Rima e çerdhes shtator. Krymov N

Epo, ajo verë e ngrohtë me diell ka mbaruar. Gjethet e pemëve filluan të zverdhen përsëri dhe filloi të bjerë shi. Dhe kjo do të thotë se është koha për të bërë një koleksion të ri - vjersha të shtatorit për fëmijë. Këto vargje për shtatorin ende ruajnë dritën dhe hijeshinë e verës së kaluar. Por fantazma e një qielli të zymtë, shirave të zgjatur dhe gjetheve të rëna tashmë po rrëshqet. Në përgjithësi, vetëm ajo që ju nevojitet! Pranoje!

L. Kalenkova

shirat e vjeshtës

Binte shi në shtator
Para se të kishte kohë për të filluar - ujitur.
Dhe gjethet jeshile në ujë
Duke reflektuar, ata notuan diku.
Kush ju shpiku vjeshta?
Ke ardhur në heshtje dhe shpejt.
Në retë e tua gri, shtator,
Nuk ka dritë, nuk ka diell.
Jashtë dritares nuk troket asnjë pikë,
Një shi i shurdhër mbush qytetin tonë.
Dhe çadrat u hapën kudo
Dhe në heshtje na zvarritet i ftohti.
Vetëm dje oborret po argëtoheshin,
Ata u ulën në banka deri vonë.
Dhe tani vjeshta po qan duke qarë,
Degët tërhiqen nga bredha të lagur.
Të gjithë kanë të njëjtat fytyra
Këtu ai kaloi, u kthye, nuk e vuri re.
Dhe ne nuk e shohim njëri-tjetrin, jo.
Kush është përgjegjës për gjithçka që ka ndodhur?
Dhe nën këtë shi përgjithmonë
Le të kthehemi në turma pa fytyrë.
Mos derdhni nga qielli, ujë
E shihni, ne nuk kemi nevojë për një çadër!

Z. Pisman.

Shtator në pyll.

Gjethja e verdhë kthehet dhe përkulet,
Shiu pikon dhe derdhet
Kokrrat e rowanit janë skuqur,
Fijet e varura të uebit.
Era fluturon, rrotullohet
Dhe zogjtë këndojnë me zë të ulët
Rrezja e diellit në re shkrihet,
Dita po mbaron më shpejt.
Pylli është i mbushur me kërpudha
Gjeth, hala nën këmbë.
Pikat e vesës shkrihen në bar
Mbledhësit e kërpudhave janë të ftuar në pyll.
Ketri po kërkon një arrë,
Leshi i saj u fry.
Iriqi ecën, jo me nxitim,
Dhe në anën e pasme të kërpudhave shtrihet.
Lepuri kërcen, erërat,
Ai mbledh lakër.
Nishani përgatit kazanët,
Ai nuk ka frikë nga dimri.

***
T. Kersten

Dielli fshihet, qielli është i zymtë.
Dhe shtatori është para portave.
Ka rënë bari, kanë rënë shkurret.
“Lamtumira” e zogut na fluturon nga një lartësi.
Vera mbaroi shpejt ... Sa keq!
Gjethet e panjeve po dridhen me druajtje...
Por mos u pikëlloni për ditën e verës:
Bëni një buqetë vjeshte nga gjethet.

O. Kukharenko

Shtatori na trishton me lot shiu...

Shtatori na trishton me lot shiu...
Tashmë nën argjend më shumë se një herë barishtet ishin fshehur,
Në pellgje në mëngjes korniza transparente,
Rowan nën dritare u skuq si një fëmijë ...
Lumi rrjedh, nxiton, përpiqet të shmangë
Një gjumë i lodhur dhe një robëri e gjatë ...
Dhe thupra e panjeve pëshpërit me frymëzim,
Si mund të presë me durim...

S. Tsokur

Shtatori nuk është ende i trishtuar:
Pasdite e ngrohtë, e gjitha me lule.
Domate dhe lakër
Ata lulëzojnë në fusha.
Në mëngjes, natyrisht, i ftohtë,
Por deri më tani nuk ka acar.
Dhe një kapele jeshile
Pylli është i lodhur.
Cicërima e shpendëve nuk ndalet,
Por kohë e ftohtë
Më kujton veten
Një shi i mërzitshëm në mëngjes.

