, zogjtë, rrugicat, lexoja gjithçka që më sillnin nga posta dhe flija.

Një ditë, duke u kthyer në shtëpi, aksidentalisht u futa në një pronë të panjohur. Dielli tashmë po fshihej dhe hijet e mbrëmjes shtriheshin në thekrën e lulëzuar. Dy rreshta bredhash të vjetër, të mbjellë ngushtë, shumë të gjatë qëndronin si dy mure të forta, duke formuar një rrugicë të zymtë e të bukur. U ngjita lehtësisht mbi gardh dhe eca përgjatë kësaj rrugice, duke rrëshqitur përgjatë gjilpërave të bredhit që mbulonin tokën këtu për një centimetër. Ishte e qetë, e errët dhe vetëm lart në majat aty-këtu dridhej dhe vezullonte si një ylber në rrjetat e merimangës. Kishte një erë të fortë dhe të mbytur hala pishe. Pastaj u ktheva në një rrugicë të gjatë bliri. Dhe këtu ka shkretim dhe pleqëri;

Gjethet e vitit të kaluar shushurinin me trishtim nën këmbë dhe hijet u fshehën mes pemëve në muzg. Djathtas, në kopshtin e vjetër, një oriole këndonte pa dëshirë, me zë të dobët, ndoshta edhe një plakë. Por tani pemët e blirit janë zhdukur; Kalova pranë një shtëpie të bardhë me një tarracë dhe një kat i ndërmjetëm, dhe përpara meje u shpalos papritur një pamje e oborrit të feudalisë dhe një pellg i gjerë me një banjë, me një turmë shelgjesh të gjelbër, me një fshat në anën tjetër, me një kambanore e gjatë e ngushtë, mbi të cilën digjej një kryq, që pasqyronte perëndimin e diellit. Për një moment ndjeva sharmin e diçkaje të njohur, shumë të njohur, sikur ta kisha parë të njëjtën panoramë një herë në fëmijëri.

Dhe te porta me gurë të bardhë që të çonte nga oborri në fushë, te porta e vjetër e fortë me luanë, qëndronin dy vajza. Njëra prej tyre, më e vjetër, e hollë, e zbehtë, shumë e bukur, me një tronditje të tërë flokësh kafe në kokë, me një gojë të vogël e kokëfortë, kishte një shprehje të ashpër dhe mezi më kushtonte vëmendje; tjetri, më i madhi, po ashtu i hollë dhe i zbehtë, me gojë të madhe dhe sy të mëdhenj, më shikoi me habi teksa kaloja, tha diçka në anglisht dhe u turpërua, dhe m'u duk se këto dy fytyra të bukura ishin edhe të miat. njihen prej kohësh. Dhe u ktheva në shtëpi duke u ndjerë sikur kisha parë një ëndërr të mirë.

"Ti na ke harruar plotësisht, Pyotr Petrovich," i tha ajo Belokurov, duke i dhënë dorën. - Ejani, dhe nëse zotëri N. (ajo tha mbiemrin tim) dëshiron të shohë sesi admiruesit e talentit të tij jetojnë dhe vjen tek ne, atëherë unë dhe mami do të jemi shumë të lumtur.

u përkula.

Kur ajo u largua, Pyotr Petrovich filloi të tregojë. Kjo vajzë, sipas tij, ishte nga një familje e mirë dhe quhej Lydia Volchaninova, dhe pasuria në të cilën jetonte me nënën dhe motrën e saj, si dhe fshati në anën tjetër të pellgut, quhej Shelkovka.

Babai i saj dikur zinte një vend të shquar në Moskë dhe vdiq me gradën e Këshilltarit Privy. Megjithë mjetet e tyre të mira, Volchaninovs jetuan në fshat gjatë gjithë kohës, verë dhe dimër, dhe Lydia ishte mësuese në shkollën zemstvo. Ajo i shpenzoi vetëm këto para për vete dhe ndihej krenare që jetonte me shpenzimet e saj.

Një familje interesante”, tha Belokurov. "Ndoshta do të shkojmë t'i shohim ndonjëherë." Ata do të jenë shumë të lumtur t'ju shohin.

Një pasdite, në një nga festat, kujtuam Volchaninovët dhe shkuam t'i shihnim në Shelkovka. Ata, nëna dhe të dyja vajzat, ishin në shtëpi. Nëna ime, Ekaterina Pavlovna, dikur ishte e bukur në dukje, por tani e lagësht përtej viteve, pa frymë, e trishtuar, e pamend, përpiqej të më mbante të zënë duke folur për pikturën. Pasi mësoi nga vajza ime se mund të vija në Shelkovka, ajo kujtoi me nxitim dy ose tre nga peizazhet e mia që kishte parë në ekspozita në Moskë dhe tani më pyeti se çfarë doja të shprehja në to. Lidia, ose, siç e thërrisnin në shtëpi, Lida, foli më shumë me Belokurov sesa me mua. Serioze, pa buzëqeshur, ajo e pyeti pse nuk shërbeu në zemstvo dhe pse nuk kishte qenë ende në një takim të vetëm zemstvo.

Jo mirë, Pyotr Petrovich, "tha ajo me qortim. - Jo mirë. Me turp.

E vërtetë, Lida, e vërtetë,” pranoi nëna. - Jo mirë.

Motra më e vogël, Zhenya, heshti ndërsa ata po flisnin për zemstvo. Ajo nuk merrte pjesë në biseda serioze, nuk konsiderohej ende e rritur në familje dhe, si një vajzë e vogël, quhej Misyus, sepse në fëmijëri e quante kështu zonjushën, guvernantën e saj. Gjatë gjithë kohës më shikonte me kureshtje dhe, kur shikoja fotografitë në album, më shpjegoi: “Ky është xhaxhai... Ky është kumbari” dhe kaloi me gisht mbi portretet dhe në atë kohë , më preku fëmijërisht me shpatullën e saj dhe pashë nga afër gjoksin e saj të dobët, të pazhvilluar, shpatullat e holla, gërshetën dhe trupin e hollë, të lidhur fort me rrip.

Luajtëm kroket dhe tenis në lëndinë, shëtisëm nëpër kopsht, pimë çaj dhe më pas hëngrëm një darkë të gjatë. Pas sallës së madhe të zbrazët me kolona, ​​u ndjeva disi si në shtëpinë time në këtë shtëpi të vogël komode, në të cilën nuk kishte oleografë në mure dhe ju flisnit me shërbëtorët, dhe gjithçka më dukej e re dhe e pastër falë pranisë së Lidës dhe Misyus, dhe gjithçka mori frymë me mirësjellje. Në darkë, Lida përsëri foli me Belokurov për zemstvo, për Balagin, për bibliotekat e shkollave. Ajo ishte një vajzë e gjallë, e sinqertë, e bindur dhe ishte interesante ta dëgjoje, megjithëse fliste shumë dhe me zë të lartë - ndoshta sepse ishte mësuar të fliste në shkollë. Por Pyotr Petrovich im, i cili nga ditët e tij studentore kishte ende zakon ta kthente çdo bisedë në një debat, foli mërzitshëm, plogësht dhe gjatë, me një dëshirë të qartë për t'u dukur si një person inteligjent dhe përparimtar. Duke bërë gjeste, ai përmbysi barkën me lëng mishi me mëngën e tij dhe një pellg i madh u formua mbi mbulesën e tavolinës, por askush përveç meje dukej se nuk e vuri re këtë.

Kur u kthyem në shtëpi ishte errësirë ​​dhe qetësi.

Edukimi i mirë nuk do të thotë që ju nuk do të derdhni salcë në mbulesë tavoline, por se nuk do ta vini re nëse dikush tjetër e bën këtë, "tha Belokurov dhe psherëtiu. - Po, një familje e mrekullueshme, inteligjente. Unë kam ngelur pas njerëzve të mirë, oh sa kam mbetur prapa! Dhe e gjithë puna, puna! Çështjet!

Ai foli se sa shumë duhet të punosh kur dëshiron të bëhesh një fermer shembullor. Dhe unë mendova: çfarë shoku i rëndë dhe dembel është ai! Kur ai fliste për diçka seriozisht, ai thoshte me tension "uh-uh" dhe punonte në të njëjtën mënyrë si fliste - ngadalë, duke qenë gjithmonë vonë, duke humbur afatet. Kisha pak besim në natyrën e tij afariste, thjesht sepse letrat që e udhëzova t'i dërgonte në postë, ai i mbante në xhep për javë të tëra.

Gjëja më e vështirë, - mërmëriti ai duke ecur pranë meje, - gjëja më e vështirë është të punosh dhe të mos gjesh simpati nga askush.

Në faqen tonë të internetit mund të lexoni një përmbledhje të tregimit "Shtëpia me një kat i ndërmjetëm". Lidhje me tekste dhe përmbledhje të veprave të tjera nga A.P. Chekhov - shih më poshtë në bllokun "Më shumë për temën..."

