Fjalë prekëse për luftën 1941 1945. Shembuj poezish të shkurtra - Vepra për luftën

Majori e solli djalin me një karrocë arme.
Nëna vdiq. I biri nuk i tha lamtumirë asaj.
Për dhjetë vjet në këtë dhe në këtë botë
Këto dhjetë ditë do të llogariten drejt tij.

Ai u mor nga kalaja, nga Bresti.
Karroca ishte gërvishtur nga plumbat.
Babait tim iu duk se vendi ishte më i sigurt
Tani e tutje nuk ka asnjë fëmijë në botë.

Babai është plagosur dhe topi është thyer.
Lidhur në një mburojë për të mos rënë,
Duke mbajtur një lodër gjumi në gjoks,
Djali me flokë gri po flinte në karrocën e armës.

Ne shkuam drejt tij nga Rusia.
Duke u zgjuar, ai tundi dorën drejt trupave...
Ju thoni se ka të tjerë
Se isha atje dhe është koha që unë të shkoj në shtëpi ...

Ju e dini këtë pikëllim nga dora e parë,
Dhe na theu zemrat.
Kush e ka parë ndonjëherë këtë djalë?
Ai nuk do të mund të kthehet në shtëpi deri në fund.

Duhet të shoh me të njëjtat sy
Me të cilën unë qava atje në pluhur,
Si do të kthehet ai djalë me ne?
Dhe ai do të puth një grusht nga dheu i tij.

Për gjithçka që ju dhe unë kemi pasur vlerë,
Ligji ushtarak na thirri në betejë.
Tani shtëpia ime nuk është vendi ku kemi jetuar më parë,
Dhe ku ia morën djalit.

Materiale të ngjashme, ne rekomandojmë

Korija nën mal pinte duhan,
Dhe perëndimi i diellit digjej me të ...
Kishim mbetur vetëm tre
Nga tetëmbëdhjetë djem.
Ka shumë prej tyre, miq të mirë,
E lënë të shtrihet në errësirë ​​-
Pranë një fshati të panjohur,
Në një lartësi pa emër.

Raketa shkëlqeu ndërsa ra,
Si një yll i djegur...
Kush e ka parë ndonjëherë këtë?
Ai nuk do të harrojë kurrë.
Ai nuk do të harrojë, nuk do të harrojë
Sulmet janë të furishme -
Pranë një fshati të panjohur,
Në një lartësi pa emër.

Messerët qarkulluan mbi ne,
Dhe dukej sikur të ishte ditë...
Por ne u bëmë vetëm miq më të fortë
Nën zjarr të kryqëzuar të artilerisë.
Dhe sado e vështirë të jetë,
Ju ishit e vërtetë për ëndrrën tuaj -
Pranë një fshati të panjohur,
Në një lartësi pa emër.

Unë shpesh ëndërroj për të gjithë djemtë,
Miqtë e ditëve të mia të luftës,
Gryka jonë në tre rrotulla,
Një pishë e djegur sipër saj.
Është sikur jam sërish me ta
Unë jam duke qëndruar në vijën e zjarrit -
Pranë një fshati të panjohur,
Në një lartësi pa emër.

Kur shkuat në luftën e vdekshme,
Bijtë besnikë të atdheut,
Për një jetë të qetë dhe të lumtur
Keni ëndërruar gjatë luftës.

Ju e shpëtuat botën nga fashizmi,
Na keni errësuar me zemrat tuaja.
Ju përulem thellë,
Ju jemi përjetësisht borxhli.

Keni kaluar heroikisht
Me betejat e katër viteve,
Ju keni qenë në gjendje të mposhtni armikun
Dhe fitoni dashurinë e njerëzve.

Faleminderit, baballarët dhe gjyshërit,
Faleminderit vëllezër dhe bij
Për dhuratën tuaj për Ditën e Fitores,
Mbrapa festë kryesore në të gjithë vendin!

Mes borës dhe hinkave
Në një fshat të shkatërruar përtokë,
Fëmija qëndron me sy të mbyllur -
Qytetari i fundit i fshatit.
Kotele e bardhë e frikësuar
Një fragment i një sobë dhe tub -
Dhe kjo është gjithçka që mbijetoi
Nga jeta ime e dikurshme dhe kasolle.
Petya me kokë të bardhë është në këmbë
Dhe qan si një plak pa lot,
Ai jetoi në botë për tre vjet,
Dhe çfarë mësova dhe durova.
Në prani të tij i dogjën kasollen,
Ata e larguan mamin nga oborri,
Dhe në një varr të gërmuar me nxitim
Motra e vrarë gënjen.
Mos e lësho pushkën, ushtar,
Derisa të hakmerresh ndaj armikut
Për gjakun e derdhur në Popovka,
Dhe për fëmijën në dëborë.

Ai mori Berlinin në bord,
Ai u shtri në gjoks në gropë.
Mallkuar strofulla e Rajhstagut
Ai ngriti flamurin e Atdheut.

Ai mbrojti kryeqytetin në beteja,
Shtylla e hekurt e Fritz-it u thye.
Ai nuk e la armikun të kalonte Vollgën
I qëndroi besnik nderit dhe detyrës.

Me një pushkë në dorë
Ai u hodh nën tank në një hark.
Ai shkoi në sulm duke u betuar
Dhe ai flinte në një përqafim me një automatik.

E grisa me dhëmbë kunjin e një granate
Dhe theu unazën e bllokadës.
Leximi i lajmeve nga shtëpia,
Piu njëqind gramë nga Komisari Popullor.

Ai u shkroi të afërmve të tij në shtëpi: "Do të kthehem!"
Dhe ai qëndroi në këmbë për Rusinë tonë.
Kam humbur shokët, duke u vëllazëruar nga pikëllimi
Dhe ai nuk e konsideronte veten hero.

Ai ishte një baba dhe vëllai i dikujt,
Por ai u bë një ushtar i panjohur.
Shtrihet nën muret e Kremlinit.
U preftë në paqe!

Në këtë faqe, autori i botimit ka përzgjedhur poezi për Luftën e Madhe Patriotike të viteve 1941-1945 që do t'ju mbushin me lot. Hidhërimi i humbjeve dhe ndarjeve, lotët e nënës, gëzimi i takimit dhe i fitoreve, hakmarrja, inati, dashuria për atdheun - ndjenjat që lind lufta.

Faqja jonë është kryesisht për fëmijë mosha shkollore, por sa më shumë përzgjidhnim poezi të mprehta për luftën, aq më e qartë bëhej edhe ajo autorë të famshëm Për shembull, Konstantin Simonov ka poezi për luftën që janë shumë të vështira për psikologjinë e fëmijëve.

Qofshin akoma ditë më të gëzuara me diell në jetët tona dhe më pak lotë të nënave, fëmijëve dhe baballarëve.

Robert Rozhdestvensky
BALADË E NJË NJERIUT TË VOGËL

Në tokë pa mëshirë e vogël
Njëherë e një kohë ishte një burrë i vogël.
Shërbimi i tij ishte i vogël.
Dhe një çantë shumë e vogël.
Ka marrë një rrogë të vogël...
Dhe një ditë - një mëngjes i bukur -
trokiti në dritaren e tij
Dukej si një luftë e vogël ...
I dhanë një mitraloz të vogël.
I dhanë çizme të vogla.
Më dhanë një përkrenare të vogël
dhe një pardesy të vogël - në madhësi.
...Dhe kur ai ra, ishte e shëmtuar, e gabuar,
duke nxjerrë gojën në një klithmë sulmuese,
atëherë nuk kishte mjaftueshëm mermer në të gjithë tokën,
për të nokautuar djalin lartësia e plotë!

Në maj 1945

A. D. Dementyev

Lajmi i Fitores u përhap menjëherë...
Mes buzëqeshjeve, gëzimit dhe lotëve
Banda e Akademisë Ushtarake
Ai e çoi atë nëpër rrugët e zhurmshme.

Dhe ne djemtë nxituam pas tij -
Ushtri zbathur me rroba të grisura.
Tubi notoi në diell, si një halo,
Mbi kokën e orkestrës me flokë gri.

Marshi fitimtar gjëmonte nëpër rrugica,
Dhe qyteti vdiq nga eksitimi.
Dhe madje edhe Kolka, një ngatërrestar i pamëshirshëm,
Ai nuk ngacmoi askënd atë mëngjes.

Kemi ecur nëpër rrugë
Për të afërmit dhe të varfërit,
Si të shkosh në stacionin e trenit
Për të takuar baballarët.
Dhe drita rrëshqiti nëpër fytyrat tona të zbehta.
Dhe nëna e dikujt filloi të qajë me zë të lartë.

Dhe Kolka, miku im,
Me gëzim dhe me frikë
Ai u buzëqeshi nga veshi në vesh kalimtarëve,
Duke mos ditur,
Nesër ka funeral
Nga lufta e kaluar ai do të vijë te babai i tij.

Ai ka ikur për një kohë të gjatë tani,
Ai ushtari me flokë të bukur...
Letra u end për më shumë se njëzet vjet,
E megjithatë arriti tek adresuesi.
I turbulluar nga vitet si uji
Nga shkronja e parë deri në pikën e fundit,
Vijat po hidhnin e po hidheshin
Para syve të një gruaje me flokë gri...
Dhe kujtimi i heshtur çoi
Përgjatë një filli të grisur dhe të hollë,
Ajo ishte ende një vajzë në letër,
Një tjetër ëndërr dhe këngë ishte...
Ai tani ka zbërthyer gjithçka në shpirtin e tij...
Sikur ajo dëgjoi një rënkim të qetë -
Burri ndezi një cigare dhe doli me kujdes
Dhe djali menjëherë nxitoi diku ...
Dhe këtu ajo është vetëm me letrën,
Edhe në letër ai bën shaka dhe qesh,
Ai është ende gjallë, ai është ende në luftë,
Ka ende shpresë që ai të kthehet...

REQUIEM(Robert Rozhdestvensky)
(Fragment)

Mbani mend!
Nëpër shekuj,
ne një vit, -
mbaj mend!
Rreth atyre,
që nuk do të vijë më
kurrë, -
mbaj mend!

Mos qaj!
Në fyt
mbajini rënkimet tuaja
rënkime të hidhura.
Në kujtim
i rënë
të jetë
i denjë!
Përgjithmonë
i denjë!

Bukë dhe këngë
Ëndrrat dhe poezitë
jeta
te bollshme,
çdo sekond
me çdo frymëmarrje
të jetë
i denjë!

Njerëz!
Sa të gjata zemrat
duke trokitur -
mbaj mend!
E cila
me kosto
lumturia fitohet, -
Ju lutem,
mbaj mend!

Kenga jote
duke ju dërguar të fluturoni -
mbaj mend!
Rreth atyre,
që kurrë më
nuk do të këndoj, -
mbaj mend!

Tek fëmijët e mi
na tregoni për to
kështu që
mbaj mend!
Per femijet
fëmijët
na tregoni për to
kështu edhe atë
mbaj mend!
Në të gjitha kohët
i pavdekshëm
Toka
mbaj mend!
Tek yjet vezullues
anijet drejtuese, -
për të vdekurit
mbaj mend!

Takohen
pranvere e dridhur,
njerëzit e Tokës.
Vrasin
lufte,
mallkim
lufte,
njerëzit e tokës!

Mbani ëndrrën tuaj
ne një vit
dhe jeta
mbushe!..
Por për ato
që nuk do të vijë më
kurrë, -
bej ndermend, -
mbaj mend!

Alexey Nedogonov "LOTËT E NËNËS"

Si frynin erërat e hekurta të Berlinit,
Sa stuhi ushtarake vluan mbi Rusi!
Një grua nga Moska e rrëzoi djalin e saj...

Dyzet e një është një verë e përgjakshme dhe e zjarrtë.
Dyzet e treta - sulme në dëborë dhe ngrica.
Letra e shumëpritur nga infermieria...
Lotët e nënës, lotët e nënës!

Dyzetë e pesta - ka një betejë përtej Vistula,
Rusët po grisin tokën prusiane me kamionë bomba.
Dhe në Rusi qiriri i pritjes nuk shuhet...
Lotët e nënës, lotët e nënës!

Bora e pestë filloi të rrotullohej dhe mbuloi rrugën
Mbi kockat e armikut pranë thuprës Mozhaisk.
Djali flokëthinjur u kthye në pragun e lindjes...
Lotët e nënës, lotët e nënës!

Ju. Drunina

Unë kam parë luftime trup më dorë kaq shumë herë,
Një herë në realitet. Dhe një mijë - në një ëndërr.
Kush thotë se lufta nuk është e frikshme?
Ai nuk di asgjë për luftën.

TI DUHET!
Ju. Drunina

Duke u zbehur,
Duke shtrënguar dhëmbët derisa të kërcasin,
Nga llogore amtare
Një
Duhet të shkëputesh
Dhe parapet
Hidhen nën zjarr
duhet.
Ti duhet.
Edhe nëse nuk keni gjasa të ktheheni,
Të paktën "Mos guxo!"
Komandanti i batalionit përsërit.
Edhe tanke
(Ato janë bërë prej çeliku!)
Tre hapa nga hendeku
Ata po digjen.
Ti duhet.
Në fund të fundit, nuk mund të pretendosh
përballë,
Çfarë nuk dëgjon gjatë natës?
Sa pothuajse e pashpresë
"Motra!"
Dikush është atje
Nën zjarr, duke bërtitur...

Sergej Orlov
U varros në topin e tokës...

E varrosën në botë,
Dhe ai ishte thjesht një ushtar,
Në total, miq, një ushtar i thjeshtë,
Nuk ka tituj apo çmime.
Toka për të është si një mauzoleum
Për një milion shekuj,
Dhe Rrugët e Qumështit po mbledhin pluhur
Rreth tij nga anët.
Retë flenë në shpatet e kuqe,
Stuhitë janë gjithëpërfshirëse,
Bubullima të forta,
Erërat po ngrihen.
Beteja përfundoi shumë kohë më parë ...
Nga duart e të gjithë miqve
Djali është vendosur në glob,
Është si të jesh në një mauzole...

Para sulmit
(S. Gudzenko)

Kur shkojnë drejt vdekjes, ata këndojnë,
Dhe para kësaj mund të qani.
Në fund të fundit, ora më e tmerrshme në betejë është
Një orë pritje për një sulm.

Bora është plot me mina përreth
Dhe u bë e zezë nga pluhuri im.
Një ndarje dhe një mik vdes.
Dhe kjo do të thotë se vdekja kalon.

Tani është radha ime.
Unë jam i vetmi që po gjuaj.
Dyzet e një qofshi mallkuar
Dhe këmbësoria ngriu në dëborë...

Bllokada
Nadezhda Radchenko

Fuçia e zezë e natës së bllokadës.
Ftohtë,
Ftohtë,
shume ftohte.
Futet në vend të xhamit
karton.
Në vend të shtëpisë fqinje -
hinkë.
Me vonesë.
Por për disa arsye nëna ende mungon.
Mezi ishte gjallë, ajo shkoi në punë.
Unë me të vërtetë dua të ha.
E frikshme.
E errët.
Vëllai im vdiq.
Ne mengjes.
Për një kohë të gjatë.
Uji doli.
Mos e arrini lumin.
Shumë i lodhur.
Nuk ka më forcë.
Fija e jetës është shtrirë hollë.
Dhe në tryezë -
funerali për babanë.

Musa Xhelil (1943)
BARBARIZMI

I përzënë nënat me fëmijët e tyre
Dhe më detyruan të hap një gropë, por ata vetë
Ata qëndruan, një tufë egërsish,
Dhe ata qeshën me zëra të ngjirur.
Të rreshtuar në buzë të humnerës
Gra të pafuqishme, djem të dobët.
Erdhi një major i dehur me sy bakri
Ai vështroi përreth të dënuarit... Shi me baltë
Humbed nëpër gjethet e korijeve fqinje
Dhe në fusha, të veshur në errësirë,
Dhe retë zbritën mbi tokë,
Duke ndjekur njëri-tjetrin me furi...
Jo, nuk do ta harroj këtë ditë,
Nuk do ta harroj kurrë, përgjithmonë!
Pashë lumenj që qanin si fëmijë,
Dhe Nëna Tokë qau me tërbim.
Unë pashë me sytë e mi,
Si dielli i zi, i larë me lot,
Nëpër re doli në fusha,
NË Herën e fundit puthi fëmijët
Herën e fundit.. .
E zhurmshme pyll vjeshte. Dukej se tani
Ai u çmend. u tërbua me inat
Gjethja e saj. Errësira po dendur përreth.
Kam dëgjuar: një lis i fuqishëm ra papritmas,
Ai ra duke lëshuar një psherëtimë të rëndë.
Fëmijët papritmas u kapën nga frika,
Ata u grumbulluan pranë nënave të tyre, duke u kapur pas skajeve të tyre.
Dhe pati një zhurmë të mprehtë të një goditjeje,
Thyerja e mallkimit
Çfarë doli nga gruaja vetëm.
Fëmijë, djalë i vogël i sëmurë,
Ai e fshehu kokën në palosjet e fustanit
Ende jo grua e vjeter. Ajo
Shikova plot tmerr.
Si mund të mos e humbasë mendjen?
Unë kuptova gjithçka, i vogli kuptoi gjithçka.
- Më fshih, mami! Mos vdis!
Ai qan dhe, si një gjethe, nuk mund të ndalojë së dridhuri.
Fëmija që është më i dashur për të,
Duke u përkulur, ajo ngriti nënën e saj me të dy duart,
Ajo e shtypi atë në zemër, drejtpërdrejt në surrat...
- Unë, mami, dua të jetoj. Nuk ka nevojë, mami!
Më lër të shkoj, më lër të shkoj! Çfarë po pret?
Dhe fëmija dëshiron të shpëtojë nga krahët e tij,
Dhe e qara është e tmerrshme, dhe zëri është i hollë,
Dhe të shpon zemrën si një thikë.
- Mos ki frikë, djali im. Tani mund të merrni frymë lirisht.
Mbylli sytë, por mos e fsheh kokën,
Që xhelati të mos ju varros të gjallë.
Bëj durim, bir, bëhu i durueshëm. Nuk do të dëmtojë tani.
Dhe mbylli sytë. Dhe gjaku u skuq,
Një fjongo e kuqe gjarpërinj rreth qafës.
Dy jetë bien në tokë, duke u bashkuar,
Dy jetë dhe një dashuri!
U godit bubullima. Era fishkëllinte nëpër re.
Toka filloi të qajë në ankth të shurdhër,
Oh, sa lot, të nxehtë dhe të ndezshëm!
Toka ime, më thuaj, çfarë nuk ke?
Ju keni parë shpesh pikëllimin njerëzor,
Ju keni lulëzuar për ne për miliona vjet,
Por e keni përjetuar të paktën një herë?
Një turp i tillë dhe një barbari e tillë?
Vendi im, armiqtë e tu të kërcënojnë,
Por ngrije më lart e vërteta e madhe banderola,
Lani tokat e tij me lot të përgjakshëm,
Dhe le të shpojnë rrezet e saj
Lërini të shkatërrojnë pa mëshirë
Ata barbarë, ata të egër,
Se gjaku i fëmijëve gëlltitet me lakmi,
Gjaku i nënave tona.

ASKUSH NUK HARROHET
A. Shamarin

"Askush nuk harrohet dhe asgjë nuk harrohet" -
Mbishkrim i djegur në një bllok graniti.
Era luan me gjethet e venitura
Dhe kurorat janë të mbuluara me borë të ftohtë.
Por, si zjarri, në këmbë ka një karafil.
Askush nuk harrohet dhe asgjë nuk harrohet.