***
shtator

Gjethi i verdhë fluturon si zog
Chanterelle nxiton në mësim.
Çantë shpine e re në anën e pasme
Çantë me alfabet pylli.

***
A. Metzger

shtator. ra zilja
Fëmija shkon në klasën e parë.
Dhe një top me gjethe të verdha
Era po fryn nëpër qiell.

N. Pristi

shtator

Jashtë dritares është me re
Jashtë dritares është me re... Po çfarë?
Po e shijoj këtë ditë të bukur.
Shikoj liqenet - qiellin, shkrihem në to.
Lundrimi në distanca të larta.

E thith me hidhërim aromën e gjetheve.
Unë e dua dantellën e gossamer.

Dhe gëzohem për momentin që jetoj
Duke tërhequr frymëzim të çuditshëm.

Jashtë dritares është me re... Po çfarë?
Po shijoj kete dite te bukur...

L. Lukanova

Ende ngrohtë, por së shpejti në shkollë
Dhe çanta e vjetër e shpinës nuk është më në kohë.
U bë më i fortë, fëmija u rrit gjatë verës,
Shtatori i mirë është afër, diku.

Ka ardhur vjeshta

Shtatori është sërish këtu
Sigurisht, nuk e prisnim.
Binte shi në tetor
Me një qese plot me kërpudha
Dhe dita është shtyrë prapa, është me re.
Dhe dielli luan fshehurazi.
Dhe një re, që zbret në horizont
Shëtitjet me kërcim në çati.

Gjethja bëhet e verdhë nga skaji në skaj,
Dhe era i fryn pemët.
Dhe shpirti është i ngjyrosur në vjeshtë!
Dhe Muza triumfon në vargje!

shtator

Verës i ka ardhur fundi,
Ora e shkollës po vjen
Dhe në të vërtetë,
Ai është i dashur dhe i dëshiruar
i shumëpritur, i shumëpritur
Festa e shëndoshë e shtatorit!

N. Firefly

Shtatori erdhi me ngjyra
Preku gjethet me dashuri
Dhe një pemë e thjeshtë
Papritur u bë i artë.

Shtatori solli cadra
Rreshti shi në korije
Dhe u rrit në një gungë
Volnushki dhe gruzdochki…

I pyeta fëmijët me kujdes
Ecni nëpër pellgje me çizme.
Dhe fatkeqësisht një mik i mirë
I dërgoi zogjtë në jug

N. Yazeva

Në shtator, në shtator
Shumë gjethe në tokë
E verdha dhe e kuqe!
Të gjithë janë kaq të ndryshëm!

Në publikimin e mëparshëm ju kemi ofruar, dhe tani le t'i hedhim një vështrim më të afërt vëllezërve-muajve të vjeshtës. Këta janë disa të rritur që mendojnë se vjeshta është njësoj gri dhe e zbehtë, por në fakt - të gjithë muajt e vjeshtës janë të ndryshëm dhe tërheqës në mënyrën e tyre!
Le t'i mësojmë fëmijët ta shohin botën si të mahnitshme në çdo stinë dhe le ta mësojmë përsëri vetë!

Lexojmë me fëmijët poezi për shtatorin, tetorin, nëntorin!

Poezi për shtatorin

S. Marshak

Në një mëngjes të kthjellët shtatori
Fshatrat shijojnë bukën
Zogjtë nxitojnë përtej detit -
Dhe shkolla u hap.

Le të fillojmë, si gjithmonë, me klasikët - poemat nga "Gjatë gjithë vitit" të Marshakovit dhe, natyrisht, nga muaji i parë i vjeshtës - shtatori! Mund të jetë me shi dhe i menduar, i freskët dhe pak i trishtuar - por prapëseprapë, shtatori është kaq i gjelbër, i ngrohtë, shpesh me diell, si vera!

N. Firefly

Shtatori erdhi me ngjyra
Preku gjethet me dashuri
Dhe një pemë e thjeshtë
Papritur u bë i artë.