I

Ishin gjashtë apo shtatë vjet më parë, kur unë jetoja në një nga rrethet e provincës T-të, në pronën e pronarit të tokës Belokurov, një i ri që u ngrit shumë herët, vishte një jelek, pinte birrë në mbrëmje dhe vazhdoi të më ankohej se nuk ishte askund dhe nuk i pëlqente askujt. Ai jetonte në një ndërtesë në kopsht, dhe unë jetoja në një shtëpi të vjetër feudali, në një sallë të madhe me kolona, ​​ku nuk kishte mobilje përveç një divani të gjerë mbi të cilin flija, dhe gjithashtu një tavolinë në të cilën luaja diamant. Këtu, edhe në mot të qetë, kishte gjithmonë diçka që gumëzhinte në sobat e vjetra të Amosovit, dhe gjatë një stuhie e gjithë shtëpia u drodh dhe dukej se po copëtohej, dhe ishte pak e frikshme, veçanërisht natën, kur të dhjetë dritaret e mëdha u ndriçuan papritur nga rrufeja.

I dënuar nga fati në kotësi të vazhdueshme, nuk bëra absolutisht asgjë. Për orë të tëra shikoja nga dritaret e mia qiellin, zogjtë, rrugicat, lexoja gjithçka që më sillnin nga posta dhe flija. Ndonjëherë dilja nga shtëpia dhe endesha diku deri vonë në mbrëmje.

Një ditë, duke u kthyer në shtëpi, aksidentalisht u futa në një pronë të panjohur. Dielli tashmë po fshihej dhe hijet e mbrëmjes shtriheshin në thekrën e lulëzuar. Dy rreshta bredhash të vjetër, të mbjellë ngushtë, shumë të gjatë qëndronin si dy mure të forta, duke formuar një rrugicë të errët e të bukur. U ngjita lehtësisht mbi gardh dhe eca përgjatë kësaj rrugice, duke rrëshqitur përgjatë gjilpërave të bredhit që mbulonin tokën këtu për një centimetër. Ishte e qetë, e errët dhe vetëm lart në majat aty-këtu dridhej dhe vezullonte si një ylber në rrjetat e merimangës. Kishte një erë të fortë dhe të mbytur hala pishe. Pastaj u ktheva në një rrugicë të gjatë bliri. Dhe këtu ka shkretim dhe pleqëri; Gjethet e vitit të kaluar shushurinin me trishtim nën këmbë dhe hijet u fshehën mes pemëve në muzg. Djathtas, në kopshtin e vjetër, një oriole këndonte pa dëshirë, me zë të dobët, ndoshta edhe një plakë. Por tani pemët e blirit janë zhdukur; Kalova pranë një shtëpie të bardhë me një tarracë dhe një kat i ndërmjetëm, dhe përpara meje u shpalos papritur një pamje e oborrit të feudalisë dhe një pellg i gjerë me një banjë, me një turmë shelgjesh të gjelbër, me një fshat në anën tjetër, me një kambanore e gjatë e ngushtë, mbi të cilën digjej një kryq, që pasqyronte perëndimin e diellit. Për një moment ndjeva sharmin e diçkaje të njohur, shumë të njohur, sikur ta kisha parë të njëjtën panoramë një herë në fëmijëri.

Dhe te porta me gurë të bardhë që të çonte nga oborri në fushë, te porta e vjetër e fortë me luanë, qëndronin dy vajza. Njëra prej tyre, më e vjetër, e hollë, e zbehtë, shumë e bukur, me një tronditje të tërë flokësh kafe në kokë, me një gojë të vogël e kokëfortë, kishte një shprehje të ashpër dhe mezi më kushtonte vëmendje; tjetra, fare e re - ishte shtatëmbëdhjetë ose tetëmbëdhjetë vjeç, jo më - gjithashtu e hollë dhe e zbehtë, me gojë të madhe dhe sy të mëdhenj, më shikoi me habi ndërsa kaloja, tha diçka në anglisht dhe u turpërua, dhe m’u duk se këto dy fytyra të ëmbla më kishin njohur prej kohësh. Dhe u ktheva në shtëpi duke u ndjerë sikur kisha parë një ëndërr të mirë.

A. P. Chekhov "Shtëpi me një kat i ndërmjetëm". Libër audio

Menjëherë pas kësaj, një pasdite, kur Belokurov dhe unë po ecnim afër shtëpisë, papritmas, duke shushuritur nëpër bar, një karrocë pranvere në të cilën ishte ulur një nga ato vajza, hyri në oborr. Ishte më i madhi. Ajo erdhi me një fletë nënshkrimi për të kërkuar viktima nga zjarri. Pa na parë, ajo shumë seriozisht dhe hollësisht na tregoi se sa shtëpi ishin djegur në fshatin Sijanovë, sa burra, gra dhe fëmijë mbetën të pastrehë dhe çfarë komiteti zjarrfikës, në të cilin ajo ishte tani. anëtar, i synuar për të bërë në fillim. Pasi na dha të firmosnim, ajo fshehu fletën dhe menjëherë filloi të thoshte lamtumirë.

"Ti na ke harruar plotësisht, Pyotr Petrovich," i tha ajo Belokurov, duke i dhënë dorën. "Ejani, dhe nëse Zonja N. (ajo tha mbiemrin tim) dëshiron të shohë se si admiruesit e talentit të tij jetojnë dhe vjen tek ne, atëherë mami dhe unë do të jemi shumë të lumtur."

u përkula.

Kur ajo u largua, Pyotr Petrovich filloi të tregojë. Kjo vajzë, sipas tij, ishte nga një familje e mirë dhe quhej Lydia Volchaninova, dhe pasuria në të cilën jetonte me nënën dhe motrën e saj, si dhe fshati në anën tjetër të pellgut, quhej Shelkovka. Babai i saj dikur zinte një vend të shquar në Moskë dhe vdiq me gradën e Këshilltarit Privy. Megjithë mjetet e tyre të mira, Volchaninovs jetonin në fshat gjatë gjithë kohës, verë dhe dimër, dhe Lydia ishte mësuese në shkollën zemstvo në Shelkovka dhe merrte njëzet e pesë rubla në muaj. Ajo i shpenzoi vetëm këto para për vete dhe ndihej krenare që jetonte me shpenzimet e saj.

"Një familje interesante," tha Belokurov. "Ndoshta do të shkojmë t'i shohim ndonjëherë." Ata do të jenë shumë të lumtur t'ju shohin.

Një pasdite, në një nga festat, kujtuam Volchaninovët dhe shkuam t'i shihnim në Shelkovka. Ata, nëna dhe të dyja vajzat, ishin në shtëpi. Nëna ime, Ekaterina Pavlovna, dikur ishte e bukur në dukje, por tani e lagësht përtej viteve, pa frymë, e trishtuar, e pamend, përpiqej të më mbante të zënë duke folur për pikturën. Pasi mësoi nga vajza ime se mund të vija në Shelkovka, ajo kujtoi me nxitim dy ose tre nga peizazhet e mia që kishte parë në ekspozita në Moskë dhe tani më pyeti se çfarë doja të shprehja në to. Lidia, ose, siç e quanin në shtëpi, Lida, foli më shumë me Belokurov sesa me mua. Serioze, pa buzëqeshur, ajo e pyeti pse nuk shërbeu në zemstvo dhe pse nuk kishte qenë ende në një mbledhje të vetme të zemstvo.

"Kjo nuk është mirë, Pyotr Petrovich," tha ajo me qortim. - Jo mirë. Me turp.

"Është e vërtetë, Lida, është e vërtetë," pranoi nëna. - Jo mirë.

"I gjithë rrethi ynë është në duart e Balagin," vazhdoi Lida, duke u kthyer nga unë. “Ai vetë është kryetar i këshillit dhe ua ka shpërndarë të gjitha postet e qarkut nipave dhe dhëndrrave dhe bën çfarë të dojë. Duhet të luftojmë. Rinia duhet të krijojë një parti të fortë, por e shihni se çfarë rini kemi. Turp për ty, Pyotr Petrovich!

Motra e vogël, Zhenya, heshti ndërsa ata po flisnin për zemstvo. Ajo nuk merrte pjesë në biseda serioze, nuk konsiderohej ende e rritur në familje dhe, si një vajzë e vogël, quhej Misyus, sepse në fëmijëri e quante kështu zonjushën, guvernantën e saj. Gjatë gjithë kohës më shikonte me kureshtje dhe, kur shikoja fotografitë në album, më shpjegoi: “Ky është xhaxhai... Ky është kumbari” dhe kaloi me gisht mbi portretet dhe në atë kohë , më preku fëmijërisht me shpatullën e saj, dhe isha afër, pashë gjoksin e saj të dobët, të pazhvilluar, shpatullat e holla, gërsheta dhe trupin e hollë, të lidhur fort me rrip.