"Një djalë nga fshati Popovki"

S. Ya

Mes borës dhe hinkave
Në një fshat të shkatërruar përtokë,
Fëmija qëndron me sy të mbyllur -
Qytetari i fundit i fshatit.

Kotele e bardhë e frikësuar
Një fragment i një sobë dhe tub -
Dhe kjo është gjithçka që mbijetoi
Nga jeta ime e dikurshme dhe kasolle.

Petya me kokë të bardhë është në këmbë
Dhe qan si një plak pa lot,
Ai jetoi në botë për tre vjet,
Dhe çfarë mësova dhe durova.

Në prani të tij i dogjën kasollen,
Ata e larguan mamin nga oborri,
Dhe në një varr të gërmuar me nxitim
Motra e vrarë gënjen.

Mos e lësho pushkën, ushtar,
Derisa të hakmerresh ndaj armikut
Për gjakun e derdhur në Popovka,
Dhe për fëmijën në dëborë.

“ARMIQET KA DJEGË SHTËPINË E TYRE…”
Isakovsky M.

Armiqtë ma dogjën shtëpinë
I vranë gjithë familjen
Ku duhet të shkojë ushtari tani?
Kujt t'ia mbaj hallin?
Ushtari shkoi në pikëllim të thellë
Në kryqëzimin e dy rrugëve
Gjeti një ushtar në një fushë të gjerë
Kodër e mbushur me bar
Ushtari qëndron në këmbë dhe duket si një gungë
I ngecur në fyt
tha ushtari
Njihuni me Praskovya
Heroi i burrit të saj
Përgatitni një vakt për mysafirin
Vendosni një tryezë të gjerë në kasolle
Dita juaj, festa juaj e kthimit
Erdha tek ju për të festuar
Askush nuk iu përgjigj ushtarit
Askush nuk e takoi
Dhe vetëm një mbrëmje e ngrohtë vere
Lëkundi barin e varrit
Ushtari psherëtiu dhe rregulloi rripin.
Ai hapi çantën e tij të udhëtimit
I vura një shishe të hidhur
Në gurin gri të varrit
Mos më gjykoni Praskovya
Pse erdha te ti keshtu
Doja të pija për shëndetin tuaj
Dhe unë duhet të pi për paqen
Miqtë dhe të dashurat do të mblidhen përsëri
Por ne nuk do të takohemi më kurrë
Dhe ushtari piu nga një turi bakri
Gjysma e verës me trishtim
Ai piu shërbëtor ushtar i popullit
Dhe foli me dhimbje në zemër
Kam katër vjet që vij tek ju
Unë pushtova tre fuqi
Ushtari ishte i dehur dhe një lot po rrotullohej
Loti i shpresave të paplotësuara
Dhe kishte një shkëlqim në gjoksin e tij
Medalje për qytetin e Budapestit
Medalje për qytetin e Budapestit

Historia e gjyshit

Andrey Poroshin

Dje gjyshi Zhenya më tha:
Çeta partizane u rrethua.
Atyre u kanë mbetur tetëmbëdhjetë granata,
Një pistoletë dhe një automatik.

Ka gjithnjë e më shumë ushtarë të vdekur në skuadër,
Fashistët po e shtrëngojnë unazën gjithnjë e më fort, -
Janë pas shkurreve, janë pas gurëve.
Dhe gjyshi im bërtiti: "Mëmëdheu është me ne!"

Dhe të gjithë vrapuan drejt armikut,
Dhe ata filluan të hedhin granata ndërsa vraponin.
Të gjithë luftuan me guxim, duke harruar vdekjen, -
Dhe kështu, ata arritën të bëjnë një përparim.

Ata kaluan nëpër pyll përmes kënetës:
Dhe pastaj gjyshi im u dha një medalje.

Në një barelë, afër hambarit,
Në buzë të një fshati të rimarrë,
Infermierja pëshpërit, duke vdekur:
- Djema, unë nuk kam jetuar ende ...

Dhe luftëtarët grumbullohen rreth saj
Dhe ata nuk mund ta shikojnë atë në sy:
Tetëmbëdhjetë është tetëmbëdhjetë
Por vdekja është e pashmangshme për të gjithë...

Pas shumë vitesh në sytë e të dashurit tim,
Çfarë shikon në sytë e tij,
Shkëlqimi i shkëlqimit, lëkundjet e tymit
Papritur një veteran i luftës sheh.

Ai do të dridhet dhe do të shkojë në dritare,
Përpjekja për të ndezur një cigare gjatë ecjes.
Prite atë, grua, pak -
Tani është në vitin e dyzet e një.

Ku, pranë hambarit të zi,
Në buzë të një fshati të rimarrë,
Vajza llafet, duke vdekur:
- Djema, unë nuk kam jetuar ende ...

Ju. Drunina

Eduard Asadov

Çorape

Ata u qëlluan në agim
Kur errësira përreth ishte e bardhë.
Kishte gra dhe fëmijë
Dhe atje ishte kjo vajzë.

Fillimisht ata u thanë të gjithëve të zhvishen,
Pastaj kthehuni të gjithë në hendek,
Por papritmas u dëgjua zëri i një fëmije.
Naiv, i qetë dhe i gjallë:

"A duhet të heq edhe çorapet e mia, xhaxha?" -
Pa qortuar, pa kërcënuar
Ata dukeshin sikur shikonin në shpirt
Sytë e një vajze trevjeçare.

"Po ashtu çorape!"
Por për një moment njeriu SS u pushtua nga konfuzioni.
Dora më vete në një çast
Papritmas mitralozi ulet.

Ai duket se është i prangosur nga një vështrim blu,
Shpirti im u zgjua nga tmerri.
Jo! Ai nuk mund ta qëllojë atë
Por ai dha radhën me nxitim.

Një vajzë me çorape ra.
Nuk pata kohë ta hiqja, nuk munda.
Ushtar, ushtar! Po sikur vajza ime
E juaja ka qëndruar kështu këtu?

Dhe kjo zemër e vogël
I shpuar nga plumbi juaj!
Ti je burrë, jo vetëm gjerman!
Por ju jeni një bishë mes njerëzve!

...Njeriu SS ecte i vrenjtur
Në agim, pa i ngritur sytë.
Për herë të parë ndoshta ky mendim
U ndez në trurin e helmuar.

Dhe kudo vështrimi shkëlqente blu,
Dhe kudo u dëgjua përsëri
Dhe nuk do të harrohet deri më sot:
"Xhaxha, a duhet të heq edhe çorapët?"

K. Simonov
"Vriteni atë!" ("Nëse shtëpia juaj është e dashur për ju ...")

Nëse shtëpia juaj është e dashur për ju,
Ku u rritët rus?
Nën tavanin e trungjeve
Ku ishe, duke u tundur në një djep, duke lundruar;
Nëse ka rrugë në shtëpi
Mure, sobë dhe qoshe për ju,
Gjyshi, stërgjyshi dhe babai
Ka dysheme të konsumuara mirë;

Nëse kopshti i varfër është i dashur për ju
Me lulet e majit, me gumëzhimën e bletëve
Dhe nën pemën e blirit njëqind vjet më parë
Një tavolinë e gërmuar në tokë nga gjyshi;
Nëse nuk e doni dyshemenë
Një gjerman i shkelur në shtëpinë tuaj,
Kështu që ai ulet në tryezën e gjyshit të tij
Dhe ai theu pemët në kopsht ...

Nëse nëna juaj është e dashur për ju -
Gjiri që të ka ushqyer,
Aty ku nuk ka qumësht për një kohë të gjatë,
Ju thjesht mund të shtypni faqen tuaj;
Nëse nuk e duron dot,
Kështu që gjermani, duke qëndruar pranë saj,
Ai goditi faqet e rrudhura,
I mbështjella gërshetat rreth dorës;
Kështu që të njëjtat duar të saj,
Që të çuan në djep,
I lamë të brendshmet e bastardit
Dhe ia rregulluan shtratin...

Nëse nuk e keni harruar babanë tuaj,
Kush të tundi në krahët e tij,
Se ai ishte një ushtar i mirë
Dhe u zhduk në borën e Karpateve,
Kush vdiq për Vollgën, për Donin,
Për fatin e atdheut tuaj;
Nëse nuk e doni atë
Duke u rrotulluar në varrin e tij
Kështu që portreti i një ushtari në kryqe
Fashisti e hoqi dhe e grisi në dysheme
Dhe para syve të nënës sime
I shkeli në fytyrë...

Nëse të vjen keq për plakun,
I vjetër mësues shkolle eshte e jotja,
Përpara shkollës në një lak, i varur
Me një kokë të vjetër krenare,
Kështu që për gjithçka që ai ngriti
Dhe në miqtë tuaj dhe në ju,
Gjermani theu krahët
Dhe do ta varja në një shtyllë.

Nëse nuk doni të jepni
Ai me të cilin shkova bashkë,
Ai që kërkon shumë kohë për të puthur
Nuk guxove - e doje aq shumë -
Që të jetojnë fashistët
Më morën me forcë, më fiksuan në qoshe,
Dhe të tre e kryqëzuan,
Nudo, në dysheme;
Kështu që këta tre qen ta marrin atë
Në rënkime, në urrejtje, në gjak
Gjithçka që ju e vlerësoni në mënyrë të shenjtë
Me gjithë fuqinë e dashurisë mashkullore...

Nëse nuk doni të jepni
Gjermani me armën e tij të zezë
Shtëpia ku keni jetuar, gruaja dhe nëna juaj,
Gjithçka që ne e quajmë atdhe -
Dije: askush nuk do ta shpëtojë atë,
Nëse nuk e shpëton;
Dije: askush nuk do ta vrasë,
Nëse nuk e vrisni.

Dhe derisa u vra,
Heshtni për dashurinë tuaj
Toka ku je rritur dhe shtëpia ku ke jetuar,
Mos e quani atdheun tuaj.

Nëse vëllai juaj ka vrarë një gjerman,
Lëreni një fqinj të vrasë një gjerman, -
Ky është vëllai dhe fqinji juaj që hakmerren,
Dhe nuk keni asnjë justifikim.
Ata nuk ulen pas shpinës së dikujt tjetër,
Nuk hakmerresh me pushkën e tjetrit.
Nëse vëllai juaj vrau një gjerman, -
Është ai, jo ju, që është ushtari.

Pra vrite gjermanin që ai
Dhe nuk ishe ti që ishe shtrirë në tokë,
Jo në shtëpinë tuaj për të rënkuar,
Dhe në të qëndronin mbi të vdekurit.
Kjo është ajo që ai donte, është faji i tij, -
Lëreni shtëpinë e tij të digjet, jo tënden,
Dhe edhe nëse nuk është gruaja juaj,
Dhe le të jetë e ve.
Le të mos jetë e jotja të qash,
Dhe nëna e tij që lindi,
Jo e juaja, por familja e tij
Lëreni të presë kot.

Pra, vritni të paktën një!
Prandaj vriteni shpejt!
Sa herë do ta shihni?
Vriteni atë shumë herë!

K. Simonov
"Qytetet po digjen përgjatë rrugës së këtyre hordhive..."

Qytetet po digjen përgjatë rrugës së këtyre hordhive.
Fshatrat u shkatërruan, thekra u shkel.
Dhe kudo, me nxitim dhe me lakmi, si një ujk,
Këta njerëz kryejnë grabitje dhe grabitje.

Por a janë ata vërtet njerëz? Askush nuk do të besojë
Kur takohen me një bishë të veshur me uniformë.
Ata hanë jo si njerëzit - si kafshët,
Gëlltitni mishin e derrit të papërpunuar.

Zakonet e tyre nuk janë aspak njerëzore,
Më thuaj nëse dikush nga njerëzit është i aftë
Torturoni një plak duke e tërhequr zvarrë me litar,
Përdhunoni një nënë para fëmijëve të saj?

Varrosni civilët të gjallë,
Sepse ka më shumë se një paraqitje me ju.
Jo! Po genjen! Emri i dikujt tjetër është përvetësuar!
Askush nuk ju konsideron njeri për një kohë të gjatë.

Ju nderoni luftën dhe në këtë fushë
Kështu ju njohim, çfarë jeni:
Qëlloni të plagosurit, digjni spitalet,
A është nder për ushtarët tuaj të bombardojnë shkollat?

Ne ju njohëm në një kohë të shkurtër,
Dhe ata e kuptuan se ai po të çonte në betejë.
I ftohtë, i kënaqur, budalla dhe mizor,
Por i butë dhe i dhimbshëm sa vjen koha.

Dhe ti që qëndroni pa rrip para meje,
Duke goditur veten me pëllëmbë në gjoks,
Duke më dërguar një kartë të djalit dhe gruas së tij,
Mendon se te besoj? Aspak!!!

Unë shoh fytyrat e grave dhe djemve,
Kur i qëllonit në shesh.
Gjaku i tyre është në vrimat e butonave të grisura me nxitim,
Në pëllëmbët e tua të ftohta të djersitura.

Përderisa jeni me ata që bëjnë qiellin dhe tokën
Ata duan të marrin lirinë dhe nderin tonë,
Për sa kohë je me ta, je armik,
Dhe rroftë ndëshkimi dhe hakmarrja.

Ti, gri nga hiri i fshatrave të djegur,
Duke varur hijen e krahëve të tij mbi jetë.
A menduat se do të zvarritemi në gjunjë?
Jo tmerr, na zgjove inatin.

Ne do t'ju mundim të gjithëve orë më e fortë nga ora:
Me një bajonetë dhe një predhë, një thikë dhe një shkop.
Ne do t'ju rrahim, do t'ju bllokojmë me një minë tokësore,
Do ta mbushim gojën me tokë sovjetike!

Dhe le të shkojë orën e fundit ndëshkim,
Dita e festës, dita jo e largët,
Unë nuk do të jetoj gjatë si shumë djem,
Të cilët nuk ishin më keq se unë.

Unë gjithmonë e pranoj detyrën time si një ushtar
Dhe nëse zgjedhim vdekjen, miq,
Është më mirë se sa të vdesësh për atdheun tënd
Dhe nuk mund të zgjidhni ...

DY RRESHTA
A. Tvardovsky

Nga një fletore e dobët
Dy rreshta për një djalë luftëtar,
Çfarë ndodhi në të dyzetat
Vritet në akull në Finlandë.

Ajo shtrihej disi e sikletshme
Trup i vogël fëminor.
Bryma e shtypi pardesynë në akull,
Kapela fluturoi larg.
Dukej se djali nuk ishte shtrirë,
Dhe ai ishte ende duke vrapuar
Po, ai e mbajti akullin pas dyshemesë...

Ndër luftë e madhe mizor,
Nuk mund ta imagjinoj pse,
Më vjen keq për atë fat të largët
Si të vdekur, vetëm,
Është sikur jam shtrirë atje
I ngrirë, i vogël, i vrarë
Në atë luftë të panjohur,
I harruar, i vogël, i gënjyer.

Balada e Nënës

Olga Kiev

Dyzet e një - një vit humbjeje dhe frike
I ndezur me një shkëlqim të përgjakshëm...
Dy djem me këmisha të grisura
I nxorrën në mëngjes për t'i pushkatuar.

Më e madhja, bionde e errët, ecte e para,
Gjithçka është me të: edhe forca edhe bërja,
Dhe pas tij i dyti është një djalë pa mustaqe,
Shume i ri per te vdekur.

Epo, pas meje, mezi duke mbajtur hapin,
Nëna e vjetër grisi,
Duke kërkuar mëshirën e gjermanit.
"Nëntë," përsëriti ai me rëndësi, "do të qëllojnë!"

"Jo! - pyeti ajo, - ki mëshirë,
Anuloni ekzekutimin e fëmijëve të mi,
Dhe në këmbim, më vrisni,
Por lini gjallë djemtë tuaj!”

Dhe oficeri iu përgjigj me bukuri:
“Mirë, nënë, ruaj një.
Dhe ne do të qëllojmë djalin tjetër.
Kush është i preferuari juaj? Zgjidhni!”

Si në këtë vorbull vdekjeprurëse
A do të jetë në gjendje të shpëtojë dikë?
Nëse i parëlinduri shpëtohet nga vdekja,
Ky i fundit është i dënuar me vdekje.

Nëna filloi të qajë dhe të qajë,
Duke parë fytyrat e djemve të mi,
Sikur të kishte zgjedhur vërtet
Kush është më i dashur për të, kush është më i dashur për të?

Ajo shikoi mbrapa dhe mbrapa ...
Oh, nuk do t'ia dëshironit armikut tuaj
Një mundim i tillë! Ajo pagëzoi djemtë e saj.
Dhe ajo i pranoi Fritz: "Nuk mundem!"

Epo, ai qëndroi atje, i padepërtueshëm,
Duke nuhatur lule me kënaqësi:
"Mos harroni, ne vrasim një,
Dhe ju vrisni tjetrin.”

Plaku, duke buzëqeshur me faj,
Ai e shtypi më të voglin në gjoks:
"Vëlla, shpëto veten, mirë, unë do të qëndroj."
Unë jetova, por ti nuk e nise.”

I vogli u përgjigj: "Jo, vëlla,
Ju shpëtoni veten. Çfarë të zgjidhni këtu?
Ju keni një grua dhe fëmijë.
Unë nuk kam jetuar, ndaj mos filloni.”

Këtu gjermani tha me mirësjellje: "Bitte,"
E largoi nënën që qante,
Ai u largua me punë
Dhe ai tundi dorezën, "ata do të të qëllojnë!"

Dy të shtëna u gulçuan dhe zogjtë
Ata u shpërndanë pjesërisht në qiell.
Nëna hapi qerpikët e lagur,
Ai i shikon fëmijët me të gjithë sytë.

Dhe ata, të përqafuar, si më parë,
Ata flenë në një gjumë plumbi, të shqetësuar, -
Dy gjak, dy shpresa,
Dy krahë që u shkatërruan.

Nëna në heshtje kthehet në gur në zemrën e saj:
Djemtë e mi nuk mund të jetojnë, nuk mund të lulëzojnë...
"Nënë budallaqe," mëson gjermani, "
Mund të shpëtoja të paktën një.”

Dhe ajo, duke i përqafuar në heshtje,
Ajo fshiu gjakun nga buzët e saj të birrës...
Ky, i madh vdekjeprurës, -
Ndoshta nëna ka dashuri.

Vjersha për luftën deri në lot video

Alexander Tvardovsky

E di që nuk është faji im



Se munda, por nuk arrita t'i shpëtoja, -

Shtëpia e Luftëtarit

Kishte kaq shumë prapa
Qytete, qyteza, fshatra,
Çfarë keni në fshatin tuaj të lindjes?
Nuk e vura re se si hyra.

Askush nuk hyri - me një togë,
Jo në një rrugë të drejtë -
Nën zjarr, në kopshte
Duke u kthyer në shtëpi...

Kush do ta kishte menduar ndonjëherë
Çfarë do të marrë luftëtari?
Me një granatë të mbushur
Në verandën tuaj zvarritëse?

Dhe ai ëndërroi, ndoshta,
Qasuni në një mënyrë tjetër,
Trokitni në dritare
Mirë se vini mysafir, i dashur.

Tom në verandë me një buzëqeshje
Fshehni, ngrini.
Këtu është gruaja në errësirë ​​nga nxitimi
Dera nuk mund të zhbllokohet.