Zhuljeta

Varkë vjeshte në gri komode
Duke udhëhequr me një rrem të heshtur,
Vetëm pema shkëlqen festive
Pas një dritareje të ftohtë vjeshte.

Ende e gjelbër me kokëfortësi
Vetëm kjo panje nuk donte të priste:
I ndezur si dielli, por herët
Ai fluturoi në jug si një zog zjarri.

N. Yazeva

Në shtator, në shtator
Shumë gjethe në tokë
E verdha dhe e kuqe!
Të gjithë janë kaq të ndryshëm!

kajsia e shtatorit

Zhuljeta

Mëngjeset janë tepër të ftohtë.
Është vjeshtë, dhe seriozisht.
Por ju nuk duhet të shqetësoheni për
Kështu tha kajsia e shtatorit.

Kështu këndojnë cikadat në një mbrëmje të ngrohtë,
Në fund të fundit, si në verë, nata është më e shkurtër se dita.
Shirat nuk po nxitojnë të takohen,
Ashtu si zogjtë e kapin verën.

Vera nuk u mbyll, si dyert,
Pas një horizonti të largët.
Dhe më besoni, gjithçka nuk është e humbur
Nuk është ende koha për të përhapur ombrellën.

Në shtator, i dashuruar me verën,
Sepse ai po ma tund një degë
Kajsi, jeshile verore,
Të gjithë luajnë në rrezet e diellit.

A. Metzger

***
Gjethi i verdhë fluturon si zog
Chanterelle nxiton në mësim.
Çantë shpine e re në anën e pasme
Çantë me alfabet pylli.

shtator. ra zilja
Fëmija shkon në klasën e parë.
Dhe një top me gjethe të verdha
Era po fryn nëpër qiell.

Poezi për tetorin

S. Marshak

Në tetor, në tetor
Jashtë shiu i shpeshtë.
Bari ka vdekur në livadhe
Karkaleca heshti.
Druri i zjarrit i përgatitur
Për dimër për soba.

Por në tetor, vjeshta është tashmë serioze ... Por megjithatë, nuk ka nevojë të shqetësoheni, megjithëse ndonjëherë është mirë të vajtoni pak për verën ... Dhe pastaj filloni - dhe nxitoni në grumbuj gjethesh të arta - shushurimë, aromatik, magjik!

Zhuljeta

Për disa arsye ne ëndërruam verën
Edhe pse ka qenë vjeshtë për një kohë të gjatë,
Dhe era i tronditi pemët gjithë natën,
Prerja e gjetheve të lagura.

Panje diellore të holluara,
Ju mund të shihni blunë përmes kurorave.
Dhe pemët qëndrojnë në befasi
Dhe ata e hedhin arin në bar.

Ndoshta edhe ata ëndërruan verën ...
Vetëm me të vërtetë - vjeshtë në realitet
Shpërndani bujarisht si monedha
Gjeth i artë nën këmbë.

Çfarëdo ngjyrash që pemët befasojnë në tetor, kur artistja-vjeshtë, e cila provoi me druajtje ngjyrat e saj të reja në shtator, tashmë ka shitur me forcë dhe kryesore dhe pikturon botën me tone të ngrohta, me diell, të zjarrta! Si për të na ngrohur enkas mes shirave dhe mjegullave.

pemë zjarri

Zhuljeta

Në buzë të mjegullës
pema qëndron.
Pishtar i kuq
pema është në zjarr.

Mos e prekni kurorën:
duket se prek pak -
Do t'ju djegë pëllëmbët
pemë zjarri.

Larë bojë nga pemët
shi... por prapë
Nuk del në shi
pemë zjarri!

O. Alenkina

Së shpejti iriq do të shkojë në letargji,
Korija do të flakë veshjen e saj,
Ndërkohë, përgjatë të gjitha shtigjeve
Gjethet qarkullojnë me shkëlqim.

Tetor i buzëqeshur,
Dhe tashmë duke gudulisur hundën
Mëngjesi i shkollës,
Herët në mëngjes
Më i vogli
Ngrirja.