Luajtëm kroket dhe tenis të ulët, shëtisëm nëpër kopsht, pimë çaj dhe më pas hëngrëm një darkë të gjatë. Pas sallës së madhe të zbrazët me kolona, ​​u ndjeva disi i shqetësuar në këtë shtëpi të vogël komode, në të cilën nuk kishte oleografë në mure dhe shërbëtorët thoshin "ti", dhe gjithçka më dukej e re dhe e pastër falë pranisë së Lidës dhe Misyus, dhe gjithçka merrte frymë me mirësjellje. Në darkë, Lida përsëri foli me Belokurov për zemstvo, për Balagin, për bibliotekat e shkollave. Ajo ishte një vajzë e gjallë, e sinqertë, e bindur dhe ishte interesante ta dëgjoje, megjithëse fliste shumë dhe me zë të lartë, ndoshta sepse ishte mësuar të fliste në shkollë. Por Pyotr Petrovich im, i cili nga ditët e tij studentore kishte ende zakon ta kthente çdo bisedë në një debat, foli mërzitshëm, plogësht dhe gjatë, me një dëshirë të qartë për t'u dukur si një person inteligjent dhe përparimtar. Duke bërë gjeste, ai përmbysi barkën me lëng mishi me mëngën e tij dhe një pellg i madh u formua mbi mbulesën e tavolinës, por askush përveç meje dukej se nuk e vuri re këtë.

Kur u kthyem në shtëpi ishte errësirë ​​dhe qetësi.

"Edukimi i mirë nuk është se nuk derdh salcë në mbulesë tavoline, por nuk do ta vëreni nëse dikush tjetër e bën atë," tha Belokurov dhe psherëtiu. – Po, një familje e mrekullueshme, inteligjente. Unë kam ngelur pas njerëzve të mirë, oh sa kam mbetur prapa! Dhe e gjithë puna, puna! Çështjet!

Ai foli se sa shumë duhet të punosh kur dëshiron të bëhesh një fermer shembullor. Dhe mendova: çfarë shoku i rëndë dhe dembel është ai! Kur ai fliste për diçka seriozisht, ai thoshte me tension "uh-uh" dhe punonte në të njëjtën mënyrë si fliste - ngadalë, duke qenë gjithmonë vonë, duke humbur afatet. Kisha pak besim në natyrën e tij afariste, thjesht sepse letrat që e udhëzova t'i dërgonte në postë, ai i mbante në xhep për javë të tëra.

Gjëja më e vështirë, - mërmëriti ai, duke ecur pranë meje, - gjëja më e vështirë është që të punosh dhe të mos gjesh simpati nga askush. Asnjë simpati!

II

Fillova të vizitoj Volchaninovs. Zakonisht ulesha në shkallën e poshtme të tarracës; Më mundonte pakënaqësia me veten, më vinte keq për jetën time, e cila kaloi kaq shpejt dhe pa interes dhe vazhdova të mendoja se sa mirë do të ishte të nxirrja nga gjoksi im zemrën që më ishte bërë aq e rëndë. Dhe në këtë kohë ata po flisnin në tarracë, u dëgjua shushurima e fustaneve dhe po shfletonin një libër. Shpejt u mësova me faktin se gjatë ditës Lida i priste të sëmurët, shpërndante libra dhe shpesh shkonte në fshat me kokën e pambuluar, nën ombrellë dhe në mbrëmje fliste me zë të lartë për zemstvon dhe shkollat. Kjo vajzë e hollë, e bukur, pa ndryshim e ashpër, me një gojë të vogël e të konturuar elegante, sa herë që fillonte një bisedë pune, më thoshte thatë:

- Kjo nuk është interesante për ju.

Ajo nuk më pëlqente. Ajo nuk më pëlqente, sepse isha një piktor peizazhi dhe nuk i përshkruante nevojat e njerëzve në pikturat e mia dhe sepse, siç i dukej asaj, isha indiferente ndaj asaj që ajo besonte aq fort. Më kujtohet kur po vozisja përgjatë bregut të liqenit Baikal, takova një vajzë Buryat me këmishë dhe pantallona blu, duke hipur mbi një kalë; E pyeta nëse do të më shiste tubin e saj dhe ndërsa po bisedonim, ajo shikoi me përbuzje fytyrën time evropiane dhe kapelën time, dhe në një minutë u lodh duke folur me mua, ajo hodhi zhurmë dhe u largua me galop. Dhe Lida e përçmoi të huajin në mua në të njëjtën mënyrë. Nga pamja e jashtme, ajo nuk shprehu aspak mospëlqimin e saj për mua, por unë e ndjeva atë dhe, duke u ulur në shkallën e poshtme të tarracës, u ndjeva i irrituar dhe thashë se të trajtosh burrat pa qenë mjek do të thotë t'i mashtrosh dhe se është e lehtë të behu bamires kur ke dy mije dessiatine .

Dhe motra e saj, Misyus, nuk kishte asnjë shqetësim dhe e kaloi jetën në përtaci të plotë, si unë. Duke u ngritur në mëngjes, ajo mori menjëherë një libër dhe lexoi, e ulur në tarracë në një karrige të thellë, në mënyrë që këmbët e saj mezi preknin tokën, ose u fsheh me një libër në një rrugicë bliri, ose kaloi nëpër portë në fushë. Ajo lexonte gjithë ditën, duke e shikuar me lakmi librin, dhe vetëm ngaqë vështrimi i saj ndonjëherë lodhej, shtante dhe fytyra i zbehej shumë, mund të merret me mend se si ky lexim i lodhte trurin e saj. Kur mbërrita, kur më pa, ajo u skuq paksa, la librin dhe me animacion, duke më parë në fytyrë me sytë e saj të mëdhenj, më tregoi se çfarë kishte ndodhur: për shembull, ajo blozë kishte marrë flakë në dhomën e njerëzve ose se një punëtor kishte kapur një të madh në pellg. Gjatë ditëve të javës, ajo zakonisht vishte një këmishë të lehtë dhe një fund blu të errët. Ecnim së bashku, zgjidhnim qershi për reçel, hipëm në një varkë dhe kur ajo kërcente për të marrë një qershi ose punonte me rrema, krahët e saj të hollë e të dobët dukeshin nga mëngët e gjera. Ose unë po shkruaja një skicë, dhe ajo qëndronte afër dhe shikonte me admirim.

Një të dielë, në fund të korrikut, erdha në Volchaninovs në mëngjes rreth orës nëntë. Eca nëpër park, duke qëndruar larg shtëpisë dhe kërkova kërpudha porcini, nga të cilat kishte shumë atë verë, dhe vendosa shenja pranë tyre që më vonë t'i merrja me Zhenya. Një erë e ngrohtë po frynte. Pashë Zhenya dhe nënën e saj, të dyja me fustane të lehta festive, duke ecur në shtëpi nga kisha dhe Zhenya mbajti kapelën e saj nga era. Pastaj dëgjova njerëz që pinin çaj në tarracë.

Për mua, një person i shkujdesur që kërkon një justifikim për përtacinë e tij të vazhdueshme, këto mëngjese të pushimeve verore në pronat tona kanë qenë gjithmonë jashtëzakonisht tërheqëse. Kur kopshti i gjelbër, ende i lagësht nga vesa, shkëlqen i gjithi nga dielli dhe duket i lumtur, kur rreth shtëpisë bie një erë minjoneta dhe oleandri, të rinjtë sapo janë kthyer nga kisha dhe po pinë çaj në kopsht, dhe kur të gjithë janë të veshur kaq bukur dhe të gëzuar, dhe kur e dini, që të gjithë këta njerëz të shëndetshëm, të ushqyer mirë, të bukur nuk do të bëjnë asgjë gjatë gjithë ditës, atëherë dua që e gjithë jeta ime të jetë kështu. Dhe tani mendova të njëjtën gjë dhe eca nëpër kopsht, gati për të ecur kështu, boshe dhe pa qëllim, gjithë ditën, gjithë verën.

Zhenya erdhi me një shportë; ajo kishte një shprehje sikur e dinte ose kishte një parandjenjë se do të më gjente në kopsht. Ne mblodhëm kërpudha dhe biseduam, dhe kur ajo pyeti për diçka, ajo dilte përpara për të parë fytyrën time.

“Dje ndodhi një mrekulli në fshatin tonë,” tha ajo. “Pelageja e çalë ishte e sëmurë për një vit të tërë, asnjë mjek apo ilaç nuk ndihmuan, por dje plaka pëshpëriti dhe u largua.

"Nuk ka rëndësi," thashë. – Nuk duhet të kërkosh mrekulli vetëm rreth të sëmurëve dhe plakave. A nuk është shëndeti një mrekulli? Po vetë jeta? Ajo që është e pakuptueshme është një mrekulli.

– Nuk keni frikë nga ajo që nuk kuptoni?

- Jo. Dukurive që nuk i kuptoj me gëzim dhe nuk i nënshtrohem. Unë jam më i gjatë se ata. Njeriu duhet ta njohë veten mbi luanët, tigrat, yjet, mbi gjithçka në natyrë, madje edhe mbi atë që është e pakuptueshme dhe duket mrekulli, përndryshe ai nuk është një njeri, por një mi që ka frikë nga gjithçka.