Me sa duket ai e di, ai e di, ai e di,
Kush po pret këtu pas bashkimit...
"Po ti, e dashur, e dashur,
A po vraponi zbathur?..”

Dhe fjalë, dhe të qeshura, dhe lot -
Gjithçka do të shkrihet në një këtu.
Dhe buzët të thahen nga ngrica,
Buzët e ngrohta do të shtypin.

Fëmijët do të nxitojnë dhe do të përqafohen...
E vogla është rritur shumë...
Jo, nuk është kështu për ty, e dashur,
Pata një shans për t'u paraqitur.

U kthye ndryshe
Të gjitha shpresat, të gjitha gjërat.
Ai u largua nga shtëpia për luftë,
Dhe lufta erdhi në shtëpi.

Vdekja fishkëllen mbi kokat tona,
Bora është gërmuar nga predha.
Dhe gruaja në gropë të ftohtë
Ai ulet diku me fëmijët.

Dhe shtëpinë tuaj,
Ku jetoni prej disa vitesh?
Nën zjarrin e mitralozëve
Ai mban një togë në brazda.

- Sa kohë është kjo?
Luftëtari u thotë miqve të tij,
Ktheni anash
A duhet të shtrihemi atje dhe të ngrijmë?

Këtu është faji im
Shtëpia është ende e imja.
Dhe prandaj, djema, -
Ai thotë: “Më lejoni...

Dhe pronari i kasolles së tij,
Biznesi i rreptë, i ashpër,
Zvarritet pas një bore
Përgjatë gardhit dhe një kafaz me dru zjarri.

Dhe djemtë shtrihen atje, duke parë:
Këtu ai e hoqi me lopatë borën me dorë,
Këtu ai u ngrit në këmbë. Ka një granatë nga dritarja,
Dhe shpërthimi i shurdhër gjëmon...

Dhe ngadalë, si biznes
Pronari u ngrit dhe fshiu djersën...
Tymi blu në një dritare të thyer,
Dhe rruga përpara është e qartë.

Shtrëngoi rripin më fort
U shkund nga muri,
Shikoi nga dritarja nga jashtë -
Dhe miqve të tij: - Ejani të më ndiqni...

Dhe kur fshati u pushtua,
Komandantit shpejt:
- Gjithsesi. Tani a është e mundur?
Shihni gruan dhe fëmijët tuaj?..

Togeri, bashkëmoshatari i tij,
Ai pi ujë nga tenxherja.
- Epo, meqë banori është vendas... -
Dhe ai i mbylli sytë paksa. -

Por shikoni, merreni me të urgjentisht,
Ecja nuk mbaron këtu. -
Dhe me një buzëqeshje: "Kjo është e sigurt,"
Luftëtari iu përgjigj...

Para luftës

Para luftës, si në shenjë telashe,
Që të mos ishte më e lehtë, duke u shfaqur në lajme,
Ngrica të një ashpërsie të padëgjuar
Kopshtet u dogjën dhe u shkatërruan.

Dhe ishte e vështirë për zemrën e dëshpëruar
Mes gjelbërimit të harlisur për të parë një tjetër
Duke u ngjitur si dimër, si e zezë
Pemë që nuk merrnin jetë në pranverë.

Nën lëvoren e tyre, si një trung i ngordhur,
Mund të shihej një blozë kafe e ngordhur.
Dhe e zgjedhur në mënyrë universale, më e mira
Pemët kanë pësuar një goditje vdekjeprurëse...

Kanë kaluar vite. Pemë të vrarë
Me forcë të papritur ata erdhën përsëri në jetë,
Ata lëshuan degë të gjalla, jeshile ...

Lufta ka kaluar. Dhe ti vazhdon të qash, nënë.

E di që nuk është faji im

E di që nuk është faji im
Fakti që të tjerët nuk kanë ardhur nga lufta,
Fakti që ata - disa më të vjetër, disa më të rinj -
Ne qëndruam atje, dhe nuk bëhet fjalë për të njëjtën gjë,
Se munda, por nuk arrita t'i shpëtoja, -
Nuk bëhet fjalë për këtë, por ende, ende, ende...

Baladë e një shoku

Përgjatë rrugëve të grisura
Dhe fshatra të shkatërruar
Ne ndoqëm yjet në lindje, -
Unë drejtoja mikun tim.

Ai ra pas, i humbi gjaku,
Ai mbante një plumb në gjoks
Dhe gjatë gjithë rrugës ai përsëriste:
- Më lër të qetë. Shko...

Ndoshta nëse ai ishte i plagosur
Dhe një i huaj ecte në stepë,
Unë patjetër do të thosha këtë
Dhe ai nuk mashtroi.

Dhe nëse ai më tërhoqi zvarrë,
Shoku luftëtar,
Ai është njësoj si unë
Do ta çoja deri në fund...

Ne ecëm nëpër shkurre, ecëm nëpër kashtë:
Në një brazdë diku
Ata kapën ujë me gishta,
Për të mashtruar fytin,

Çfarë mund të themi për ushqimin?
Jo problemi kryesor.
Por sa donim të pinim duhan!
Pirja e duhanit - kjo është ajo ...

Aty ku jetonin me zjarr,
Ne dogjëm një gjethe verri,
Si në fëmijëri, diku gjatë natës,
Kur kuajt u grumbulluan...

Ndoshta dikush tjetër
Ai do t'ju tregojë më mirë se ne
Sa e hidhur është për tokën tonë amtare
Ecni, duke u fshehur gjatë natës.

Sa e vështirë është të mbrosh shpirtin e një luftëtari,
I fshehur pak në hije.
Fjalimi i huaj, armiqësor për të dëgjuar
Pranë fshatrave ruse.

Sa ftohtë është të flesh në një leckë të lagur
Në të ftohtin e vjeshtës, në shi,
Prapa shpine - dhe ende në ëndërr
Dridhet. Qeni duke u dridhur.

Dhe çdo shushurimë, çdo kërcitje
Ndalesa juaj e pushimit është shqetësuese...
Po, kam mësuar përmendësh çdo shkurre,
Çfarë na dha streha.

Më kujtohej çdo verandë,
Ku duhej të shkonit?
I kujtova të gjitha fytyrat e grave,
Ashtu si nëna juaj.

Ata ndanë bukën me ne -
A është gruri, thekra, -
Na nxorën në stepë
Një rrugë e fshehtë.

Dhimbja jonë i lëndoi ata, -
Problemi juaj nuk llogaritet.
Kishte shumë prej tyre, por një...
Kjo është ajo që ne po flasim.

"Do të doja të mund të qëndroja," ajo i kapi dorën
Ajo është një shoqe, -
Lëreni plagën të shërohet
Përndryshe, vdekja është e dukshme në të.

Ju do të shkoni dhe do ta futni veten në telashe
Në rrugë para dimrit.
Do të ishte më mirë të qëndronte. - Jo, do të shkoj
- tha shoku im.

- Përndryshe rri. Këtu jemi në shkretëtirë
Në hije është oborri i gruas sime.
Nëse ndodh diçka, gjermanët janë burrë dhe burrë,
Dhe kjo është gjithçka për të folur.

Dhe buka këtë vit
Unë nuk mund të ha vetë
Dhe kjo është e mjaftueshme sallo. - Jo, do të shkoj, -
Shoku im psherëtiu.

- Epo, mirë, shko... - Dhe befas ajo u bë
Gjeni atij të brendshme
Dhe me zemër disi gjithçka është jashtë kontrollit
Ajo po rrotullohej.

Një tigan tundet mbi tavolinë
E zhvendosi me hi.
Ne hëngrëm. "Por unë ende do të shkoj,"
Shoku im u ngrit në këmbë.

Ajo e shikoi atë:
"Mirupafshim," thotë ai, "
Mos mendo për këtë... -
Ajo qau me hidhërim.

Në prag të dritares me bërryl
Duke u mbështetur aq hidhur
Ajo u ul zbathur
Në stol. Të paktën kthehu.

Ne e kaluam pragun
Por mos me harro
Jo ato këmbët e zhveshura jetimë,
As një bërryl në dritare.

Jo, nuk më dukej më budalla
Bukuria e saj vjen nga lotët,
Vetëm buzët e fëmijëve janë më të plota
Po, shkëlqeni sytë.

Po gjaku i fytyrës është më i nxehtë,
Mbuluar me dorë.
Dhe sa e lehtë është të dalësh nga veranda,
Le të thotë dikush tjetër...

Më erdhi keq për të dy
Por çfarë mund të bëni për të ndihmuar?
– Doja një pjesë në luftë
Kapni kutinë.

Doja në kasollen time
Merre duart mbi të
Lani, visheni dhe merrni me vete
Për të mbajtur - për të mos humbur,

Dhe nuhatni atë afër natën, -
Kështu fola unë.
Po miku im? Ai heshti,
Pa ngritur supet...

Ka të gjitha llojet e gjërave -
Epo, mirë, në fund
Në fund të fundit, nuk ishte një grua që na priste,
Fronti priste ushtarët e tij.

Kemi bërë rrugën nëpër shkurre,
Ata endeshin dhe zvarriteshin disi.
Dhe bora nuk na gjeti në fushë,
Dhe armiku nuk e vuri re.

Dhe një plagë e rëndë në gjoks
Shoku im e zotëroi atë.
Dhe gjithçka që ishte pas
Prezantohet në dimër.

Dhe tani, në të gjitha vendet
Rrugë e trishtë
NË Udhëtim kthimi e kemi marrë
Shkoni me ndarjen.

Epo, zemër, trokas sa të mundesh, -
Na ka ardhur radha.
Karroca, armë, traktorë
Dhe tanket - të gjithë përpara!

Shkoni përpara - moti është i mirë,
Çfarëdo që të jetë!
Përpara - shpirti ka pritur
Ajo që prisja!

Rruga është përpara, jo prapa,
Përpara është punë argëtuese;
Përpara - dhe supet tuaja nuk ju lëndojnë,
Dhe çizmet nuk fërkohen.

Dhe njerëzit - të gjithë janë të mrekullueshëm -
Ndriçimi: shkoni shpejt në betejë.
Jo, kthehu si një luftëtar,
Kushdo do të shkojë përpara.

Ndaloni - shtrihuni. Kush është afër - të gjithë
Mik dhe familje.
Hej, bashkatdhetar, sill pak duhan!
- Po zvarritem. Le të ndezim!

Kunati, bashkatdhetari, shoku, vëllau,
Dhe të gjithë janë të sjellshëm dhe miqësor.
Po me kë keni ecur në lindje?
Ky është një mik me një çmim tjetër...

Dhe edhe pse lufta u largua
Gjurmët e tua janë në gjithçka,
Dhe edhe pse toka është e zhveshur,
Shtrembëruar nga zjarri -

Por ende vende të njohura,
Është si vendlindja jonë.
- A ka ndonjë fshat këtu përreth diku? -
- tha shoku im.

Unë nuk thashë asgjë dhe ai heshti,
Biseda u ndërpre.
Dhe mund të shtoja veten,
Thuaj: - Ku është ai oborr...

Ku është kasollja dhe veranda jonë
Me një kovë në stol?
Dhe një fytyrë të lagur me lot,
Çfarë ëndërroja?..

Ajo bart tym në rreshtat e kolonave
Nga kuzhina e fushës.
Dhe këtu është fshati në të dy anët
Rrugët luftarake.

Një rresht i paplotë shtëpish të gjymtuara,
I braktisur që nga dimri.
Dhe atje për darkë dhe gjatë natës
Ne u vendosëm.

Dhe dy luftëtarë po shikojnë përreth,
Ata e njohin fshatin
Aty ku shumë ditë më parë
Ata gjetën një strehë.

Ku të piqni për ta, si për të afërmit,
Ata e ndezën atë në fshehtësi natën.
Ku, duke respektuar pushimin e tyre,
Ecnim zbathur.

Ku i prisnin më vonë me një lutje
Dhe mundimet ditë pas dite...
Dhe një sobë me një oxhak të shembur
Tani vëllimi është në vend.

Po, i shqyer, anash,
Një pjesë e çatisë. Plehra të gjora.
Po, ujë i zi në fund
Gropa të fryra të rrumbullakëta.

Ndalo! Ky ishte vendi për të jetuar
Shtëpi e mrekullueshme e njerëzve.
Dhe ja ku e pamë atë,
Ai që mbeti në të.

Dhe e kreu atë në emër të
Pa hequr duart,
Ti, mbrojtësi, luftëtari.
Ndalo! Shikoni përreth…

Dhimbja në zemrën tuaj le të jetë si një thikë,
Do të hyjë deri në fund.
Ndaloni dhe shikoni! Dhe ju do të shkoni
Shpejt përpara edhe më shumë.

Përpara, për çdo shtëpi të dashur,
Për çdo vështrim të sjellshëm,
Që unë dhe ti u takuam,
Kur u kthyem.

Dhe për një copë, dhe për një gllënjkë,
Çfarë i dha gruaja?
Dhe për dashurinë e saj, vëlla,
Të paktën nuk kishte kohë.

Përpara - në një orë lamtumirë,
Për kujtim të atij takimi...
- Përpara, dhe vetëm, vëlla, përpara,
Shoku im tha...

Ai qau me trishtim, ushtar,
Për të dashurën e tij
As burri, as vëllai, as kumbari, as mblesëri
Dhe jo i dashuri i saj.

Dhe pastaj mendova: "Le të jetë."
Në fund të fundit, ne jemi tanët, miq.
Në fund të fundit, kjo është arsyeja pse unë e mbaj veten,
Se nuk mund të qaj.

Dhe nëse unë, - nëse do të ndodhte kaq papritur, -
Nuk mund të rezistoja këtu
Atëherë ai do të ishte mbajtur, miku im,
Për këtë është miqësia...

Dhe, duke qëndruar së bashku,
Dy miq, dy luftëtarë,
Ne shkuam me të. Dhe ne shkojmë
Në perëndim. Për të përfunduar.

Rasul Gamzatov

Jemi njëzet milionë veta

Nga i panjohuri në i famshëm,
Të cilat vitet nuk janë të lira për ta mposhtur,

Jo, ne nuk u zhdukëm në tym total,
Aty ku rruga për në majë nuk ishte e drejtë.
Ne gjithashtu shfaqemi në ëndrrat e grave tona kur jemi të rinj,
Dhe nënat tona ëndërrojnë djem.

Dhe në Ditën e Fitores ne zbresim nga piedestalet tona,
Dhe drita në dritare ende nuk është fikur,
Jemi të gjithë nga privatët te gjeneralët
Ne jemi të padukshëm mes jush.

Lufta ka një fillim të trishtuar,
Dhe në këtë ditë ju jeni të dehur nga gëzimi.

Ne nuk jemi të harruar nga ëndrrat shekullore,
Dhe çdo herë në Flakën e Përjetshme
Është detyra juaj të konsultoheni me ne,
Sikur ul kokën në mendime.

Dhe lëreni që shqetësimet tuaja të mos ju lënë kurrë
Të dihet vullneti i atyre që nuk u kthyen nga lufta,
Dhe para se të shpërbleni dikë
Dhe para gjykimit të fajit.

Gjithçka që mbrojtëm në llogore
Ose ata u kthyen, duke nxituar në përparim,
Ata ju lanë trashëgim për të mbrojtur dhe mbrojtur,
Pasi dhashë jetën time të vetme.

Si në medaljet e hedhura pas nesh,
Të gjithë jemi të barabartë para Atdheut
Jemi njëzet milionë prej nesh të paharruar,
Të vrarët që nuk u kthyen nga lufta.

Aty ku mbresë shkëmbi hapet në re,
Çdo orë nga dielli në hënë
Këmbana funerale bie mbi ne
Dhe zhurma e dasmës derdhet nga lart.

Dhe edhe pse zyrat e regjistrimit dhe regjistrimit ushtarak na fshinë,
Por armiku do të duhet të marrë parasysh
Se edhe ushtarët e vdekur do të shkojnë në betejë,
Kur alarmi thërret për të gjallët.

Jini të neveritshëm, është një kohë ferr.
Por ne jemi gati në vijën e parë
I ringjallur
të vdesin përsëri, një dhe të gjithë,
Që askush i gjallë të mos vdiste atje.

Dhe ju duhet të shqetësoheni për shumë gjëra,
Pa bërë asnjë hap prapa nga e keqja,
Për ndërgjegjen tonë të pandotur
Mbani një shtrirje të mirë.

Jetoni gjatë, jetoni me drejtësi,
Përpjekja e gjithë botës për vëllazëri
ndeshje,
Dhe mos blasfemoni asnjë nga kombet,
Mbajtja e nderit tuaj në zenitin e tij.

Çfarë emrash nuk janë në gurët e varreve!
Djemtë e tyre lanë të gjitha fiset.
Jemi njëzet milionë prej nesh të paharruar,
Të vrarët që nuk u kthyen nga lufta.

Thirrja sinjalizuese e yjeve që bien dridhet,
Dhe degët e shelgjeve që qajnë janë përkulur.
Këmbana e varrimit po bie mbi ne,
Dhe zhurma e dasmës derdhet nga lart.

Konstantin Simonov

ATDHENI

Duke prekur tre oqeanet e mëdhenj,
Ajo gënjen, duke përhapur qytetet,
I mbuluar me një rrjet meridianësh,
E pamposhtur, e gjerë, krenare.

Por në orën kur granata e fundit
Tashmë në dorën tuaj
Dhe në një moment të shkurtër duhet të mbani mend menjëherë
Gjithçka që na ka mbetur është në distancë

Ju nuk mbani mend një vend të madh,
Cilin keni udhëtuar dhe mësuar?
A e mbani mend atdheun tuaj - kështu,
Si e keni parë atë si fëmijë.

Një copë tokë, e mbështetur në tre thupër,
Rruga e gjatë pas pyllit,
Një lumë i vogël me një karrocë kërcitëse,
Breg ranor me shelgje të ulëta.

Këtu patëm fatin të lindëm,
Ku për jetë, deri në vdekje, gjetëm
Ajo grusht dheu që është e përshtatshme,
Për të parë në të shenjat e gjithë tokës.

Po, ju mund të mbijetoni në vapë, në stuhi, në ngrica,
Po, mund të jesh i uritur dhe i ftohtë,
Shkoni në vdekje... Por këto tre thupër
Nuk mund t'ia japësh askujt sa je gjallë.
1941

SULMI

Kur dëgjoni një bilbil ose një shenjë,
Duke qëndruar mbi borën e shkelur,
Duke u përgatitur për të sulmuar,
Ai hodhi pushkën ndërsa vraponte,

Sa komode dukej
Toka është e ftohtë për ju
Si u kujtua gjithçka në të:
Kërcelli i barit të ngrirë,

Kodrat mezi të dukshme
Ka gjurmë të tymit të shpërthimeve,
Një majë shag të shpërndarë
Dhe thekon akulli me ujë të derdhur.

Dukej sikur ishte koha për t'u shkëputur
Nuk ka duar të mjaftueshme - ju duhen dy krahë.
Dukej se nëse shtrihesh, do të qëndrosh -
Toka do të ishte një kështjellë.

Le të fryjë bora, le të ngasë era,
Lëreni të qëndrojë këtu për shumë ditë.
Toka. Askush nuk do ta prekë atë.
Thjesht mbaje atë më fort.

I besove me lakmi këto mendime
Vetëm një sekondë e një çerek, mirupafshim
Ju nuk e keni matur gjatësinë për ta vetë
Gjatësia e bilbilit të kompanisë.