I. Demyanov

Tetori po vjen.
Por dita e pyllit është e ndritshme.
Dhe buzëqeshjet e vjeshtës
qielli blu,

Liqene të heshtur,
Ajo shtrihej bluja e tyre,
Dhe agimet rozë
Në rajonin e thuprës!

Këtu është dantella gri myshk
Në një gur të vjetër
Dhe fleta e verdhë po rrotullohet
Tjetri është tashmë në trung!..

Dhe krah për krah, nën hardhi,
Nën tendën e tyre të dendur,
Boletus u ngjit -
Dhe një kapelë anash.

Por gjithçka në pyll është më e trishtuar:
Nuk gjeta një lule
Si lëkundet lavjerrësi
Fletë aspen.

Hijet e pemëve janë të gjata...
Dhe rrezet më të ftohta.
Dhe vinça në qiell
Përrenj flluskues!

Poezi për nëntorin

S. Marshak

Dita e shtatë e Nëntorit
Kalendari i ditëve të kuqe.
Shikoni nga dritarja juaj
Gjithçka jashtë është e kuqe.
Flamujt valojnë në portë
Flakë nga flakët.
E shihni se muzika po vjen
ku ishin tramvajet.
Të gjithë njerëzit - të rinj dhe të vjetër -
Feston lirinë.
Dhe balona ime e kuqe fluturon
Drejt qiellit!

"E shihni, muzika shkon atje ku shkuan tramvajet" - E mbaj mend këtë linjë që nga fëmijëria! Dhe megjithëse tani jo të gjithë dhe jo kudo festojnë "ditën e kuqe të kalendarit", poema më pëlqen!

A.S. Pushkin

Tashmë qielli po merrte frymë në vjeshtë,
Dielli shkëlqente më pak
Dita po shkurtohej
Pyjet kulm misterioz
Ajo u zhvesh lakuriq me një zhurmë trishtuese.
Mjegull ra në fusha
Karvani i zhurmshëm i patave
Shtrihet në jug: afrohet
Koha mjaft e mërzitshme;
Nëntori ishte tashmë në oborr.

L. Lukanova

Shiu po derdhet si një kovë,
Fëmijët janë në shtëpi.
Gjithë nëntori vrenjtet
Jashtë është ftohtë.

T. Kersten

Mollët dhe kumbullat janë të zhveshura.
Kopshti ynë i vjeshtës duket i shurdhër.
Jashtë dritares, pastaj shi, pastaj borë e ftohtë.
E zymtë, e pakëndshme për të gjithë.
Dielli u fundos në pellgjet e nëntorit.
Por ne nuk do të zemërohemi me të për asgjë.
Përgatitni ski, sajë dhe patina.
Ditët e dimrit po vijnë së shpejti.

Dhe megjithëse trishtimi i vjeshtës po bëhet gjithnjë e më i dallueshëm në vargjet e nëntorit, mendoj se mjegullat e saj të dendura janë çuditërisht komode! Këtu, dilni për një shëtitje në mbrëmje, kur drita e kuqe e fenerëve shpërndahet butësisht në mijëra pika të vogla shiu.

Dimri po vjen... Por është shumë mirë! Kjo do të thotë bora e parë, Viti i Ri, surpriza të këndshme, takime dhe gëzime të reja!

Ndërkohë... Le të miqësohemi me Vjeshtën dhe të presim së bashku Verën e re!

Zhuljeta

***
Sot përfundoi vera
Dhe shiu nuk ulet në mëngjes ...
Ne jemi të veshur ngrohtësisht dhe me ngjyra,
Dhe dje ishte nxehtë!

Sa shpejt mbaroi vera!
Ne e kemi pritur atë për një vit të tërë -
U ndez si një kometë
Dhe vjeshta është përsëri tek ne.

Vera ka mbaruar papritmas...
U hodh përtej detit
Dhe u zhduk pas reve diku
Duke na lënë shiun e shtatorit...

Epo vera ka mbaruar...
Por ne kemi shtëpinë tonë të ngrohtë.
Gjatë gjithë dimrit do të jemi të ngrohtë
Ngrohtësi e rehatshme në shtëpi.

Epo, vera ka mbaruar.
Por mos u shqetësoni për të.
E dimë që është diku
Dhe ne po e presim përsëri!