Zhenya mendoi se unë, si artist, dija shumë dhe mund të merrja me mend atë që nuk dija. Ajo donte që unë ta prezantoja atë në mbretërinë e së përjetshmes dhe të bukurës, me këtë dritë më të lartë, në të cilën, sipas saj, isha personi im dhe ajo më fliste për Zotin, për jetën e përjetshme, për mrekullinë. Dhe unë, që nuk e pranova se pas vdekjes unë dhe imagjinata ime do të vdisnim përgjithmonë, u përgjigja: "Po, njerëzit janë të pavdekshëm", "Po, jeta e përjetshme na pret".

Dhe ajo dëgjoi, besoi dhe nuk kërkoi prova.

Ndërsa ecnim drejt shtëpisë, ajo papritmas u ndal dhe tha:

– Lida jonë është një person i mrekullueshëm. A nuk është e vërtetë? Unë e dua shumë dhe mund të sakrifikoj jetën time për të çdo minutë. Por më thuaj, - më preku mëngën me gisht Zhenya, - më thuaj, pse vazhdon të grindesh me të? Pse je acaruar?

- Sepse ajo e ka gabim.

Zhenya tundi kokën negativisht dhe lotët u shfaqën në sytë e saj.

- Sa e pakuptueshme është kjo! - tha ajo.

Në këtë kohë, Lida sapo ishte kthyer nga diku dhe, duke qëndruar pranë verandës me një kamxhik në duar, e hollë, e bukur, e ndriçuar nga dielli, i porosiste diçka një punëtori. Duke nxituar dhe duke folur me zë të lartë, ajo priti dy-tre pacientë, pastaj me një vështrim biznesi e të preokupuar shëtiti nëpër dhoma, hapi një dollap, pastaj një tjetër dhe shkoi te kat i ndërmjetëm; E kërkuan për një kohë të gjatë dhe e thirrën për darkë, dhe ajo erdhi kur ne kishim ngrënë tashmë supën. Për disa arsye i mbaj mend dhe i dua të gjitha këto detaje të vogla, dhe e mbaj mend gjallërisht gjithë këtë ditë, megjithëse asgjë e veçantë nuk ndodhi. Pas drekës, Zhenya po lexonte, e shtrirë në një kolltuk të thellë, dhe unë isha ulur në shkallën e poshtme të tarracës. Ne heshtëm. I gjithë qielli u mbulua me re dhe filloi të binte një shi i rrallë e i lehtë. Ishte vapë, era kishte kohë që u shua dhe dukej se kjo ditë nuk do të mbaronte kurrë. Ekaterina Pavlovna, e përgjumur, doli në tarracën tonë me një tifoz.

"Oh, mami," tha Zhenya, duke i puthur dorën, "është keq për ty të flesh gjatë ditës".

Ata e adhuronin njëri-tjetrin. Kur njëri hyri në kopsht, tjetri ishte tashmë në tarracë dhe, duke parë pemët, thirri: "Hej, Zhenya!" ose: "Mami, ku je?" Ata luteshin gjithmonë bashkë, dhe të dy besonin njësoj dhe e kuptonin mirë njëri-tjetrin, edhe kur heshtën. Dhe ata i trajtuan njerëzit në mënyrë të barabartë. Ekaterina Pavlovna gjithashtu shpejt u mësua dhe u lidh me mua dhe, kur nuk u shfaqa për dy ose tre ditë, ajo dërgoi të mësonte nëse isha e shëndetshme. Ajo gjithashtu i shikoi skicat e mia me admirim, dhe me të njëjtën llafaza dhe haptazi si Misyus, më tregoi se çfarë kishte ndodhur dhe shpesh më rrëfente sekretet e saj shtëpiake.

Ajo ishte e mahnitur nga vajza e saj e madhe. Lida nuk përkëdhelte kurrë, fliste vetëm për gjëra të rënda; ajo jetoi jetën e saj të veçantë dhe për nënën dhe motrën e saj ishte i njëjti person i shenjtë, pak misterioz si për marinarët admirali, i cili ulet gjithmonë në kabinën e tij.

"Lida jonë është një person i mrekullueshëm," thoshte shpesh nëna e saj. - A nuk është e vërtetë?

Dhe tani, ndërsa shiu po binte, ne folëm për Lidën.

"Ajo është një person i mrekullueshëm," tha nëna dhe shtoi me një zë të ulët me një ton konspirativ, duke parë përreth me frikë: "Unë do të siguroj që të kërkoj një të tillë këtë ditë, megjithëse, e dini, po e filloj. për t'u shqetësuar pak." Shkolla, pajisjet e ndihmës së parë, librat - e gjithë kjo është e mirë, por pse të shkoni në ekstreme? Në fund të fundit, ajo tashmë është njëzet e katër vjeç, është koha të mendojë seriozisht për veten. Ju nuk do të shihni se si shkon jeta me libra dhe kuti të ndihmës së parë... Duhet të martoheni.

Zhenya, e zbehtë nga leximi, me flokët e zhveshur, ngriti kokën dhe tha si me vete, duke parë nënën e saj:

– Mami, gjithçka varet nga vullneti i Zotit!

Dhe përsëri u zhyta në lexim.

Belokurov erdhi me një kapuç dhe një këmishë të qëndisur. Luajtëm kroket dhe tenis të ulët, pastaj, kur u errësua, hëngrëm një darkë të gjatë dhe Lida foli përsëri për shkollat ​​dhe për Balagin, i cili kishte marrë në duart e tij të gjithë qarkun. Duke u larguar nga Volchaninov-ët atë mbrëmje, më largova përshtypjen e një dite të gjatë, të gjatë, boshe, me vetëdijen e trishtuar se gjithçka përfundon në këtë botë, sado e gjatë të jetë. Zhenya na shoqëroi deri te porta, dhe ndoshta ngaqë e kaloi gjithë ditën me mua nga mëngjesi deri në mbrëmje, ndjeva se pa të më dukej se isha i mërzitur dhe se e gjithë kjo familje e bukur ishte pranë meje; dhe për herë të parë gjatë gjithë verës ndjeva dëshirën për të shkruar.

– Më thuaj, pse jeton kaq mërzitshëm, kaq jo me ngjyra? – e pyeta Belokurov, duke shkuar në shtëpi me të. - Jeta ime është e mërzitshme, e vështirë, monotone, sepse unë jam artist, jam një person i çuditshëm, më mundon që në rini zilia, pakënaqësia me veten, mungesa e besimit në punën time, jam gjithmonë i varfër, jam. një tranzit, por ti, ti, burrë i shëndetshëm, normal, pronar toke, mjeshtër - pse jeton kaq pa interes, merr kaq pak nga jeta? Pse, për shembull, nuk keni rënë ende në dashuri me Lidën ose Zhenya?

"Ju harroni se unë dua një grua tjetër," u përgjigj Belokurov.

Ai po fliste për të dashurën e tij, Lyubov Ivanovna, e cila jetonte me të në ndërtesën e jashtme. Çdo ditë e shihja këtë zonjë, shumë të shëndoshë, të shëndoshë, të rëndësishme, që dukej si një patë e trashë, duke ecur nëpër kopsht, me një kostum rus me rruaza, gjithmonë nën një ombrellë, dhe shërbëtorët e thërrisnin vazhdimisht për të ngrënë ose për të pirë çaj. Rreth tre vjet më parë ajo mori me qira një nga ndërtesat ndihmëse si një vilë dhe mbeti të jetonte me Belokurov, me sa duket përgjithmonë. Ajo ishte dhjetë vjet më e madhe se ai dhe e sundonte rreptësisht, kështu që kur të dilte nga shtëpia, duhej t'i kërkonte leje. Ajo qante shpesh me zërin e një burri dhe më pas e dërgoja t'i thosha se nëse nuk ndalonte, do të largohesha nga banesa; dhe ajo ndaloi.

Kur mbërritëm në shtëpi, Belokurov u ul në divan dhe u vrenjos në mendime, dhe unë fillova të eci nëpër sallë, duke përjetuar një eksitim të qetë, si dikush i dashuruar. Doja të flisja për Volchaninovs.

"Lida mund të dashurohet vetëm me një person Zemstvo që është aq i apasionuar pas spitaleve dhe shkollave sa ajo," thashë. - Oh, për hir të një vajze të tillë jo vetëm që mund të bëhesh Zemstvo, por edhe të veshësh këpucët prej hekuri, si në një përrallë.

Dhe Misyus? Çfarë bukurie është ky Misyu!

Belokurov foli gjatë, duke nxjerrë "uh-uh...", për sëmundjen e shekullit - pesimizmin. Ai foli i sigurt dhe me një ton sikur po debatoja me të. Qindra kilometra stepë e shkretë, monotone, e djegur nuk mund të sjellë një dëshpërim të tillë sa një person kur ulet, flet dhe nuk dihet se kur do të largohet.

"Nuk është çështje pesimizmi apo optimizmi," thashë me nervozizëm, "por fakti që nëntëdhjetë e nëntë në njëqind nuk e kanë mendjen". Belokurov e mori personalisht, u ofendua dhe u largua.