Kur tingulli i të qeshurit është i shkurtër,
Ju në atë moment të pakapshëm
Tashmë me një ecje të rëndë
Ai vrapoi drejt nëpër dëborë.

Gjithçka që ka mbetur është fuqia e erës,
Dhe një hap i rëndë në tokë të virgjër,
Dhe ato tridhjetë metrat e fundit,
Aty ku jeta dhe vdekja janë të barabarta!
1942

A. Surkov

A ju kujtohet, Alyosha, rrugët e rajonit të Smolensk,
Si ranë shirat e pafund, të zemëruar,
Si gratë e lodhura na çuan krinka,
Duke i mbajtur në gjoks si fëmijë nga shiu,

Si i fshinë lotët fshehurazi,
Si pëshpëritën pas nesh: "Zoti të ruaj!"
Dhe përsëri ata e quajtën veten ushtarë,
Siç ishte zakon në Rusinë e madhe të lashtë.

Matur me lot më shpesh sesa me milje,
Kishte një rrugë që fshihej nga pamja në kodra:
Fshatra, fshatra, fshatra me varreza,
Është sikur e gjithë Rusia ka ardhur për t'i parë ata,

Sikur pas çdo periferi të Rusisë,
Mbroni të gjallët me kryqin e duarve tuaja,
Duke u mbledhur me gjithë botën, stërgjyshërit tanë luten
Për nipërit e tyre që nuk besojnë në Zot.

Ju e dini, me siguri, në fund të fundit, Atdheu -
Jo shtëpia e qytetit ku kam jetuar me pushime,
Dhe këto rrugë fshati nëpër të cilat kaluan gjyshërit tanë,
Me kryqe të thjeshta nga varret e tyre ruse.

Unë nuk e di për ju, por unë dhe vajza e fshatit
Melankolia e rrugës nga fshati në fshat,
Me lotin e vejushës dhe me këngën e gruas
Për herë të parë, lufta u bashkua në rrugët e fshatit.

A ju kujtohet, Alyosha: një kasolle afër Borisovit,
Për të vdekurit, një vajze që qan,
Një grua e moshuar me flokë gri me një mantel prej kadifeje,
Gjithë me të bardha, si i veshur për vdekje, një plak.

Epo, çfarë mund t'u thoshim, si t'i ngushëllojmë?
Por, duke e kuptuar pikëllimin me instinktet e gruas sime,
A ju kujtohet plaka që tha: - Të dashur,
Derisa të shkoni, ne do t'ju presim.

"Ne do t'ju presim!" - na thanë kullotat.
"Ne do të presim për ju!" Thanë pyjet.
E di, Alyosha, natën më duket
Se zërat e tyre po më ndjekin.

Sipas zakoneve ruse, vetëm zjarre
Në tokën ruse, të shpërndarë pas,
Shokët na vdiqën para syve,
Në rusisht, ai grisi këmishën në gjoks.

Plumbat kanë mëshirë për ty dhe mua.
Por, duke besuar tre herë se jeta ka mbaruar,
Unë isha ende krenar për më të ëmbëln,
Për tokën e hidhur ku kam lindur,

Sepse më lanë amanet të vdisja mbi të,
Se një nënë ruse na lindi,
Ajo që na shoqëron në betejë është një grua ruse
Ajo më përqafoi tre herë në rusisht.
1941

Majori e solli djalin me një karrocë arme.
Nëna vdiq. I biri nuk i tha lamtumirë asaj.
Për dhjetë vjet në këtë dhe në këtë botë
Këto dhjetë ditë do të llogariten drejt tij.

Ai u mor nga kalaja, nga Bresti.
Karroca ishte gërvishtur nga plumbat.
Babait tim iu duk se vendi ishte më i sigurt
Tani e tutje nuk ka asnjë fëmijë në botë.

Babai është plagosur dhe topi është thyer.
Lidhur në një mburojë për të mos rënë,
Duke mbajtur një lodër gjumi në gjoks,
Djali me flokë gri po flinte në karrocën e armës.

Ne shkuam drejt tij nga Rusia.
Duke u zgjuar, ai tundi dorën drejt trupave...
Ju thoni se ka të tjerë
Se isha atje dhe është koha që unë të shkoj në shtëpi ...

Ju e dini këtë pikëllim nga dora e parë,
Dhe na theu zemrat.
Kush e ka parë ndonjëherë këtë djalë?
Ai nuk do të mund të kthehet në shtëpi deri në fund.

Duhet të shoh me të njëjtat sy
Me të cilën unë qava atje në pluhur,
Si do të kthehet ai djalë me ne?
Dhe ai do të puth një grusht nga dheu i tij.

Për gjithçka që ju dhe unë kemi pasur vlerë,
Ligji ushtarak na thirri në betejë.
Tani shtëpia ime nuk është vendi ku kemi jetuar më parë,
Dhe ku ia morën djalit.
1941

LAVDI

Në pesë minuta bora tashmë është shkrirë
Pardesyja ishte e gjitha pluhur.
Ai shtrihet në tokë, i lodhur
Ngrita dorën me një lëvizje.

Ai është i vdekur. Askush nuk e njeh atë.
Por ne jemi ende në gjysmë të rrugës
Dhe lavdia e të vdekurve frymëzon
Ata që vendosën të ecin përpara.

Ne kemi një liri të ashpër:
Duke e dënuar nënën me lot,
Pavdekësia e popullit të dikujt
Bli me vdekjen tënde. 1942

NJZET VJETE PAS

Zjarri po shuhej. Perëndimi i diellit ishte i thatë.
Gjithë natën, sikur të ishte e nevojshme,
Nuk i bie më veshit,
Kanonada po fluturonte drejt nesh.

Dhe midis saberave dhe çizmeve,
Duke mos arritur në trazim,
Më poshtë, si një lule misri e qetë,
Një vajzë e çuditshme po endet përreth.

Ku është shtëpia e saj, çfarë ka ndodhur me të
Atë natë zjarri - nuk e dinim.
Duke u përkulur drejt saj nga kuajt,
Na ngritën në shalë.

Unë i thashë: "Çfarë nuk shkon me ty?" -
Dhe ai u tund në shalë me të.
Shkëlqimi i zjarrit blu
I mbeti përgjithmonë në sytë e saj.

Ajo është si një kafshë e vogël
Ajo u shtrëngua pas burkës së ashpër,
Dhe sytë janë një qymyr blu
Gjithçka nuk mund të digjej, dukej.

Një ditë në heshtjen e natës
Me qershi të shpendëve dhe gjumë maji,
Gruaja ka një të huaj krejtësisht
Dhe krejtësisht e panjohur për të gjithë ne,

Duke vënë re trishtimin dhe harresën
Për asnjë arsye të dukshme
Çfarë nuk shkon me të, e pyet ai
Një i huaj që nuk na njihte, një burrë.

Dhe lotët e saj do të shkëlqejnë,
Dhe, duke u dridhur si nga një goditje,
Ajo papritmas ngre sytë
Me shkëlqimin e largët të zjarrit:

- Nuk e di, zemër - Dhe në sy
Do të fluturojë përsëri në pluhurin e rrugës
Kalorësit me kalë,
Atë që ishim dikur.

Fshatrat do të digjen
Dhe dikush nën boritë e natës
Vajza do të rritet
Në shalë, i mbuluar me një mantel të ashpër.
1942

Më prit dhe do të kthehem.
Thjesht prisni shumë
Prisni kur të trishtojnë
Shirat e verdha,
Prisni të bjerë bora
Prisni që të jetë nxehtë
Prit kur të tjerët nuk presin,
Duke harruar të djeshmen.
Prisni kur nga vende të largëta
Asnjë letër nuk do të arrijë
Prisni derisa të mërziteni
Për të gjithë ata që presin së bashku.

Më prit dhe do të kthehem,
Mos uroni mirë
Për të gjithë ata që e dinë përmendësh,
Është koha për të harruar.
Le të besojnë djali dhe nëna
Në faktin se nuk jam aty
Lërini miqtë të lodhen duke pritur
Ata do të ulen pranë zjarrit
Pini verë të hidhur
Për nder të shpirtit...
Prisni. Dhe në të njëjtën kohë me ta
Mos nxitoni për të pirë.

Më prit dhe do të kthehem,
Të gjitha vdekjet janë pa inat.
Kush nuk më priti, le ta lërë
Ai do të thotë: "Me fat".
Ata nuk kuptojnë, ata që nuk i prisnin,
Si në mes të zjarrit
Nga pritshmëria juaj
Ti më shpëtove.
Do ta dimë se si mbijetova
Vetem ti dhe une, -
Thjesht dinit të prisnit
Si askush tjetër.
1941

Julia Drunina

MARGJINA E SIGURISË

Unë ende nuk e kuptoj fare
Si jam, i hollë dhe i vogël,
Përmes zjarreve deri te maji fitimtar
Mbërrita në kirzakët e mi.

Dhe nga erdhi kaq shumë forcë?
Edhe në më të dobëtit prej nesh?..
Çfarë të hamendësohet – Rusia kishte dhe ka ende
Forca e përjetshme është një furnizim i përjetshëm.

FASHAT

Sytë e luftëtarit janë mbushur me lot,
Ai gënjen, i tensionuar dhe i bardhë,
Dhe kam nevojë për fasha të shkrirë
Prisni atë me një lëvizje të guximshme.
Një lëvizje - kjo është ajo që na mësuan.
Një lëvizje - vetëm kjo është për të ardhur keq ...
Por duke takuar shikimin e syve të tmerrshëm,
Nuk guxova ta bëja këtë lëvizje.
Unë derdha bujarisht peroksid mbi fashë,
Duke u përpjekur ta thithni pa dhimbje.
Dhe ndihmësmjeku u zemërua
Dhe ajo përsëriti: “I mjeri unë me ju!
Të qëndrosh në ceremoni me të gjithë kështu është një fatkeqësi.
Dhe ju vetëm sa po i shtoni mundimit të tij.”
Por të plagosurit synonin gjithmonë
Bie në duart e mia të ngadalta.

Nuk ka nevojë të grisni fashat e bashkangjitura,
Kur ato mund të hiqen pothuajse pa dhimbje.
E kuptova, do ta kuptoni edhe ju...
Sa keq që shkenca e mirësisë
Nuk mund të mësosh nga librat në shkollë!

TI DUHET!

Duke u zbehur,
Duke shtrënguar dhëmbët derisa të kërcasin,
Nga llogore amtare
Një
Duhet të shkëputesh
Dhe parapet
Hidhen nën zjarr
duhet.
Ti duhet.
Edhe nëse nuk keni gjasa të ktheheni,
Të paktën "Mos guxo!"
Komandanti i batalionit përsërit.
Edhe tanke
(Ato janë bërë prej çeliku!)
Tre hapa nga hendeku
Ata po digjen.
Ti duhet.
Në fund të fundit, nuk mund të pretendosh
përballë,
Çfarë nuk dëgjon gjatë natës?
Sa pothuajse e pashpresë
"Motra!"
Dikush është atje
Nën zjarr, duke bërtitur...

Unë kam parë luftime trup më dorë kaq shumë herë,
Një herë në realitet. Dhe një mijë - në një ëndërr.
Kush thotë se lufta nuk është e frikshme?
Ai nuk di asgjë për luftën.
1943

Lëkundjet e thekrës së pakompresuar.
Ushtarët po ecin përgjatë saj.
Edhe ne, vajza, po ecim,
Dukej si djem.

Jo, nuk janë shtëpitë që digjen -
Rinia ime po digjet...
Vajzat shkojnë në luftë
Dukej si djem.

ZINKA

Në kujtim të një shoku ushtar - Hero Bashkimi Sovjetik Zina Samsonova.

U shtrimë pranë bredhit të thyer,
Ne presim që ajo të fillojë të bëhet më e ndritshme.
Është më ngrohtë për dy nën një pallto
Në tokë të ftohtë dhe të lagësht.
- Ti e di, Yulka, unë jam kundër trishtimit,
Por sot nuk ka rëndësi.
Diku në pjesën e jashtme të mollës
Mami, nëna ime jeton.
Ju keni miq, e dashur,
Unë kam vetëm një.

Pranvera po fryn përtej pragut.
Duket e vjetër: çdo shkurre
Një vajzë e shqetësuar është duke pritur.
Ju e dini, Yulka, unë jam kundër trishtimit,
Por sot nuk ka rëndësi…
Ne mezi u ngrohëm,
Papritur një urdhër i papritur: "Përpara!"
Përsëri pranë meje me një pardesy të lagur
Ushtari bjond po vjen.

Çdo ditë bëhej më e hidhur,
Ata ecën pa tubime apo parulla.
Rrethuar pranë Orshës
Batalioni ynë i goditur.
Zinka na udhëhoqi në sulm,
Ne bëmë rrugën përmes thekës së zezë,
Përgjatë hinkave dhe grykave,
Përmes kufijve të vdekshëm.
Nuk e prisnim famën pas vdekjes
Ne donim të jetonim me lavdi.
...Pse në fasha të përgjakur
Ushtari bjond është shtrirë?
Trupi i saj me pardesynë
E mbulova, duke shtrënguar dhëmbët,
Erërat bjelloruse kënduan
Rreth kopshteve të shkretëtirës Ryazan.

- E di, Zinka, unë jam kundër trishtimit,
Por sot nuk ka rëndësi.
Diku në pjesën e jashtme të mollës
Mami, nëna jote jeton.
Unë kam miq, dashuria ime,
Ajo ju kishte vetëm.
Shtëpia mban erë lakër turshi dhe tymi,
Pranvera po fryn përtej pragut.
Dhe një grua e moshuar me një fustan me lule
Ajo ndezi një qiri në ikonën.
Nuk di si t'i shkruaj asaj
Që ajo të mos të presë...

E puthur.
Qau
Dhe ata kënduan.
Ata luftuan me armiqësi.
Dhe pikërisht në arrati
Vajza me një pardesy të ndrequr
Ajo shpërndau duart në dëborë.

Nënë!
Nënë!
ja arrita qellimit...
Por në stepë, në bregun e Vollgës,
Vajza me një pardesy të ndrequr
Ajo shpërndau duart në dëborë.

Anna Akhmatova

BETIM

Dhe ajo që sot i thotë lamtumirë të dashurit të saj, -
Lëreni ta shndërrojë dhimbjen e saj në forcë.
Betohemi për fëmijët, betohemi për varret,
Se askush nuk do të na detyrojë të nënshtrohemi!

Korrik 1941, Leningrad

GUXIM

Ne e dimë se çfarë është në peshore tani
Dhe çfarë po ndodh tani.
Ora e guximit ka goditur në orën tonë,
Dhe guximi nuk do të na lërë.
Nuk është e frikshme të shtrihesh i vdekur nën plumba,
Nuk është e hidhur të jesh i pastrehë,
Dhe ne do t'ju shpëtojmë, fjalim rus,
Fjalë e madhe ruse.
Ne do t'ju mbajmë të lirë dhe të pastër,
Ne do t'ua japim nipërve tanë dhe do të na shpëtojë nga robëria
Përgjithmonë!

Është e rëndësishme t'u thuash lamtumirë vajzave,
Ata puthnin nënën e tyre ndërsa ecnin,
E veshur me gjithçka të re,
Si shkuan të luanin ushtarë.
As e keqe, as e mirë, as mesatare...
Ata janë të gjithë në vendet e tyre,
Aty ku nuk ka as të parë e as të fundit...
Aty flinin të gjithë.

1943, Tashkent

PËR FITUESIT

Pas portave të Narvës ishin
Përpara kishte vetëm vdekje...
Kështu, këmbësoria sovjetike marshoi
Drejt e në vrimat e verdha të "Bert".
Kjo është arsyeja pse librat do të shkruhen për ju:
"Jeta juaj është për miqtë tuaj"
Djem jo modest -
Vanka, Vaska, Alyoshka, Grishka, -
Nipër e mbesa, vëllezër, djem!

FITORJA

Një punë e lavdishme ka nisur mbarë
Në një zhurmë kërcënuese, në pluhur bore,
Aty ku lëngon trupi më i pastër
Toka e përdhosur nga armiqtë.
Mështekna vendase na vijnë prej andej
Ata tërheqin degët dhe presin dhe thërrasin,
Dhe Santa Clauses të fuqishëm
Ata po vijnë me ne në formacion të ngushtë.

Fari i parë shkëlqeu mbi skelë,
Pararendësi i fenerëve të tjerë, -
Detari filloi të qajë dhe hoqi kapelën e tij,
Që notoi në dete të mbushura me vdekje
Krahas vdekjes dhe vdekjes drejt.

Fitorja është në derën tonë...
Si do ta përshëndesim mysafirin e mirëseardhur?
Lërini gratë t'i rrisin fëmijët e tyre më lart,
Shpëtuar nga një mijë mijëra vdekje, -
Kjo është përgjigja jonë e shumëpritur.

Boris Pasternak

PERFALIM I FRIKSHEM

Gjithçka do të ndryshojë përreth.
Kryeqyteti do të rindërtohet.
Fëmijë të zgjuar nga frika
Nuk do të falet kurrë.

Frika nuk do të harrohet,
Fytyra të brazda.
Armiku do të duhet ta bëjë atë njëqindfish
Ju do të duhet të paguani për këtë.

Do të kujtoj granatimet e tij.
Koha do të llogaritet plotësisht
Kur bëri atë që donte
Ashtu si Herodi në Betlehem.

Do të vijë një shekull i ri, më i mirë.
Dëshmitarët okularë do të zhduken.
Mundimi i gjymtyrëve të vegjël
Ata nuk do të mund të harrojnë.
1941

Afresko i Gjallë

Si më parë, predha ranë.
Lartë, si në një udhëtim të gjatë,
Qielli i natës i Stalingradit
Lëkundje në një qefin gipsi.

Toka gumëzhinte si një shërbim lutjeje
Për neverinë e bombës ulëritës,
Tymi dhe rrënojat e temjanisë
Duke ju hedhur nga masakra.

Kur përshtatet dhe fillon, midis kontraktimeve,
Ai vizitoi njerëzit e tij nën zjarr,
Ngulit e pashpjegueshme
Zakonet e përndiqnin atë.

Ku mund ta kishte parë këtë iriq?
Shtëpi me vrima pa fund?
Dëshmi të bombardimeve të kaluara
Ata dukeshin tepër të njohur.

Çfarë kuptimi kishte korniza e zezë?
Shenjë me katër gishta?
Kujt i ngjante flaka?
Dhe parket i thyer?

Dhe befas ai kujtoi fëmijërinë e tij, fëmijërinë,
Dhe kopshti i manastirit dhe mëkatarët,
Dhe me komunitetin fqinj
Fishkëllima e bilbilave dhe zogjve tallës.

Ai e shtrëngoi nënën e tij me dorën e tij birnor.
Dhe nga shtiza e Kryeengjëllit
Sipas pikturës së errët të kapelës
Djajtë hidheshin në gropa të tilla.

Dhe djali veshi forca të blinduara,
Duke qëndruar për nënën time në imagjinatën time,
Dhe fluturoi në kundërshtar
Me të njëjtën svastikë me bisht.

Dhe aty pranë në një duel kuajsh
Fytyra e Gjergjit shkëlqeu mbi gjarpër.
Dhe zambakët e ujit lulëzuan në pellg,
Dhe zogjtë u çmendën me orgji.

Oh, sa i kujtoheshin ato pastrime
Tani që jam në ndjekje
Ai shkel tanket e armikut
Me luspat e tyre kërcënuese të dragoit!