(Lexo 1 herë, 1 vizitë sot)

E shkëlqyeshme për vargjet:

Poezia është si piktura: një vepër do t'ju magjeps më shumë nëse e shikoni nga afër dhe një tjetër nëse largoheni më shumë.

Poezitë e vogla të lezetshme irritojnë nervat më shumë se kërcitja e rrotave të pa vajosura.

Gjëja më e vlefshme në jetë dhe në poezi është ajo që është thyer.

Marina Tsvetaeva

Nga të gjitha artet, poezia është më e tunduar të zëvendësojë bukurinë e saj të veçantë me shkëlqimin e vjedhur.

Humboldt W.

Poezitë kanë sukses nëse krijohen me qartësi shpirtërore.

Shkrimi i poezisë është më afër adhurimit sesa besohet zakonisht.

Sikur ta dinit nga çfarë plehrash rriten poezitë pa turp... Si luleradhiqe pranë gardhit, Si rodhe e quinoa.

A. A. Akhmatova

Poezia nuk është vetëm në vargje: ajo është e derdhur kudo, ajo është rreth nesh. Hidhini një sy këtyre pemëve, këtij qielli - bukuria dhe jeta fryjnë nga kudo, dhe ku ka bukuri dhe jetë, ka poezi.

I. S. Turgenev

Për shumë njerëz, shkrimi i poezisë është një dhimbje në rritje e mendjes.

G. Lichtenberg

Një varg i bukur është si një hark i tërhequr nëpër fijet tingëlluese të qenies sonë. Jo tonat - mendimet tona e bëjnë poetin të këndojë brenda nesh. Duke na treguar për gruan që do, ai zgjon me kënaqësi në shpirtrat tanë dashurinë dhe pikëllimin tonë. Ai është një magjistar. Duke e kuptuar, ne bëhemi poetë si ai.

Aty ku rrjedhin vargje të hijshme, nuk ka vend për kotësi.

Murasaki Shikibu

I drejtohem vargjes ruse. Mendoj se me kalimin e kohës do të kalojmë në vargun bosh. Ka shumë pak vjersha në rusisht. Njëri thërret tjetrin. Flaka e tërheq në mënyrë të pashmangshme gurin pas saj. Për shkak të ndjenjës, arti padyshim që shikon jashtë. Kush nuk është i lodhur nga dashuria dhe gjaku, i vështirë dhe i mrekullueshëm, besnik dhe hipokrit, etj.

Alexander Sergeevich Pushkin

- ... A janë të mira poezitë e tua, thuaj vetes?
- Monstruoze! Ivan tha papritmas me guxim dhe sinqerisht.
- Mos shkruani më! e pyeti vizitori me përgjërim.
Të premtoj dhe të betohem! - tha solemnisht Ivan ...

Mikhail Afanasyevich Bulgakov. "Mjeshtri dhe Margarita"

Të gjithë shkruajmë poezi; poetët ndryshojnë nga të tjerët vetëm në atë që i shkruajnë me fjalë.

John Fowles. "Zonja e togerit francez"

Çdo poezi është një vello e shtrirë në pikat e disa fjalëve. Këto fjalë shkëlqejnë si yje, për shkak të tyre ekziston poezia.

Alexander Alexandrovich Blok

Poetët e antikitetit, ndryshe nga ata modernë, rrallë kanë shkruar më shumë se një duzinë poezish gjatë jetës së tyre të gjatë. Është e kuptueshme: ata ishin të gjithë magjistarë të shkëlqyeshëm dhe nuk u pëlqente të harxhonin veten në gjëra të vogla. Prandaj, pas çdo vepre poetike të atyre kohërave, sigurisht që fshihet një Univers i tërë, i mbushur me mrekulli - shpesh i rrezikshëm për dikë që zgjon pa dashje rreshta të fjetur.

Maks Fry. "Të vdekurit që flasin"

Njërës nga poemat e mia hipopotamike të ngathët, i bashkova një bisht të tillë qiellor: ...

Majakovski! Poezitë tuaja nuk ngrohin, nuk emocionojnë, nuk infektojnë!
- Poezitë e mia nuk janë sobë, nuk janë det dhe nuk janë murtajë!