III

"Princi po viziton Malozyomovo, ai përkulet para jush," i tha Lida nënës së saj, duke u kthyer nga diku dhe duke hequr dorezat e saj. – Më tha shumë gjëra interesante... Premtoi se do ta ngrejë sërish çështjen e qendrës mjekësore në Malozyomovo në kuvendin e krahinës, por thotë: ka pak shpresë. "Dhe, duke u kthyer nga unë, ajo tha: "Më falni, vazhdoj të harroj se kjo nuk mund të jetë interesante për ju."

U ndjeva i irrituar.

- Pse nuk është interesante? – pyeta dhe ngrita supet. "Ju nuk doni të dini mendimin tim, por ju siguroj se kjo pyetje është me interes të madh për mua."

- Po. Sipas mendimit tim, një qendër mjekësore në Malozyomovo nuk nevojitet fare.

Irritimi im u fërkua mbi të; ajo më shikoi duke ngushtuar sytë dhe pyeti:

- Çfarë ju duhet? Peisazhet?

– Dhe peizazhet nuk duhen. Asgjë nuk nevojitet atje.

Ajo mbaroi duke hequr dorezat dhe shpalosi gazetën që sapo e kishin sjellë nga posta; pas një minutë ajo tha qetësisht, duke u përmbajtur dukshëm:

– Javën e kaluar Anna vdiq nga lindja dhe po të kishte një qendër mjekësore aty pranë, do të kishte mbetur gjallë. Dhe zotërinj, piktorët e peizazhit, më duket, duhet të kenë disa bindje për këtë çështje.

"Unë kam një bindje shumë të qartë për këtë çështje, ju siguroj," u përgjigja dhe ajo u mbrua nga unë me gazetën, sikur të mos dëshironte të dëgjonte. – Për mendimin tim, qendrat mjekësore, shkollat, bibliotekat, mjetet e ndihmës së parë, në kushtet ekzistuese, shërbejnë vetëm për të skllavëruar. Njerëzit janë ngatërruar në një zinxhir të madh, dhe ju nuk e prisni këtë zinxhir, por vetëm shtoni hallka të reja - kjo është bindja ime.

Ajo më ngriti sytë dhe buzëqeshi me tallje, dhe unë vazhdova, duke u përpjekur të kapja idenë time kryesore:

"Nuk është aq e rëndësishme që Anna vdiq nga lindja, por që të gjitha këto Anna, Maurë, Pelagias përkulin kurrizin nga mëngjesi herët deri në errësirë, sëmuren nga puna e tepërt, dridhen gjithë jetën për fëmijët e uritur dhe të sëmurë, kanë frikë nga vdekja dhe sëmundja. gjatë gjithë jetës së tyre, ata trajtohen gjatë gjithë jetës së tyre, zbehen herët, plaken herët dhe vdesin në pisllëk dhe erë të keqe; fëmijët e tyre, duke u rritur, fillojnë të njëjtën muzikë, dhe kështu kalojnë qindra vjet, dhe miliarda njerëz jetojnë më keq se kafshët - vetëm për hir të një copë buke, duke përjetuar frikë të vazhdueshme. I gjithë tmerri i situatës së tyre është se ata nuk kanë kohë të mendojnë për shpirtrat e tyre, nuk kanë kohë për të kujtuar imazhin dhe ngjashmërinë e tyre; uria, i ftohti, frika e kafshëve, puna e madhe, si ortekët e borës, ua bllokuan të gjitha rrugët drejt veprimtarisë shpirtërore, pikërisht asaj që e dallon njeriun nga kafshët dhe është e vetmja gjë për të cilën ia vlen të jetohet. U vini në ndihmë me spitale dhe shkolla, por kjo nuk i çliron nga lidhjet e tyre, por përkundrazi, i robëron edhe më shumë, pasi duke futur paragjykime të reja në jetën e tyre, ju rritni numrin e nevojave të tyre, jo për të. përmendni faktin se Ata duhet të paguajnë zemstvo për mizat dhe librat dhe, për rrjedhojë, duhet të përkulin më shumë kurrizin.

"Unë nuk do të debatoj me ju," tha Lida, duke ulur gazetën. – E kam dëgjuar tashmë. Unë do t'ju them vetëm një gjë: nuk mund të rrini duarkryq. Vërtet, ne nuk po e shpëtojmë njerëzimin dhe, ndoshta, gabojmë në shumë mënyra, por po bëjmë ç'të mundemi dhe kemi të drejtë. Detyra më e lartë dhe më e shenjtë e një njeriu të kulturuar është t'u shërbejmë fqinjëve tanë dhe ne përpiqemi t'i shërbejmë sa më mirë që mundemi. Nuk ju pëlqen, por nuk mund t'i kënaqni të gjithë.

"Është e vërtetë, Lida, është e vërtetë," tha nëna.

Në prani të Lidës ajo ishte gjithmonë e ndrojtur dhe, ndërsa fliste, e shikonte me ankth, me frikë të thoshte diçka të panevojshme ose të papërshtatshme; dhe ajo nuk e kundërshtoi kurrë, por gjithmonë ishte dakord: është e vërtetë, Lida, është e vërtetë.

"Arsimimi i burrave, librat me udhëzime dhe shaka të dhimbshme dhe stacionet mjekësore nuk mund të zvogëlojnë as injorancën dhe as vdekshmërinë, ashtu si drita nga dritaret tuaja nuk mund ta ndriçojë këtë kopsht të madh," thashë. “Ju nuk jepni asgjë me ndërhyrjen tuaj në jetën e këtyre njerëzve, ju krijoni vetëm nevoja të reja, një arsye të re për punë.

"Oh, Zoti im, por diçka duhet bërë!" – tha Lida me bezdi dhe nga toni i saj dallohej që arsyetimin tim e konsideronte të parëndësishëm dhe i përçmonte.

"Ne duhet t'i çlirojmë njerëzit nga puna e rëndë fizike," thashë. “Duhet t'ua lehtësojmë zgjedhën, t'u japim një pushim, që të mos e kalojnë tërë jetën nëpër soba, koritë dhe fusha, por të kenë kohë të mendojnë edhe për shpirtin, për Zotin dhe munden. demonstrojnë më gjerësisht aftësitë e tyre shpirtërore. Thirrja e çdo personi në veprimtari shpirtërore është një kërkim i vazhdueshëm për të vërtetën dhe kuptimin e jetës. Bëjini të panevojshme punën e vrazhdë e të kafshëve, lërini të ndihen të lirë dhe pastaj do të shihni se çfarë talljeje janë në thelb këta libra dhe kutitë e ndihmës së parë. Sapo njeriu të kuptojë thirrjen e tij të vërtetë, atëherë vetëm feja, shkenca, artet dhe jo këto gjëra të vogla mund ta kënaqin atë.

- Të lirë nga puna! – buzëqeshi Lida. – A është e mundur kjo?

- Po. Merrni pjesën tuaj të punës së tyre. Nëse të gjithë ne, banorë urbanë dhe ruralë, të gjithë pa përjashtim, do të pranonim të ndanim mes nesh punën që shpenzon njerëzimi në përgjithësi për plotësimin e nevojave fizike, atëherë secili prej nesh, ndoshta, do të duhej të shpenzonte jo më shumë se dy ose tre. orë në ditë. Imagjinoni që të gjithë ne, të pasur dhe të varfër, të punojmë vetëm tre orë në ditë, dhe pjesën tjetër të kohës kemi kohë të lirë. Imagjinoni gjithashtu që, për të varur edhe më pak nga trupi ynë dhe për të punuar më pak, ne shpikim makina që zëvendësojnë punën, përpiqemi të reduktojmë numrin e nevojave tona në minimum. Ne forcojmë veten, fëmijët tanë, që të mos kenë frikë nga uria, të ftohtit dhe ne të mos dridhemi vazhdimisht për shëndetin e tyre, siç dridhen Anna, Mavra dhe Pelageya. Imagjinoni që nuk marrim trajtim mjekësor, nuk drejtojmë farmaci, fabrika duhani, distileri - sa kohë të lirë kemi në fund të fundit! Ne të gjithë kolektivisht ia kushtojmë këtë kohë të lirë shkencave dhe arteve. Ashtu si nganjëherë njerëzit e ndreqin rrugën në paqe, kështu të gjithë së bashku, në paqe, do të kërkonim të vërtetën dhe kuptimin e jetës, dhe - jam i sigurt për këtë - e vërteta do të zbulohej shumë shpejt, një person do të shpëtonte. kjo frikë e vazhdueshme e dhimbshme, dëshpëruese nga vdekja, madje edhe nga vetë vdekja.

"Megjithatë, ju kundërshtoni veten," tha Lida. "Ju thoni shkencë, shkencë, por ju vetë e mohoni shkrim-leximin."

- Alfabetizmi, kur njeriu ka mundësi të lexojë vetëm tabela në taverna dhe herë pas here libra që nuk i kupton - një shkrim e këndim i tillë na ka që në kohën e Rurikut, Petrushka e Gogolit ka kohë që lexon, ndërkohë fshati që ishte nën Rurikun mbetet i njëjtë edhe sot e kësaj dite . Nuk është i nevojshëm shkrim-leximi, por liria për shfaqjen e gjerë të aftësive shpirtërore. Ajo që nevojitet nuk janë shkollat, por universitetet.