Ai i kaloi kufijtë tokësorë,
Dhe e ardhmja është si hapësira e qiellit,
Tashmë i tërbuar, por jo duke ëndërruar,
Afrohet, e mrekullueshme.
mars 1944

PRANVERË

Gjithçka është e veçantë këtë pranverë.
Zhurma është më e gjallë se harabela.
As që përpiqem ta shpreh
Sa i lehtë dhe i qetë është shpirti juaj.

Përndryshe, mendoj, është shkruar,
Dhe një oktavë me zë të lartë në kor
Dëgjohet një zë i fuqishëm tokësor
Territoret e çliruara.

Fryma pranverore e atdheut
Lan gjurmët e dimrit nga hapësira
Dhe rrafshnaltat janë të zeza nga lotët
Nga sytë e përlotur të sllavëve.

Kudo bari është gati të dalë,
Dhe rrugët e Pragës së lashtë
Ata janë të heshtur, duke përdredhur njëri-tjetrin,
Por ata do të luajnë si lugina.

Përrallat e Republikës Çeke, Moravia
Dhe Serbia me lumturi pranverore,
Duke hequr velin e paligjshmërisë,
Lulet do të dalin nga nën dëborë.

Gjithçka do të jetë e mbuluar me një mjegull përrallore,
Si rrotullime në mure
Në dhomën e praruar të djalit
Dhe në Shën Vasil.

Tek ëndërrimtari dhe bufi i natës
Moska është më e bukur se çdo gjë në botë.
Ai është në shtëpi, në burim
Gjithçka që do të lulëzojë gjatë gjithë shekullit.
Prill 1944

ALARM I RREMË

Korita dhe vaska,
I ngathët në mëngjes
Perendime me shi
Mbrëmje të lagështa

Lotët e gëlltitura
Në psherëtimat e errësirës,
Dhe thirrjet e lokomotivës
Nga gjashtëmbëdhjetë milje.

Dhe errësira e hershme
Në kopsht dhe në oborr,
Dhe prishje të vogla
Dhe gjithçka është si në shtator.

Dhe gjatë ditës hapësira e vjeshtës
Ulërima shpon
Melankolia e lakuriqësisë
Nga oborri i kishës përtej lumit.

Kur e veja po qan
E merr mbi kodër,
Unë jam me të me gjithë gjakun tim
Dhe e shoh pikën e vdekjes bosh.

Unë mund të shoh nga përpara
Nga dritarja, si çdo vit,
Për herën time të fundit
Mbërritja me vonesë.

Pasi kam pastruar shtigjet për veten time,
Për jetën time nga kodra
Nëpër tmerrin e verdhë të gjetheve
Dimri nguli sytë.
1941

Yuri Levitansky

Po sikur të isha atje?

Po sikur të isha atje? Isha shumë kohë më parë, harrova gjithçka.
Nuk i mbaj mend ditët, nuk i mbaj mend datat. Dhe ata lumenjtë e detyruar.
Unë jam një ushtar i paidentifikuar. Unë jam një privat, jam një emër.
Kam humbur pikën me një plumb të drejtuar mirë. Unë jam akull i përgjakshëm në janar.
Unë jam mbyllur fort në këtë akull. Unë jam në të si një mizë në qelibar.

Po sikur të isha atje? Kam harruar gjithçka. Kam harruar gjithçka.
Nuk i mbaj mend datat, nuk mbaj mend ditët, nuk mbaj mend emrat.
Unë jam endacak i kuajve të shtyrë. Unë bërtas me zë të lartë ndërsa vrapoj.
Unë jam një moment i një dite të pajetuar, jam një betejë në anën e largët.
Unë jam flaka flaka e përjetshme, dhe flaka e gëzhojës në gropë.

Po sikur të isha atje? Në atë gjë të tmerrshme të jesh apo të mos jesh.
Për pak i harrova të gjitha këto, dua t'i harroj të gjitha këto.
Unë nuk marr pjesë në luftë, lufta po merr pjesë në mua.
Dhe flaka e zjarrit të përjetshëm digjet në mollëzat e mia.

Nuk mund të përjashtohem më nga këto vite, nga ajo luftë.
Nuk mund të shërohem më nga ato bora, nga ai dimër.
Dhe nga ai dimër, dhe nga ajo tokë, nuk mund të ndahem më.
Deri në ato bora ku nuk mund të dallosh më gjurmët e mia.

Tashmë është vonë - miqtë e mi shkuan në shtrat, dhe unë lexim jashtëshkollor Kërkoj poezi për luftën për një klasë të parë. Online. Dhe unë u hutova - disi nuk mund t'i tregoj për fëmijët që vdesin, për të vdekurit, për vdekjen - gjithçka përshkruhet kaq gjallërisht ... Ndjenja të tilla janë kudo - a do ta kuptojnë fëmijët? “Nganjëherë më duket se ushtarët që nuk u kthyen nga fushat e përgjakur, nuk vdiqën një herë në këtë tokë, por u kthyen në vinça të bardhë e deri më sot, nga ato kohë të largëta, fluturojnë dhe na japin zërin. A nuk është kjo arsyeja pse ata janë kaq shpesh dhe të trishtuar Ne heshtim...

U përfol se partizanët po bënin shaka. Edhe në fshatin tonë e kanë torturuar një vajzë dhe pastaj e kanë qëlluar në një përroskë jashtë fshatit. Heret ne mengjes, kur dielli nuk kishte lindur ende, lajmëtarët filluan të dëbojnë çdo njeri në shesh (arnë fshati): pleq, gra, fëmijë. Frikë, lot. Ata i dëbuan të gjithë jashtë dhe rrethuan turmën me ushtarë. Në shesh qëndronte një makinë e zezë me altoparlant. Gjermanët po grumbulloheshin përreth. Një zë u dëgjua si urdhër: “Kishte një dëmtues mes jush që preu telin e komunikimit. Kjo krim lufte. Nëse fajtori nuk rrëfen dhe nuk del tani këtu, secili prej jush do të dënohet me vdekje dhe pemët...

Unë pyes: ku janë të tjerët? Siç doli, ne u mbërthyen në një moçal. Komandantit ia raportuam gjithçka dhe ai na shprehu mirënjohje. Kështu pa u kursyer e kalova gjithë luftën, duke e përfunduar në Gjermani, në qytetin e Parçimit. Gjatë kësaj kohe u plagos dy herë, por pata fatin që u ktheva në shtëpi”. Me lot në sy, stërgjyshi foli për ngjarjet e asaj kohe të vështirë, se si i vdiqën dhe i vdiqën shokët para syve. Edhe unë qaja gjithmonë kur më tregonte se si ngrinin, vuajtën nga uria dhe dhanë jetën për Atdheun e tyre. Por, me gjithë vështirësitë dhe tmerrin e luftës, ata arritën të mbijetojnë dhe ta mposhtin armikun. Për trimëri dhe trimëri ishte stërgjyshi im të shpërblyer me medalje dhe porosite....

Deri nesër fëmija duhet të gjejë dhe të mësojë ndonjë poezi e mire për luftën - ata po bëjnë një konkurs apo diçka tjetër. Më jep një lidhje ose emër, të lutem - do ta gjej. Faleminderit.

Diskutim

Mund ta merrni nga Vasily Terkin.
Lermontov Borodino
Bulat Okudzhava Kënga e Batalionit të 10-të Ajror

Me vonesë, sigurisht, por ndoshta do të jetë e dobishme për dikë? Më pëlqen shumë kjo poezi.

Julia Drunina. Zinka

1.U shtrimë pranë bredhit të thyer,
Ne presim që ajo të fillojë të bëhet më e ndritshme.
Është më ngrohtë për dy nën një pallto
Në tokë të ftohtë dhe të lagësht.

Ju e dini, Yulka, unë jam kundër trishtimit,
Por sot nuk ka rëndësi.
Në shtëpi, në pjesën e jashtme të mollës,
Mami, nëna ime jeton.

Ti ke miq, e dashur.
Unë kam vetëm një.

Pranvera po fryn përtej pragut.

Duket e vjetër: çdo shkurre
Një vajzë e shqetësuar po pret
Ju e dini, Yulka, unë jam kundër trishtimit,
Por sot nuk ka rëndësi.

Ne mezi u ngrohëm,
Papritur urdhëri: "Ecni përpara!"
Përsëri pranë meje me një pardesy të lagur
Ushtari bjond po vjen.

2. Çdo ditë bëhej më e hidhur.
Nuk pati tubime apo zëvendësime.
Rrethuar pranë Orshës
Batalioni ynë i goditur.

Zinka na udhëhoqi në sulm.
Ne bëmë rrugën përmes thekës së zezë,
Përgjatë hinkave dhe grykave,
Përmes kufijve të vdekshëm.

Nuk e prisnim famën pas vdekjes
Ne donim të jetonim me lavdi.
Pse në fasha me gjak
Ushtari bjond gënjen

Trupi i saj me pardesynë
E mbulova, duke shtrënguar dhëmbët.
Kënduan kasollet bjelloruse
Rreth kopshteve të shkretëtirës Ryazan.

3. E di, Zinka, unë jam kundër trishtimit,
Por sot nuk ka rëndësi.
Në shtëpi, në pjesën e jashtme të mollës
Mami, nëna jote jeton.

Unë kam miq, dashuria ime
Ajo ju kishte vetëm.
Shtëpia mban erë lakër turshi dhe tymi,
Pranvera po fryn përtej pragut.

Dhe një grua e moshuar me një fustan me lule
Kam ndezur një qiri në ikonën
Nuk di si t'i shkruaj asaj
Që ajo të mos të presë.

***
Unë kam parë luftime trup më dorë kaq shumë herë,
Një herë në realitet. Dhe një mijë në një ëndërr.
Kush thotë se lufta nuk është e frikshme?
Ai nuk di asgjë për luftën.
1943

Na duhet një poezi për luftën (për një fëmijë 13 vjeç). Asgjë nuk vjen në mendje. Dhe nuk kërkohet. Ndoshta dikush mund të më kujtojë?... Faleminderit.

Diskutim

Sergej Orlov

E varrosën në botë,
Dhe ai ishte thjesht një ushtar,
Në total, miq, një ushtar i thjeshtë,
Nuk ka tituj apo çmime.
Toka është si një mauzole për të -
Për një milion shekuj,
DHE Rrugët e Qumështit pluhur
Rreth tij nga anët.
Retë flenë në shpatet e kuqe,
Stuhitë janë gjithëpërfshirëse,
Bubullima të forta,
Erërat po ngrihen.
Beteja përfundoi shumë kohë më parë ...
Nga duart e të gjithë miqve
Djali është vendosur në glob,
Është si të jesh në një mauzole...
1944
**
Këtu është një burrë - ai është i gjymtuar,
Fytyrë me dhëmbëza. Por shikoni
Dhe një vështrim i frikësuar kur takohemi
Mos i hiq sytë nga fytyra e tij.

Eci drejt fitores pa frymë,
Nuk mendoja për veten gjatë rrugës,
Kështu që do të ishte kështu:
Hidhini një sy dhe mos i hiqni sytë!
1946
****
TEK TANI I DJEGUR

Predha depërtuese me forca të blinduara
Një xhami e përparme e thyer në intervalin pikë-bosh,
Armë me tytë të gjatë
Shikon me një vështrim të pandërprerë
Në blunë e qiellit të pakufi...

Ndjehu për një moment
Si digjej zjarri
Si shpërthyen fishekët dhe predhat,
Si duart pa lëkurë
Komandanti po kërkonte shulën,
Si ra një mekanik, duke përqafuar levat
Dhe radio operatori nga DT
Një vijë me pika nëpër pyllin e zymtë
Drew
Edhe i vdekur
Shtrydhja e grepit të mitralozit.

Një herë njerëzit vdiqën në kunj
Jan Hus dhe Giordano Bruno,
E vërteta blasfemuese
Ata pretenduan për vdekjen e tyre...

Hapni kapakun dhe shikoni në këtë kullë
Aty ku është bosh, i zi...
Moti im është këtu
Për të vërtetën e madhe
Ata vdiqën në zjarr!
1947

****
Nuk e di kur do të jetë kjo:
Në vendin e thupërve me këmbë të bardha
Fitorja në nëntë maj
Njerëzit do të festojnë pa lot.

Marshimet e lashta do të ngrihen
Tubat e ushtrisë së vendit,
Dhe marshalli do të shkojë në ushtri,
Duke mos e parë këtë luftë.

Dhe as që mund ta mendoj
Çfarë lloj fishekzjarre do të godasin atje,
Çfarë përrallash do të tregojnë?
Dhe çfarë këngësh do të këndojnë.

Por ne e dimë me siguri
Ne e kemi njohur në familjen tonë, -
Çfarë ndodhi më nëntë maj
Në pranverën e '45.

15/04/2004 19:20:29, anon

R. Rozhdestvensky "210 hapa", ka një pjesë të mahnitshme për luftën.

Ju lutem më këshilloni se çfarë të mësoj.. Vetëm “Më prit” më erdhi në mendje..

Diskutim

BABIT NË PARË

Madje u habita pak

Sa vjeç ishe në ëndërr!

Ne nuk jemi parë për dy ditë.

Dhe pastaj ai më puthi.

Mami duket se po qan dhe po qesh,

Unë bërtas dhe varem nga ju.

Unë dhe ti filluam të luftojmë,

Sigurisht, e fitova luftën.

Dhe pastaj ai solli ato dy fragmente,

Ajo që gjeta kohët e fundit në portë,

Dhe ai ju tha: "Dhe së shpejti do të ketë një pemë të Krishtlindjes!

A do të vini tek ne për Vitin e Ri?

Unë thashë po menjëherë dhe u zgjova,

Nuk e kuptoj si ndodhi kjo.

Ai e shikoi errësirën me habi.

Është kaq e errët - nuk mund të shohësh asgjë,

Pse u ndamë papritmas me ju ...

Babi! Do të ktheheni të padëmtuar!

A do të përfundojë ndonjëherë lufta?

E dashura ime, e dashura ime,

Sigurisht, ju përgëzoj

Dhe ju uroj që të mos sëmureni fare,

Ju uroj, ju uroj

Mposhtni shpejt fashistët!

Që të mos e shkatërrojnë tokën tonë,

Që të mund të jetoni si më parë,

Që të mos më shqetësojnë më

Të përqafoj, të dua.

Kështu që mbi këtë botë të madhe

Ditë e natë kishte një dritë gazmore...

Përkuluni para ushtarëve dhe komandantëve,

Përshëndetje atyre nga unë.

I uroj atyre fat,

Lërini të shkojnë te gjermanët si një... ...

Po ju shkruaj dhe gati po qaj, është kaq... nga gëzimi...

Djali juaj.

Samuel Marshak - As dhe as

Më tha Smolensky
Djali:
- Në shkollën e fshatit tonë
Ishte një mësim.

Ne kaluam përmes grimcave
"Jo" dhe "asnjë".
Dhe në fshat kishte Krauts
Gjatë këtyre ditëve.

Shkollat ​​tona u grabitën
Dhe në shtëpi.
Shkolla jonë është bërë lakuriq,
Si një burg.

Nga porta e kasolles së komshiut
Këndore
Një gjerman po shikonte nga dritarja jonë
Për orë.

Dhe mësuesi tha: "Fraza
më lejoni,
Për t'u takuar në të menjëherë
"As" dhe "jo".

Ne shikuam ushtarin
Në portë
Dhe ata thanë: “Nga ndëshkimi
JO dreq fashist
NUK DO të largohet!"

Në shkollë na thanë të përgatisim një poezi për luftën, por asgjë nuk na shkon në mendje. Ndoshta dikush mund të ndihmojë, a?

Për klasën e 3-të. Ju lutemi këshilloni. Unë me të vërtetë dua një që do të prekë shpirtin e të gjithëve....

Diskutim

Vajzat, faleminderit shumë të gjithëve
Të gjitha poezitë shumë të mira
Por e imja zgjodhi këtë (LE TË MËSOJMË NJË EKSPERT)

Poema e Leningradit. O. Bergoltz.
Oh po - ata nuk mund ta bënin atë në ndonjë mënyrë tjetër
as ata luftëtarë, as ata shoferë,
kur lëviznin kamionët
përtej liqenit në qytetin e uritur.
Ftohtë, edhe të lehta hënë,
bora shkëlqen furishëm,
dhe nga lartësia e xhamit
qartë e dukshme për armikun
kolonat që ekzekutohen më poshtë.
Dhe qielli vajton, ulërin.
dhe ajri bilbil e bluan,
duke thyer akullin nën bomba,
dhe liqeni spërkat në hinka.
Por bombardimi i armikut është më i keq
edhe më e dhimbshme dhe e zemëruar -
dyzet gradë të ftohtë,
sundimtar në tokë.
Dukej se dielli nuk do të lindte,
përgjithmonë natën në yjet e ngrirë,
borë dhe akull përgjithmonë hënor,
dhe ajër blu fishkëllimë.
Më dukej si fundi i tokës...
Por përmes planetit të ftohur
Makinat po shkonin për në Leningrad:
ai është ende gjallë. Ai është diku afër.
Në Leningrad! Në Leningrad!
Kishte mbetur bukë për dy ditë,
ka nëna nën qiellin e errët
ka turma në furrat e bukës,
dhe dridhen, heshtin dhe presin,
dëgjo me ankth:
Ata thanë se do ta dorëzonin deri në agim...
Qytetarë, ju mund të luftoni... -
Dhe ishte kështu: gjatë gjithë rrugës
Makina e pasme u fundos.
Shoferi u hodh në akull.
Epo, është e drejtë - motori është i mbërthyer.
Një riparim prej pesë minutash nuk është asgjë.
Prishja nuk është një kërcënim,
Po, nuk ka asnjë mënyrë për të drejtuar krahët:
ishin ngrirë në timon.
Nëse e drejtoni pak, do ta bashkojë përsëri.
Qëndroni? Po buka? A duhet të pres për të tjerët?
Dhe buka - dy tonë? Ai do të shpëtojë.
gjashtëmbëdhjetë mijë leningradas -
Dhe tani - ai i ka duart në benzinë
i lagu, i vuri flakën nga motori,
dhe riparimet u zhvilluan shpejt
në duart flakëruese të shoferit.
Përpara! Si dhembin flluska
pëllëmbët e ngrira në dorashka
Por ai do të japë bukën,
do t'ju çojë në furrë para agimit.
Gjashtëmbëdhjetë mijë nëna
racionet do të merren herët
njëqind e njëzet e pesë gram bllokadë
me zjarr e gjak në gjysmë.
Oh, ne mësuam në dhjetor -
Nuk është më kot që quhet "dhuratë e shenjtë"
bukë e zakonshme dhe mëkat i rëndë -
të paktën hidhni një thërrime në tokë:
kaq vuajtje njerëzore është ai,
të tilla dashuri e madhe vëllazërore
tani është shenjtëruar për ne,
buka jonë e përditshme, Leningrad.

Djali im është 9 vjeç, në shkollë thoshin që poezia duhet të jetë moderne. Unë gjeta këto:

Plagët e përparme dhembin dhe dhembin,
Që shënoi luftën...
Jemi me ju veteranë të dashur!
I gjithë vendi ynë përulet para jush!