Vladimir Vladimirovich Mayakovsky

Poezitë janë muzika jonë e brendshme, të veshura me fjalë, të përshkuara me vargje të holla kuptimesh dhe ëndrrash, prandaj i largojnë kritikët. Ata nuk janë veçse pijetarë të mjerë të poezisë. Çfarë mund të thotë një kritik për thellësitë e shpirtit tuaj? Mos i lini duart e tij vulgare që prekin aty. Le t'i duken vargjet një përulje absurde, një grumbull fjalësh kaotike. Për ne, kjo është një këngë e lirisë nga arsyeja e lodhshme, një këngë e lavdishme që tingëllon në shpatet e bardha si bora e shpirtit tonë të mahnitshëm.

Boris Krieger. "Një mijë jetë"

Poezitë janë drithërima e zemrës, ngazëllimi i shpirtit dhe lotët. Dhe lotët nuk janë gjë tjetër veçse një poezi e pastër që e ka refuzuar fjalën.

Poezi të bukura për fëmijë për shtatorin:

N. Firefly

Shtatori solli cadra
Rreshti shi në korije
Dhe u rrit në një gungë
Dallgët dhe gjoksin...
I pyeta fëmijët me kujdes
Ecni nëpër pellgje me çizme.
Dhe fatkeqësisht një mik i mirë
I dërgoi zogjtë në jug

Lexoni gjithashtu:

N. Yazeva

NË shtator, ne shtator
Shumë gjethe në tokë
E verdha dhe e kuqe!
Të gjithë janë kaq të ndryshëm!

S. Marshak

Në një mëngjes të kthjellët shtator
Fshatrat shijojnë bukën
Zogjtë nxitojnë përtej detit
Dhe shkolla u hap.

L. Lukanova

Ende ngrohtë, por së shpejti në shkollë
Dhe çanta e vjetër e shpinës nuk është më në kohë.
U bë më i fortë, fëmija u rrit gjatë verës,
shtator lloj afër, diku.

A. Metzger

shtator. ra zilja
Fëmija shkon në klasën e parë.
Dhe një top me gjethe të verdha
Era po fryn nëpër qiell.

T. Kersten

Dielli fshihet, qielli është i zymtë.
Kjo është shtator rojet në portë.
Ka rënë bari, kanë rënë shkurret.
“Lamtumira” e zogut na fluturon nga një lartësi.
Vera mbaroi shpejt ... Sa keq!
Gjethet e panjeve po dridhen me druajtje...
Por mos u pikëlloni për ditën e verës:
Bëni një buqetë vjeshte nga gjethet.

L. Kim

NË shtator flladi po luan
Me gjethe të rënë bukur
Ju çon në shkollë për një mësim
Flokët na ngatërrojnë me lojëra.
Vjeshta do të rrotullohet në rënien e gjetheve,
Dekoroni gjethet me ngjyrë të verdhë.
Vjeshta e artë nxiton tek ne,
Dhe ai nuk do të pyesë nëse e presim apo jo.

S. Tsokur

NË shtator ende jo e trishtuar
Pasdite e ngrohtë, e gjitha me lule.
Domate dhe lakër
Ata lulëzojnë në fusha.
Në mëngjes, natyrisht, i ftohtë,
Por deri më tani nuk ka acar.
Dhe një kapele jeshile
Pylli është i lodhur.
Cicërima e shpendëve nuk ndalet,
Por kohë e ftohtë
Më kujton veten
Një shi i mërzitshëm në mëngjes.

Z. Pisman. Shtator në pyll.

Gjethja e verdhë kthehet dhe përkulet,
Shiu pikon dhe derdhet
Kokrrat e rowanit janë skuqur,
Fijet e varura të uebit.
Era fluturon, rrotullohet
Dhe zogjtë këndojnë me zë të ulët
Rrezja e diellit në re shkrihet,
Dita po mbaron më shpejt.
Pylli është i mbushur me kërpudha
Gjeth, hala nën këmbë.
Pikat e vesës shkrihen në bar
Mbledhësit e kërpudhave janë të ftuar në pyll.
Ketri po kërkon një arrë,
Leshi i saj u fry.
Iriqi ecën, jo me nxitim,
Dhe në anën e pasme të kërpudhave shtrihet.
Lepuri kërcen, erërat,
Ai mbledh lakër.
Nishani përgatit kazanët,
Ai nuk ka frikë nga dimri.