– E mohoni edhe mjekësinë.

- Po. Do të duhej vetëm për studimin e sëmundjeve si fenomene natyrore dhe jo për trajtimin e tyre. Nëse duam të trajtojmë, atëherë jo sëmundjet, por shkaqet e tyre. Eliminoni shkakun kryesor - punën fizike - dhe atëherë nuk do të ketë sëmundje. "Unë nuk e njoh shkencën që shëron," vazhdova i emocionuar. - Shkencat dhe artet, kur janë reale, nuk përpiqen për qëllime të përkohshme, jo private, por për të përjetshmen dhe të përgjithshmen - kërkojnë të vërtetën dhe kuptimin e jetës, kërkojnë Zotin, shpirtin dhe kur janë të lidhur me nevojat dhe problemet e ditës, deri te kutitë e ndihmës së parë dhe bibliotekat, ato vetëm sa e komplikojnë dhe rrëmojnë jetën. Kemi shumë mjekë, farmacistë, avokatë, shumë njerëz dinë shkrim e këndim, por nuk ka fare biologë, matematikanë, filozofë, apo poetë. E gjithë mendja, e gjithë energjia shpirtërore u harxhua për plotësimin e nevojave të përkohshme, kalimtare... Shkencëtarët, shkrimtarët dhe artistët janë në vrull, me hirin e tyre komoditetet e jetës po rriten çdo ditë, nevojat e trupit shumëfishohen ndërkohë. e vërteta është ende larg të qenit e vërtetë, dhe njeriu mbetet ende kafsha më grabitqare dhe e paskrupullt, dhe çdo gjë tenton të sigurojë që njerëzimi në shumicën e tij të degjenerojë dhe të humbasë çdo vitalitet përgjithmonë. Në kushte të tilla, jeta e një artisti nuk ka kuptim dhe sa më i talentuar të jetë, aq më i huaj dhe më i pakuptueshëm është roli i tij, pasi në realitet rezulton se ai punon për argëtimin e një kafshe grabitqare, të papastër, duke ruajtur porosinë ekzistuese. Dhe unë nuk dua të punoj dhe nuk do... Asgjë nuk duhet, toka le të bjerë në gur!

"Misyuska, dil jashtë," i tha Lida motrës së saj, duke i parë padyshim fjalët e mia të dëmshme për një vajzë kaq të re.

Zhenya shikoi me trishtim motrën dhe nënën e saj dhe u largua.

“Gjëra kaq të bukura thuhen zakonisht kur duan të justifikojnë indiferencën e tyre”, tha Lida. – Është më e lehtë të mohosh spitalet dhe shkollat ​​sesa të trajtosh dhe të mësosh.

"Është e vërtetë, Lida, është e vërtetë," pranoi nëna.

"Ju kërcënoni se nuk do të punoni," vazhdoi Lida. – Është e qartë se ju e vlerësoni shumë punën tuaj. Le të ndalojmë së grinduri, nuk do të pajtohemi kurrë, pasi unë vlerësoj më të papërsosurin nga të gjitha bibliotekat dhe kutitë e ndihmës së parë, për të cilat sapo folët me aq përçmim, mbi të gjitha peizazhet e botës. "Dhe menjëherë, duke u kthyer nga e ëma, ajo foli me një ton krejtësisht të ndryshëm: "Princi ka humbur shumë peshë dhe ka ndryshuar shumë që kur ishte me ne." Ai dërgohet në Vichy.

Ajo i tha nënës së saj për princin që të mos fliste me mua. Fytyra i digjej dhe për të fshehur ngazëllimin, ajo u përkul poshtë, si dritëshkurtër, drejt tavolinës dhe bëri sikur po lexonte një gazetë. Prania ime ishte e pakëndshme. I thashë lamtumirë dhe shkova në shtëpi.

Jashtë ishte qetë; fshati në anën tjetër të pellgut ishte tashmë në gjumë, nuk dukej asnjë dritë e vetme dhe vetëm reflektimet e zbehta të yjeve mezi shkëlqenin në pellg. Te porta me luanët Zhenya qëndronte pa lëvizur, duke pritur të më largonte.

"Të gjithë në fshat janë duke fjetur," i thashë, duke u përpjekur të shihja fytyrën e saj në errësirë ​​dhe pashë sytë e errët dhe të trishtuar që më shikonin. “Edhe hanxhiu edhe hajduti i kuajve flenë të qetë dhe ne, njerëz të ndershëm, acarojmë njëri-tjetrin dhe grindemi.

Ishte një natë e trishtë gushti, e trishtuar sepse tashmë mbante erën e vjeshtës; e mbuluar me një re të kuqe flakë, hëna u ngrit dhe mezi ndriçoi rrugën dhe fushat e errëta të dimrit në anët e saj. Yjet binin shpesh. Zhenya eci pranë meje përgjatë rrugës dhe u përpoq të mos shikonte qiellin, në mënyrë që të mos shihte yjet në rënie, të cilat për disa arsye e frikësuan atë.

"Unë mendoj se keni të drejtë," tha ajo, duke u dridhur nga lagështia e natës. – Nëse njerëzit, të gjithë së bashku, do të mund t'i përkushtoheshin veprimtarisë shpirtërore, së shpejti do të dinin gjithçka.

- Sigurisht. Ne jemi qenie më të larta dhe nëse vërtet do ta kuptonim fuqinë e plotë të gjeniut njerëzor dhe do të jetonim vetëm për qëllime më të larta, atëherë në fund do të bëheshim si perëndi. Por kjo nuk do të ndodhë kurrë - njerëzimi do të degjenerojë dhe nuk do të mbetet asnjë gjurmë gjeniu.

Kur porta nuk dukej më, Zhenya u ndal dhe me nxitim më shtrëngoi dorën.

"Natën e mirë," tha ajo duke u dridhur; Shpatullat i mbulonte vetëm një këmishë dhe ajo u tkur nga të ftohtit. - Eja nesër.

Ndihesha e tmerruar nga mendimi se do të mbetesha vetëm, i irrituar, i pakënaqur me veten dhe njerëzit; dhe unë vetë u përpoqa të mos shikoja yjet që binin.

"Qëndro me mua edhe një minutë," i thashë. - Të lutem.

Unë e doja Zhenya. Duhet ta kem dashuruar sepse më takoi dhe më largoi, sepse më shikonte me butësi dhe admirim. Sa prekëse ishin fytyra e saj e zbehtë, qafa e hollë, krahët e hollë, dobësia, përtacia, librat e saj! Po mendjen? Dyshova se ajo kishte një mendje të jashtëzakonshme, më admironte gjerësia e pikëpamjeve të saj, ndoshta sepse ajo mendonte ndryshe nga Lida e ashpër, e bukur, që nuk më donte. Zhenya më pëlqeu si artiste, ia fitova zemrën me talentin tim dhe me pasion doja të shkruaja vetëm për të dhe e ëndërroja si mbretëreshën time të vogël, e cila së bashku me mua do të zotëronte këto pemë, fusha, mjegull, agimi, kjo natyrë, e mrekullueshme, simpatike, por mes të cilave ndihesha ende e dëshpëruar e vetmuar dhe e panevojshme.

"Qëndroni vetëm një minutë më shumë," e pyeta. - Të lutem.

Hoqa pallton dhe ia mbulova supet e ftohta; ajo, nga frika se mos dukej qesharake dhe e shëmtuar me pallton e një burri, qeshi dhe e hodhi atë, dhe në atë kohë unë e përqafova dhe fillova t'ia bëja fytyrën, shpatullat dhe krahët me puthje.

- Shihemi nesër! – pëshpëriti ajo dhe me kujdes, si me frikë të thyente heshtjen e natës, më përqafoi. – Nuk kemi sekrete nga njëri-tjetri, më duhet të tregoj gjithçka nënës dhe motrës sime tani... Është kaq e frikshme kjo! Mami është mirë, mami të do, por Lida!

Ajo vrapoi te porta.

- Mirupafshim! - bërtiti ajo.

Dhe pastaj për rreth dy minuta e dëgjova duke vrapuar. Nuk doja të shkoja në shtëpi dhe nuk kishte nevojë të shkoja atje. Qëndrova aty për pak në mendime dhe u ktheva në heshtje për t'i hedhur një sy shtëpisë ku ajo jetonte, një shtëpi e ëmbël, naive, e vjetër, e cila, nga dritaret e kateve të saj, dukej se më shikonte si sy dhe duke kuptuar gjithçka. Kalova pranë tarracës, u ula në një stol pranë fushës së ulët të tenisit, në errësirë ​​nën një pemë të vjetër elfi dhe shikova shtëpinë nga këtu. Në dritaret e kateve të ndërmjetme në të cilën jetonte Misyus, një dritë e ndritshme shkëlqeu, pastaj një dritë e qetë jeshile - llamba ishte mbuluar me një abazhur. Hijet leviznin... Isha plot butesi, heshtje dhe kenaqesi me veten time, kenaqesi qe arrita te marre me vete e te dashurohesha dhe njekohesisht ndjeva siklet nga mendimi se njekohesisht disa hapa larg meje, në një nga dhomat e kësaj banon në shtëpi Lida, e cila nuk më do, ndoshta më urren. U ula dhe prita të dilte Zhenya, dëgjova dhe më dukej sikur po flisnin në kat i ndërmjetëm.