Dhe vendi ku janë kufijtë e rinj
Dhe ai që jeton në zemrat tona...
Dhe ne kthejmë faqet e kujtesës
Dhe ne e kujtojmë këtë dhimbje dhe frikë,

Çfarë solli lufta për të gjitha familjet tona...
Dhe ju, duke shkatërruar përbindëshin - armikun,
Shpëtuan vendin e tyre nga shkatërrimi...
Çmimi i Fitores... Sa i dashur je!

Fitoren e pagove me gjak.
Këtë do ta kujtojmë gjithmonë!
Dhe ne futëm kujtesën tek fëmijët tanë
Për njerëzit që shpëtuan qytetet tona.

Plagët e vijës së parë dhembin dhe dhembin...
Mjerisht, po bëhet gjithnjë e më e vështirë për këmbët e mia të ecin ...
Jemi me ju veteranë të dashur!
Ne ju përulemi përsëri!

Djali im (klasa e parë) u kërkua në shkollë të mësonte një poezi për luftën për një konkurs kushtuar 60 vjetorit të Fitores. Nuk gjej asgjë të përshtatshme - të shkurtër dhe të kuptueshme për një 7-vjeçar: (Ndoshta mund të këshilloni?

Diskutim

Po, e kuptoj, ne vetë kemi qenë duke luftuar kohët e fundit. Jam dakord me Mashën që është shumë e vështirë për një 7-vjeçar të lexojë sinqerisht poezi të tilla. Në klasën tonë, një djalë që lexoi poezinë "Letër djalit të tij" fitoi këtë konkurs. Unë nuk e dëgjova vetë, por prindërit që nuk ishin në konkurs u bënë përshtypje. Nuk e mbaj mend autorin, po të duash, marr prindin e djalit dhe pyes. Unë vetë po kërkoja një poezi për vajzën time duke përdorur Yandex. Ato që më kanë pëlqyer shumë nuk janë aspak të përshtatshme për një fëmijë 7 vjeç:(.

Miqtë vijnë te gjyshi
Ata vijnë në Ditën e Fitores.
Më pëlqen të dëgjoj për një kohë të gjatë
Këngët dhe bisedat e tyre.

Unë nuk u kërkoj atyre të përsërisin
Tregime Frank
Në fund të fundit, për të përsëritur -
Duke humbur përsëri
Shokë ushtarakë,
Të cilat janë ende në kërkim
Çmimet ushtarake,
Njëri është rreshter, tjetri është major,
Dhe më shumë - njerëz të zakonshëm.
E di që është e vështirë çdo vit
Më trego fillimisht
Për mënyrën se si ushtria përparon
Eca me humbje.
Për çfarë lloj të shtëna armësh ka,
Si drejtohen plumbat në zemër...
"Fati," psherëtin ata, "
Fati!
A ju kujtohet si ishte në korrik?..

Miqtë vijnë te gjyshi
Festoni Fitoren.
Janë gjithnjë e më pak prej tyre...
Por unë besoj -
Ata do të vijnë, do të vijnë...
Vladimir Stepanov

Më falni që jam jashtë teme, do ta fshij. Ju lutem më tregoni poezi për luftën ose fitoren - për vajzën time në klasën e parë. Dua diçka të veçantë, jo shumë të famshme, të bukur, shpirtërore. Ashtu si "Zemër, hesht" i Galich, in natë me borë" - kështu që askush nuk do ta lexojë ndoshta, por vetëm imja)) Kohët e fundit ka pasur një konkurs poezie në shkollë për pranverën - atë që mësoi imja, e mësuan 3 persona të tjerë. E imja u mërzit shumë që doli të ishte "si nga një inkubator.” Ju lutem më tregoni se çfarë është diçka e veçantë për luftën.

Diskutim

Eremin Igor Alekseevich

Kthimi nga lufta

Mendova se babai im do të vinte si hero
I kënaqur me shkëlqimin e çmimeve,
Dhe në atë humor solemn,
Me të cilët të paktën menjëherë në paradë.

Kështu që fëmijëria argëtohet me një ide,
Dhe realiteti është si bora në kokën tuaj -
Hyri në portë me një çantë të dobët
Personi gjysmë i njohur.

Nuk ka asnjë mënyrë për ta bërë atë të tillë
Nuk prita pas dërgimit,
Kishte një dorë në një hobe,
Dhe ka vetëm një urdhër.

Dhe shkëlqimi në sytë e tij të trishtuar
Vuri në pah vetëm gjurmët e sprovës,
Dhe aroma e dhomave të spitalit ishte e trashë,
Ilaçet e ngulitura në rroba.

Dhe çfarë në atë moment: dashuri, apo keqardhje
Ose të dyja këto ndjenja në të njëjtën kohë -
E ndjeva?.. Por disi u tkurra
Shpirt se lotët të dalin nga sytë.

Djali, mirë, mirë, ai vetë është gati
Babai është gati të derdhë një lot
Ai më tërhoqi drejt tij me dorën e tij të shëndoshë:
"Mos qaj," tha ai, "lufta mbaroi!"

Dhe ai ia dorëzoi çantën duke shpërqendruar
Nga ndjenjat e hidhura... Like, shiko:
Zoti e di se çfarë çantë dore,
Por ka diçka brenda saj.

Mori një dhuratë për një dhuratë,
Dhe të gjithë janë një balonë në një rrip,
Il elektrik dore elektrike -
Një kënaqësi e gjallë lindi tek unë.

Dhe kështu, e dini, ai më ra në sy,
Çfarë, duke parë nga jashtë,
Vetë babai filloi të buzëqeshë,
Dukej më i ri se para luftës.

Është sikur dikush ka hapur perdet
Dhe një rreze dielli ra mbi të.
Dhe ai shkëlqeu në gjimnastin e tij
Urdhëroni me shkëlqimin fitimtar.

Pastaj, me të vërtetë, sikur në një paradë,
Ne ecëm me të përgjatë rrugës së fshatit,
Dhe aq shumë në çdo shikim të afërt
Unë pashë dritë dhe ngrohtësi!

Fqinjët erdhën te babai im,
Si, i gjallë! Mirë! - Por të tjerët
Si e kaluan në '41,
Të paktën do të kishte lajme prej tyre.

Dhe u përqafua duke folur,
Ashtu si vëllai juaj
Dhe ata uruan dikë për fitoren,
Kush e mirëpret atë...

Ti që ke parë shumë pikëllim,
Ju na çoni në lartësi të reja
Dhe nuk goditi askund,
Dhe diellit, majit dhe ëndrrës.

Aty ku jeni, i hapur për të gjithë -
Jo vetëm në ditë të veçanta,
Jo pa emër, jo i harruar
Ushtarët e Atdheut Sovjetik.

I madh, i mençur, si Mesia,
Duke hyrë në një shekull të ri me ne....
Dhe e gjithë Rusia është pas jush
Dhe unë jam një njeri i lirë! (Valery Kravtsov)

04/06/2015 14:15:13, Poezi

Vajza, më ndihmoni të zgjedh një poezi për konkursin e leximit për Ditën e Fitores. Kështu që të prekë shpirtin tuaj! Lexuesi është 6 vjeç.... *** Tema e zhvendosur nga konferenca "PS: tubime"

Diskutim

Mirë për fëmijën, mendoj

Foshnja po fle, duke përqafuar një lodër -
Këlysh me veshë të gjatë.
Në një jastëk të butë reje
Ëndrrat zbritën nga lart.

Mos e zgjo, mos e zgjo, -
Le të zgjasë momenti i lumturisë.
Për luftën dhe bllokadën
Ai nuk mëson nga librat...

Fëmija është duke fjetur. Mbi Neva
Zogjtë e bardhë po qarkullojnë:
Në një udhëtim të gjatë pas jush
Ata mbledhin vinça ...

Letër Asadov nga përpara
LETËR NGA PARA
Nënë! Unë po ju shkruaj këto rreshta,
Ju dërgoj përshëndetjet e mia birrësore,
Të kujtoj shumë e dashur,
Shumë mirë - nuk ka fjalë!

Ju lexoni letrën dhe shihni një djalë,
Pak dembel dhe gjithmonë në kohë
Duke vrapuar në mëngjes me një çantë nën krah,
Fishkëllimë pa kujdes, deri në mësimin e parë.

Ti ishe e trishtuar, po të isha fizikant, ndodhi
Ditari ishte "zbukuruar" me një deuç të ashpër,
Isha krenare kur isha nën harqet e sallës
U lexoja fëmijëve me padurim poezitë e mia.

Ne ishim të pakujdesshëm, ishim budallenj,
Ne nuk vlerësuam vërtet gjithçka që kishim,
Por ata e kuptuan, ndoshta vetëm këtu, gjatë luftës:
Miqtë, librat, mosmarrëveshjet në Moskë -
Gjithçka është një përrallë, gjithçka është në mjegull, si malet me dëborë...
Kështu qoftë, ne do të kthehemi dhe do ta vlerësojmë dyfish!

Tani ka një pushim. Duke u mbledhur në buzë të pyllit,
Armët ngrinë si një tufë elefantësh,
Dhe diku në mënyrë paqësore në pyjet e dendura,
Ashtu si kur isha fëmijë, dëgjova zërin e qyqes...

Për jetën, për ju, për tokën tuaj amtare
Po eci drejt erës prej plumbi.
Dhe edhe nëse ka kilometra mes nesh tani -
Ti je këtu, je me mua, i dashur!

Në një natë të ftohtë, nën një qiell të pamëshirshëm,
Përkuluni dhe më këndoni një këngë të qetë
Dhe së bashku me mua në fitore të largëta
Ju ecni rrugën e ushtarit në mënyrë të padukshme.

Dhe pa marrë parasysh se çfarë më kërcënon lufta gjatë rrugës,
E dini, nuk do të dorëzohem për sa kohë që po marr frymë!
E di që më bekove
Dhe në mëngjes, pa u dridhur, shkoj në betejë!

te lutem me jep poezi te mira në lidhje me luftën. Për të mos zgjatur, mësimi ishte i lehtë dhe preku shpirtin. Dhe jo sipas planprogramit shkollor. Asgjë nuk më vjen vërtet në mendje. Dhe unë nuk jam adhurues i poezisë.

Diskutim

Më vranë afër Rzhev,
Në një moçal pa emër
Unë jam në kompaninë e pestë. Në të majtë.
Gjatë një sulmi brutal.
Pjesa e përparme digjej si një element,
Si një mbresë në zemër.
Unë jam vrarë dhe nuk e di -
A është Rzhev më në fund i yni?

Po teksti i këngës? Mund ta thuash si një poezi. Këtë e kam bërë gjithmonë vetë në shkollë, poezia caktohej nëse nuk ishte sipas programit. Ishte një sukses :) Më pëlqen kjo (Autorët Y. Antonov dhe G. Pozhenyan):

Lulëkuqe të kuqe

Ka heshtje në kodrat Fedyuninsky,
Ëndrrat mbi Malakhov Kurgan.
Sikur nuk kishte luftë, por luftë
I varrosur në fund të heshtjes.

Dhe duket se gjithçka ka marrë fund -
Uji në det ka ndryshuar për tridhjetë vjet.
Dhe si dilni, si e kaloni pragun -
Dhe nga lulëkuqet nuk ka shpëtim.

Lulëkuqe, lulëkuqe, lulëkuqe të kuqe,
Kujtim i hidhur i Tokës,
A po ëndërroni për sulme?
Ata që nuk kanë ardhur nga këto kodra?

Plepat lulëzojnë mbi malin e Sapunit,
Vinçat po fluturojnë mbi malin Sapun,
Dhe ata notojnë nga skaji në skaj nëpër fusha
Lulëkuqe, lulëkuqe - ndërgjegjja e dheut.

Dhe, me sa duket, çfarë lloj pasioni është ai?
Për tridhjetë vjet digjen në bar.
Oh, sa dua të bie në ato bar,
Shtrihuni në tokë me lulekuqe të kuqe.

Dhe gjithashtu kjo:

Për atë djalë

Sot do të ngrihem para agimit,
Do të eci nëpër një fushë të gjerë.
Diçka ka ndodhur me kujtesën time,
Mbaj mend gjithçka që nuk ishte me mua.
Shiu bie mbi faqet e fundosura,
Njëzet vjet nuk janë të mjaftueshme për universin,
Unë as që e njihja atë djalë
Ata që premtuan: "Do të kthehem, mami!"
Dhe bari i stepës mban erë të hidhur,
Erërat e reja janë të gjelbërta.
Ne zgjohemi dhe mesnata gjëmon
Ose një stuhi, ose një jehonë e luftës së kaluar.
Premton të jetë një pranverë e gjatë,
Toka e punueshme pret grurin e zgjedhur...
Dhe unë jetoj në tokën e mirë
Për veten dhe për atë djalë.
Jam shumë i kërrusur nga rëndimi,
Por nuk ka asnjë mënyrë tjetër për të jetuar nëse
Zëri i tij më thërret,
Kënga e tij ende kumbon brenda meje.

Ju lutemi rekomandoni një vjershë origjinale dhe jo të rraskapitur për luftën për një gjimnazist që do t'i sjellë lot në sy. Tre strofa janë të mjaftueshme, mendoj. Më 8 Mars ai mësoi "Mamave u pëlqen të hanë reçel", në Ditën e Fitores "Ata e varrosën atë në glob". Dua të tregohem edhe këtë herë. :-)

Diskutim

Në atë moment (tek Yu. Bondarev)

Kur ishte hera e fundit që u liruam
bagazhet e të gjitha baterive tona të frikshme,
bota ngriu, duke gulçuar:
"Ne ende fituam!"
Në atë moment ai ishte mjaft i hutuar,
ajo që më mahnit:
mister i madh
luftëtari ynë u tregua!
Ku është përgjigja?
Dhe ai, i lodhur për vdekje, hodhi rrotullën.
Ai u ul me shpinë nga Rajhstagu,
nxori një qese
dhe, duke trajtuar ata që erdhën,
terry, sikur në shtëpi, në verandë,
tha qetësisht:
"Pra, ne fituam!"
Dhe ai nuk shtoi asnjë fjalë tjetër.
Dhe ai që e dëgjoi qartë këtë frazë,
për asgjë dhe pas shumë vitesh
nuk na pyeti më -
ajo i dha përgjigjen për gjithçka.

Sergej Vikulov

Oh, sapo u kujtova. Por, me siguri, nuk do të jetë shumë e qartë për një nxënës të shkollës fillore. Slutsky:

Në kujtim të poetit
Mikhail Kulchitsky

Le të shkojmë pas luftës
Le të tundim grushtat,
Jo vetëm birrë-raki
Ne hëngrëm dhe gëlltitëm
Jo, u caktuan afate
Betejat po bëheshin gati
Të përgatitur për të qenë profetë
Shokët e mi.

Tani është gjithçka e çuditshme
E gjithë kjo tingëllon marrëzi.
Në pesë vende fqinje
Kufomat tona janë varrosur.
Dhe mermeri i togerëve -
Monument kompensatë -
Dasma e atyre talenteve
Përmbysja e atyre legjendave.

Për fatet tona (personale),
Për lavdinë tonë (të përbashkët),
Për atë linjë të shkëlqyer,
Ajo që ne po kërkonim me ngacmim,
Për të mos e prishur
Ne nuk jemi as këngë, as poezi,
Le të pimë një të vdekur,
Për shëndetin e të gjallëve!

Me siguri ata kërkuan dhe morën pjesë. Vajza, 11-12 vjeç, çdo temë. Keni nevojë për gjëra të mira për shpirtin tuaj. Faleminderit:)

Ftohja në një filxhan kafeje qeveritare, e papërfunduar prej saj që herët në mëngjes. Dhe mbi filxhan, është e vështirë të frenosh psherëtimat...

Vajzat, ndihmoni! Djali im (klasa e dytë) u caktua të mësonte një poezi për Luftën e Dytë Botërore nesër. Unë thjesht nuk mund të gjej diçka për të që nuk është shumë e gjatë, por as e shkurtër - 3-4 katranë. Tani nuk ka libra në shtëpi - të gjithë janë vendosur në kuti (ne kemi lëvizur), po gërmoj nëpër internet dhe në kokën time, por deri tani pa dobi. Më ndihmo të lutem! Faleminderit!

Diskutim

Ju faleminderit shumë të gjithëve!
Djali u përgatit dhe mësoi Mikhalkov. Është për nesër (nuk kishim kohë të pyesnim sot.)

Dy xhup,
Në mbështjellje këmbësh - një biçikletë gri,
Për të mbajtur këmbët tuaja të ngrohta
Në borë dhe në tokë.

Që trupi të jetë i pastër
Pas një udhëtimi të gjatë,
Dy copa sapuni të thjeshtë -
Nuk do të gjeni sapun më të mirë!

Reçel luleshtrydhe
Me përgatitjen tuaj, -
E kemi gatuar
Sikur ta dinin për kë!

Gjithçka që ju nevojitet për rruajtje
Nëse keni briskun tuaj.
Sikur të kishte kohë dhe ujë -
Do të rruhesh gjithmonë.

Fije, gërshërë, gjilpërë -
Nëse thyen diçka,
Uluni diku nën një pemë
Dhe ju mund të qepni gjithçka me qetësi.

thikë e mprehtë shkrimi -
Pritini sallamin dhe sallonë -
Një kanaçe qull me mish derri -
Hapeni dhe hani!

Gjithçka është e lidhur, e qepur,
Kapaku është gozhduar në kuti -
Çështja po i afrohet fundit.
Pakoja po dërgohet,
Një mesazh shumë i rëndësishëm
Paketa Pioneer
Për një luftëtar të panjohur!

Djali im e interpretoi këtë poezi në klasën e dytë në një konkurs recitimi :)
Është më e gjatë në tërësinë e saj, por përtej kësaj bëhet pak e ndërlikuar, por kjo pjesë dukej shumë mirë:

Për 60 vjetorin e Fitores (autor Andrey Kalinin)

Ndryshova dekadën time të gjashtë
Fitorja në atë Luftë të tmerrshme.
Dhe kanë mbetur shumë pak
Kush e pa këtë jo në ëndërr.

Ata që kaluan nxehtësinë dhe të ftohtin,
Zjarri dhe tymi, përmes vdekjes dhe dhimbjes,
Që eci me gjoks në përqafim,
Duke mbuluar me veten të gjithë Atdheun.

Kush jetonte në Leningradin e rrethuar,
Kush derdhi gjak për Stalingradin,
Kush iu afrua zjarrit në Kurskaya
Parada festive e fitores.

Vendosa t'i drejtohem mendjes kolektive. Kërkoni ndihmë në zgjedhjen e një poezie. Dhe duket se gjetja nuk është problem, problemi është zgjedhja. Na duhet një poezi që do të tingëllojë mirë kur të këndohet nga një fëmijë 9-vjeçar. Çështja është se ne nuk kemi fat me këtë garë. Ne do të marrim pjesë për të tretin vit. Çdo vit - temë e re. Çdo vit zgjedhim poezi të mrekullueshme, të cilat duken të rralla, por në klasën tonë kemi një vajzë që studion në një studio teatri. Dhe, për një rastësi "fat", dy vjet është zgjedhja jonë...

Diskutim

S. Vikulov "Parada e Fitores", V. Popkov "Luledelli". Vajza ime lexoi në moshën 8 dhe 10. Të dyja herë mori një Laureate.

16.02.2012 22:48:28, Nata-Shat

I mësuam djalit të artilerisë: “Majori Deev kishte një shok, major Petrov... Djali ishte vetëm 9 vjeç.