E. Zikh

Gjethet janë duke u rrotulluar shtator.
Këtu është vjeshta dhe në oborr.
E gjithë thupra fluturoi përreth,
Dhe një lot shkëlqen në një degë.
Murka shtyp gjithçka në sobë,
Roletat kanë erë të këndshme.
Mirë për të mësuar mësime
Edhe foshnja më e vogël.

T. Pogorelova

Rruga e kuqe e ndezur e verës
I fshehur diku matanë lumit.
Patatet piqen në ara
Ajri është i thartë, dhe çfarë!
Gossamer-aeroplan
Fluturoni me merimangat
Dielli është si një mace e përgjumur
Purrs, fle përsëri.
Dhe përtej lumit është shkolla jonë
Në pritje të fëmijëve.
Ja ku rruga është me nxitim -
në një datë, për të shtator!

L. Zubanenko

Zog lozonjare shtator Në pyll
Hedh hirin e malit në vesë të trashë,
Tund kokat e luleve të thara,
Vjollca pikturoi majat e shkurreve,
Hijon kopshtin me dushe të ftohtë,
Nuk i pëlqen veshja e gjelbër
Dhe një tufë e shpejtë nxiton në jug,
Bartja e nxehtësisë nga stuhitë dhe stuhitë.
Ai na dërgon peizazhe çdo moment
Dhe ai këndon një këngë për jetën e vjeshtës.

Poezitë për shtatorin janë nga më të bukurat. Gjatë këtij muaji, natyra është veçanërisht e bukur. Gjethet e arta dhe të kuqërremta, ditët e ngrohta të verës indiane krijojnë një atmosferë të veçantë.

Ne shtator
(L. Kim)

Në shtator flladi luan
Me gjethe të rënë bukur
Ju çon në shkollë për një mësim
Flokët na ngatërrojnë me lojëra.
Vjeshta do të rrotullohet në rënien e gjetheve,

Vjeshta e artë nxiton tek ne,

(L. Zubanenko)

Zogu lozonjar i shtatorit në pyll
Hedh hirin e malit në vesë të trashë,
Tund kokat e luleve të thara,
Vjollca pikturoi majat e shkurreve,
Hijon kopshtin me dushe të ftohtë,
Nuk i pëlqen veshja e gjelbër
Dhe një tufë e shpejtë nxiton në jug,
Bartja e nxehtësisë nga stuhitë dhe stuhitë.
Ai na dërgon peizazhe çdo moment
Dhe ai këndon një këngë për jetën e vjeshtës.

Ne shtator
(L. Kim)

Në shtator flladi luan
Me gjethe të rënë bukur
Ju çon në shkollë për një mësim
Flokët na ngatërrojnë me lojëra.

Vjeshta do të rrotullohet në rënien e gjetheve,
Dekoroni gjethet me ngjyrë të verdhë.
Vjeshta e artë nxiton tek ne,
Dhe ai nuk do të pyesë nëse e presim apo jo.

Ne shtator
(N. Yazeva)

Në shtator, në shtator
Shumë gjethe në tokë
E verdha dhe e kuqe!
Të gjithë janë kaq të ndryshëm!

"Shtatori i Artë"

(Iris Revue)

Shtatori i Artë.
Haze u përqafua
Duke fjetur nën hënë
Kopshti ynë i njohur

Gjethet po fluturojnë,
Përroi nuk mërmërit
Dhe nuk shihet në fushë
Rooks hundëz.

"shtator"

(Iris Revue)
Vera pëshpëriti: "Unë jam duke ikur,
Unë do të marr lule dhe bojëra,
Ju ftoj të vizitoni shtatorin
Ai do të vijë në gjykatën tuaj”.

Shtatori do t'ju japë ar
Ai do t'ju shpërblejë me bukë të pasur,
Në mëngjes pylli i mrekullueshëm do të bëjë shenjë,
Dhuratat e pyllit do të befasojnë.