Kaloi rreth një orë. Zjarri i gjelbër u shua dhe hijet nuk dukeshin më. Hëna ishte tashmë lart mbi shtëpi dhe ndriçonte kopshtin e fjetur dhe shtigjet; Dahlias dhe trëndafila në kopshtin e luleve përballë shtëpisë dukeshin qartë dhe të gjitha dukej se kishin të njëjtën ngjyrë. Po bëhej shumë ftohtë. Dola nga kopshti, mora pallton në rrugë dhe ngadalë shkova në shtëpi.

Kur erdha në Volchaninovs të nesërmen pasdite, dera prej xhami e kopshtit ishte e hapur. U ula në tarracë, duke pritur që Zhenya të shfaqej pas shtratit të luleve në platformë ose në një nga rrugicat ose të dëgjoja zërin e saj nga dhomat; pastaj hyra në dhomën e ndenjes, në dhomën e ngrënies. Nuk kishte shpirt. Nga dhoma e ngrënies eca përgjatë një korridori të gjatë në korridor, pastaj u ktheva. Në korridor kishte disa dyer dhe pas njërës prej tyre u dëgjua zëri i Lidës.

"Një sorrë diku... Zot..." tha ajo me zë të lartë dhe tërheqëse, ndoshta duke diktuar. - Zoti dërgoi një copë djathë... Sorrë... diku... Kush është atje? – thirri papritmas ajo duke dëgjuar hapat e mi.

- A! Më falni, nuk mund të vij tek ju tani, unë jam duke studiuar me Dashën.

- Ekaterina Pavlovna në kopsht?

- Jo, ajo dhe motra e saj u nisën sot në mëngjes për të vizituar tezen e tyre në provincën e Penzës. Dhe në dimër me siguri do të shkojnë jashtë...” shtoi ajo pas një pauze. - Një sorrë diku... Zoti i dërgoi një copë djathë... E ke shkruar ti?

Dola në korridor dhe, pa menduar për asgjë, qëndrova dhe shikova që andej pellgun dhe fshatin dhe dëgjova:

- Një copë djathë... Diku Zoti i dërgoi sorrës një copë djathë...

Dhe u largova nga pasuria në të njëjtën mënyrë si erdha këtu herën e parë, vetëm në rendin e kundërt: së pari nga oborri në kopsht, pas shtëpisë, pastaj përgjatë rrugicës së blirit... Më pas një djalë më kapi dhe më dha një shënim. "I thashë motrës time gjithçka dhe ajo kërkon që unë të ndahem me ty," lexova. "Unë nuk do të isha në gjendje ta shqetësoja atë me mosbindjen time." Zoti do t'ju japë lumturi, më falni. Sikur ta dinit sa hidhur qajmë unë dhe nëna ime!”

Pastaj një rrugicë e errët bredhi, një gardh i rrëzuar... Në atë fushë, ku atëherë lulëzonte thekra dhe ulërinin shkurtat, enden lopë dhe kuaj të ngatërruar. Aty-këtu në kodra të korrat dimërore ishin të gjelbërta të ndezura. Një humor i matur, i përditshëm më pushtoi dhe më vinte turp për gjithçka që thashë në Volchaninovs dhe jeta vazhdoi të bëhej e mërzitshme. Me të mbërritur në shtëpi, i bëra gjërat dhe u nisa për në Shën Petersburg në mbrëmje.

Nuk i pashë kurrë më Volchaninovët. Një ditë kohët e fundit, ndërsa udhëtoja për në Krime, takova Belokurov në karrocë. Ai ishte ende me këmishë të brendshme dhe të qëndisur, dhe kur e pyeta për shëndetin e tij, ai u përgjigj: "Me lutjet tuaja". Filluam të flasim. Ai shiti pasurinë e tij dhe bleu një tjetër, më të vogël, në emër të Lyubov Ivanovna. Ai tha pak për Volchaninovs. Lida, sipas tij, ende jetonte në Shelkovka dhe mësonte fëmijët në shkollë; Pak nga pak, ajo arriti të mbledhë rreth saj një rreth njerëzish që i pëlqenin, të cilët formuan një parti të fortë dhe në zgjedhjet e fundit zemstvo "rrokullisi" Balagin, i cili deri në atë kohë kishte mbajtur në dorë të gjithë qarkun. Për Zhenya, Belokurov tha vetëm se ajo nuk jetonte në shtëpi dhe nuk dihej se ku.

Tashmë po filloj të harroj shtëpinë me kat i ndërmjetëm dhe vetëm herë pas here, kur shkruaj ose lexoj, papritur, nga bluja, do të kujtoj dritën jeshile në dritare ose zhurmën e hapave të mi. dëgjohej në fushë natën kur unë i dashuruar po kthehesha në shtëpi dhe i fërkoja duart nga të ftohtit. Dhe aq më rrallë, në momentet kur më mundon vetmia dhe jam i trishtuar, më kujtohet turbull dhe pak nga pak fillon të më duket për ndonjë arsye se edhe ata po më kujtojnë mua, se më presin dhe se do takohemi...

Anton Pavlovich Çehov

Shtëpi me kat i ndërmjetëm

(Historia e artistit)

Ishte 6-7 vjet më parë, kur unë jetoja në një nga rrethet e provincës T-th, në pronën e pronarit të tokës Belokurov, një djalë i ri që u ngrit shumë herët, ecte me një këmishë të poshtme, pinte birrë në mbrëmjeve dhe vazhdonte të më ankohej se ai nuk ishte askund dhe nuk takohet me simpatinë e askujt. Ai jetonte në një ndërtesë në kopsht, dhe unë jetoja në një shtëpi të vjetër feudali, në një sallë të madhe me kolona, ​​ku nuk kishte mobilje përveç një divani të gjerë mbi të cilin flija, dhe gjithashtu një tavolinë në të cilën luaja diamant. Këtu, edhe në mot të qetë, kishte gjithmonë diçka që gumëzhinte në sobat e vjetra të Amosovit, dhe gjatë një stuhie e gjithë shtëpia u drodh dhe dukej se po copëtohej, dhe ishte pak e frikshme, veçanërisht natën, kur të dhjetë dritaret e mëdha u ndriçuan papritur nga rrufeja.

I dënuar nga fati në kotësi të vazhdueshme, nuk bëra absolutisht asgjë. Për orë të tëra shikoja nga dritaret e mia qiellin, zogjtë, rrugicat, lexoja gjithçka që më sillnin nga posta dhe flija. Ndonjëherë dilja nga shtëpia dhe endesha diku deri vonë në mbrëmje.

Një ditë, duke u kthyer në shtëpi, aksidentalisht u futa në një pronë të panjohur. Dielli tashmë po fshihej dhe hijet e mbrëmjes shtriheshin në thekrën e lulëzuar. Dy rreshta bredhash të vjetër, të mbjellë ngushtë, shumë të gjatë qëndronin si dy mure të forta, duke formuar një rrugicë të zymtë e të bukur. U ngjita lehtësisht mbi gardh dhe eca përgjatë kësaj rrugice, duke rrëshqitur përgjatë gjilpërave të bredhit që mbulonin tokën këtu për një centimetër. Ishte e qetë, e errët dhe vetëm lart në majat aty-këtu dridhej dhe vezullonte si një ylber në rrjetat e merimangës. Kishte një erë të fortë dhe të mbytur hala pishe. Pastaj u ktheva në një rrugicë të gjatë bliri. Dhe këtu ka shkretim dhe pleqëri; Gjethet e vitit të kaluar shushurinin me trishtim nën këmbë dhe hijet u fshehën mes pemëve në muzg. Djathtas, në kopshtin e vjetër, një oriole këndonte pa dëshirë, me zë të dobët, ndoshta edhe një plakë. Por tani pemët e blirit janë zhdukur; Kalova pranë një shtëpie të bardhë me një tarracë dhe një kat i ndërmjetëm, dhe përpara meje u shpalos papritur një pamje e oborrit të feudalisë dhe një pellg i gjerë me një banjë, me një turmë shelgjesh të gjelbër, me një fshat në anën tjetër, me një kambanore e gjatë e ngushtë, mbi të cilën digjej një kryq, që pasqyronte perëndimin e diellit. Për një moment ndjeva sharmin e diçkaje të njohur, shumë të njohur, sikur ta kisha parë të njëjtën panoramë një herë në fëmijëri.