Mami, më ço në fëmijëri, Aty ku u kapëm përsëri për dore... Ku pas murit, ngjitur, jetonte Besimi dhe dashuria... Ku qielli kaçurrelë Në kaçurrela resh... Bota atje nuk ishte mashtruese... S'kishte te keqe as armiq... Mami, une aty i harrova enderrat e dashura per zemer... E desha drejtesine, qiellin, njerezit dhe lulet... Mami, me mungon shume ne ore te pashmangshme. melankolike, Një zemër që kupton gjithçka, Dhe ngrohtësi nga dora... Në fëmijëri, gjithçka vendosej shpejt... Mami vrapoi për të qarë... Unë një çast më vonë ajo buzëqeshi... Koha fluturoi si në një galop. .. Tashmë është bërë...

Marina Vdovik, poezi për Atdheun. Blogu i përdoruesve të Trotter në 7ya.ru

Oh, gjeta fjalët: [link-1] Uniteti i hapësirës... Uniteti i kohës... Çfarë mendon Brezi i Ri për këtë? Ku jetojmë? Çfarë synojmë ne? Çfarë është Atdheu? Pse kemi frikë për të tani? Çfarë do të thotë Atdheu për ju? Ky është mami dhe babi? A është ky oborri dhe rrush pa fara? A është kjo një urë me gunga? Atdheu është kuptimi që ju jep të kuptoni vendin tuaj në botë dhe në vetëdijen tuaj. Vendi juaj në kohë Qëllimet në jetë Qëllimet në lëvizje Dhe përgjithmonë - pamundësia e harresës. Këtu është - Mëmëdheu ynë Rusia, Bashkimi Sovjetik...

Mjete të besueshme dhe të sigurta për kontrollin e insekteve shtëpiake.

Diskutim

Faleminderit për artikullin! Vërtetë, sapo i hoqa buburrecat një javë më parë. Tani, kur ndizni dritën, nuk mund të dëgjoni zhurmën e thundrave :) Për më tepër, është disi e papritur për mua. Në total, bleva 5 kurthe Kombat dhe i vendosa nëpër shtëpi. Buburrecat me sa duket ikën të tmerruar: D

Binjakët duket se hanë buburrecat. Pra, duket se tani do të na duhet t'i durojmë ato në vend të flokëkuqeve dhe mustaqeve :)

31.08.2008 18:04:46

Diskutim

Dyzet e një - një vit humbjeje dhe frike
I ndezur me një shkëlqim të përgjakshëm...
Dy djem me këmisha të grisura
I nxorrën në mëngjes për t'i pushkatuar.

Më e madhja, bionde e errët, ecte e para,
Gjithçka është me të: edhe forca edhe bërja,
Dhe pas tij i dyti është një djalë pa mustaqe,
Shume i ri per te vdekur.

Epo, pas meje, mezi duke mbajtur hapin,
Nëna e vjetër grisi,
Duke kërkuar mëshirën e gjermanit.
"Nëntë," përsëriti ai me rëndësi, "do të qëllojnë!"

"Jo! - pyeti ajo, - ki mëshirë,
Anuloni ekzekutimin e fëmijëve të mi,
Dhe në këmbim, më vrisni,
Por lini gjallë djemtë tuaj!”

Dhe oficeri iu përgjigj me bukuri:
“Mirë, nënë, ruaj një.
Dhe ne do të qëllojmë djalin tjetër.
Kush është i preferuari juaj? Zgjidhni!”

Si në këtë vorbull vdekjeprurëse
A do të jetë në gjendje të shpëtojë dikë?
Nëse i parëlinduri shpëtohet nga vdekja,
Ky i fundit është i dënuar me vdekje.

Nëna filloi të qajë dhe të qajë,
Duke parë fytyrat e djemve të mi,
Sikur të kishte zgjedhur vërtet
Kush është më i dashur për të, kush është më i dashur për të?

Ajo shikoi mbrapa dhe mbrapa ...
Oh, nuk do t'ia dëshironit armikut tuaj
Një mundim i tillë! Ajo pagëzoi djemtë e saj.
Dhe ajo i pranoi Fritz: "Nuk mundem!"

Epo, ai qëndroi atje, i padepërtueshëm,
Duke nuhatur lule me kënaqësi:
"Mos harroni, ne vrasim një,
Dhe ju vrisni tjetrin.”

Plaku, duke buzëqeshur me faj,
Ai e shtypi më të voglin në gjoks:
"Vëlla, shpëto veten, mirë, unë do të qëndroj."
Unë jetova, por ti nuk e nise.”

I vogli u përgjigj: "Jo, vëlla,
Ju shpëtoni veten. Çfarë të zgjidhni këtu?
Ju keni një grua dhe fëmijë.
Unë nuk kam jetuar, ndaj mos filloni.”

Këtu gjermani tha me mirësjellje: "Bitte,"
E largoi nënën që qante,
Ai u largua me punë
Dhe ai tundi dorezën, "ata do të të qëllojnë!"

Dy të shtëna u gulçuan dhe zogjtë
Ata u shpërndanë pjesërisht në qiell.
Nëna hapi qerpikët e lagur,
Ai i shikon fëmijët me të gjithë sytë.

Dhe ata, të përqafuar, si më parë,
Ata flenë në një gjumë plumbi, të shqetësuar, -
Dy gjak, dy shpresa,
Dy krahë që u shkatërruan.

Nëna në heshtje kthehet në gur në zemrën e saj:
Djemtë e mi nuk mund të jetojnë, nuk mund të lulëzojnë...
"Nënë budallaqe," mëson gjermani, "
Mund të shpëtoja të paktën një.”

Dhe ajo, duke i përqafuar në heshtje,
Ajo fshiu gjakun nga buzët e saj të birrës...
Ky, i madh vdekjeprurës, -
Ndoshta nëna ka dashuri.

25.04.2016 20:06:51, Diana Frolovtseva

Këtu është poezia ime e preferuar, "Letër nga një djalë". Mund të jetë pak e vështirë për një nxënës të klasës së parë, por çka nëse?

Përshëndetje babi! Unë ëndërrova për ty përsëri
Vetëm këtë herë jo në luftë.
Madje u befasova pak -
Sa vjeç keni qenë në ëndërr.

I njëjti i vjetër, i njëjti i vjetër, i njëjti i vjetër
Ne nuk jemi parë për dy ditë,
Ti vrapove, puthe nënën tënde,
Dhe pastaj ai më puthi.

Unë ju thashë: "Dhe së shpejti do të ketë një pemë të Krishtlindjes!
Ju do të vini tek ne për Vitin e Ri"
Unë thashë, po, u zgjova menjëherë,
Nuk e kuptoj si ndodhi kjo.
Preku me kujdes murin,
Ai shikoi në errësirë ​​i habitur.

Është kaq e errët, nuk mund të shohësh asgjë,
Tashmë ka rrathë në sy nga kjo errësirë!
Sa u ofendova,
Që unë dhe ti u ndamë papritmas.

Babi, do të kthehesh i sigurt!
Në fund të fundit, lufta një ditë do të kalojë
I dashur, vetëm, i dashur,
E dini, Viti i Ri po vjen vërtet së shpejti!

Sigurisht, ju përgëzoj
Dhe ju uroj që të mos sëmureni fare.
Ju uroj, ju uroj
Mposhtni të gjithë armiqtë tuaj sa më shpejt të jetë e mundur!

Që të mos e shkatërrojnë vendin,
Që të mund të jetoni si më parë,
Që të mos më shqetësojnë më
Të përqafoj, të dua.

Unë po ju shkruaj dhe gati po qaj,
Kjo është kaq ... nga gëzimi ...
Djali juaj.

Në prag të festës së lavdishme të 9 majit, shkollat, kolegjet dhe liceu mbajnë matine, koncerte, mësime të hapura, kushtuar Ditës Fitoret e BRSS ndaj Gjermanisë naziste. Të rriturit do ta kujtojnë gjithmonë arritjen e madhe të ushtarëve dhe komandantëve, dhe brezi i ri ende nuk është njohur me faktet e thella historike. Poezi te bukura për luftën për fëmijët do t'i ndihmojë ata të studiojnë të kaluarën legjendare të atdheut të tyre, të mësojnë të nderojnë meritat e veteranëve dhe të rimendojnë vlerat e jetës.

Fotografi në mur -
Në shtëpi ka kujtime të luftës.
gjyshi i Dimkinit
Në këtë foto:
Me një mitraloz pranë kutisë së tabletave,
E fashuar me dorë
Buzëqesh pak...
Këtu për vetëm dhjetë vjet
Më i vjetër se Dimka
gjyshi i Dimkinit.

Bredhi ngriu në roje,
Bluja e qiellit të qetë është e qartë.
Vitet kalojnë. Në një zhurmë alarmante
Lufta është larg.

Por këtu, në skajet e obeliskut,
Duke ulur kokën në heshtje,
Dëgjojmë zhurmën e tankeve që mbyllen
Dhe një shpërthim bombash shpirtërore.

Ne i shohim ata - ushtarë rusë,
Në atë orë të tmerrshme të largët
Ata e paguanin me jetë
Për lumturi të ndritshme për ne ...

Dita e Përkujtimit -
Festa e fitores,
Mbajtja e kurorave
Ligatura e gjallë,
Ngrohtësia e buqetave
Ngjyra te ndryshme,
Për të mos humbur
Lidhja me të kaluarën.
Dhe pllakat e vajtueshme ngrohen
Lule me frymën e fushës.
Pranoje, luftëtar,
Është e gjitha si një dhuratë
Në fund të fundit, kjo është e nevojshme
ne,
Të gjallë.

Poezi për fëmijë për Luftën e Madhe Patriotike 1941-1945

Poezi për Luftën e Madhe Patriotike të 1941-1945. për fëmijët jo më kot përfshihen kurrikula shkollore nga letërsia ruse. Në fund të fundit, është pikërisht kjo lloj poezie që ngjall tek fëmija një ndjenjë patriotizmi, respekti për mbrojtësit e rënë e të mbijetuar dhe dashuria për Atdheun e tij të shumëvuajtur dhe të pushtuar heroikisht. Lexoni disa poezi luftarake për fëmijët tuaj në prag të Ditës së Fitores, mësoni një fragment nga poezia e klasikëve, shikoni ilustrimet e poezive nga dëshmitarët okularë dhe dëshmitarët okularë.

Djema, unë jam në luftë
Unë shkova në betejë dhe isha në zjarr.
Morz në llogore afër Moskës,
Por, siç mund ta shihni, ai është gjallë.
Djema, nuk kisha të drejtë
Do të ngrij në dëborë
Mbytja në vendkalime
Jepni shtëpinë tuaj armikut.
Duhet të kisha ardhur te nëna ime,
Rritni bukë, kositni bar.
Në Ditën e Fitores me ju
Shihni qiellin blu.
Kujtoni të gjithë ata që janë në një orë të hidhur
Ai vetë vdiq, por shpëtoi tokën ...
Unë jam duke mbajtur një fjalim sot
Ja për çfarë bëhet fjalë, djema:
Ne duhet të mbrojmë atdheun tonë
I shenjtë si ushtar!

Gjyshja vuri medaljet
Dhe tani ajo është shumë e bukur!
Ajo feston Ditën e Fitores
Duke kujtuar luftën e madhe.
Fytyra e gjyshes është e trishtuar.
Në tavolinë është një trekëndësh i një ushtari.
Letra e gjyshit nga balli
Edhe tani është shumë e dhimbshme për të të lexojë.
Ne shikojmë portretin e gjyshit
Dhe ne shtrëngojmë duart me vëllain tim:
- Epo, çfarë lloj gjyshi është ky?
Ai është ende një djalë!

Ka obeliskë në Rusi,
Ata kanë emrat e ushtarëve...
Djemtë e mi në të njëjtën moshë
Ata shtrihen nën obeliskë.
Dhe atyre, të heshtur në trishtim,
Lulet vijnë nga fusha
Vajzat që i prisnin aq shumë
Tani ato janë krejtësisht gri.

Poezi për adoleshentët për luftën "deri në lot"

Për një poet, lufta është një përshtypje shumë e fortë: ajo nuk e lejon njeriun të "heshtet" dhe shkakton një mori vargjesh të rimuara të mbushura me dhimbje. Poezia e luftës përfshin himne të guximshme, rekueme të trishtueshme, rrëfime fatale dhe lloj-lloj reflektimesh. Qindra strofa përshkruajnë gjallërisht betejat, tërheqjet dhe fitoret e guximshme që i ranë popullit sovjetik. Poezitë për adoleshentët për luftën e përlotin shpirtin e poetit dhe të lexuesit, ngjallin ndjenjat më kontradiktore dhe frymëzojnë vepra e heroizëm.

Një ditë fëmijët shkuan në shtrat -
Dritaret janë të gjitha të errësuara.
Dhe ne u zgjuam në agim -
Ka dritë në dritare - dhe nuk ka luftë!

Nuk ke më nevojë të thuash lamtumirë
Dhe mos e shoqëroni në pjesën e përparme -
Ata do të kthehen nga fronti,
Ne do të presim për heronj.

Llogoret do të jenë të mbuluara me bar
Në vendet e betejave të kaluara.
Duke u përmirësuar çdo vit
Qindra qytete do të qëndrojnë në vend.

Dhe në momente të mira
Ju do të mbani mend dhe unë do të kujtoj,
Si nga hordhitë e armikut të ashpër
Ne pastruam skajet.

Le të kujtojmë gjithçka: si ishim miq,
Si i shuajmë zjarret
Si veranda jonë
Ata pinin qumësht të freskët
Gri me pluhur,
Një luftëtar i lodhur.

Të mos i harrojmë ata heronj
Çfarë qëndron në tokë të lagësht,
Duke dhënë jetën time në fushën e betejës
Për njerëzit, për ty dhe mua...

Lavdi gjeneralëve tanë,
Lavdi admiralëve tanë
Dhe për ushtarët e zakonshëm -
Në këmbë, not, kalë,
I lodhur, i kalitur!
Lavdi të rënëve dhe të gjallëve -
I falënderoj nga thellësia e zemrës sime!

Vajza ime një herë u kthye nga unë:
- Babi, më thuaj, kush ishte në luftë?
- Gjyshi Lenya është një pilot ushtarak -
Një avion luftarak fluturonte në qiell.
Gjyshi Zhenya ishte një parashutist.
Nuk i pëlqente të kujtonte luftën
Dhe ai iu përgjigj pyetjeve të mia:
- Betejat ishin shumë të vështira.
Gjyshja Sonya punonte si mjeke,
Ajo shpëtoi jetën e ushtarëve nën zjarr.
Stërgjyshi Alyosha në dimër të ftohtë
Ai luftoi me armiqtë afër vetë Moskës.
Stërgjyshi Arkady vdiq në luftë.
Të gjithë i shërbyen mirë atdheut.
Shumë njerëz nuk u kthyen nga lufta.
Është më e lehtë të përgjigjesh se kush nuk ishte aty.

U dukej e ftohtë për lulet
dhe u shuan pak nga vesa.
Agimi që ecte nëpër bar dhe shkurre,
kontrolluar me dylbi gjermane.
Një lule, e mbuluar me pika vese, u ngjit pas lules,
dhe roja kufitare zgjati duart drejt tyre.
Dhe gjermanët, pasi mbaruan së piri kafenë, në atë moment
ata u ngjitën në tanke dhe mbyllën kapakët.
Gjithçka frymonte një heshtje të tillë,
dukej se e gjithë toka ishte ende në gjumë.
Kush e dinte atë mes paqes dhe luftës
kanë mbetur vetëm rreth pesë minuta!
Unë nuk do të këndoja për asgjë tjetër,
dhe do ta lavdëroja udhëtimin tim gjatë gjithë jetës sime,
kur do të trumbiste një ushtri e përulur
Bëra alarmin për këto pesë minuta.

Poezi të trishta "deri në lot" për Luftën e Madhe Patriotike

E trishtë deri në lot poezi për të Madhin Lufta Patriotike jo të thjeshta - ato janë të veçanta. Në të gjithë Rusinë nuk mund të gjesh një familje pa një histori të largët të vijës së parë: të lumtur apo tragjike. Poezi e shkruar në vitet 1941-1945. dhe pas fitores fatale mësuan dhe po mësojnë përmendësh. Adoleshentët studiojnë poema lufte në shkollë, të rriturit - në universitet dhe në rrethin e tyre të të afërmve. Përmes rreshtave të skicave dhe rekuiemeve të vijës së parë, janë të dukshme skenat e sulmeve dhe tërheqjeve, bëmat e heronjve dhe një betejë vdekjeprurëse për Atdheun e tyre.

FALEMINDERIT HEROJ,
FALEMINDERIT USHtarë,
Që i dhanë BOTËS,
Pastaj - në dyzet e pesë !!!

Ju jeni gjak dhe djersë
Ne morëm FITOREN.
Ju ishit i ri
Tani ata janë gjyshër.

NE DO KËTË FITORJE -
Nuk do të harrojmë kurrë!!!
Dielli qoftë i qetë
Shkëlqen për të gjithë njerëzit!!!

Qoftë lumturia dhe gëzimi
Ata jetojnë në planet!!!
Në fund të fundit, bota është shumë e nevojshme -
Si te rritur ashtu edhe femije!!!

NË vit i ashpër ne vetë jemi bërë më të rreptë,
Si pyll i errët, i heshtur nga shiu,
Dhe, çuditërisht, duket më e re
Pasi humbi gjithçka dhe e gjeti përsëri.
Në mesin e syve gri, me shpatulla të forta, të shkathët,
Me një shpirt si Vollga në ujë të lartë,
U miqësuam me muhabetin e pushkës,
Duke kujtuar urdhrin e Atdheut tonë të dashur.
Vajzat nuk na larguan me një këngë,
Dhe me një vështrim të gjatë, të thatë nga melankolia,
Gratë tona na mbajtën fort në zemrat e tyre,
Dhe ne u premtuam atyre: do ta mbrojmë!
Po, ne do të mbrojmë vendlindjet tona,
Kopshtet dhe këngët e vendit të gjyshit,
Kështu që kjo borë, e cila ka thithur gjak dhe lot,
I djegur në rrezet e një pranvere të paparë.
Pa marrë parasysh se sa pushim dëshiron shpirti,
Pavarësisht se sa të etura mund të jenë zemrat,
Biznesi ynë i ashpër, mashkullor
Do ta shohim - dhe me nder - deri në fund!

Retë e zeza po zvarriten
Vetëtimat shkëlqejnë në qiell.
Në një re pluhuri fluturues
Bori po bie alarm.
Luftoni një bandë fashistësh
Atdheu i thërret trimat.
Plumbi ka frikë nga trimi,
Trimat nuk i merr bajoneta.
Avionët nxituan drejt qiellit,
Formacioni i tankeve u zhvendos.
Këndojnë kompanitë e këmbësorisë
Ata dolën në luftë për atdheun e tyre.
Kënga - zog me krahë -
Ftohen trimat të shkojnë në shëtitje.
Plumbi ka frikë nga trimi,
Trimat nuk i merr bajoneta.
Ne do t'ju mbulojmë me lavdi të pavdekshme
Betejat kanë emrat e tyre.
Vetëm për heronjtë e guximshëm
Gëzimi i fitores jepet.
Trimat përpiqen për fitore,
Trim është rruga përpara.
Plumbi ka frikë nga trimi,
Trimat nuk i merr bajoneta.