"Shtator i trishtë"

(Iris Revue)
shtator i trishtë,
Reshjet janë të vazhdueshme
Retë-hulks nuk e shohin fundin,
Hiri i malit dhe shelgu tashmë janë ulur,
Ata tundin kokën butësisht në verandë.

"shtator"

(Iris Revue)
shtator. Asnjë diell.
Dita u bë më e shkurtër
varur në qiell
Hije e shqetësuar.

Nuk e dëgjon dot robin
Vetëm era
Ata këndojnë një zi
Kënga në mëngjes.

"Shtator. Majat e pemëve të thuprës zverdhen

(Iris Revue)
shtator. Majat e thuprave zverdhen
Aspen dridhet në ankth,
Rrjeti fluturon, nuk njeh kufij,
Dhe ende ujërat nuk shkëlqejnë.

Ka ardhur shtatori
(N. Firefly)

Shtatori erdhi me ngjyra
Preku gjethet me dashuri
Dhe një pemë e thjeshtë
Papritur u bë i artë.

Shtatori solli cadra
Rreshti shi në korije
Dhe u rrit në një gungë
Volnushki dhe gruzdochki…

I pyeta fëmijët me kujdes
Ecni nëpër pellgje me çizme.
Dhe fatkeqësisht një mik i mirë
I dërgoi zogjtë në jug

Ne shtator
(S. Tsokur)

Shtatori nuk është ende i trishtuar:
Pasdite e ngrohtë, e gjitha me lule.
Domate dhe lakër
Ata lulëzojnë në fusha.

Në mëngjes, natyrisht, i ftohtë,
Por deri më tani nuk ka acar.
Dhe një kapele jeshile
Pylli është i lodhur.

Cicërima e shpendëve nuk ndalet,
Por kohë e ftohtë
Më kujton veten
Një shi i mërzitshëm në mëngjes.

Me lotët e shiut, shtatori na trishton
(O. Kukharenko)

Shtatori na trishton me lot shiu...
Tashmë nën argjend më shumë se një herë barishtet ishin fshehur,
Në pellgje në mëngjes korniza transparente,
Rowan nën dritare u skuq si një fëmijë ...
Lumi rrjedh, nxiton, përpiqet të shmangë
Një gjumë i lodhur dhe një robëri e gjatë ...
Dhe thupra e panjeve pëshpërit me frymëzim,
Si mund të presë me durim...

Shtator në pyll
(Z. Pisman)

Gjethja e verdhë kthehet dhe përkulet,
Shiu pikon dhe derdhet
Kokrrat e rowanit janë skuqur,
Fijet e varura të uebit.

Era fluturon, rrotullohet
Dhe zogjtë këndojnë me zë të ulët
Rrezja e diellit në re shkrihet,
Dita po mbaron më shpejt.

Pylli është i mbushur me kërpudha
Gjeth, hala nën këmbë.
Pikat e vesës shkrihen në bar
Mbledhësit e kërpudhave janë të ftuar në pyll.

Ketri po kërkon një arrë,
Leshi i saj u fry.
Iriqi ecën, jo me nxitim,
Dhe në anën e pasme të kërpudhave shtrihet.

Lepuri kërcen, erërat,
Ai mbledh lakër.
Nishani përgatit kazanët,
Ai nuk ka frikë nga dimri.

shtator
(A. Metzger)

shtator. ra zilja

Dhe një top me gjethe të verdha
Era po fryn nëpër qiell.

Këtu vjen shtatori
(T. Kersten)

Dielli fshihet, qielli është i zymtë.
Dhe shtatori është para portave.
Ka rënë bari, kanë rënë shkurret.
“Lamtumira” e zogut na fluturon nga një lartësi.

Vera mbaroi shpejt ... Sa keq!
Gjethet e panjeve po dridhen me druajtje...
Por mos u pikëlloni për ditën e verës:
Bëni një buqetë vjeshte nga gjethet.

shtator
(A. Metzger)

shtator. ra zilja
Fëmija shkon në klasën e parë.
Dhe një top me gjethe të verdha
Era po fryn nëpër qiell.