Dhe te porta me gurë të bardhë që të çonte nga oborri në fushë, te porta e vjetër e fortë me luanë, qëndronin dy vajza. Njëra prej tyre, më e vjetër, e hollë, e zbehtë, shumë e bukur, me një tronditje të tërë flokësh kafe në kokë, me një gojë të vogël e kokëfortë, kishte një shprehje të ashpër dhe mezi më kushtonte vëmendje; tjetra, ende fare e re - ishte 17-18 vjeç, jo më - gjithashtu e hollë dhe e zbehtë, me gojë të madhe dhe sy të mëdhenj, më shikoi me habi teksa kaloja, tha diçka në anglisht dhe u turpërua. dhe më dukej se këto dy fytyra të ëmbla më kishin njohur prej kohësh. Dhe u ktheva në shtëpi duke u ndjerë sikur kisha parë një ëndërr të mirë.

Menjëherë pas kësaj, një pasdite, kur Belokurov dhe unë po ecnim afër shtëpisë, papritmas, duke shushuritur nëpër bar, një karrocë pranvere në të cilën ishte ulur një nga ato vajza, hyri në oborr. Ishte më i madhi. Ajo erdhi me një fletë nënshkrimi për të kërkuar viktima nga zjarri. Pa na parë, ajo shumë seriozisht dhe hollësisht na tregoi se sa shtëpi ishin djegur në fshatin Sijanovë, sa burra, gra dhe fëmijë mbetën të pastrehë dhe çfarë komiteti zjarrfikës, në të cilin ajo ishte tani. anëtar, i synuar për të bërë në fazat e para. Pasi na dha të firmosnim, ajo fshehu fletën dhe menjëherë filloi të thoshte lamtumirë.

"Ti na ke harruar plotësisht, Pyotr Petrovich," i tha ajo Belokurov, duke i dhënë dorën. "Ejani, dhe nëse Zonja N. (ajo tha mbiemrin tim) dëshiron të shohë se si admiruesit e talentit të tij jetojnë dhe vjen tek ne, atëherë mami dhe unë do të jemi shumë të lumtur."

u përkula.

Kur ajo u largua, Pyotr Petrovich filloi të tregojë. Kjo vajzë, sipas tij, ishte nga një familje e mirë dhe quhej Lydia Volchaninova, dhe pasuria në të cilën jetonte me nënën dhe motrën e saj, si fshati në anën tjetër të pellgut, quhej Shelkovka. Babai i saj dikur zinte një vend të shquar në Moskë dhe vdiq me gradën e Këshilltarit Privy. Megjithë mjetet e tyre të mira, Volchaninovs jetonin në fshat gjatë gjithë kohës, verë dhe dimër, dhe Lydia ishte mësuese në shkollën zemstvo në Shelkovka dhe merrte 25 rubla në muaj. Ajo i shpenzoi vetëm këto para për vete dhe ndihej krenare që jetonte me shpenzimet e saj.

"Një familje interesante," tha Belokurov. "Ndoshta do të shkojmë t'i shohim ndonjëherë." Ata do të jenë shumë të lumtur t'ju shohin.

Një pasdite, në një nga festat, kujtuam Volchaninovët dhe shkuam t'i shihnim në Shelkovka. Ata, nëna dhe të dyja vajzat, ishin në shtëpi. Nëna ime, Ekaterina Pavlovna, dikur ishte e bukur në dukje, por tani e lagësht përtej viteve, pa frymë, e trishtuar, e pamend, përpiqej të më mbante të zënë duke folur për pikturën. Pasi mësoi nga vajza ime se mund të vija në Shelkovka, ajo kujtoi me nxitim dy ose tre nga peizazhet e mia që kishte parë në ekspozita në Moskë dhe tani më pyeti se çfarë doja të shprehja në to. Lidia, ose, siç e quanin në shtëpi, Lida, foli më shumë me Belokurov sesa me mua. Serioze, pa buzëqeshur, ajo e pyeti pse nuk shërbeu në zemstvo dhe pse nuk kishte qenë ende në një mbledhje të vetme të zemstvo.

"Nuk është mirë, Pyotr Petrovich," tha ajo me qortim. - Jo mirë. Me turp.

"Është e vërtetë, Lida, është e vërtetë," pranoi nëna. - Jo mirë.

"I gjithë rrethi ynë është në duart e Balagin," vazhdoi Lida, duke u kthyer nga unë. “Ai vetë është kryetar i këshillit dhe të gjitha postet e rrethit ua ka shpërndarë nipave dhe dhëndrrave dhe bën çfarë të dojë. Duhet të luftojmë. Rinia duhet të krijojë një parti të fortë, por e shihni se çfarë rini kemi. Turp për ty, Pyotr Petrovich!

Motra e vogël, Zhenya, heshti ndërsa ata po flisnin për zemstvo. Ajo nuk merrte pjesë në biseda serioze, nuk konsiderohej ende e rritur në familje dhe, si një vajzë e vogël, quhej Misyus, sepse në fëmijëri e quante kështu zonjushën, guvernantën e saj. Gjatë gjithë kohës ajo më shikonte me kureshtje dhe, kur shikoja fotografitë në album, më shpjegoi: “Ky është xhaxhai... Ky është kumbari” dhe kaloi me gisht mbi portretet dhe në atë kohë , fëminore, më preku me shpatull, dhe isha afër e pashë gjoksin e saj të dobët, të pazhvilluar, shpatullat e holla, gërsheta dhe trupin e hollë, të lidhur fort me rrip.

Luajtëm kroket dhe tenis në lëndinë, shëtisëm nëpër kopsht, pimë çaj dhe më pas hëngrëm një darkë të gjatë. Pas sallës së madhe të zbrazët me kolona, ​​u ndjeva disi si në shtëpinë time në këtë shtëpi të vogël komode, në të cilën nuk kishte oleografë në mure dhe ti u fole shërbëtorëve dhe gjithçka më dukej e re dhe e pastër, falë pranisë së Lidës. dhe Misyus, dhe çdo gjë mori frymë me mirësjellje. Në darkë, Lida përsëri foli me Belokurov për zemstvo, për Balagin, për bibliotekat e shkollave. Ajo ishte një vajzë e gjallë, e sinqertë, e bindur dhe ishte interesante ta dëgjoje, megjithëse fliste shumë dhe me zë të lartë - ndoshta sepse ishte mësuar të fliste në shkollë. Por Pyotr Petrovich im, i cili nga ditët e tij studentore kishte ende zakon ta kthente çdo bisedë në një debat, foli mërzitshëm, plogësht dhe gjatë, me një dëshirë të qartë për t'u dukur si një person inteligjent dhe përparimtar. Duke bërë gjeste, ai përmbysi barkën me lëng mishi me mëngën e tij dhe një pellg i madh u formua mbi mbulesën e tavolinës, por askush përveç meje dukej se nuk e vuri re këtë.

Kur u kthyem në shtëpi ishte errësirë ​​dhe qetësi.

"Edukimi i mirë nuk është se nuk derdh salcë në mbulesë tavoline, por nuk do ta vëreni nëse dikush tjetër e bën atë," tha Belokurov dhe psherëtiu. – Po, një familje e mrekullueshme, inteligjente. Unë kam ngelur pas njerëzve të mirë, oh sa kam mbetur prapa! Dhe e gjithë puna, puna! Çështjet!

Ai foli se sa shumë duhet të punosh kur dëshiron të bëhesh një fermer shembullor. Dhe mendova: çfarë shoku i rëndë dhe dembel është ai! Kur ai fliste për diçka seriozisht, ai thoshte me tension "uh-uh" dhe punonte në të njëjtën mënyrë si fliste - ngadalë, duke qenë gjithmonë vonë, duke humbur afatet. Kisha pak besim në natyrën e tij afariste, thjesht sepse letrat që e udhëzova t'i dërgonte në postë, ai i mbante në xhep për javë të tëra.

Gjëja më e vështirë, - mërmëriti ai, duke ecur pranë meje, - gjëja më e vështirë është që të punosh dhe të mos gjesh simpati nga askush. Asnjë simpati!

Fillova të vizitoj Volchaninovs. Zakonisht ulesha në shkallën e poshtme të tarracës; Më mundonte pakënaqësia me veten, më vinte keq për jetën time, e cila kaloi kaq shpejt dhe pa interes dhe vazhdova të mendoja se sa mirë do të ishte të nxirrja nga gjoksi im zemrën që më ishte bërë aq e rëndë. Dhe në këtë kohë ata po flisnin në tarracë, u dëgjua shushurima e fustaneve dhe po shfletonin një libër. Shpejt u mësova me faktin se gjatë ditës Lida i priste të sëmurët, shpërndante libra dhe shpesh shkonte në fshat me kokën e pambuluar, nën ombrellë dhe në mbrëmje fliste me zë të lartë për zemstvon dhe shkollat. Kjo vajzë e hollë, e bukur, pa ndryshim e ashpër, me një gojë të vogël e të konturuar elegante, sa herë që fillonte një bisedë pune, më thoshte thatë:

- Kjo nuk është interesante për ju.

Ajo nuk më pëlqente. Ajo nuk më pëlqeu sepse isha një piktor peizazhi dhe nuk përshkruante nevojat e njerëzve në pikturat e mia dhe sepse, siç i dukej asaj, isha