Poezi për luftën "deri në lot" për një konkurs leximi në shkollë

Në Ditën e Fitores, institucionet arsimore në mbarë vendin zhvillojnë konkurse për recitues të poezive të luftës të trishta deri në lot. Shumica e interpretuesve të rinj të talentuar preferojnë të mësojnë vepra nga klasikët rusë për fatin e vështirë, ndonjëherë tragjik të ushtarëve dhe komandantëve, familjeve të tyre dhe të gjithë Atdheut. Por poezi për Luftën e Madhe Patriotike autorë modernë Ata janë gjithashtu të njohur në konkurset e leximit në shkolla dhe lice. Të dyja poezitë janë të mbushura me kuptim të gjallë, dhimbje të vërtetë humbjeje dhe triumf nga një fitore e madhe.

Më mësoi vetë jeta.
Ajo më tha,-
Kur forca të blinduara digjej
Dhe unë isha në zjarr, -
Prit, më tha ajo
Dhe besoni në yllin tuaj
Unë jam i vetmi në tokë,
Dhe nuk do të të zhgënjej.
Prit, tha ajo, për mua.
Dhe, pasi hodhi kapakun, ai
Unë shpëtova nga errësira e zjarrit -
Dhe përsëri u zvarrit te miqtë e tij.

Aktiv varrezat masive mos vendosni kryqe,
Dhe të vejat nuk qajnë për ta,
Dikush u sjell buqeta me lule,
Dhe Flaka e Përjetshme është ndezur.

Këtu toka ngrihej,
Dhe tani - pllaka graniti.
Këtu nuk ka një fat të vetëm personal -
Të gjitha fatet janë bashkuar në një.

Dhe në Flakën e Përjetshme mund të shihni një tank që shpërthen në flakë,
Djegia e kasolleve ruse
Djegia e Smolenskut dhe Reichstagu i djegur,
Zemra e djegur e një ushtari.

Nuk ka të veja të lyera me lot në varreza masive -
Këtu vijnë njerëz më të fortë.
Nuk ka kryqe në varreza masive,
Por a e bën kjo më e lehtë?

Në një barelë, afër hambarit,
Në buzë të një fshati të rimarrë,
Infermierja pëshpërit, duke vdekur:
- Djema, unë nuk kam jetuar ende ...

Dhe luftëtarët grumbullohen rreth saj
Dhe ata nuk mund ta shikojnë atë në sy:
Tetëmbëdhjetë është tetëmbëdhjetë
Por vdekja është e pashmangshme për të gjithë...

Pas shumë vitesh në sytë e të dashurit tim,
Çfarë shikon në sytë e tij,
Shkëlqimi i shkëlqimit, lëkundjet e tymit
Papritur një veteran i luftës sheh.

Ai do të dridhet dhe do të shkojë në dritare,
Përpjekja për të ndezur një cigare gjatë ecjes.
Prite atë, grua, pak -
Tani është në vitin e dyzet e një.

Ku, pranë hambarit të zi,
Në buzë të një fshati të rimarrë,
Vajza llafet, duke vdekur:
- Djema, unë nuk kam jetuar ende ...

Poezi me temë ushtarake për një konkurs leximi, të trishta deri në lot

Lexuesit zgjedhin poezitë e tyre të trishtuara me një temë ushtarake për konkursin. Ndoshta ju tashmë keni veprat tuaja të preferuara, por ne vendosëm t'ju prezantojmë me këto. Ata u dedikohen atyre që na shpëtuan të ardhmen, nuk e kursyen jetën në një duel me armikun dhe u dhanë brezave të ardhshëm shpresë për një qiell të qetë mbi kokat e tyre.

Kompanitë e pushkëve po luftojnë,
E lodhur, me pardesy gri.
Luftëtarët legjendar të këmbësorisë,
E shpenzueshme... si objektiva.

Ata janë skuqur nga zjarri i mortajës,
Një lopatë ju mban ngrohtë në mot të ftohtë...
Nuk e mban mend mbiemrin e komandantit të kompanisë
Një ushtar u vra aty pranë.

I uritur... Pa gjumë... I rraskapitur,
E mbuluar me borë të ngrirë
Orlov, dhe ndoshta Vasiliev,
Ai u vra nga një prerje gjermane...
Portat janë të hapura,
Duke mos ditur vështirësitë e ardhshme,
Në kompani po rrjedhin përforcime
Me pardesy të arnuara me nxitim.

Sa pak prej tyre kanë mbetur në tokë
Këmbët e mia nuk mund të ecin dhe plagët e mia më shqetësojnë,
Dhe natën ata pinë duhan, kështu që në një makth,
Përsëri ata nuk u qëlluan në fushën e betejës.

Mos lejoni që nipërit tuaj të vuajnë nga lufta
Dhe papastërtia nuk do t'i prekë pasardhësit e saj,
Le të pijë duhan ish rreshteri i kompanisë
Dhe dëgjon stërmbesën e tij të qesh.

Aty ku bari është i lagur me vesë dhe gjak,
Aty ku nxënësit e mitralozëve duken të egër,
Në rritje të plotë, mbi llogoren e vijës së parë,
Ushtari fitimtar u ngrit.

Zemra rreh kundër brinjëve me ndërprerje, shpesh.
Heshtje... Heshtje... Jo në ëndërr - në realitet.
Dhe këmbësoria tha: "Ne hoqëm dorë!" Basta!-
Dhe ai vuri re një bore në hendek.

Dhe në shpirt, i etur për dritë dhe dashuri,
Rryma e këndimit të gëzimit të dikurshëm mori jetë.
Dhe ushtari u përkul në helmetën e tij të mbushur me plumb
Rregulloi me kujdes lulen.

U kthyen në jetë përsëri në kujtim ishin të gjallë -
Rajoni i Moskës në dëborë dhe zjarr, Stalingrad.
Për herë të parë në katër vite të paimagjinueshme,
Ushtari qau si fëmijë.

Kështu këmbësoria qëndroi, duke qeshur dhe duke qarë,
Duke shkelur një gardh me gjemba me një çizme.
Një agim i ri u dogj pas shpatullave të mia,
Parashikimi i një dite me diell.

Poezi të shkurtra për të rritur për luftën

Edhe në mungesë të tregimeve të rëndësishme shkencore dhe historike për Luftën e Madhe Patriotike, kuptimi i saj letrar ishte i rëndësishëm për popullin sovjetik. Tema e betejave ushtarake ndonjëherë i lejonte poetët e vijës së parë dhe shkrimtarët dëshmitarë të parashtronin fshehurazi të vërtetën "e përditshme" për themelet sovjetike. Në atë kohë, rimerët brilantë ishin më të qetë dhe më të lirë në krahasim me paraardhësit e tyre letrarë. Poezitë e tyre të shkurtra simbolike, trishtuese dhe pikëlluese për të rriturit për luftën kanë mbijetuar deri më sot. Shikoni shembujt më të mirë në përzgjedhjen tonë.

E di që nuk është faji im
Fakti që të tjerët nuk kanë ardhur nga lufta,
Fakti që ata - disa më të vjetër, disa më të rinj -
Ne qëndruam atje, dhe nuk bëhet fjalë për të njëjtën gjë,
Se munda, por nuk arrita t'i shpëtoja, -
Nuk bëhet fjalë për këtë, por ende, ende, ende...

Dhe ajo që sot i thotë lamtumirë të dashurit të saj, -

Lëreni ta shndërrojë dhimbjen e saj në forcë.

Betohemi për fëmijët, betohemi për varret,

Se askush nuk do të na detyrojë të nënshtrohemi!

Është e rëndësishme t'u thuash lamtumirë vajzave,

Ata puthnin nënën e tyre ndërsa ecnin,

E veshur me gjithçka të re,

Si shkuan të luanin ushtarë.

As e keqe, as e mirë, as mesatare...

Ata janë të gjithë në vendet e tyre,

Aty ku nuk ka as të parë e as të fundit...

Aty flinin të gjithë.

Poezi për Luftën Patriotike të 1941-1945 - të shkurtra dhe të trishtueshme

Në një kohë, shumë poezi të shkurtra për të rriturit për Luftën e Madhe Patriotike të 1941-19467 u rrethuan nga pakënaqësia e zyrtarëve dhe agresioni bruto nga censura. Të tjerat, përkundrazi, u bënë këngë lufte rëndësi kombëtare(për shembull, Laskin ose Lebedev-Kumach). Por si i pari ashtu edhe i dyti meritojnë vëmendje nga lexuesit. Sot, poezitë ushtarake përbëjnë shtyllën kurrizore të një dege të madhe - letërsisë ushtarake.

Pas portave të Narvës ishin

Përpara kishte vetëm vdekje...

Kështu, këmbësoria sovjetike marshoi

Drejt e në vrimat e verdha të "Bert".

Kjo është arsyeja pse librat do të shkruhen për ju:

"Jeta juaj është për miqtë tuaj"

Djem jo modest -

Vanka, Vaska, Alyoshka, Grishka, -

Nipër e mbesa, vëllezër, djem!

Gjithçka do të ndryshojë përreth.
Kryeqyteti do të rindërtohet.
Fëmijë të zgjuar nga frika
Nuk do të falet kurrë.

Frika nuk do të harrohet,
Fytyra të brazda.
Armiku do të duhet ta bëjë atë njëqindfish
Ju do të duhet të paguani për këtë.

Do të kujtoj granatimet e tij.
Koha do të llogaritet plotësisht
Kur bëri atë që donte
Ashtu si Herodi në Betlehem.

Do të vijë një shekull i ri, më i mirë.
Dëshmitarët okularë do të zhduken.
Mundimi i gjymtyrëve të vegjël
Ata nuk do të mund të harrojnë.

Pas kësaj kodre kishte një bateri,

Nuk dëgjojmë asgjë, por bubullima mbetet këtu.

Nën këtë borë, kufomat ende qëndrojnë përreth,

Dhe valët e duarve mbetën në ajrin e ftohtë.

Shenjat e vdekjes nuk na lejojnë të hedhim një hap të vetëm.

Sot sërish, sërish të vrarët po rriten.

Tani ata do të dëgjojnë bullfinches duke kënduar.

Poezi të gjata për luftën nga klasikët rusë

Në këtë pjesë ne kemi mbledhur për ju poezi të gjata për luftën nga klasikët rusë. Kjo nuk është thjesht poezi tragjike, është zëri i gjallë i dëshmitarëve okularë të vërtetë. Dhe sot, ndërsa diskutimet me zë të lartë për ditët e Luftës së Madhe Patriotike ende nuk janë qetësuar, janë poezi lufte poetët sovjetikë– dëshmia më e paanshme e fakteve nga historia jonë e thellë. Poezitë e gjata dhe të trishtuara të klasikëve për luftën e viteve 1941-1945 heqin perden e lexuesit mbi ngjarjet e tmerrshme, torturat fizike dhe mendore të heronjve sovjetikë.

Nënë! Unë po ju shkruaj këto rreshta,
Ju dërgoj përshëndetjet e mia birrësore,
Të kujtoj shumë e dashur,
Shumë mirë - nuk ka fjalë!

Ju lexoni letrën dhe shihni një djalë,
Pak dembel dhe gjithmonë në kohë
Duke vrapuar në mëngjes me një çantë nën krah,
Fishkëllimë pa kujdes, deri në mësimin e parë.

Ti ishe e trishtuar, po të isha fizikant, ndodhi
Ditari ishte "zbukuruar" me një deuç të ashpër,
Isha krenare kur isha nën harqet e sallës
U lexoja fëmijëve me padurim poezitë e mia.

Ne ishim të pakujdesshëm, ishim budallenj,
Ne nuk vlerësuam vërtet gjithçka që kishim,
Por ata e kuptuan, ndoshta vetëm këtu, gjatë luftës:
Miqtë, librat, mosmarrëveshjet në Moskë -
Gjithçka është një përrallë, gjithçka është e turbullt, si malet me borë...
Kështu qoftë, ne do të kthehemi dhe do ta vlerësojmë dyfish!

Tani ka një pushim. Duke u mbledhur në buzë të pyllit,
Armët ngrinë si një tufë elefantësh,
Dhe diku në mënyrë paqësore në pyjet e dendura,
Si në fëmijëri dëgjoj zërin e qyqes...

Për jetën, për ju, për tokën tuaj amtare
Po eci drejt erës prej plumbi.
Dhe edhe nëse ka kilometra mes nesh tani -
Ti je këtu, je me mua, i dashur!

Në një natë të ftohtë, nën një qiell të pamëshirshëm,
Përkuluni dhe më këndoni një këngë të qetë
Dhe së bashku me mua në fitore të largëta
Ju ecni rrugën e ushtarit në mënyrë të padukshme.

Dhe pa marrë parasysh se çfarë më kërcënon lufta gjatë rrugës,
E dini, nuk do të dorëzohem për sa kohë që po marr frymë!
E di që më bekove
Dhe në mëngjes, pa u dridhur, shkoj në betejë!

Më prit dhe do të kthehem.
Thjesht prisni shumë
Prisni kur të trishtojnë
Shirat e verdha,
Prisni të bjerë bora
Prisni që të jetë nxehtë
Prit kur të tjerët nuk presin,
Duke harruar të djeshmen.
Prisni kur nga vende të largëta
Asnjë letër nuk do të arrijë
Prisni derisa të mërziteni
Për të gjithë ata që presin së bashku.

Më prit dhe do të kthehem,
Mos uroni mirë
Për të gjithë ata që e dinë përmendësh,
Është koha për të harruar.
Le të besojnë djali dhe nëna
Në faktin se nuk jam aty
Lërini miqtë të lodhen duke pritur
Ata do të ulen pranë zjarrit
Pini verë të hidhur
Për nder të shpirtit...
Prisni. Dhe në të njëjtën kohë me ta
Mos nxitoni për të pirë.

Më prit dhe do të kthehem,
Të gjitha vdekjet janë pa inat.
Kush nuk më priti, le ta lërë
Ai do të thotë: "Me fat".
Ata nuk kuptojnë, ata që nuk i prisnin,
Si në mes të zjarrit
Nga pritshmëria juaj
Ti më shpëtove.
Do ta dimë se si mbijetova
Vetem ti dhe une, -
Thjesht dinit të prisnit
Si askush tjetër.

Zjarri bie në sobën e vogël,
Ka rrëshirë në trungje, si një lot,
Dhe fizarmonika më këndon në gropë
Për buzëqeshjen dhe sytë tuaj.

Shkurret më pëshpërisnin për ty
Në fushat e bardha nga bora afër Moskës.
Unë dua që ju të dëgjoni
Sa dëshiron zëri im i gjallë.

Ju jeni larg, larg tani.
Mes nesh ka borë dhe borë.
Nuk është e lehtë për mua të të arrij,
Dhe ka katër hapa drejt vdekjes.

Këndo, harmonikë, megjithë stuhinë,
Thirrni lumturinë e humbur.
Ndihem ngrohtë në një gropë të ftohtë
Nga dashuria jote e pashuar.

Poezi të gjata nga bashkëkohësit për luftën

Dhjetra poetë rusë (përfshirë Anna Akhmatova, Alexander Tvardovsky, Boris Pasternak, Bulat Okudzhava, Vyacheslav Popov) lanë gjurmë të përjetshme në poezinë e thellë dhe të përlotur të luftës. Poezitë e tyre të gjata dhe të trishta për ditë të vështira Lufta e Madhe Patriotike është e njohur me dhimbje jo vetëm për veteranët dhe "fëmijët e luftës", por edhe për shumë nxënës, studentë dhe të rritur të ndërgjegjshëm që nuk janë indiferentë ndaj të kaluarës heroike të Atdheut të tyre.

Dita më e gjatë e vitit

Me motin e tij pa re

Ai na dha një fatkeqësi të përbashkët -

Për të gjithë. Për të katër vitet.

Ajo la një shenjë të tillë,

Dhe shtriu kaq shumë në tokë,

Njëzet vjet e tridhjetë vjet

Të gjallët nuk mund të besojnë se janë gjallë.

Dhe të vdekurve, pasi e keni drejtuar biletën,

Të gjithë vijnë nga dikush afër jush.

Dhe koha i shtohet listave

Disa të tjerë, disa jo.

Dhe ai vendos, vendos obeliskë.

Po sikur të isha atje? Isha shumë kohë më parë, harrova gjithçka.
Nuk i mbaj mend ditët, nuk i mbaj mend datat. Dhe ata lumenjtë e detyruar.
Unë jam një ushtar i paidentifikuar. Unë jam një privat, jam një emër.
Kam humbur pikën me një plumb të drejtuar mirë. Unë jam akull i përgjakshëm në janar.
Unë jam mbyllur fort në këtë akull. Unë jam në të si një mizë në qelibar.

Po sikur të isha atje? Kam harruar gjithçka. Kam harruar gjithçka.
Nuk i mbaj mend datat, nuk mbaj mend ditët, nuk mbaj mend emrat.
Unë jam endacak i kuajve të shtyrë. Unë bërtas me zë të lartë ndërsa vrapoj.
Unë jam një moment i një dite të pajetuar, jam një betejë në anën e largët.
Unë jam flaka e zjarrit të përjetshëm dhe flaka e gëzhojës në gropë.

Po sikur të isha atje? Në atë gjë të tmerrshme të jesh apo të mos jesh.
Për pak i harrova të gjitha këto, dua t'i harroj të gjitha këto.
Unë nuk marr pjesë në luftë, lufta po merr pjesë në mua.
Dhe flaka e zjarrit të përjetshëm digjet në mollëzat e mia.

Nuk mund të përjashtohem më nga këto vite, nga ajo luftë.
Nuk mund të shërohem më nga ato bora, nga ai dimër.
Dhe nga ai dimër, dhe nga ajo tokë, nuk mund të ndahem më.
Deri në ato bora ku nuk mund të dallosh më gjurmët e mia.

Asnjë tingull orkestre, pa lot, pa fjalime.
Rrethinat janë të heshtura. Ata varrosin djemtë.
Në varrin e ushtarit ka dhjetëra burra:
Të privuar nga forca, ata gënjejnë si një.

Lopatat e lodhura vezullojnë në distancë,
Sikur ushtarët po kursejnë tokën.
Dhe befas: "Prit!" - klithma e shoferit...
Ata shikojnë të vdekurit - ata ngrinë për një moment.

Përgjatë shezlongut, mes atyre që ranë dje,
Një infermiere shtrihet me gërshetat e saj të shtrira.
Ata duken fajtorë, duke mos ditur se çfarë të bëjnë:
Tek varri i ushtarëve apo për të rrahur pranë tyre?

Në fytyrat e tyre ka konfuzion: puna e tyre nuk është e lehtë!
Çfarë vendimi do të vijnë ushtarët?
Cigaret e mbështjellura tymosin, agimi errësohet,
Dhe pishat e zonës heshtin për një arsye...

Ftohtë janari: toka është si graniti.
Një shërbim qesharak - të varrosni një ushtar!
Duke kaluar hinkat, karrocat kërcasin,
Dhe anash po trokasin tashmë me kazma.

Në koleksionin tonë janë mbledhur poezi të bukura dhe të trishta për luftën për fëmijë dhe të rritur. Zgjidhni ato që janë më të përshtatshmet për lexim në shtëpi ose për një konkurs leximi në shkollë. Poezitë e gjata të bashkëkohësve dhe dëshmitarëve okularë për Luftën e Madhe Patriotike të 1941-1945 nuk do të lënë askënd indiferent.

Artikulli i mëparshëm: Sa është shpejtësia e dritës Artikulli vijues: Karakteristikat e elementit të karbonit dhe vetitë kimike